The Project Gutenberg eBook of La Mort Amoureuse: Poésie

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Title: La Mort Amoureuse: Poésie

Author: Huguette Bertrand

Release date: October 1, 2003 [eBook #4563]

Most recently updated: May 27, 2022

Language: French

*** START OF THE PROJECT GUTENBERG EBOOK LA MORT AMOUREUSE: POÉSIE ***

Première partie

AUTOUR DU SILENCE

CHRONIQUE DES TEMPS MORTS

Dans l'épaisseur des langues

les matins lèchent le silence de nos mères

quand leurs mains pétrissent les corps

apprêtés aux semailles du vent

on les nomme sauvagement croupes

juments berbères

elles galopent dans le fumier des anges

font grincer les coeurs à la rimaille

d'un lieu sculpté à même l'hiver

une larme serpente la dorsale de leurs rêves

à l'affût des étangs grenouillards

ces géantes gravent des gestes neufs

sur la courbure du jour

oubliant leurs fils dans le magma des fatigues

elles grignotent les secondes

pour faire croire que ça sent bon vers le haut

tandis qu'en bas

les hommes rotent

durant cette inertie

l'univers dépose des lumières

sur l'oeil réduit devant tous les feux

au regret de n'avoir pu énumérer

quelques enfants mauves

femmes d'éternité

leurs chevelures s'enroulent

autour d'un chaud frisson

quand la mémoire de leurs jambes

se referme sur la tendresse

dépôt de lumière

dans la moelle du lit

JEUX ET ENJEUX

Le temps se fait vieux

quand les coeurs fous saignent

quand il n'y a plus de jeux à offrir aux enfants

quand les blessures s'enlisent

dans le secret des villes

le temps se fait vieux

quand on confie le noir au blanc

le mourir au feu de paille

sans laisser de traces

dans la dictée

le temps se fait vieux

quand les poètes confisquent le bleu

de nos mémoires

exposant les épines de nos amours

à la rosée des déserts

ALTERNANCE

Nous mourons tous en colère

d'avoir gagné si peu de temps

pour apprendre à répéter des mots tendres

pendant le goutte-à-goutte des heures

nous moulant à la terre

nous voilà ruines

et vieilles habitudes

lasses de n'avoir pas triomphé

couvertes de pierres

les années s'enchaînent à nos rêves

dans le désordre des jours mal aimés

TROU DE MATIERE

Coagulé dans la mémoire

un silence bouge

comme un mort qui bourgeonne

au coeur de l'aube

quand les pas frôlent la mécanique des corps

ces carcasses blindées

puis vient la nuit

enduite de peaux

que l'on réchauffe sous des textes

plastifiés

DÉCLIN DE L'OEIL

Belle faucheuse

la courte vie s'intéresse à ma vie

gisant au fond d'un tiroir

parmi les mauves et les gris

quand le voyage supprime les voyageurs

dans leur prison

ce délire insulte l'écriture

comme un crachat

dans l'oeil de nos miroirs

j'hésite encore

entre la patine de la nuit

les véhémences du jour

et l'embarras du verbe

à disparaître

MURMURES FAUVES

Nul sourire derrière les murs

dans les trous

errer comme un chien

qui ronge des mots tard le soir

sur les avenues mal-en-point

près des hangars

par-delà les nuits

où il n'y a plus rien à voir

plus rien à entendre que les murmures

des lendemains

des pour-plus-tard

ce rythme m'endigue

me ficelle la passion

m'enfirouape

m'achève

puis ça recommence dans la procréation

et ça tire fort sur la bride

quand on comprend

qu'une seule folie en rut

peut en venir à bout

POUSSIÈRE DE RÊVE

Cette chose qui meurtrit la nuit

c'est peut-être ma parole

dans toute sa barbarie

que mes jours tricotent à l'infini

c'est peut-être aussi un rêve déshabillé

sur la peau d'un mot qui bouge

entre ma tête et l'oreiller

c'est peut-être même ce mot

devenu paresseux

qui rêve d'un silence

dans la poussière du lit

c'est peut-être enfin le silence qui me rêve

dans l'oeil du matin

BAIN DE LUNE

A cause du clapotis des vagues sur mon dos

la lune se baigne toute nue dans mon lit

à la lueur de mon rêve inachevé

à cause du viol des jours

et la nuit qui pointe du doigt

quand la poussière s'embrase

entre deux insomnies

à cause de l'amour pour la mort

de ceux que j'ai regardés la veille

leurs gestes exilés dans ma gorge

transfusion de grenades

à cause d'une cause qui n'en est pas une

tandis que la lune se baigne toute seule

dans la buée de leurs yeux

une pierre roule dans la nuit froide

se meut très lentement

et je me rendors pour reconnaître demain

pareil à tous les autres

MOUVANCE

A l'abri d'une folie qui tourne en rond

je ne parlerai plus de l'amour

mais plutôt de la mer

de ses mouvements salins

et du bleu de mes peurs

accrochées à la ceinture

sur vos dunes

je marmonne

comme un vieil animal qui rue

sur la mouvance des villes

quand les jours se tordent

dans les reliefs du ciel

LABYRINTHE

Pose tes yeux effrayés près du lit marin

surtout ne bouge pas

les oiseaux te croient mort

noyé dans les sèves de l'enfance

si j'osais

j'emmurerais ton silence

dans le labyrinthe de tes doigts

étreignant la lumière

ordonne

et ma parole contaminera le pays

de ma chambre

tapissée de feuillage

et de plaisirs anciens

sous un ciel voyou

COUP D'OEIL

Sur les avenues américaines

mon âme farouche s'habitue à la démence

quand il ne reste plus que des restes de peurs

sur le bord de l'assiette

mais surprends-moi quand même

montre-moi des jeux de soleil

pour délivrer la jouissance

repliée derrière tes paupières

montre-moi aussi des maisons

muettes à force de quotidien

quand les amours rustiques

égratignent les corps

oubliés sur la peau de novembre

montre-moi enfin des lieux sans parlure

quand le soir cherche à nous mutiler

TOUJOURS TROP

J'ai toujours un soleil dans ma poche

en cas d'extrême nécessité

quand le bonheur fait pitié

quand les matins blanchis par la chaux tourbillonnent

dans une ville délavée

alors que les rôles font mal

mal à mes gestes

coincés entre deux jours trop courts

trop courts pour être chantés par l'intime

trop usés par l'écho des autres

trop lourds pour l'amour

que l'on suspend aux branches de l'aube

trop discrets pour être répétés par des mots

trop libérés pour la prison

multipliés par une double intensité

mais j'ai la preuve

qu'un arbre peut quand même se reposer

sous ses feuilles

malgré le nom que l'on donne aux visages

UN AUTRE JOUR

A cause d'une lente noirceur

imprégnée sur vos corps assoupis

j'ai dû veiller au bord de la page

surveillant un peuple d'images qui louvoyaient

entre les mots et les cachots

là où le noir ronge le noir

barbouille les mémoires

d'instants inédits

quel étrange bonheur

lorsque hier

une pluie de paroles déferlait

sur vos silences d'autrefois

dilatant les muscles de vos consciences rugueuses

et pourchassant les loups

jusqu'aux frontières de vos souvenirs

imaginez demain

quand il faudra balayer les feuilles mortes

les vieilles pierres crachées par la nuit

et les cendres des promeneurs en allés

vous chercherez ensuite

des forêts réprimées par le temps

et des steppes qui murmurent

les mots d'argile

à peindre sur la liberté de l'autre

incitant la flamme de vos bras nus

à reprendre le poème entamé la veille

REFLET DU RÊVE

Ma nuit devient silence

comme une pierre

quand les aiguilles de l'horloge grelottent

quand mes secondes vont s'évanouir

dans les siècles qu'il me semble avoir rêvés

mais il y a toujours une aïeule

qui se promène en moi

brûlant les feux rouges

aux intersections de ma mémoire

les millénaires m'épuisent

me font penser à un jeu sidéral

et si la terre brille encore

c'est surtout à cause du reflet de la lune

ou de quelques étoiles perdues

dans le dessin d'une rêveuse isolée

je ne me sens déjà plus là

SOUS LA HOUSSE DU TEMPS

Perdu au fond des sens

le jour ailé a revêtu ses plus beaux atomes

pour décrire la blancheur du corps

et le spectacle des formes

les mots eurent cependant faim de vibrations

mais sous la housse du temps

nous n'étions plus que jeux de matière

au soleil

des morts accouplés en orbite

des toupies au tournant des époques

des hauts et des bas uniques

des curriculum vitae en transe

et des brouillons pris de vertige

HEURES BLEUES

Si j'ai l'oeil étendu sur la paille

d'un vieux grenier clandestin

c'est pour voir

pour jouir

pour pouvoir jouir d'une goutte d'eau

petite larme revêtue de silences

devant le coeur secret des enfants chauves

qui sucent des songes au coin des rues

prise au piège par une voisine imaginaire

(ma plus proche éphémère jamais rencontrée)

je me demande si la lumière est allumée

ou non

mais je vis quand même

je vis comme une pendule sans avenir

oubliant les heures bleues

derrière mes rideaux

PAS VIOLETS

Viennent des jours comme ça

quand mes pas chaussent les pas perdus

des personnes aux pattes légères

de marches rapides et de jogging

ils errent d'une mort à l'autre

devant un crépuscule violacé

certains jours ne s'habituent pas

à la pointure de mes pas

vont se coucher sur ma mémoire d'enfant

viennent encore d'autres jours

qui me font mal aux pieds

ils dérivent sur mes pas essoufflés

puis s'en retournent à leurs affaires

il y a des jours comme ça

qui ne me ressemblent pas

IMAGES FROISSÉES

Devant les mirages plantés dans l'asphalte

je grisonne bêtement comme une fin d'été

engloutie dans l'ennui des autres

et je disparais dans mes pensées tropicales

en levant parfois le petit doigt

pour faire des signes aux passants

sans voir leur image qui me triture l'oeil

comme une plaie

mais je n'oublie pas

que la voix des morts ne porte plus à rire

quand leurs cancers tuent sèchement les saisons

et je ne ricane plus devant le calendrier

où les matins n'ont plus de dates

ni de tendresse à mendier sur le corps

des disparus

JOUR CALCINÉ

Au centre de l'errance

mon lit a dû exagérer un rêve

c'était l'autre nuit

une nuit de cuir dans le spasme d'un cri

d'où personne n'échappe

c'était la nuit

ou peut-être un jour calciné

par les vapeurs d'un parfum noir

un jour momifié

dans la solitude vicieuse d'un rêve inachevé

mais cette nuit-là

je n'y étais pas

je veillais le jour dans son mouroir

EXTASE

Sous le poids du soir

une lumière attendrit la couleur

des mots crispés sur un corps céleste

ses morts exemplaires

et les quotidiens interminables

en extase devant une poudre d'os

d'une lèvre à l'autre

se propage le désir

pour affoler les gestes du corps qui attend

gelé

viens prendre un bain dans mes veines

SOUVENIRS FLEURIS

étendus

les morts sont pâles et tristes

comme d'anciens vivants

qui ne font confiance à personne

ils attendent leurs sentences

sans pouvoir sortir du soir

vieux rose cendré

dans les coulisses

ils frissonnent devant un catalogue usé

que leur vie a avalé page par page

laissant une floraison de souvenirs

au seuil de la porte

sans frapper

DANS LE FOUILLIS DES SAISONS

La nuit s'enfuit

sous un orage mental

devant une lune calcinée

par les amours qui finissent mal

sur les rives trop embrassées

américaines

la nuit s'enfuit

dans le fouillis des saisons

quand les poètes maquillent de brume

leurs hivers

puis transforment la solitude des autres

en jeu de mots douteux

la nuit s'enfuit

comme une peine d'amour

FOULE ANECDOTIQUE

Des souvenirs furent oubliés derrière le décor

tels de vieux figurants qui attendent leur tour

des cendres dans la bouche

avec l'envie de parler du cri

mais le rideau ne s'ouvre pas

devant une foule anecdotique

qui frémit au coeur des morts

de janvier à décembre

sans applaudir

ils attendent toujours

ces vieux souvenirs gommés au programme

AUTOUR D'UN DÉLIRE

Quand le jour boude

la nuit déplace mes ancêtres

dans le champ voisin

ils rôdent en pointillés

sans savoir s'ils avancent

ou s'ils reculent

ils mijotent dans leurs désirs

ils ne ricanent plus

ils sont là comme des reflets du soir au matin

ils résistent aux heures

et leurs amours sont d'acier

leurs yeux gravitent autour d'un délire

ils n'y croient pas

nos fièvres les froissent

ils pincent nos petites morts quotidiennes

pour voir si ça fait mal

leurs images reposent

muettes

JOUR FLANEUR

Un dimanche se faufile à travers les branches

d'une fin d'automne

quand le temps passe près des amants

sans tricher

quand le texte saisit l'absence

et palpe le monde alentour

affligé par l'insaisissable beauté d'un secret

ce jour flâneur

promène mes souvenirs

comme un ennui sculpté sur mesure

JOUR D'OMBRE

Au jour des lessives

les corps délavés ont revêtu une vie immense

qu'un temps complice a déposé

sur mon silence

ils sont venus rêver dans ma demeure

barbouillant de cris mes murs

leurs cernes d'angoisse incrustés

sur mon tapis

laissons les songes à leurs songes

je déménage

SOUS LA CARESSE DES MOTS

Se saluer à travers la voix

à travers l'oeil

pour faire durer le temps

pour dérober l'espace entre nos gestes

et inscrire un pacte

au registre de nos mémoires

Se reconnaître à travers une parole intense

comme des fous entêtés

et sous la caresse des mots

diluer un peu de soi dans la lumière diffuse

UN DIMANCHE PROPRE

Menacée par les grands

toujours amers et sans refuge

la peau rieuse d'un enfant

n appartient à nul parent

elle connaît toutes les langues

elle a le privilège de la métamorphose

des amours subites

l'éclat du coeur tranquille

et des yeux qui labourent l'univers

entre deux silences

l'atelier du monde entre ses mains

elle conjugue les jours

en proclamant l'ardeur des belles dames

les prouesses des chevaliers

parmi les odeurs de cuisine

à l'heure du dîner

et quand vient le dimanche

le jardin est propre

très propre

trop propre

et l'enfant ne rit plus

il enjambe les chaînes des grands

en espérant que le ciel leur tombe sur la tête

CHAIR D'EMPIRE

Mon ami tranquille

longtemps déjà nous avons traversé la durée

à travers nos saisons si différentes

à travers nos passions oubliées

sur le coin d'une table

mon ami subtil

aussi vaste qu'un empire

que tes sens ont revêtu de chair

par-dessus la mienne

comme une moisson dressée

derrière la page blanche

mais nos mains peuvent encore ébruiter l'amour

trahir le faux de nos corps

quand le vrai se rit des interdits

PLUMAGE LUMINEUX

C'était un oiseau

bleu comme un ciel

le plumage lumineux

son bec soulevant mon coeur

jusqu'à l'entrée du soir

c'était un oiseau

doux comme un enfant

appelant la tendresse

comme un amant sur le sable chaud

TANGAGE

Sous un ciel démesuré

nous partageons le désir

en deux parties égales

l'une pour détrousser le jour

l'autre pour faire rêver la nuit

derrière un écran de fumée

comme des pierres resplendissantes

tes mots me draguent

frappent fort sur l'âme

me blessent de leur chant

me respirent jusqu'au cri

je verse alors ma nuit liquide

dans un ciel sans fin

pour faire vibrer le silence

le jour est fier

le coeur sent bon l'étreinte

et tanguent sur l'écume du lit

mes tremblements

AU TOURNANT DE LA NUIT

En attendant le retour du déluge

mes paroles se sont répandues

entre les gratte-ciel

et les aller-retours des sans-desseins

sous les parapluies du «monde à pied»

sur des avenues encombrées de rumeurs

et de boucane

parmi les vivants et les morts

dans les fours à pain noir

au tournant de la nuit

ses cordes à linges vides

la puanteur du ciel

les bonheurs qu'on baptise jour après jour

dans un silence infernal

et la poussière de l'absence

quand la langue brûle trop près du coeur

DÉRAPAGE

J'ai la savate qui claque

sous l'oeil démesuré de la nuit

ses gestes d'infortunes

durant les saisons mortes

dans les petites villes détestables

près de la rivière génétique de nos songes

j'ai la savate qui dérape

quand mes mots deviennent liquides

sur la dernière étoile du corps amoureux

ROUGE LE MONDE

Vous avez laissé échapper des souvenirs

sur le trottoir

piétiné les miens mortellement

graffiti sur les places

et rouge le monde

les mains propres

visage à découvert

vous me ressemblez à mourir

MÉNAGERIE DE PORCELAINE

Au bout de son sang

la terre recensa ses êtres blêmes

cette ménagerie de porcelaine

circulant dans le calcaire des villes muettes

c'était végétal et animal blessé

frères et soeurs aussi

venus vivre le vertige des vivants

sous un ciel en or massif

traînant leurs grosses pattes

dans les égouts de l'imaginaire

qu'un vent favorable peignait parfois en rose

parfois en gris

c'était je pense un incident

à classer dans «faits divers»

NUS COMME DES GLAIVES

Les nuits sont trop courtes

les jours meurent trop vite

le temps veille à la lumière des mots

qu'une guitare accompagne

sur la neige dorée

des enfants circulent dans les veines du passé

ils caressent les orages dans la fièvre

de leurs envolées

et nus comme des glaives

ils s'entendent pour rire jusqu'au sang

désespérées

leurs blessures se jettent par la fenêtre

quand le soir se love dans le cou de l'hiver

PLAISIR DES PAUMES

Comme vous dessinez bien sur ma vie

quand votre murmure trace les lignes

de mon corps

évoquant l'oiseau imaginé

ses ailes de feu figurant sur vos paumes

Comme vous dessinez bien sur mon corps

quand vos paumes d'oiseau invoquent le plaisir

survolent les couleurs de ce lent destin

né agonisant

Comme vous dessinez bien sur mon âme

à genoux

devant la légèreté des mots qui naissent

sous les draps

PLEIN MATIN

Si vous voulez savoir où je suis

vous n'avez qu'à vous rendre au bord d'une rivière

sur la pointe des pieds

le temps où personne ne regarde

le temps de délier ma chair

et faire le plein du matin

le temps de rêver au fil de l'eau

sans déranger les verbes

le temps d'accorder mes mots sur les vôtres

le temps d'un enfant qui vous regarde venir

le temps de noyer le temps

et votre image dans la mienne

le silence est un projet qui me secoue franchement

VERTIGES DE L'EAU

Il se peut que tes douleurs me portent

jusqu'à la racine de NOUS

lorsque ma chair foule ma chair

invente une colère

pareille aux vertiges de l'eau

il se peut que je nourrisse ce désordre

en sirotant un café

comme une vieille amie refroidie

au fond d'elle-même

mais toujours remodelée

par la vague successive des heures

il se peut aussi

que j'aie envie d'aller coucher ma vie

sur la tienne

éprouvant en secret le désastre de nos deuils

et l'humour

BLEU DÉSERT

Au milieu d'un désert bleu

je suis infiniment azurée

parmi les corps plus grands que nature

et je roule dans le demi-sourire de l'aube

vers d'autres mirages

prenant forme de tout

l'hiver dans ses fourrures m'attend

LE FAUX DU FAUX

Quand mes yeux eurent conquis le soleil

mon coeur s'est réfugié

sous les cendres de mon désir

condamnant les abus du jour

mais le ciel en a vu d'autres

et les fous se sont empressés de m'inclure

dans un commercial à rabais

en attendant que la mort crache

sur leurs gilets

surtout les fins de semaine

maîtres féconds

ils ont toujours eu l'amour au large

loin de la vieillesse

leur sagesse comme une vertu détraquée

CETTE CHOSE QUI NOUS DÉSIRE TANT

On retombe toujours en soi

dans les poudreries du coeur

et les singeries perpétuelles d'une mort promise souffle après souffle

Jours par-dessus nuits, elle rôde sous des traits tout à fait naturels, sans gravité, nous jetant à la figure des questions de commencements et de fins. J'avoue que je ne tiens plus à fréquenter les phrases intéressées par la chose. Cette chose qui nous arrache aux heures, fait grésiller nos secondes, ingurgite nos devenirs, vient trop souvent interrompre les conversations. Cette chose qui nous désire tant. Laissons-la attendre. Ça lui fera une belle jambe!

© Éditions En Marge et Huguette Bertrand

Dépôt légal / 2e trimestre 1993; 2e édition : 2001, 66 p.

Bibliothèque nationale du Québec

Bibliothèque nationale du Canada,

ISBN 2-9802204-3-41 - Tous droits réservés

La Mort amoureuse

poésie de Huguette Bertrand

Deuxième partie

MÉMOIRE COMPACTE
Il fait un temps rigide ce matin

un jour lunaire à vous croquer la chair

j'ai décidé de me terrer à l'intérieur de moi-même

sans rien dire

puisque tout a été dit

j'y retrouve les terres vierges qui m'habitent

elles convergent toutes vers le centre

là où nos préoccupations nous rassemblent

sans cesse je colle ma peau à celle des autres

je voyage à travers la peau des autres

tel un vice perpétuel

puisque hier n'est plus

qu'aujourd'hui ne ressemble à personne

j'ai décidé d'épousseter ma mémoire

je pourrai ensuite savourer l'ordre des choses

sans déplacer les générations

j'expérimenterai alors le pouls du monde

c'est un peu comme marcher sur une corde raide

mais j'ai le goût du risque

mes mots explosent

je leur aménage des espaces particuliers

et rien entre les lignes n'est laissé au hasard

ils ne pèsent pas lourd dans la mémoire

je les apprivoise

et je leur propose des organisations de toutes sortes

ils s'écrivent comme des enfants blessés mais toujours renouvelés

une guerre synthétique et brutale s'est soudainement abattue sur mes rêveries

elle m'a cloué le bec au silence des morts

elle montra la nuit au grand jour

elle souleva une tempête noire

comme le temps efface tout bouleversement

je crois que je m'en remettrai

je sens circuler à nouveau l'âge du monde dans mes veines

j'ai envie de m'éclater sur d'autres continents

d'explorer le mystère des mots de l'autre côté du miroir

car mon temps rapetisse

comme une laine ébouillantée

il se repose

souillé par les jours passés dans l'engrenage des machines

il n'est pas en phase terminale

il s'est simplement tu pour un moment

il rêve peut-être aux pierres concassées du mur de Berlin

de ce qu'il en ferait si on les jetait toutes dans mon jardin

il rêve dans mon lit

tandis que moi je réfléchis sur ce que pourra bien être demain

j'anticipe

la fatigue gagne du terrain

j'ai la bouche cousue à mes rêves

et ma parole s'y promène en silence

c'est un de ces matins qui ne semblent pas vouloir se lever

malgré un soleil époustouflant qui incendie les alentours

je demeure toujours en attente d'un sujet qui ne tardera pas

le temps et la distance me questionnent

je les sens parfois bouger au fond de moi

ce goût de poème dans la bouche me rassure

mes lèvres voudront-elles encore prononcer des mots d'ambiance

qui s'offriront gratuitement au monde

le doute m'habite

ma mémoire tourne en rond autour de moi

s'arrête parfois à la croisée de mon enfance

je me retrouve au milieu d'un paysage

ses senteurs franches ravivent mes lointaines amours

sur les pentes

dans les champs

près d'un ruisseau

en haut d'un cerisier

je me raccroche à la case départ

parce que je hais la mort

je participe déjà à l'aventure

en survolant mon impitoyable quotidien

je ne crains ni la mer ni les nuages

mais plutôt le bruit des hélices

je m'éloignerai pour un temps

mais je reviendrai

rapportant des paroles sur mesure

et des boutures de rêves que j'étalerai sur le rebord de ma fenêtre

en ce moment je préfère laisser éclore le présent

j'ai décidé que la journée pouvait bien commencer sans moi

je ne suis plus disponible

je suis occupée à ériger un mur de lumière autour d'une mort inévitable

et combien arrogante

une liberté sauvage m'interpelle

je ne réponds pas

je reste assise au bord du lit à mimer la surdité

ma main ne répond plus à l'écriture

mes mots piétinent s'entredéchirent

puis s'en vont mourir au bout de ma folie passagère

je me recouche en me disant que la journée peut bien galvauder autour de moi

pour aller ensuite refroidir au fond d'une tasse

ça ne me concerne plus

ça va trop vite

j'ai le vertige

est-ce que je rêve

suis-je morte sans avertissement

le rideau tombe sous une pluie de murmures en liberté

des rires éclatent sous les tanks

dans mon espace des masses informes se dessinent

et je suis obligée de les ordonner selon un rythme

tantôt égal

tantôt inégal

je fais face à l'éternel retour du corps devenu fauve

j'ai appris à l'apprivoiser dès l'envol

cela éreinte quelque peu ma mémoire

me renvoie une brassée de pensées fraîchement cueillies

que je suspends toujours sur une corde à linge

pour faire chanter le vent

quand je respire

je fais attention à ne pas alerter le voisinage

ce truc en pièces détachées ne peut servir de sujet de conversation

je ne fais que l'observer à travers mes hésitations

je prends une dernière gorgée de silence

avant que ne s'éteignent tous les mouvements de masse

qui gravitent autour d'un tout petit rien

cet épouvantable petit rien fait basculer les amours

et les haines

c'est effectivement une mise en scène

que le scénario n'avait pas prévue

je n'ai d'autre choix que de faire quelques brèches

dans le pourquoi qui me pousse à étaler mon quotidien

dans un champ de vision tellement étroit

que ça ne laisse passer qu'un filet de voix

ceux d'à-côté sont là à vouloir décomposer mon présent

pour en faire un objet de silence

je longe un long corridor du côté du passé simple

me réfugie en un lieu conçu pour absorber la grogne du jour

hélas la nuit n'est pas venue hier

j'ai oublié de sonner

qu'importe d'autres nuits viendront

et s'ensuivra une déflagration que le monde n'a encore jamais connue

je sens que le temps n'est plus à la fiction

mais plutôt à la lubrification des peaux desséchées

je ne suis plus à l'ordre du jour

dès que ma nuit s'endort

je pratique le silence sans intention malfaisante

tout pareil à la mort

à ses moments hermétiques

c'est un peu comme ces histoires qui n'intéressent personne

sauf la personne qui les raconte

mais elle pense qu'elle ne peut pas

parce qu'en réalité ce ne sont pas de vraies histoires

ce sont des souvenirs effarouchés

trop lointains pour être racontés

parfois le dimanche

dans mes moments de répit

j'étale tous mes mots sur le divan

je les livre à l'assaut des passants

sans cesse ils défilent dans mon salon

parmi les cadavres mutilés du pouvoir

ensuite ils s'en retournent silencieusement à leur monotonie

je ne les revois plus

je ne suis là qu'en passant

sur une surface ensoleillée

et ce qui est en noir n'est qu'illusion

ce jour parmi les loups se dégrade

je m'absous à l'avance

en réfléchissant aux effets d'une digestion trop rapide de la vie

de ses accoutumances

c'est peut-être une autre histoire à dormir debout derrière un paravent

un sujet à la mode qui se promène en ascenseur

comme si les hauts et les bas ne faisaient plus partie de la famille

sans douleur sans cris

je tente de me frayer un passage à travers les silences

et les mots qui ne se prononcent jamais

heureusement il y a les sourires de l'imaginaire

ils savent si bien transmettre la sève d'un froid à l'autre

surtout l'hiver

lorsque mes images s'en vont expirer dans une phrase

je bascule dans une rêverie

ça rafraîchit le quotidien qui s'annonce brutal

je pose ensuite des regards indécents sur le monde

par un miroir sans tain

cela me permet d'entrouvrir des portes

et d'en refermer d'autres

je peux ainsi énumérer par leurs petits noms

toutes les portes ouvertes

et celles qui sont fermées

cette fonction renouvelle le silence

lorsque je marche pieds nus sur la sellette

investie d'une mort amoureuse

figée entre deux jours trop gris

je me fais du cinéma

en attendant que le discours réapparaisse

en attendant que les formes prennent corps

en attendant la promesse des chuchotements

des sueurs des légitimes défenses

des suffocations des abandons

et parfois des entorses

en attendant le lever du rideau

je peux prendre le risque de parler de Dieu

pour éviter l'engourdissement

mais je pense que le temps n'est pas encore venu

je pourrais aussi parler de l'amour

toutefois je pense que ça peut attendre encore quelques jours

il y a bien quelques passages rouge feu passionné pour les urgences

ça peut faire périr d'un coup sec

ce n'est pas ce que j'envisage pour l'avenir

nous sommes jeudi

et la mort peut bien attendre

ce jour unique fait le tour sur lui-même

taquine les fantômes que j'emprisonne dans ma mémoire

ma douleur à l'os les agace

je fais semblant de trépasser un peu

cela me repose en paix

j'ai alors tout ce qu'il faut pour prendre parole

pour prendre pied quelque part au monde

je sais que tout n'est que projection de ce qui n'évolue pas

ça s'agglutine aux neurones

comme un vieux microbe désenchanté

de plus

ça salit les rideaux

je lorgne parfois du côté de la porte sans rien dire

sculptée à même mon ennui

il n'y a plus de tragédie

ce matin est en état de grâce

le temps fiévreux me parcourt en silence

je n'avais pas remarqué que je m'étais endormie

et maintenant je rêve

je songe à mes rêves inquiets

je m'inquiète

© Éditions En Marge et Huguette Bertrand

Dépôt légal / 2e trimestre 1993; 2e édition : 2001, 66 p.

Bibliothèque nationale du Québec

Bibliothèque nationale du Canada,

ISBN 2-9802204-3-41 - Tous droits réservés

*** END OF THE PROJECT GUTENBERG EBOOK LA MORT AMOUREUSE: POÉSIE ***

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Project Gutenberg™ is synonymous with the free distribution of electronic works in formats readable by the widest variety of computers including obsolete, old, middle-aged and new computers. It exists because of the efforts of hundreds of volunteers and donations from people in all walks of life.

Volunteers and financial support to provide volunteers with the assistance they need are critical to reaching Project Gutenberg™’s goals and ensuring that the Project Gutenberg™ collection will remain freely available for generations to come. In 2001, the Project Gutenberg Literary Archive Foundation was created to provide a secure and permanent future for Project Gutenberg™ and future generations. To learn more about the Project Gutenberg Literary Archive Foundation and how your efforts and donations can help, see Sections 3 and 4 and the Foundation information page at www.gutenberg.org.

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Section 4. Information about Donations to the Project Gutenberg Literary Archive Foundation

Project Gutenberg™ depends upon and cannot survive without widespread public support and donations to carry out its mission of increasing the number of public domain and licensed works that can be freely distributed in machine-readable form accessible by the widest array of equipment including outdated equipment. Many small donations ($1 to $5,000) are particularly important to maintaining tax exempt status with the IRS.

The Foundation is committed to complying with the laws regulating charities and charitable donations in all 50 states of the United States. Compliance requirements are not uniform and it takes a considerable effort, much paperwork and many fees to meet and keep up with these requirements. We do not solicit donations in locations where we have not received written confirmation of compliance. To SEND DONATIONS or determine the status of compliance for any particular state visit www.gutenberg.org/donate.

While we cannot and do not solicit contributions from states where we have not met the solicitation requirements, we know of no prohibition against accepting unsolicited donations from donors in such states who approach us with offers to donate.

International donations are gratefully accepted, but we cannot make any statements concerning tax treatment of donations received from outside the United States. U.S. laws alone swamp our small staff.

Please check the Project Gutenberg web pages for current donation methods and addresses. Donations are accepted in a number of other ways including checks, online payments and credit card donations. To donate, please visit: www.gutenberg.org/donate.

Section 5. General Information About Project Gutenberg™ electronic works

Professor Michael S. Hart was the originator of the Project Gutenberg™ concept of a library of electronic works that could be freely shared with anyone. For forty years, he produced and distributed Project Gutenberg™ eBooks with only a loose network of volunteer support.

Project Gutenberg™ eBooks are often created from several printed editions, all of which are confirmed as not protected by copyright in the U.S. unless a copyright notice is included. Thus, we do not necessarily keep eBooks in compliance with any particular paper edition.

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This website includes information about Project Gutenberg™, including how to make donations to the Project Gutenberg Literary Archive Foundation, how to help produce our new eBooks, and how to subscribe to our email newsletter to hear about new eBooks.

Table of Contents

AUTOUR DU SILENCE CHRONIQUE DES TEMPS MORTS

ALTERNANCE

TROU DE MATIERE

DÉCLIN DE L'OEIL

MURMURES FAUVES

POUSSIÈRE DE RÊVE

BAIN DE LUNE

MOUVANCE

LABYRINTHE

COUP D'OEIL

TOUJOURS TROP

UN AUTRE JOUR

REFLET DU RÊVE

SOUS LA HOUSSE DU TEMPS

HEURES BLEUES

PAS VIOLETS

IMAGES FROISSÉES

JOUR CALCINÉ

EXTASE

SOUVENIRS FLEURIS

DANS LE FOUILLIS DES SAISONS

FOULE ANECDOTIQUE

AUTOUR D'UN DÉLIRE

JOUR FLANEUR

JOUR D'OMBRE

SOUS LA CARESSE DES MOTS

UN DIMANCHE PROPRE

CHAIR D'EMPIRE

PLUMAGE LUMINEUX

TANGAGE

AU TOURNANT DE LA NUIT

DÉRAPAGE

ROUGE LE MONDE

MÉNAGERIE DE PORCELAINE

NUS COMME DES GLAIVES

PLAISIR DES PAUMES

PLEIN MATIN

VERTIGES DE L'EAU

BLEU DÉSERT

LE FAUX DU FAUX

CETTE CHOSE QUI NOUS DÉSIRE TANT

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