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Erster Abschnitt.

Ich bin jetzt ein hoher Siebenziger geworden und das Licht meiner Augen ist so schwach, daï¿½ heute, als ich aufstand und in den Spiegel sah, der zwischen meinen Fenstern hï¿½ngt, mein weiï¿½es Haar mir braun erschien, braun wie damals, wo es lang und stark ï¿½ber meinen Kopf fiel und ich Mï¿½he hatte, es mit dem Bande zusammen zu halten. Ich lachte ï¿½ber meinen Irrthum, dann wurde mir weich und wehmï¿½thig um's Herz. Mein Gott! es kamen Gedanken ï¿½ber mich, die ich lange nicht gedacht hatte. Ich dachte an meine Jugend, ich dachte daran, daï¿½ ich wirklich auch einmal ein junger, rascher Mann gewesen und wie durch einen Winternebel, der Land und See einhï¿½llt, plï¿½tzlich ein Windstoï¿½ fï¿½hrt, der ihn zerreiï¿½t, daï¿½ die Sonne ihren hellen Glanz strahlend ausgieï¿½en kann, so standen die Begebnisse meines Lebens vor mir und bildeten eine Kette von Bildern und Gestalten, welche langsam an mir vorï¿½berzogen.

Ich hatte mich in meinen Stuhl gesetzt. Ach, dieser alte, treue Gefï¿½hrte mit seinen breiten In der Vorlage: ï¿½bereitenï¿½. Backen und seinem schwarzen verschabten Leder, er schickte mir vielleicht diese Erinnerungen; denn er allein hat mich gekannt und mich begleitet in guten wie in bï¿½sen Tagen. Er weiï¿½ Manches von mir, was keiner sonst weiï¿½ und was ich in Freude und Leid erfahren, hat er gesehen und gehï¿½rt: meine Seufzer, meine Zweifel, mein frohes Leben und meine Thrï¿½nen. –

Wenn ich todt sein werde, wird das Unglï¿½ck auch ï¿½ber ihn kommen. Niemand wird ihn mehr beachten, Niemand seine Augen mit Wohlgefallen auf ihn heften, denn er ist alt und garstig. Sie werden ihn nehmen, ihn zerschlagen und verbrennen und er muï¿½ es geschehen lassen. Kï¿½nnte er sprechen, ihnen die Geschichte seines Lebens erzï¿½hlen, die Geschichte seines alten Herrn, dem er treu gedient, sie wï¿½rden vielleicht mitleidiger sein. Doch nein. Was sollten sie mit ihm? Was kï¿½nnte er nï¿½tzen? –

Nur was nï¿½tzen kann, hat Werth fï¿½r die Menschen, und wir beide sind unnï¿½tz geworden, alter guter Freund, fï¿½r uns bleibt nichts mehr als der Tod mit seinem Frieden und seiner Vergessenheit.

Das dachte ich, als ich in dem Stuhle saï¿½ und mir fiel ein, daï¿½ am vergangenen Tage mein Nachbar gestorben war, drï¿½ben auf dem Schlosse am See, der Baron von Hartenstein, ein Mann, der an zwanzig Jahre jï¿½nger, als ich, noch vor einer Woche hier vorï¿½berritt; ein stolzer groï¿½er Herr, von mï¿½chtigen Gaben. Er hatte von jung auf dem Staate in vielen Geschï¿½ften gedient, war als Gesandter durch die halbe Welt geschickt worden, galt als fein und erfahren in Allem was er that, bis er vor zwei Jahren sich auf sein Schloï¿½ zurï¿½ckzog, weil man ihm ich weiï¿½ nicht was vorwarf, oder weil er nicht mehr geschickt genug gewesen war.

Als er hier vorï¿½ber ritt, ich in der Laube vor der Thï¿½re saï¿½ und mein schwarzes Kï¿½ppchen abnahm, hielt er still und fragte mich, wie es gehe?

Es geht mir gut, mein lieber Herr Baron, sagte ich. Mï¿½ge Gott allen seinen Kindern so gnï¿½dig sein wie mir.

Wie alt sind Sie denn jetzt, Herr Pastor? fragte er.

Achtundsiebzig gewesen, antwortete ich freudig, doch immer noch ein warmes Herz.

Ihre Frau ist todt? fuhr er fort.

Seit einem Jahre, antwortete ich. Wir haben beinahe ein halbes Jahrhundert zusammen verlebt, da hat sie mich verlassen.

Leiden Sie nicht in Ihrer Einsamkeit?

Ich leide wie es Menschen bestimmt ist, erwiederte ich, aber ich denke an die, welche mein Herr und Schï¿½pfer abgerufen, um mich zu erwarten und bin getrï¿½stet.

Ihre Augen scheinen schwach zu werden, sagte er mitleidig.

Meine Augen sind schwach, war meine Antwort, aber ich bin ein hochbetagter Greis, es kann nicht anders sein. Gottes Gï¿½te ist so groï¿½ fï¿½r mich, daï¿½ ich weit glï¿½cklicher bin, denn Viele. Ich kann noch immer gut sehen, selbst schreiben und lesen; Blumen, Bï¿½ume und Himmel sind mir so klar wie in meiner Jugend.

Kinder besitzen Sie nicht? fragte er weiter.

Nein, sagte ich. Ich hatte einen einzigen Sohn, ein liebes, schï¿½nes Kind, der ist mir frï¿½h gestorben.

Und jetzt – jetzt sind Sie ganz allein?

Allein mit meiner Gemeinde, erwiederte ich lï¿½chelnd, die es sehr gut mit ihrem alten Pastor meint. Mein kleines Hauswesen bestellt die Tochter des verstorbenen Schulmeisters, Marie, ein gutgeartetes Mï¿½dchen.

Haben Sie keine Verwandten? fragte er dann.

Keine, sagte ich lï¿½chelnd, die nach mir ihre Hï¿½nde ausstreckten.

Er murmelte etwas wie: ich weiï¿½, ich weiï¿½! dann fuhr er laut fort:

Aber bei Ihrem hohen Alter muï¿½ Ihr Amt Ihnen lï¿½stig und beschwerlich werden. Sie sollten den Abend Ihres Lebens in wohlverdienter Ruhe zubringen.

Meine Arbeit ist meine Ruhe, antwortete ich, mein Frieden liegt in Dem, was Gott mir gewï¿½hrt hat.

So viel Einfluï¿½, unterbrach er mich, und in seiner Stimme lag eine bittere Schï¿½rfe, wï¿½rde ich vielleicht noch haben, um Ihnen nï¿½tzlich sein zu kï¿½nnen.

Dank Ihnen, Dank, mein bester Herr Baron, sagte ich, mein Kï¿½ppchen lï¿½ftend, schenken Sie Ihre Fï¿½rsprache den Armen und Bedrï¿½ckten. Ich bin ein reicher und gesegneter Mann, denn ich besitze mehr als ich brauche, und habe keinen Wunsch noch auf dieser Erde, den mein Vater im Himmel mir nicht erfï¿½llt hï¿½tte. Ich fï¿½hle mich noch krï¿½ftig und kenne Niemanden, der mich haï¿½t. Unter meinen Blumen und Bï¿½umen kann ich jeden Tag mich freuen. Die Kinder kommen zu mir und lieben mich, in welches Haus ich trete, ich bin willkommen. Seit funfzig Jahren wohne ich nun hier; meine Welt hat dies kleine Dach umschlossen und kein Ehrgeiz, kein stï¿½rmischer Wunsch hat mich je daraus vertrieben. Alles was dunkel war, hat der Herr hell gemacht. Alles was er mir auferlegt, hat er mir tragen helfen. Frieden ist in mir, meine Hoffnung ruht auf ihm.

Der Baron reichte mir seine Hand, diese zitterte leise.

Leben Sie wohl, mein lieber Pastor, sagte er. Sie sind glï¿½cklich, denn Sie haben keinen Wunsch!

Er ritt davon und ich habe ihn nicht wieder gesehen. Sein Gesicht sah kalt und dï¿½ster aus, vergebens schien die warme Frï¿½hlingssonne darauf. Der Kummer unbefriedigten Ehrgeizes, getï¿½uschter Hoffnungen, zerstï¿½rter Trï¿½ume von Hoheit und Macht nagte an ihm und jetzt ist er todt. – Ach, die Menschen, die Menschen! sie jagen nach Glï¿½ck und opfern dem grausamen Gï¿½tzen ihre beste Habe vergebens.

Ich trat an's Fenster und sah ï¿½ber den See fort, wo das Schloï¿½ jenseits aus den waldigen Hï¿½geln ragt. Deutlich konnte ich die groï¿½e schwarze Fahne erkennen, welche von dem Thï¿½rme weht. Dann kam Marie herein, die mit dem Verwalter gesprochen hatte, und ich erfuhr allerlei Neues.

Der Baron hat eine groï¿½e Familie, aber wenig Vermï¿½gen hinterlassen; seine Gï¿½ter sind schwer verschuldet, er war kein besonderer Wirth und hat bei seinem glï¿½nzenden Leben in fremden Lï¿½ndern viel verbraucht, weit mehr als er eingenommen. Das ganze Geschlecht ist immer ein stolzes und hochfahrendes gewesen; ach, wie war nicht der, den ich gekannt habe! Nichts achtend, verschwenderisch und wilden Sinnes! Friede den Todten, ja Friede den Todten! Wenn es wahr ist, daï¿½ es schlecht im Schlosse dort steht, werden die Lebendigen die Sï¿½nden ihrer Vï¿½ter zu tragen haben.

Noch Eines hat der Verwalter mir selbst erzï¿½hlt. In der Nacht sind ein Paar Herren aus der Residenz gekommen mit Vollmacht der Regierung, die Papiere des Verstorbenen zu durchsuchen und zu versiegeln. Man besorgt, daï¿½ er Memoiren geschrieben habe, und fï¿½rchtet vielleicht, daï¿½ sein Unmuth ihn verleitete, allerlei, was Geheimniï¿½ bleiben soll, darin auszuplaudern. So will man denn, wie der Verwalter sagt, die Hand darauf legen, damit nichts in die Oeffentlichkeit kommt und die Menschen sehen, wie es die groï¿½en Herren treiben.

Es wï¿½re aber schade, meinte der Verwalter, wenn so etwas im geheimen Archiv vermoderte; der Baron sei jedoch so klug gewesen wie Einer, und wenn er wirklich Memoiren geschrieben, wie er ï¿½fter gedroht, so wï¿½rde er auch dafï¿½r gesorgt haben, daï¿½ sie am guten Orte wï¿½ren.

Als er fort war, setzte Marie meinen Stuhl unter den Birnbaum im Garten, brachte meine Pfeife, die Zeitungen von letzter Woche und mein groï¿½es Augenglas. Dann legte sie auch die Bï¿½cher auf den Tisch, welche aus der Stadt mitgekommen waren und holte mir eine Tasse voll krï¿½ftiger Brï¿½he. Ich versuchte Alles, allein meine Gedanken waren zerstreut; ich lehnte mich in den Stuhl zurï¿½ck, blies den Rauch in die Luft und sah nachdenkend immer wieder ï¿½ber den See nach der groï¿½en Trauerfahne auf dem Thurm.

Der Tod war dort als ein unerwarteter Gast gekommen. Am Abend war der Baron ungewï¿½hnlich heiter gewesen, am Morgen hatte man ihn kalt in seinem Bette gefunden Ich blickte hinauf in den blauen Himmel, an dem kein einziges Wï¿½lkchen hing, dann dankend durch das Geblï¿½tter meines guten alten Baumes in die wï¿½rmende belebende Sonne und leise lï¿½chelnd sah ich meine Hï¿½nde an und prï¿½fte deren Biegsamkeit. Weiï¿½ ich denn, ob nicht vielleicht morgen schon, wenn Marie an meine Kammer klopft, Alles darin schweigt? Weiï¿½ ich denn, ob diese langsame Hand nicht in wenigen Stunden schon erstarrt ist?

Ich senkte meinen Kopf und dachte wieder an den Baron. Er hat die Begebnisse seines Lebens aufgezeichnet, damit hat er sich beschï¿½ftigt. Ganze Kisten Briefe und Papiere haben die beiden Commissaire unter Siegel gelegt und eingepackt; mitten in seinen Arbeiten hat ihn der Tod fortgenommen, aber die Leute bedauern dies als einen wichtigen Verlust, und der junge Verwalter Heinrich sagte mit seiner Jugendlebendigkeit:

ï¿½Eigentlich sollte jeder Mensch eine Lebensbeschreibung hinterlassen. Gedruckt brauchte das Meiste nicht zu werden und weit herum bekannt auch nicht; allein Jeder erlebt doch wohl Einiges, was seinen Nachkommen und seinen Freunden wichtig oder anziehend ist und in solcher Nachlassenschaft eines Todten spiegeln sich auch Sitten, Zustï¿½nde und mancherlei menschliches Leben und Treiben ab, dessen Niemand weiter gedenkt. Wir wï¿½rden eine ganz andere Kenntniï¿½ von dem Leben unserer Vorfahren haben, wenn die Leute aus dem Volke Memoiren schrieben, nicht blos einzelne groï¿½e Herren. Sogar die Geschichtsschreiber kï¿½nnten Mancherlei dabei gewinnen.ï¿½

Ich lï¿½chelte, als mir nun einfiel, ich kï¿½nnte damit den Anfang machen, denn was der junge Mann sagte, hatte etwas Verstï¿½ndiges; allein wem sollte ich die Aufzeichnungen ï¿½ber mein stilles Dasein hinterlassen? Ich, der ich keine Kinder habe, die das lesen und dabei denken kï¿½nnen, dies ist das Lebensbuch meines Vaters oder Groï¿½vaters, der ich auch keine Verwandten habe, welche sich daran zu erfreuen vermï¿½chten, wer soll diese wenigen Blï¿½tter beachten und aufheben, welche das Schicksal eines armen kleinen Hï¿½uschens und des dï¿½rftigen Greises, der es bewohnt, enthalten?

Doch wenn ï¿½berhaupt Wahrheit in den Bemerkungen meines jungen Freundes liegt, daï¿½ es gut und nï¿½tzlich sei, wenn auch das bescheidene Leben seine Freuden und Leiden aufzeichne und hinterlasse, warum soll ich dann nicht den Versuch wagen und meine Nachbarn, die Kinder meiner Gemeinde und meinen jungen Rathgeber selbst zum Erben einsetzen? O, diese Erbschaft wird unangefochten bleiben; keine Regierung wird Jagd darauf machen, Niemand wird sie gefï¿½hrlich finden und kein geheimes Archiv sich fï¿½r sie aufthun.

Der Gedanke, meine Lebensgeschichte zu schreiben, wurde nach und nach so stark in mir, daï¿½ ich ï¿½ber die Heftigkeit endlich selbst erstaunt war, mit der ich wiederholt nach meiner guten Marie rief, welche nicht sogleich hï¿½rte. Es war mir, als hï¿½tte ich keine Zeit zu verlieren und dï¿½rfte ich keinen Tag lï¿½nger sï¿½umen, wenn ich mein Vorhaben ausfï¿½hren wolle. Die wehende schwarze Fahne schien gegen mich hergetrieben zu werden, ich glaubte, einen dunklen Arm zu sehen, der sich ï¿½ber den See nach mir ausstreckte. Und wenn er mich ergriffe und mein Herz darunter still stï¿½nde, sagte ich lï¿½chelnd, wï¿½re dann meine ganze Geschichte nicht in diesem weiï¿½en Haar und in diesen Falten zu lesen? Ein armer Greis, den sie hinaustragen und seine Thï¿½r zuschlieï¿½en, ein Dorfpfarrer, dem die kleine Gemeinde weinend folgt, an dessen schmucklosem Sarg die Kinder knien und dem die Alten zitternd nachrufen: Er war unser Freund! Ist das nicht genug Geschichte? –

Doch nein, nein, fuhr ich fort, es ist doch Einiges in meinem Leben, das, wenn sie es lesen, belehren, aufrichten und Vertrauen geben kann, doch Einiges, wobei sie meiner mit neuer Liebe gedenken werden. Und ich richtete mich auf und rief nochmals:

Marie, komm her! Komm her, gute Marie!

Dies Mal hatte sie meinen Ruf gehï¿½rt. Sie kam aus der Kï¿½che, trocknete sich die Hï¿½nde an ihrer Schï¿½rze und sah ganz erschrocken aus.

Ach, lieber Herr Prediger, was ist denn geschehen? fragte sie. Soll ich den Doctor holen? Er ist eben hier vorï¿½ber auf's Gut gefahren.

Nichts ist geschehen und nichts sollst Du holen, sagte ich, als Papier und das Schreibzeug von meinem Pulte.

Sie sah mich an, als begriffe sie es nicht.

Hole es nur, fuhr ich vergnï¿½gt fort, es soll Dein Schaden nicht sein.

Lieber Herr Prediger, stotterte sie und die Thrï¿½nen schossen in ihre hellen blauen Augen, Sie werden doch nicht – ach nein, ach nein!

Ich wuï¿½te, was sie meinte; sie meinte ich wollte meinen letzten Willen aufschreiben, wie es gehalten werden sollte bei meinem Begrï¿½bniï¿½, und ich streckte meine Hand nach ihr aus und drï¿½ckte sie.

Nicht doch, meine gute Marie, sagte ich, mit dem Sterben hat es noch Zeit und was dann geschehen soll, ist lï¿½ngst geschrieben und besiegelt. Ich will noch leben, mein Kind, aber ich will Dir hinterlassen, was ich erlebt habe, Dir und Heinrich, dem jungen Verwalter.

Sie wurde blutroth, wie ich das sprach und lieï¿½ den Kopf ein wenig sinken.

Ja, so soll es geschehen, fuhr ich fort. Jeden Abend will ich Dir vorlesen, was ich geschrieben und wenn er zuhï¿½ren will, soll er auch kommen, das kannst Du ihm sagen. Jetzt hole mir das Schreibzeug.

Sie sagte kein Wort mehr, lief eilig davon, brachte was ich verlangte und lieï¿½ mich allein. Ich nahm die Feder und prï¿½fte sie, dann nahm ich das Papier, sie hatte mir ein ganzes Buch gebracht.

Das ist ein gutes Zeichen, flï¿½sterte ich mir lï¿½chelnd zu, sie mï¿½chte viel von mir hï¿½ren, aber ich habe wenig zu geben.

Ich muï¿½ kurz sein, denn meine Hand zittert und die Buchstaben werden sehr groï¿½ und schief werden, die Feder Flecken machen: o, da ist schon einer! – Gleich beim Anfange ein groï¿½er mï¿½chtiger Fleck, fast wie ein Kreuz und schwarz wie das Grab. Das ist der Denkstein, den ich mir selbst setze. – So will ich denn beginnen:

In einem kleinen Stï¿½dtchen wurde ich geboren, es liegt wenige Stunden von hier und heiï¿½t Daber.

Mein Vater war aus dem Reiche bei Bamberg zu Haus. Preuï¿½ische Werber hatten ihn aufgegriffen, wie er als Schuhmacher wanderte, sie brachten ihn gebunden zu einem Regiment des groï¿½en Kï¿½nigs, da muï¿½te er den ganzen siebenjï¿½hrigen Krieg mitmachen und wuï¿½te viel davon zu erzï¿½hlen. Sein Hauptmann war ein Herr von Winning und sein Lieutenant ein Herr von Daber, dem er das Leben gerettet hatte in der Torgauer Schlacht. Diese beiden Herren blieben ihm gewogen, und als der Krieg ein Ende nahm, wurde mein Vater Sponton-Unteroffizier und trug die Regimentsfahne, worauf er bis an sein Lebensende sehr stolz war.

Er hatte aber drei Finger von seiner linken Hand verloren und einen Schuï¿½ durch sein rechtes Bein erhalten, das ihm zuweilen viele Schmerzen machte. Der groï¿½e Kï¿½nig gab seinen alten Soldaten, wenn es nicht mehr mit ihnen gehen wollte, gewï¿½hnlich nichts weiter als den sogenannten Gnadenthaler; meinem Vater stand daher eine traurige Zukunft bevor; allein der Herr von Daher nahm sich seiner an.

Dieser Herr verlieï¿½ den Kriegsdienst und ging auf seine Gï¿½ter, wozu auch das Amt Daher gehï¿½rte, denn sein Vater hatte das Zeitliche gesegnet. Er nahm meinen Vater mit und machte ihn zum Schulmeister, indem er ihm zugleich befahl, die Wittwe des verstorbenen Schulmeisters zu heirathen, damit er dieser nicht noch ein Gedinge zu entrichten habe.

Mein Vater hatte im Regiment Schreiberdienste gethan, war also der Feder gewachsen, wie man es nannte, konnte lesen und rechnen, besaï¿½ somit weit mehr Kenntnisse, als die meisten Schulmeister jener Zeit, die gewï¿½hnlich aus den invaliden Corporalen gemacht wurden, wenn sie nur lesen konnten, denn die Schreibekunst wurde damals auf dem Lande nicht gelehrt.

Mein Vater heirathete meine Mutter, weil sein gnï¿½diger Herr es so wollte, aber er kam dadurch auch in ein eingerichtetes Hï¿½uschen und meine Mutter war noch keine alte Frau und von gutem Ansehen. Sie lebten in Frieden und vier Jahre nach ihrer Hochzeit wurde ich geboren. Der gnï¿½dige Herr von Daher stand Gevatter und versprach, fï¿½r mich zu sorgen.

Mit dieser Sorge war es jedenfalls so gemeint, daï¿½ ich wie mein Vater Soldat werden und endlich einmal in meines Vaters Posten einrï¿½cken sollte. Mein Vater ï¿½rgerte sich daher zumeist darï¿½ber, daï¿½ ich nicht recht wachsen wollte und ein schwï¿½chliches, etwas bleiches und schï¿½chternes Kind blieb; meine arme Mutter aber schloï¿½ mich, wenn wir allein waren und er gescholten hatte, um so zï¿½rtlicher in ihre Arme, kï¿½ï¿½te mich, streichelte mein Haar und sagte mit bittenden Blicken nach oben:

ï¿½Gott sei Dank, er wird nicht Soldat werden mï¿½ssen. Er wird zu klein bleiben, sie werden ihn nicht brauchen kï¿½nnen. O, Gott sei Dank! Gott Preis und Dank!ï¿½

Sie hatte einen tiefen Widerwillen vor den Soldaten und ihrem Wesen, und hatte doch einen alten Soldaten zum Manne nehmen mï¿½ssen, weil der gnï¿½dige Herr es so wollte, was sie sonst wohl nimmer gethan haben wï¿½rde. Doch mein Vater behandelte sie meist gut, denn sie war mild und verstï¿½ndig in allen Dingen und hatte ein frommes, weiches Gemï¿½th.

Den Widerwillen gegen das Soldatenwesen hatte ich von ihr geerbt. Jedes Mal, wenn mein Vater davon sprach, daï¿½, wenn ich nur wachsen wollte, ich unter die Grenadiergarde kommen kï¿½nnte, die jetzt der Oberst von Winning commandirte, zitterte ich wie ein Espenlaub; wenn er von den blutigen Schlachten und Stï¿½rmen erzï¿½hlte, in denen er gefochten, schlich ich mich fort, denn ich sah die Todten und die Sterbenden und wenn ich Abends in meinem Bette lag, betete ich inbrï¿½nstig zu dem Allmï¿½chtigen, mich doch ja nicht wachsen zu lassen.

In der Schule war ich fleiï¿½ig, fleiï¿½iger, als mein Vater es wï¿½nschte, der lieber gesehen hatte, daï¿½ ich der Erste bei den Spielen und Gefechten meiner Mitschï¿½ler gewesen wï¿½re. Ich hatte jedoch keine Neigung dafï¿½r, hielt mich meist allein und mein liebstes Vergnï¿½gen war, in der Ruine des alten Ritterschlosses zu sitzen, das dicht bei der Stadt an dem kleinen See liegt. Hier hatten die alten Barone von Daher gehaust und oft selbst den Herzï¿½gen des Landes getrotzt; jetzt wohnte die Herrschaft eine Stunde von uns auf einem groï¿½en Landsitze, der ihnen besser behagte, als das kleine dï¿½stere und verfallene Haus ihrer Vï¿½ter; nichts Schï¿½neres aber wuï¿½te ich in der Welt, als zwischen dem alten Gemï¿½uer umherzukriechen, bis auf den hohen Thurm und dort mich niederzusetzen, um ï¿½ber das weite Land mit seinen Wï¿½ldern, Seen und Dï¿½rfern zu schauen.

Oftmals haben sie mich dort gesucht und gefunden. Der Vater schalt und drohte, die Mutter aber sagte zu den Nachbarn:

ï¿½Mein Friedrich ist doch ein absonderliches Kindï¿½, und wenn die guten Frauen, ihre Freundinnen, dazu nickten und meinten, so sei kein anderes und in mir stecke Etwas, dann wurde sie stolz und froh.

Mein Vater hatte, wie alle Schullehrer in kleinen Orten, auch das Kï¿½ster- und Kirchendiener-Amt und hierdurch kamen wir in allerlei Beziehungen zu dem Prediger, der mein Wohlthï¿½ter wurde. Es war ein alter, sehr ehrwï¿½rdiger Mann, der mich lieb gewann, und da er den Sï¿½hnen des Bï¿½rgermeisters und des Richters Unterricht ertheilte, kam es dahin, daï¿½ ich Theil nehmen durfte. Das war die erste Stufe zur Laufbahn meines Lebens.

Ich lernte mit Eifer und wurde sein bester Schï¿½ler, denn es war ein Drang nach Wissen in mir, der trieb mich vorwï¿½rts, und der alte Prediger schloï¿½ mir die heiligen Bï¿½cher und Schriften auf, welche Rï¿½mer und Griechen uns hinterlassen haben. Je mehr ich diese Schï¿½tze kennen lernte, um so mehr wurde ich zu ihnen hingezogen.

Ehe Dies jedoch geschah, kam etwas vor, was noch entscheidender fï¿½r mich war. Der gï¿½tige Greis, dem ich so Vieles dankte, war mir ein Vorbild geworden, das ich mit der ganzen Innigkeit meines kindlichen Herzens verehrte. Er war arm, denn sein Amt brachte wenig ein, dennoch aber lebte er im Ueberfluï¿½, denn seine Bedï¿½rfnisse waren gering, und kein Bittender ging je ohne Trost von seiner Thï¿½r. Sein Kï¿½rper wurde von mancherlei Schmerzen gequï¿½lt, allein sein Geist blieb ungebeugt, und wenn er Sonntags seine schwache Stimme von der Kanzel erhob, wurde sie voll und mï¿½chtig, und sein Angesicht leuchtete von Gï¿½te und Menschenliebe; sein Auge blitzte freudig durch den starken Glauben, der seine Seele fï¿½llte. –

An diesem Mann hing meine Mutter mit inbrï¿½nstiger Demuth wie an dem Gerechten des Herrn; mein Vater aber mochte ihn nicht leiden. Erstens, sagte er, macht er einen Kopfhï¿½nger aus dem Burschen, zweitens ist der alte Schwarzrock ein Feind meines gnï¿½digen Herrn, drittens ist er um dessentwegen auch mein Feind.

Der Pastor hatte gegen den Herrn von Daher die Rechte armer Leute aus seiner Gemeinde mehr als einmal muthig vertreten, denn der Freiherr achtete nicht viel anderer Menschen Eigenthum und Willen, wenn sein Wille ihnen entgegenstand. Der alte, gebï¿½ckte Mann fï¿½rchtete ihn jedoch nicht, er drang mit seinen Klagen bis an die Regierung, ja bis an den Kï¿½nig selbst und hatte bewirkt, daï¿½ wegen barbarischer Miï¿½handlungen und schweren Unrechts der stolze Edelmann wenigstens zur Geldbuï¿½e gezwungen wurde. Das konnte dieser ihm nicht vergeben.

Mein Vater bestand darauf, daï¿½ ich nicht mehr zu dem Rï¿½sonneur in's Haus sollte, trotz dessen, daï¿½ er Kï¿½ster und Untergebener des Pastors war, denn er hing bis zum letzten Hauche an seinem Herrn, dem Baron, mit Leib und Seele; und wer weiï¿½, was geschehen mochte, wï¿½re es nicht unerwartet mit ihm zu Ende gegangen. Er starb wenige Tage darauf, wo der Herr von Daher ihm befohlen hatte, mich zu einem Schneider in die Lehre zu thun, damit ich als Soldat in der Compagnieschneiderei arbeiten und wenn ich Invalide und Schulmeister sei, mein Handwerk nebenbei treiben kï¿½nne.

Den verdammten weiï¿½haarigen Schwarzrock schmeiï¿½ zur Thï¿½re hinaus, wenn er Dir im Hause umherschnï¿½ffelt, ich will's verantworten, sagte er zu meinem Vater. Marsch mit dem Jungen da, daï¿½ er Rock und Hosen flicken lerne und stopfe dem heulenden, alten Weibe den Mund; bist ein tapferer Soldat gewesen, laï¿½ sie Dir nicht ï¿½ber den Kopf wachsen.

Meinem Vater durfte das kaum noch gesagt werden, um ihn in Wuth zu versetzen. Er redete mit dem Stadtschneider meine Lehrzeit ab, schlug dann auf den Tisch, daï¿½ das Licht zu Boden stï¿½rzte, schwor und fluchte, und stieï¿½ meine Mutter von sich an die Wand. Es war das einzige Mal, daï¿½ er seine Hand gegen sie erhob, auch hat er es sehr bereut, als er Tags darauf auf seinem Bett lag, aber geï¿½ndert hatte sich sein Sinn nicht. Er starb an einer gichtischen Lï¿½hmung der edlen Organe, denn an Gicht litt er viel, und wahrscheinlich hatte er sich an jenem Abend zu sehr im Zorn erhitzt und hatte dann viel getrunken.

Als er den Tod fï¿½hlte, lieï¿½ er sich seine alte Uniform anziehen, die Grenadiermï¿½tze wurde ihm auf seinen Kopf gesetzt, so wollte er begraben sein. Zu meiner Mutter bitterster Qual schwur er, keinen Schwarzrock sehen zu wollen und lachte grimmig auf, als sie ihm weinend sagte, daï¿½ er ja selbst ein Kirchenmann sei, und daï¿½ er an Gott denken solle.

Als Grenadier habe ich gelebt, als Grenadier will ich sterben, rief er und seine gebrochene Stimme meine ich noch zu hï¿½ren. In Euren Himmel will ich nicht, den behaltet fï¿½r Euch; ich gehe auf die grï¿½ne Wiese, wo die Trompeten blasen.

Er richtete seine glï¿½sernen Augen auf mich und streckte seine Hand aus.

Her mit Deiner Hand, Fritz, gurgelte er mï¿½hsam, versprich mir, daï¿½ Du Deinem Kï¿½nige dienen willst.

Ich versprach es ihm zitternd. Er konnte kaum mehr den Mund ï¿½ffnen, aber er sah mich stier und schrecklich an und hob seinen Zeigefinger drohend auf.

O Wenzel, schrie meine arme Mutter auf, indem sie weinend an seinem Lager niederknieete, bete, bete zu Deinem Heiland! –

Da ï¿½ffnete er noch einmal die Lippen und versuchte zu singen; aber was er sang, war das Siegeslied von der Prager Schlacht. Als er die erste Zeile hervorgestoï¿½en hatte, fiel er zurï¿½ck und war todt.

Ich lag zitternd neben meiner Mutter, die mich in ihren Armen hielt. Doch wie erschrocken und entsetzt, voll Trauer und Thrï¿½nen auch mein kleines Herz war, mitten durch alles Weh brach der Gedanke wie Sonnenlicht: ï¿½Jetzt brauchst Du kein Schneider zu werden!ï¿½

Und so war es auch. Als mein Vater begraben lag, kam der Herr von Daher und sprach mit meiner Mutter.

Hï¿½re Sie, sagte er mit seiner rauhen harten Stimme, jetzt ist Sie zu alt, um noch einmal den neuen Schulmeister zu heirathen, das kann ich keinem Christenmenschen mehr zumuthen. Obenein will ich die Stelle jetzt meinem alten Johann geben. Der kommt im Stalle nicht mehr recht fort und ein Weib hat er schon am Halse. Fï¿½r Sie will ich also weiter sorgen, um Ihr durchzuhelfen, da Sie einmal in der Welt ist; aber den Jungen da bringt Sie morgen zum Schneider, da kann er sich loslernen.

Ach, gnï¿½digster Herr Baron, sagte meine arme Mutter zitternd, es ist mein einziges Kind; ich habe sonst keine Freude auf Erden, und Schneider mï¿½chte er nicht werden, und ich mï¿½chte es auch nicht.

Der starkknochige groï¿½e Herr sah noch grimmiger aus, wie sonst.

Sie ist ein albernes Weib, herrschte er meine Mutter an; doch meinetwegen, so will ich an meinen Vetter, den General schreiben, der kann ihn als Trommelschlï¿½ger in's Regiment stecken.

O, gnï¿½digster gï¿½tigster Baron! rief meine Mutter, die ihre Arme um meinen Kopf legte, ich mï¿½chte ihn nicht von mir lassen.

Will Sie ihn sich einsalzen, lachte er auf. Was will Sie denn aus ihm machen?

Meine Mutter faltete ihre Hï¿½nde auf meinem Kopfe zusammen und sagte mit leiser Stimme:

Einen Prediger.

Die Minute, welche dieser Antwort folgte, ist mir deutlich erinnerlich und oft in meinem Leben hat sie sich mir dargestellt. Der Baron war ein riesig groï¿½er Mann, noch im besten Mannesalter. Er trug, wie es bei Herren seiner Art Sitte war, hohe Stulpstiefel mit Sporen, gelbe, kurze Beinkleider von Leder und einen grï¿½nen, mit Goldtressen besetzten Rock, der einen hohen Stehkragen hatte. Auf seinem weiï¿½gepuderten Kopfe saï¿½ ein dreieckiger Hut, die langen Spitzen nach seinen beiden Schultern gerichtet, die Agraffe von Goldlitzen mitten auf der Stirn. In der Hand hielt er eine dicke Reitpeitsche, an deren Ende sich ein starker Metallknopf befand.

Als er die Antwort meiner Mutter hï¿½rte, beugte er sich vorn ï¿½ber und sah ihr in's Gesicht. Er war ein stattlicher Herr, aber er sah aus, als wolle er etwas Uebles thun. Seine Augen funkelten voll Verachtung und in seinen rohen, unbeweglichen Zï¿½gen lag der gewaltthï¿½tige Zorn, vor dem sich Alle fï¿½rchteten, die in seine Nï¿½he kamen.

Einen Prediger? fragte er. Den Jungen da? Wer hat Ihr das in den Kopf gesetzt, altes Weib? Sie ist toll!

Meine Mutter schwieg.

Wer hat Ihr die Dummheit in den Kopf gesetzt? schrie er noch einmal mit seiner Donnerstimme, und zugleich richtete er sich auf; er hatte Augen wie Feuer und ich sah, wie er die Peitsche in seiner Hand aufhob.

Es ist Gottes Wille, flï¿½sterte meine Mutter.

Aber mein Wille ist es, daï¿½ der Junge Schneider wird, fiel er ein, und mein Wille soll geschehen. Gleich auf der Stelle fï¿½hrt Sie ihn zu dem Meister hin.

Ach, mein gnï¿½diger Herr Baron, sagte die alte Frau weinend, erbarmen Sie Sich doch, ich habe es gelobt.

Was hat Sie gelobt? Wem hat Sie es gelobt? rief er. Dem Schwarzrock etwa, dem alten Heuchler? Will Sie ihm den Jungen verkaufen?

Ich habe es Gott dem Herrn gelobt, sagte meine arme Mutter zitternd.

Der Teufel soll Sie dafï¿½r holen! schrie er auf. Marsch mit dem Schlingel, ein nï¿½tzlicher Mensch soll aus ihm werden, kein Betbruder, kein Pfaffe! Marsch, sage ich! Will Sie gehorchen?

Es geht nicht an, gnï¿½digster Herr, nein, es geht nicht an! antwortete meine Mutter mit mehr Muth, als ich erwartet hatte, denn ich war halb todt vor Angst und hielt mich krampfhaft an ihrem Arme fest. Der Herr Prediger ist sein Vormund geworden, ich kann es nicht thun.

Sie will nicht gehorchen? fragte er in einer Wuth, daï¿½ ich seine Augen wie bei einem Raubthiere funkeln sah.

Meine Mutter hob ihre Hï¿½nde zu ihm auf. In dem Augenblicke faï¿½te er seine schwere Peitsche verkehrt und schlug nach ihr. Ich sah, wie er ausholte und hielt meinen Arm vor ihr in die Hï¿½he. So kam es, daï¿½ der Schlag mich traf und der Metallknopf ï¿½ber meinen Ellenbogen fort hart auf meinen Kopf fiel. Mit einem Jammergeschrei stï¿½rzte ich nieder.

Allmï¿½chtiger Gott, o Gott! schrie meine Mutter. Mord! Mord! Mein Kind ist todt!

Sie beugte sich nieder; das Blut lief unter meinem Haar hervor. Mit einem neuen Angstschrei hob sie mich auf.

Der Baron stand bestï¿½rzt und er hï¿½tte vielleicht Reue gezeigt; aber die Angst meiner Mutter verwandelte sich in Verzweiflung. Ein Reisbesen stand an ihrem Bette, den ergriff sie, und ohne ihre Haube, die ihr abfiel, mit herunterhï¿½ngendem Haar, unter dem Geschrei: mein Kind, mein Kind! Mï¿½rder! Mï¿½rder! drang sie auf den groï¿½en starken Mann ein, der sie sogleich entwaffnete und von sich schleuderte.

Bettelgesindel! sagte er dann, halb wï¿½thend halb erstaunt ï¿½ber den unerhï¿½rten Angriff, aus dem Hause mit Euch! Ich will es Ihr gedenken.

Er ging sogleich fort und die Folgen blieben nicht aus. Wir wurden von dem Amtsvoigt noch an demselben Tage aus dem Hause geworfen. Zu einer Klage aber kam es nicht, denn der stolze Herr hï¿½tte eingestehen mï¿½ssen, daï¿½ des Schulmeisters Weib ihm einen Besenhieb versetzt hatte; sein ganzes Verfahren war dabei von der Art, daï¿½ er sich schï¿½men muï¿½te, die Wahrheit zu gestehen, und lï¿½gen mochte er nicht, das lag nicht in seinem Wesen.

Der alte Pastor Stangenberg war nun unser einziger Helfer und Freund. Meine Mutter fï¿½hrte mich zu ihm, er hï¿½rte Alles an, besichtigte meine Wunde, welche nicht bedeutend war, trï¿½stete uns und verschaffte uns eine Dachkammerwohnung in einem Nachbarhause. Ich sehe es noch, wie er meinen Kopf zwischen seine Hï¿½nde nahm und sein ehrwï¿½rdiges Gesicht mir zulï¿½chelte.

Mein Kind, sagte er, Du lernst frï¿½h erkennen, wohin Gewalt und Unrecht die Menschen bringen. Prï¿½ge Dir diesen Tag fest in Dein junges Herz und nimm Dir vor, besser und gerechter zu sein.

In die Flucht habe ich den bï¿½sen Feind aber doch geschlagen! rief meine Mutter triumphirend und Prediger soll mein Friedrich nun ganz gewiï¿½ werden, wenn Sie ihn nicht verlassen.

Sie sprachen weiter zusammen, und ich erfuhr dabei, wie fest meine Mutter in ihren Vorsï¿½tzen und in ihrem Glauben war. Zu damaliger Zeit war es das hï¿½chste Glï¿½ck einer kleinbï¿½rgerlichen Familie, wenn eines ihrer Kinder die Kanzel besteigen konnte. Je weniger reiche Leute und Vornehme daran dachten, ihre Sï¿½hne der Kirche zuzufï¿½hren, je trï¿½bseliger es um Ansehen und Achtung fï¿½r die armen Candidaten und klï¿½glich besoldeten Pfarrer stand, je mehr man sie und die Schulmeister zu Gegenstï¿½nden des Spottes und Gelï¿½chters machte, um so sehnsï¿½chtiger dachten die Armen daran, daï¿½ es ihr Privilegium sei, Schule und Kanzel zu versorgen.

Die Kinder des Adels nahmen die Offizierstellen und die hï¿½chsten Aemter und Wï¿½rden in Beschlag, sie lernten selten Etwas und studirten fast niemals, daher verachteten sie die Gelehrsamkeit. Die Kinder der Beamten und des hï¿½heren Bï¿½rgerstandes wurden Juristen, Cameralisten oder Mediziner; die Schulmeister und Prediger aber bildeten auch eine Kaste, die mit ihrer Nachkommenschaft sich in die vorhandenen Schulen und Pfarren theilten und diese von Geschlecht zu Geschlecht forterbten. In diese Kaste einzudringen, war fï¿½r die Sï¿½hne der Kleinbï¿½rger am leichtesten. War es nur mï¿½glich, einen befï¿½higten jungen Mann durch die Universitï¿½tsjahre zu bringen, hieï¿½ er nur erst Magister und hatte sein Candidaten-Examen abgelegt, so fand sich auch fï¿½r ihn eine Stelle als Hauslehrer, und von dort aus war nur noch ein Sprung bis in das Pfarrhaus zu machen.

Die Gutsbesitzer waren damals ï¿½berall auch die Kirchenpatrone, in ihrer Hand lag die Wahl des Geistlichen, die Gemeinden hatten gar keine Stimme, oder doch nur ein scheinbares Recht; denn wer hï¿½tte es gewagt, sich dem Willen der gnï¿½digen Herrschaft zu widersetzen! Der demï¿½thige Candidat konnte daher darauf rechnen, daï¿½ er nach mehr oder minder langjï¿½hrigem Wohlverhalten, je nach seinem Glï¿½ck und seiner Schmiegsamkeit, auch eine Pfarre erhalten werde, und dann war er versorgt, dann war er ein bestallter Diener des Herrn, dann brauchte er doch nicht wie ein Handwerker zu arbeiten und hatte jedenfalls ein besseres Loos, als dieser.

In den Mittelstï¿½nden und in dem Landvolke lebte auch allein noch ein religiï¿½ses Gefï¿½hl der Achtung vor dem Priester. Aus den Palï¿½sten und Hï¿½usern der Groï¿½en und Reichen war dies entflohen, die Schwarzrï¿½cke wurden dort belacht und bewitzelt, nur in den Lehmhï¿½tten und unter niedern Dï¿½chern fand sich noch ein Theil jener frï¿½hern Verehrung, obwohl unter dem Drucke der Zustï¿½nde jener Zeit sehr viele Pfarrer dafï¿½r sorgen halfen, daï¿½ es auch dort verschwï¿½nde.

Bei alledem gab es jedoch manchen edlen, trefflichen Diener Gottes und der Menschen, manchen trostreichen Helfer in der Noth des Lebens und manch frommes Gemï¿½th, das in dem geistlichen Freund einen Erwï¿½hlten des Herrn sah. Die Frauen besonders blickten auf das schwarze Gewand mit Ehrfurcht und Liebe, und wenn sie Mï¿½tter waren und ihr Hauswesen zum Wohlstand sich neigte, gab es keinen schï¿½neren Traum ihres Hochmuthes, als den, daï¿½ ihr Sohn es einst mit Ehren tragen mï¿½chte. Waren sie arm, so flehten sie mit Inbrunst um die Gnade, daï¿½ der Herr ihnen den Weg zeige, um ihr Kind so gesegnet zu sehen. Viele Familien, die Etwas erwarben und denen doch ihr liebster Wunsch versagt blieb, machten Stiftungen, damit einst ihre Enkel und Urenkel studiren kï¿½nnten, und noch jetzt finden wir in den meisten derselben, daï¿½ wenn einer der Nachkommen sich der Theologie widmen will, ihm die grï¿½ï¿½ten Vortheile gewï¿½hrt werden.

Meiner armen Mutter ging es eben so. Der heiï¿½este Wunsch ihres Herzens war, mich in dem schwarzen Talar zu erblicken; ein Vorfall, der sich kurze Zeit vor meines Vaters zeitlichem Ende ereignete, hatte sie darin bestï¿½rkt. Sie suchte mich einstmals, ï¿½rgerlich ï¿½ber mein langes Ausbleiben, und fand mich in den Trï¿½mmern des Schlosses, an dem Platze, wo die Burgkapelle gestanden haben sollte, wo jetzt aber zwei mï¿½chtige Linden standen. Zwischen diesen hatte ich aus dem umherliegenden Gestein einen Altar gebaut und stand dort predigend vor einer Schaar halbnackter Buben und kleiner Mï¿½dchen, die meine andï¿½chtigen Zuhï¿½rer waren. Statt mich zu schelten, weinte die gute Frau Freudenthrï¿½nen, bis sie mich endlich voll stolzer Zuversicht an ihre Brust drï¿½ckte und mit stillem Triumph nach Hause fï¿½hrte.

Von diesem Tage an stand ihr Glaube fest, und auch jetzt machte sich dieser geltend, als unser Freund, der wï¿½rdige Pastor, alle die Schwierigkeiten erwog, welche sich der Ausfï¿½hrung ihres Planes entgegenstellten.

Gott wird ihm helfen! Der Himmel wird fï¿½r ihn sorgen! Der Herr, welcher die Lilien kleidet und dem jungen Raben sein Futter reicht, wird auch ihn nicht verlassen!

Das waren ihre Antworten, bis der Greis, ergriffen von ihrem inbrï¿½nstigen Vertrauen, seine Hï¿½nde auf mein Haupt legte und mit edler Begeisterung ausrief:

Dein Glaube, Weib, wird Berge versetzen! – Segen, Segen ï¿½ber Dich, Du groï¿½mï¿½thiges, tugendhaftes Herz!

Nun half er aus allen seinen Krï¿½ften, um meiner Mutter Wort zur Wahrheit zu machen; ja, er that fï¿½r mich, was ein Vater nur vermag. Er nï¿½hrte mich und kleidete mich, er unterrichtete mich, bat fï¿½r mich bei den Rathsherren und bei den Wohlhabenden, bis es durch wirksame Vermittelungen gelang, daï¿½ ich eine Freistelle auf der gelehrten Schule in Stettin erhielt, wo ich, von meinen Lehrern belobt und begï¿½nstigt, rasch durch die oberen Klassen ging und endlich als Primus quisque der Selecta, zwanzig Jahre alt, das Zeugniï¿½ cum laudo zur Universitï¿½t erhielt.

Zweiter Abschnitt.

Bis hierher hatte ich einige Tage lang geschrieben, als gestern Abend, da es noch hell war, denn wir sind nun in der Johannisnï¿½he, der junge Verwalter Heinrich vom Gute kam, sich zu uns setzte, den Schweiï¿½ von seiner Stirn trocknete, seine Pfeife anzï¿½ndete und mit mir und Marien plauderte, die mit ihrem Nï¿½hzeug bei mir war.

Er muï¿½te schon Etwas von dem wissen, was ich that, denn nach einiger Zeit brachte er wieder das Gesprï¿½ch auf die geistige Hinterlassenschaft der Todten fï¿½r die Lebendigen, und meinte, auch er wolle es einst so machen, wenn auch die Nachkommen nichts weiter daraus erfï¿½hren, als wie die Getreidepreise zu seiner Zeit gestanden, und wie man Menschen und Vieh behandelt habe.

Dann lachte er und meinte, darauf kï¿½me ja ï¿½berhaupt Alles an, und das hï¿½tte der Baron, da drï¿½ben im Schlosse, auch nur mit seinen Memoiren erreichen kï¿½nnen, obwohl der eigentlich zeigen wollte, wie man ihn selbst behandelt habe. Die Commissarien hï¿½tten wenig gefunden, trotz allem Suchen. Ein geheimes Schubfach hï¿½tten sie freilich entdeckt, es sei jedoch Nichts darin gewesen, als eine Weste von gestreiftem Zeuge und ein schwarzer Halstuch, beide zerrissen und voller Flecke, die wie Blutflecken ausgesehen. Niemand wisse, was das zu bedeuten habe, und was der Baron damit gethan; auch die gnï¿½dige Frau wisse es nicht, die ganz erschrocken darï¿½ber sei.

Die Betrï¿½bniï¿½ sei ï¿½berhaupt groï¿½ im Schlosse. Die Schulden seien groï¿½, die Pension des Verstorbenen hï¿½re nun auf, und bekommen werde die Wittwe schwerlich noch Etwas, da der Baron so ï¿½bel angeschrieben gewesen. Der hochmï¿½thigen Frau aber kï¿½nne es nicht schaden, Jedermann gï¿½nne es ihr, wenn sie gedemï¿½thigt werde, denn nichts habe sie fï¿½r gut genug gehalten und Niemand mï¿½ge sie leiden.

Ich sagte nichts dazu, als Marie krï¿½ftig einfiel und einzelne Zï¿½ge vom Stolze dieser armen, geschlagenen Dame erzï¿½hlte, die auch mit dem umwohnenden Landadel wenig Gemeinschaft hielt, bï¿½rgerliche Familien aber gar nicht beachtete, und niemals mich der Ehre gewï¿½rdigt hatte, mich zu sehen oder zu sprechen. Sie ist aus hoher, reichsgrï¿½flicher Familie und hat stets nur mit den Stolzesten gelebt.

Das sagte ich endlich zu den Widersachern und bat sie, nicht so hart zu urtheilen.

Jetzt hat sie herben Kummer zu tragen, fï¿½gte ich hinzu, den herbsten, den Gott ihr schicken konnte. Schon als sie ihrem Manne hierher in diese Einsamkeit folgen muï¿½te, war ihre Seele gewiï¿½ mit Bitterkeit ï¿½ber ihr Loos erfï¿½llt. Der Glanz war von ihr abgefallen, die sie verehrten, kehrten sich von ihr, und ihre Tage muï¿½ten wohl dunkel genug sein, denn wie man sagt, liebte sie ihren Gatten nicht und ihre Ehe war keine glï¿½ckliche. Sollten wir ihr nun noch grï¿½ï¿½eren Kummer wï¿½nschen, oder uns ï¿½ber ihre Trï¿½bsal freuen? Beten wollen wir fï¿½r sie, meine lieben Kinder, daï¿½ Trost ï¿½ber sie komme, und die Hand, welche auf ihr liegt, von ihr genommen werde.

Mein junger Freund lï¿½chelte Marien zu, die sich ein wenig zu schï¿½men schien, dann strich er durch sein Haar und sprach mit seiner wackern Aufrichtigkeit:

Sie haben immer Recht, Herr Prediger, man soll nicht richten, und da am wenigsten, wo man nicht ehren und nicht gutheiï¿½en kann. Aber jetzt, fuhr er dann fort, jetzt, wï¿½rdiger Herr, bitten wir Sie, Ihr Versprechen zu erfï¿½llen und uns den Anfang Ihres Manuscriptes vorzulesen.

Ich weigerte mich nicht, sondern las ihnen vor, und sie hï¿½rten beifï¿½llig zu.

Soll ich es fortsetzen? fragte ich dann.

O, gewiï¿½! riefen sie Beide, und ich sah es wohl, daï¿½ sie es herzlich meinten. So habe ich mich denn wieder unter den Birnbaum gesetzt, wohin Marie, ohne daï¿½ ich ein Wort gesagt, alles Nï¿½thige gestellt hat, und werde weiter schreiben.

Ich studirte in Halle, wohin mich ein kleines Stipendium begleitete, das ich so glï¿½cklich war auf Fï¿½rsprache meines liebevollen Wohlthï¿½ters und unter Beihilfe seines Freundes, des Rectors, aus stï¿½dtischen Mitteln zu erhalten. Es bestand aus fï¿½nfzig Thalern jï¿½hrlich, die mir auf drei Jahre gesichert wurden.

Ich will nichts von dem Entzï¿½cken meiner armen Mutter sagen, nichts von ihren Thrï¿½nen und Verheiï¿½ungen, nichts von dem Abschiede, als ich sie und den edlen Greis verlieï¿½, dessen Segen mich begleitete. Als ich an der Thï¿½re war, drï¿½ckte er mir ein kleines Papier in die Hand, und schob dann rasch den Riegel vor. In dem Papiere lagen drei Goldstï¿½cke und dabei enthielt es die Verheiï¿½ung, daï¿½ ich jï¿½hrlich von ihm dasselbe zu erwarten habe. Ich kï¿½ï¿½te schweigend die verschlossene Pforte, hob noch einmal meine verdunkelten Augen und meine Hï¿½nde zu seinem Fenster auf und entfernte mich.

In Halle ging es mir besser, als ich erwartet hatte. Der berï¿½hmte Eberhard Johann August Eberhard (1739–1809), protestantischer Theologe und Philosophieprofessor, gilt als der letzte Vertreter der Schulphilosophie Leibniz' und Wolffs. begï¿½nstigte mich so, daï¿½ ich Freitisch und einige Unterstï¿½tzungen erhielt; Friedrich August Wolf Friedrich August Wolf (1759-1824), bedeutender deutscher Altphilologe und Altertumswissenschaftler. nahm mich in sein pï¿½dagogisches Institut auf, ich lernte und lebte still und bescheiden, gab auch einigen Unterricht in Familien und an Studenten, half mir ehrbar weiter, blieb jedoch ein wenig bekannter Schï¿½ler, denn es lag nicht in mir, hervorzutreten und um Ruhm und Ansehen zu ringen. Meine Wï¿½nsche erstreckten sich nur darauf, einst ein geringer Hirte zu sein, meine Gaben waren keine, um damit zu glï¿½nzen.

Ich war verlegen und furchtsam, meine Stimme war schwach, mein Kï¿½rper wuchs mehr in die Breite, als in die Hï¿½he, und mein Gesicht war kein von Gott so gesegnetes, daï¿½ es leicht Wohlgefallen bei den Menschen erweckte. Zur Stille und Zurï¿½ckgezogenheit geneigt, arm, wie ich es war, an Demuth gewï¿½hnt und in Unterwï¿½rfigkeit erzogen, blieb ich den Studentenkreisen eben so fern, wie allen anderen Bekanntschaften; namentlich mit dem weiblichen Geschlecht, dem ich mich schon aus Scheu nicht zu nï¿½hern wuï¿½te, dabei linkisch und unbeholfen erschien, konnte ich niemals in eine freundschaftliche Beziehung gerathen, was manchen Spott ï¿½ber mich brachte.

Meine innigste Freude und Erholung blieb es, wenn ich Briefe an meine Mutter und an ihn, dem ich Alles dankte, schreiben, diesen beiden geliebten Menschen meine ganze Seele ausschï¿½tten, ihnen von Allem, was ich that, Rechenschaft geben konnte. Dem verehrten Lehrer schrieb ich ï¿½ber die streitenden Parteien und ï¿½ber die Lehrbegriffe auf der Universitï¿½t, ï¿½ber den Rationalismus und den Supernaturalismus, welche sich in ihren Richtungen auf das Bitterste bekï¿½mpften, ï¿½ber die Pietisten, welche damals, durch Wï¿½llner's Johann Christoph Wï¿½llner (1732-1800), preuï¿½. Staatsmann. Er wurde 1788 zum Staats- und Justizminister und Chef des geistlichen Departements ernannt; in dieser Funktion versuchte er die lutherische Orthodoxie zur Herrschaft zu bringen und der Aufklï¿½rung durch Zwangsmaï¿½regeln Einhalt zu thun, zu welchem Zweck das berï¿½chtigte sogen. ï¿½Wï¿½llnerscheï¿½ Religionsedikt vom 9. Juli 1788 jede Abweichung von den Lehren der symbolischen Bï¿½cher mit bï¿½rgerlichen Strafen und Amtsentsetzung bedrohte. Regiment begï¿½nstigt, mit verdammender Macht auftraten und ï¿½ber meinen eigenen Standpunkt, der so weit ab von jeder Verfolgung lag.

Ach, mit welchem Entzï¿½cken empfing ich die Antworten des vortrefflichen Mannes; wie wohl that mir seine Liebe, wie begeisterte mich sein Lob! Und dann dachte ich mit verdoppelter Zï¿½rtlichkeit an meine arme Mutter, die nicht antworten konnte, denn sie verstand das Schreiben nicht; doch sie lieï¿½ meine Hoffnung, meine Zukunftsbilder von Glï¿½ck und Frieden, meine Verheiï¿½ungen fï¿½r ihr Alter, meinen Trost, daï¿½ ich bald im Stande sein wï¿½rde, fï¿½r sie zu arbeiten und zu sorgen, mit ihren heiï¿½en Gebeten fï¿½r mich und mit ihrem Segen belohnen.

So sah ich das Ende des dritten Jahres nahen und ich legte mein Magister-Examen und mein theologisches Candidaten-Examen ab, bestand mit Lob, und schrieb einen stolzen Brief. Es war verabredet worden, daï¿½ ich heimkehren sollte, um meinem greisen Freunde in seinem Amte beizustehen. Er hegte die Hoffnung, aus mir seinen Nachfolger zu machen, und ich zweifelte nicht daran. Endlich sollte der sehnsï¿½chtige Wunsch meiner Mutter erfï¿½llt werden, endlich sollte sie mich auf der Kanzel sehen. Dafï¿½r hatte sie gelebt, dafï¿½r gedacht und gelitten; aber nach Gottes allmï¿½chtigem Willen sollte ihre irdische Prï¿½fung enden, als die Saaten ihrer Hoffnungen zu reifen begannen.

Als Antwort auf meinen Brief empfing ich aus der Rathsstube ein Schreiben, welches mir anzeigte, daï¿½ meine Mutter vor zehn Tagen gestorben sei, in Folge eines Nervenfiebers, daï¿½ sie sich bei der Pflege oder bei dem Begrï¿½bniï¿½ des Predigers Stangenberg zugezogen, der nach einem kurzen Krankenlager unerwartet am Schlagflusse sein Ende gefunden habe.

So stand ich denn plï¿½tzlich allein in der weiten Welt, vereinsamt und verlassen, zerstï¿½rt alle meine Lebenshoffnungen, vernichtet alle meine Saaten. Mein Schmerz war so groï¿½, mein Weh so voller Qual, daï¿½ ich meinte, es sei nicht zu tragen; aber der Herr in seiner Huld hat es so gefï¿½gt; daï¿½, wer sich an ihm aufrichtet, dem reicht er die Hand, und giebt ihm Kraft und Stï¿½rke.

Ich ging hinaus an die Ufer der Saale, setzte mich einsam unter die Felsen, und blickte in meinem tiefen Jammer hinunter in den Strom und aufwï¿½rts in die Abendrï¿½the. Eine Stimme rief in mir, dort unten lï¿½scht aller Schmerz aus; eine andere flï¿½sterte in mein Ohr, bei ihm in seiner Hï¿½he ist Hï¿½lfe! – Eine glï¿½hende Wolke beleuchtete meine Augen; es war mir, als sï¿½he ich in ein strahlendes, gï¿½ttliches Gesicht, und plï¿½tzlich fï¿½llte sich meine Seele mit Demuth und Vertrauen. Ich konnte meine Arme ausstrecken und niederknien, ich konnte inbrï¿½nstig weinend rufen: Herr, verlaï¿½ Dein Kind nicht!

Gestï¿½rkt kehrte ich zurï¿½ck. Doch mein weicherer Schmerz fï¿½hrte mich bald zu Gewissenszweifeln, welche dann am leichtesten den Menschen anfallen, wenn seine Seele umhersucht, was sie verbrochen, daï¿½ Gottes Zorn gegen sie erwacht sei. In der Nacht sah ich im Traume meinen Vater, von dem ich niemals getrï¿½umt hatte. Ich sah ihn so, wie er auf seinem Todtenbette lag, in der Uniform mit den breiten, gelben Rabatten. Die Grenadiermï¿½tze hatte er auf seinem Kopfe, so stand er vor meinem Bette, sah mich an und hob den Finger gegen mich auf, gerade wie damals, wo er nicht mehr sprechen konnte. Jetzt aber konnte er sprechen, denn er beugte sich ï¿½ber mich hin, und wie er mich mit dem finstern Blicke betrachtete, den ich immer so sehr gefï¿½rchtet, sprach er:

ï¿½Fritz! Fritz Wenzel! Hast Du gehalten, was Du mir gelobt?ï¿½

Bei dem Namen flog ich im Bette auf, Grausen zog meine Haut zusammen und machte mich kalt. Es war seine Stimme gewesen, die mich geweckt hatte, so hart, so drohend, wie ich sie tausend Mal gehï¿½rt, und als ich wild um mich schaute in die finstere Nacht, schlug die Kirchenuhr Eins.

Gott, mein Gott! schrie ich, strafst Du mich, weil ich mein Wort nicht gehalten? Entsetzlich, entsetzlich!

Ich schlief in dieser Nacht nicht mehr, ich brachte sie wachend und betend zu; doch als der Morgen kam, verscheuchte sein Licht den Gedanken nicht, daï¿½ der Allmï¿½chtige mich strafen wolle, weil ich meines Vaters Gebot nicht gehorcht habe. Ein eisiger Schauer schï¿½ttelte mich, als tief in mir mein Gewissen sprach:

Du muï¿½t noch jetzt diesen Willen erfï¿½llen, muï¿½t thun, was Dein sterbender Erzeuger befahl, was Du in seine Hand gelobtest!

Den ganzen Tag ï¿½ber quï¿½lte ich mich damit, und in der folgenden Nacht wurde mein Zustand noch schrecklicher; denn als ich endlich eingeschlummert war, wurde ich wieder von der Stimme meines Vaters aufgeweckt, und wieder stand er an meinem Bette mit dem drohenden, stieren Gesicht und dem aufgehobenen Finger.

Ich will! schrie ich laut auf. Vater, ich will!

Und ich legte meine eiskalten Hï¿½nde auf meine Brust und saï¿½ die langen Stunden ï¿½ber verzweifelnde Vorsï¿½tze brï¿½tend und in meiner Herzensangst sie von mir schleudernd.

Es war lï¿½ngst hell geworden, als meine Wirthin zu mir hereintrat. Zugleich hï¿½rte ich Trommelwirbel und Janitscharen-Musik vom Markt her.

Was ist das? fragte ich, denn die Musik bebte mir durch alle Nerven.

Das ist eine Soldatenparade, sagte sie. Wissen Sie denn nicht, daï¿½ ein neues Regiment vorgestern hier eingezogen ist? Der General Winning ist damit angekommen, und lï¿½ï¿½t es jetzt vorbeimarschiren.

Winning?! rief ich.

Ein Gottesurtheil war ï¿½ber mich ausgesprochen. Der General Winning war ja der Hauptmann meines Vaters gewesen, sein General, den er ï¿½ber Alles verehrte, dem er mich ï¿½berliefern wollte. Todesblï¿½sse deckte sich auf mein Gesicht, ich fï¿½hlte den Schweiï¿½ von meiner Stirn tropfen und wie ich nach Athem rang. Gott hatte diesen Mann gesandt, damit sich an mir sein Gebot erfï¿½lle; Gott wollte mein Opfer haben, diese furchtbare Gewiï¿½heit ergriff mich mit ihrer Klarheit.

Sie sind wohl krank? fragte, mich die gute Frau besorgt.

Nein, nein! schrie ich aufspringend, ich bin nicht krank, und ich eilte, mich anzukleiden, um den General aufzusuchen. Plï¿½tzlich kam ein Trost ï¿½ber mich, ein tiefer, gï¿½ttlicher Trost. Hat Abraham nicht seinen Sohn opfern wollen und der Herr ihm nicht den rettenden Widder gesandt? sprach eine Stimme in mir.

Ich will den General aufsuchen, ich will ihm Alles sagen; er soll entscheiden, Gottes Mund wird aus ihm sprechen.

So ging ich auf den Markt, wo die Parade inzwischen ein Ende genommen und die Menschen, welche zugeschaut, sich verliefen. Eine Menge Offiziere und Unteroffiziere stand aber dort noch beisammen und in ihrer Mitte ein alter kleiner dicker Herr, Goldschnï¿½re auf den Schultern und ein breites rothes Gesicht darï¿½ber mit borstigen, weiï¿½en Augenbrauen.

Es wurde ein Rekrut vorgefï¿½hrt, ein schmucker Bursch mit kecken Mienen. Er hatte sich anwerben lassen, der General stand vor ihm, nickte ihm zu und lachte. Plï¿½tzlich aber schrie er mit seiner krï¿½henden Stimme:

Unteroffizier, hierher! Zï¿½hle er dem Rekruten ein halbes Dutzend auf.

Der stï¿½mmige Unteroffizier stellte sich neben den Rekruten, der nicht wuï¿½te, ob es Spaï¿½ oder Ernst sei, denn er sah verlegen umher und lï¿½chelte.

Stock los! schrie der General. Mach er fort!

Ach, gnï¿½diger Herr General, jammerte nun der Bursche; aber die Hiebe fielen schon. Er wand sich bittend, wï¿½hrend die Offiziere lachten.

Ach, lieber Gott! wimmerte der arme Mensch in seinen Schmerzen, ich habe ja nichts gethan.

Siehst Du, Du Schelm! schrie der General von Winning, Du hast nichts gethan und kriegst Hiebe, jetzt stelle Dir vor, wie es Dir ergehen wird, wenn Du Etwas thust, und nimm Dich in Acht. Marsch mit Dir!

Ich kann das Entsetzen nicht beschreiben, das mich bei diesem Anblicke ergriff; es fiel erstarrend auf mich.

Ich sah den geschwungenen Stock auch auf mich niederfallen und hï¿½rte mein Jammergeheul. Von Jugend auf war ich ï¿½uï¿½erst empfindlich gegen jeden kï¿½rperlichen Schmerz, dabei besaï¿½ ich den tiefsten moralischen Abscheu gegen Miï¿½handlungen. Ich wollte davonlaufen, Alles ertragen, nur das nicht; in dem Augenblick aber kam der General dicht bei mir vorï¿½ber und ich zog meinen Hut ab und grï¿½ï¿½te ihn demï¿½thig.

Der Herr sah mich mit seinen runden, lebhaften Augen scharf an, plï¿½tzlich hemmte er seinen Schritt, trat heran und fragte:

Wie heiï¿½t Er?

Friedrich Wenzel, sagte ich.

Was? schrie er. Wo ist Er her?

Aus Daber.

Schwerenoth! Ist Er der Sohn von meinem Sponton-Unteroffizier?

Ja, gnï¿½diger Herr, sein einziger Sohn.

Ich dachte es beinahe, fuhr der General freundlich fort. Was macht Sein Vater?

Er ist todt, antwortete ich. Auch meine Mutter ist todt.

So, sagte der General nachdenkend. Was ist Er denn?

Theologe, Candidat, antwortete ich.

Das ist Schade, sagte der alte Herr. Theologen dï¿½rfen wir nicht nehmen, es ist ein strenger Befehl unsers allergnï¿½digsten Kï¿½nigs.

O, mein Gott! sagte ich unwillkï¿½rlich, indem ein jï¿½hes Entzï¿½cken in mein Herz drang.

Das ist nichts, fuhr der General fort; aber beruhige Er sich, Er wï¿½re auch zu schwach fï¿½r meine Grenadiere. Warum ist Er nicht grï¿½ï¿½er gewachsen?

Es muï¿½ wohl Gottes Wille so gewesen sein, sagte ich schï¿½chtern.

Der General lachte.

Sein Gott soll an Allem Schuld sein! rief er. Er ist so blaï¿½ und mager, wie ein pommerscher Hï¿½ring. Ist Er fromm oder ist Er hungrig?

Ich bin arm und habe Niemanden, der sich meiner annimmt.

Was will Er denn von mir? fragte der General weiter.

Ich habe meinem Vater sterbend gelobt, Seiner Majestï¿½t dem Kï¿½nige zu dienen, sagte ich, das mï¿½chte ich erfï¿½llen.

Aber Er sieht ja, Er kann nicht, fiel er ein.

Mir kam ein Gedanke, wie von oben eingegeben, denn ich hatte bisher daran noch nicht gedacht.

Ich bin ein Candidat, sagte ich, Se. Majestï¿½t braucht auch Geistliche.

Bataillonsprediger und Regimentspfaffen, rief der Herr in lustiger Laune, Feldprï¿½bste und wie das schwarze Gezeug sonst heiï¿½t, ja, da hat Er Recht. Komm Er einmal heut Abend um acht Uhr zu mir, da wollen wir weiter darï¿½ber sprechen. Ich wohne da drï¿½ben an der Ecke.

Damit ging er fort und ich wanderte den ganzen Tag unter Furcht und Zweifeln, Schrecken und Sorgen umher. Ich war erlï¿½st von der Angst, Soldat oder Trommelschlï¿½ger zu werden; aber die Vorstellung peinigte mich beinahe eben so sehr, daï¿½ ich ein Soldatenprediger werden sollte. Ich hatte eine so groï¿½e Abneigung dagegen, alle meine Empfindungen zogen mich in die friedliche Stille einer kleinen Gemeinde, zogen mich zu Kindern und zu den Schwachen, daï¿½ ich mir vergebens die Vortheile ausmalte, welche mir die Gunst des Generals verschaffen kï¿½nnte.

Die Feldprediger bei den Bataillonen und Regimentern konnten gewiï¿½ sein, einmal eintrï¿½gliche Pfarren zu erhalten. Mir grauste davor, denn wenn ich mir vorstellte, daï¿½ Krieg werden kï¿½nnte, was zu Ende des vorigen Jahrhunderts gewiï¿½ schien, wenn ich an's Marschiren dachte, an Verwundete und Sterbende, an Verurtheilte, die ich zur Richtstï¿½tte begleiten, an alle die wilden, gewaltsamen Auftritte und an die rauhen, glaubenslosen Mï¿½nner, denen ich ein Prediger sein sollte, so sank mir das Herz.

Am Abend ging ich zagend zu dem General. Schildwachen standen vor seinem Hause, Soldaten fï¿½hrten mich zu ihm. Er saï¿½ mit mehreren anderen Offizieren an einem groï¿½en Tische, Alle rauchten aus weiï¿½en, langen Pfeifen von Thon, hatten ihre Uniformen geï¿½ffnet, lachten und waren froh. Ich muï¿½te mich zu ihnen setzen, muï¿½te eine Pfeife anbrennen, obwohl ich damals das Rauchen noch nicht verstand, dann muï¿½te ich kochendheiï¿½en Punsch trinken, und muï¿½te erzï¿½hlen, sollte lachen, sollte, wie ich glaube, die Gesellschaft erheitern, welche jedoch bald mich selbst zum Gegenstand ihrer Spï¿½ï¿½e machte, und ich habe sicherlich klï¿½glich genug ausgesehen, und mich so verschï¿½chtert und unbeholfen benommen, daï¿½ es ihnen leicht war mich zu verspotten.

Es war ihre Absicht mich betrunken zu machen, allein ich weigerte mich bald zu trinken. Es ging genugsam schon alles mir im Kopfe rundum; der Tabak machte mich ï¿½bel, das starke Getrï¿½nk war mir auf's Aeuï¿½erste zuwider, die Pfeife zerbrach mir in der Hand. So ging es einige Stunden lang fort, bis Einer aus der Gesellschaft rief:

Der Candidat soll uns eine Rede halten und wenn sie uns gefï¿½llt, soll er unser Pastor werden.

Die Uebrigen stimmten ein, ich wurde gewaltsam auf einen Stuhl gehoben und nach vielen vergeblichen Bitten begann ich wirklich eine Rede und sprach in meiner Angst ï¿½ber die Pflichten des Starken gegen den Schwachen. Ich hatte jedoch noch nicht fï¿½nf Minuten gesprochen, so schrie der General:

Schwerenoth und Kreuzdonnerwetter! er piept ja wie ein Sperling. Schreie er lauter; wie will man ihn hï¿½ren, wenn er auf freiem Felde predigt!

Nun, riefen die Herren im Chor: Schreie Er lauter, immer lauter! doch vergebens strengte ich mich an, ihr wildes Gelï¿½chter und Getobe wurde nur ï¿½rger. Endlich stieï¿½ Einer den Stuhl um und ich fiel, daï¿½ ich blutete und weinte und nun erscholl das Geschrei:

Fort mit dem Stï¿½mper! Fort mit dem Schlucker! Dann wurde die Thï¿½r aufgemacht, ein Paar Soldaten ergriffen mich bei den Armen, meinen Hut warfen sie hinterher, so kam ich zum Hause hinaus.

Welche Nacht der Scham und Schande und der bittersten Schmerzen erwartete mich! Sie hatten mich verhï¿½hnt, geschlagen, getreten, was hatte ich ihnen gethan? Ach, ich war noch nicht so weit, geduldig mein Haupt zu beugen. Ich war jung, ich hatte den Stolz der Jugend gegen Schmach, ich hatte ein Gefï¿½hl der Rache, die meine Fï¿½uste ballte und meine Zï¿½hne zusammenknirschte, aber sie war zu ohnmï¿½chtig, um etwas weiter, thun zu kï¿½nnen. Ich drï¿½ckte meine blutige geschwollene Stirn in die Kissen meines Bettes und weinte endlich bitterlich.

Gott, mein Gott! rief ich erschï¿½pft, sind die Gequï¿½lten nicht auch Deine Kinder und bist Du nicht der Herr und Richter, der sich der Gedrï¿½ckten erbarmt und die Gewaltthï¿½tigen und Uebermï¿½thigen zï¿½chtigt!

Am Morgen war ich stiller geworden, der Trost der Schuldlosen hatte mich beruhigt; der versï¿½hnende Stolz, ein unschuldig Gemiï¿½handelter zu sein, hatte mich mit neuem Muthe erfï¿½llt. Ich schï¿½mte mich nicht mehr, ich warf die Scham und Schande auf meine Peiniger zurï¿½ck. Als es kaum Tag geworden war, lieï¿½ mich der General rufen, oder vielmehr er schickte zwei bewaffnete Soldaten, die mir befahlen, sogleich mitzugehen, denn es mochte ihm wohl deuchten, daï¿½ ich gutwillig nicht folgen wï¿½rde.

Als ich in sein Zimmer trat, war er schon angezogen in voller Uniform.

Nun, sagte er mich angrinsend, wie ist Ihm die Gesellschaft bekommen? Hat Er noch Lust Feldprediger zu werden?

Herr General, antwortete ich errï¿½thend, es ist keine Heldenthat einen Schwachen und Verlassenen zu martern.

Halt Er sein Maul! schrie er mir zu. Ich wollte ihm blos zeigen, daï¿½ Er nicht zu uns paï¿½t, daï¿½ Er mit seiner pieperigen Stimme und seiner Figur, die keinem Querpfeifer Respect beibringt, hï¿½chstens ein Dorfpfaffe werden kann; das wird Er jetzt begriffen haben.

Ich senkte den Kopf und sagte leise:

Das wï¿½re mir auch das Liebste.

Wenn Er das will, fuhr der General fort, so mache Er, daï¿½ Er nach Hause kommt und melde Er sich bei dem Baron von Daber. Der hat ein halbes Dutzend Pfarren unter seinem Commando und wird Ihn schon anbringen.

Sie wissen ja, Herr General, flï¿½sterte ich seufzend, daï¿½ der Baron uns gï¿½nzlich verlassen hat.

Dummes Zeug! rief der alte Herr. Da mï¿½ï¿½te er ein schlechter Kerl sein und das ist er nicht, sondern ein guter Edelmann. Geh Er zu ihm und sage Er ihm, der General Winning lieï¿½e ihn grï¿½ï¿½en und er sollte an Torgau denken, wo er dem Corporal Wenzel um den Hals fiel und schwur, er wolle fï¿½r ihn sorgen und fï¿½r jeden der Wenzel hieï¿½e, so lange er selbst ein Stï¿½ck Brot hï¿½tte.

Das war neues Leben fï¿½r mich.

Wenn der Herr General vielleicht ein Briefchen an den Herrn Baron schreiben wollten, bat ich demï¿½thig.

Schwerenoth! schrie er aufstampfend, denkt Er, daï¿½ ich ein Tintenklexer bin? Schreiben ist meine Sache nicht, es ist aber auch nicht nï¿½thig. Thue Er was ich gesagt habe; wenn Er das nicht will, so schere Er sich zum Teufel!

Erschrocken ging ich nach der Thï¿½re, er kam mir nach und machte sie rasch auf. Ich meinte schon, er wolle eine neue Gewaltthat verï¿½ben, als er nach meiner Hand griff, aber er drï¿½ckte mir etwas hinein und sagte dabei:

Da hat Er ein Pflaster fï¿½r Seine Stirn und nun reise Er so schnell Er kann, und laï¿½ Er mich zufrieden.

Es waren sechs neue Friedrichsd'ore in dem Papier, so hatte ich denn Reisegeld und ich zï¿½gerte nicht es zu benutzen, denn in die Heimath muï¿½te ich doch. Dahin trieb mich mein Verlangen.

Dritter Abschnitt.

Auch diesen Theil meiner Lebensgeschichte habe ich meinen beiden Zuhï¿½rern gestern Abend vorgelesen und er erweckte ihren Antheil in verschiedener Weise. Marie trocknete sich einige Male die Augen, ihr junger Freund aber rief erhitzt:

Gott sei Dank, daï¿½ so etwas nicht mehr vorkommen kann. Wir meinen oft, daï¿½ wir rï¿½ckwï¿½rts gingen, allein es ist doch besser geworden. Mir hï¿½tte das aber nicht geschehen sollen, mir nicht! fuhr er dann fort und lieï¿½ seine Augen rollen, die anklagend und zornig auf mir ruhten. Sind Sie denn wirklich zu dem Baron gegangen? Ich hï¿½tte es nimmermehr gethan.

Ich bin dahin gegangen und Sie sollen hï¿½ren, was die Folge war, sagte ich.

O, erwiederte er milder, vergeben Sie meine Heftigkeit; ich dachte eben daran, wie undankbar die Vornehmen doch meist sind. Die Excellenz da drï¿½ben im Schlosse hat sogar den alten Jakob, das Inventarienstï¿½ck im Hause, der das Gnadenbrod dort aï¿½, fortjagen wollen, das hat der alte Narr nicht ertragen kï¿½nnen, heute morgen fanden sie ihn todt an der Kammerthï¿½re hï¿½ngen.

Der also auch, sagte ich meine Hï¿½nde faltend und seufzend. Das war der Letzte.

Welcher Letzte? fragte er.

Sie werden es schon erfahren, antwortete ich ihm. Mein Gott und Herr, Deine Wege sind wunderbar!

Marie stieï¿½ den jungen Mann an und nahm ihn mit sich fort, daï¿½ er nicht weiter mich befragen sollte.

Ich blieb gedankenvoll sitzen und sah den Mond ï¿½ber den Schloï¿½thurm steigen; die schwarze Fahne unter ihm warf einen langen Schatten, wie es mir vorkam, bis auf den See. Wie an jenem Abend, jenem unvergeï¿½lichen Abend, kreuzten sich mit diesem hellen Himmelslichte lange falbe Blitze und aus dem dunklen Walle, welcher westwï¿½rts sich ausbreitete, grollte es dann und wann dumpf herï¿½ber. In der Nacht kam das Gewitter herauf, es war ein schweres Wetter; mein armes kleines Haus zitterte und krachte unter den Schlï¿½gen. Frï¿½her habe ich oft jener wilden Nacht gedacht und mein Lebensgeschick damit verglichen. Es ist Alles vorï¿½ber gegangen, Alles! Trost und Freude und Versï¿½hnung sind mir geworden und heute ist wieder ein guter milder Tag, mild wie mein Lebensabend – ich kann in Zuversicht weiter schreiben.

Als ich nach Daher gelangte, ging ich in die Wohnung meiner Mutter, ich muï¿½te zunï¿½chst jedoch den Gerichtsdiener holen, denn das Gericht hatte die Kammer schlieï¿½en und einen Siegel auf die Thï¿½r drï¿½cken lassen, bis der Erbe sich melden wï¿½rde. Ach, das war eine herbe Stunde. Man hatte alles so stehen und liegen lassen, wie es stand und lag, als die arme Frau gestorben war, Niemand hatte sich darum kï¿½mmern mï¿½gen. Das Bette mit dem blauen Ueberzuge stand mit verworrenen Kissen und Decken in der Ecke, auf dem Tische an der Seite erblickte ich eine halb geleerte Medizinflasche, der silberne Lï¿½ffel lag daneben, der einzige, den sie besessen, das werthvollste hochgehaltenste Stï¿½ck der ï¿½rmlichen Wirthschaft, noch gefï¿½rbt von dem unnï¿½tzen Tranke.

Meine Augen hingen voll dichter Thrï¿½nen, zitternd warf ich mich auf den Schemel an dieser Lagerstatt des Todes und drï¿½ckte meinen Kopf auf die Stelle, wo, wie ich mir einbildete, sie ihren Geist ausgehaucht hatte. Ich war eben vier und zwanzig Jahr alt geworden, war also mï¿½ndig und konnte meine Erbschaft antreten.

Alles was ich fand hatte geringen Werth, ich trat es fï¿½r eine kleine Summe den ï¿½brigen Hausbewohnern ab und behielt nichts als den silbernen Lï¿½ffel und das Gebetbuch, das sie tï¿½glich gebraucht hatte.

Als ich zum ersten Male an der Thï¿½re des Pfarrhauses vorï¿½ber ging, wo mein theurer vï¿½terlicher Freund lebte und litt, fï¿½hlte ich die, ganze Schwere meines Kummers ï¿½ber seinen Verlust. Ich muï¿½te hinein, muï¿½te die Stï¿½tte noch einmal sehen, wo ein guter frommer Mensch gewandelt und ich that es unter den Schauern der Ehrfurcht und Liebe, die mein ganzes Herz erfï¿½llten.

Ein fremdes kaltes Gesicht kam mir entgegen. Der neue Prediger war ein engherziger, pedantischer, kriechender und hochmï¿½thiger Mann, der mich behandelte wie Einer seines Schlages einen armen Candidaten zu behandeln pflegt, dem er fï¿½rchtet einen Zehrpfennig geben zu mï¿½ssen. Mein theurer Wohlthï¿½ter war zu rasch und unerwartet in eine bessere Welt gefordert worden, er hatte nicht Zeit an ein Testament zu denken, so waren denn ganz entfernte Verwandte seine Erben geworden, die sich gierig um die geringe Hinterlassenschaft gestritten.

Nach zwei Tagen kam ich mit meinen Angelegenheiten in Ordnung und was sollte ich nun beginnen? Ich bedachte den Plan nach Stettin zurï¿½ckzukehren, dort meine alten Lehrer und Gï¿½nner aufzusuchen und mit ihrem Beistande durch Unterricht mir die Mittel zum Leben zu erwerben. Es war ein Gedanke, der mich wenig erfreute, aber es blieb mir nichts anderes ï¿½brig, vorher jedoch war ich entschlossen der Weisung des alten Generals nachzukommen und den ehemaligen Herrn meines Vaters aufzusuchen, mochte daraus auch Uebles fï¿½r mich entstehen.

Der wï¿½ste Freiherr stand vor meinem Gedï¿½chtniï¿½ wie ein Dï¿½mon und ein Schauer ï¿½berlief mich, wenn ich mir vorstellte, wie er mich empfangen wï¿½rde. Doch es half nichts, es muï¿½te geschehen. Es kam mir vor, als kï¿½nnte ich nicht anders, als gehï¿½re es zu dem Versprechen, das ich meinem Vater geleistet; eine unsichtbare Gewalt trieb mich zu dem grimmigen alten Edelmann.

Er wohnte etwa zwei Stunden von dem Orte entfernt und eines Morgens brach ich in der Frï¿½he auf und gelangte nach einem ziemlich ermï¿½denden Marsche in seine Nï¿½he. Am Ende eines groï¿½en Dorfes lag der Edelhof, entfernt von diesem auf dem Rï¿½cken einer kleinen Anhï¿½he, zu welcher ein Weg von ungeheuren Linden und Kastanien fï¿½hrte.

Damals waren die wenigsten Hï¿½user des Landadels groï¿½ und stattlich, die meisten von Holz und Fachwerk gebaut, viele sogar mit Strohdï¿½chern bedeckt, dies jedoch war ein Gebï¿½ude von Stein, ein altes hohes Haus mit vorspringenden Giebeln und breiten Fenstern. Am Fuï¿½e des Hï¿½gels oder Abhanges befanden sich die Wirthschaftsgebï¿½ude, Scheunen und Stï¿½lle, das Herrenhaus aber lag frei und hatte einen grï¿½nen Vorplatz, der von einem hohen Gitterzaune mit gemauerten Pfeilern eingeschlossen war, in deren Mitte das Thor sich befand. Zu beiden Seiten lagen kleinere Hï¿½fe mit Wohnungen fï¿½r Dienstleute, Stï¿½lle fï¿½r die Reit- und Wagenpferde der Herrschaft, Remisen und Einbuchte fï¿½r die Hunde.

Als ich durch das Thor trat, fand ich vor der Freitreppe des Hauses ein lustiges Getï¿½mmel. Es war im Herbst und die Blï¿½tter wollten fallen, aber es war ein schï¿½ner frischer Tag, so durchsichtig klar und sonnig stï¿½rkend und belebend, wie die Herbsttage in unserem Norden sind, wenn der Himmel tief blau und die Luft so scharf und rein ist, daï¿½ nirgend ein Dunst aufsteigen kann. Pferde standen gesattelt vor dem Hause und wurden von Dienern gehalten, Menschen in grï¿½nen Rï¿½cken und grï¿½n aufgeschlagenen Hï¿½ten eilten hin und her, schrieen einander zu und ordneten einen Haufen Bauern, die sie in verschiedene Trupps theilten. Andere hielten Hunde an den Leinen und koppelten sie zusammen, dann erhob sich ein wildes Geschrei und Geheul, als ein Jagdhorn aus dem Hause seine kurzen, weitschallenden Tï¿½ne hï¿½ren lieï¿½.

Der Herr ist fertig! schrie einer der Fï¿½rster, welcher mir zunï¿½chst stand, und der ganze Troï¿½, die Bauern, die Hunde, die Jï¿½ger und was sonst zu ihm gehï¿½rte, brach auf und zog lï¿½rmend an mir vorï¿½ber, ohne mich sonderlich zu beachten. Nur die Diener mit den Pferden blieben wartend vor dem Hause, aus dem jetzt ein halbes Dutzend junger Mï¿½nner hervorbrach unter Geschrei und Gelï¿½chter, lange Gewehre in ihren Hï¿½nden, oder mit Peitschen knallend, oder Hussah, Hussah! schreiend und sich gegenseitig neckend. Sie trugen Alle grï¿½ne, mit Gold besetzte Rï¿½cke, aufgeschlagene Hï¿½te mit Federn, und um die Schultern Jagdhï¿½rner und Kugeltaschen. Es waren schï¿½ne, schlanke Jï¿½nglinge, unter denen der ï¿½lteste in meinem Alter sein mochte, der jï¿½ngste aber kaum sein fï¿½nfzehntes Jahr vollendet hatte.

Als dieser Knabe mich erblickte, der ich zï¿½gernd auf dem Platze an einem Baume stand, ï¿½berlegend, was ich thun solle, wies er auf mich hin und schrie:

Was ist das fï¿½r ein Geschï¿½pf? Ein schwarzes Thier! Ein borstiger Keiler! Nieder mit ihm! Und er hob sein Gewehr auf und legte auf mich an.

Es war natï¿½rlich, daï¿½ ich bei dieser Bewegung erschrocken hinter den Baum sprang; ein schallendes Gelï¿½chter erhob sich. – Ich sah ein wenig hervor und fuhr wieder zurï¿½ck, denn alle ihre Waffen richteten sich auf mich; dazu wiederholte sich ihr wildes, grausames Lachen.

Nieder mit ihm! Schieï¿½t ihn lahm! Da ist sein schwarzes Fell! schrien sie, und mein Herz krampfte sich zusammen.

Was habt Ihr vor? hï¿½rte ich eine feine, klangvolle Stimme fragen, und in demselben Augenblick ï¿½berkam mich ein verzweiflungsvoller Muth. Ich verlieï¿½ meinen Versteck und trat auf den Platz.

Eine Jagd! Eine Jagd! Ein borstiges Thier! schrien die ï¿½bermï¿½thigen Jï¿½nglinge noch einmal. – Willst Du laufen?

Aber ich lief nicht und fï¿½rchtete nicht mehr ihre auf mich gerichteten Bï¿½chsen. Indem ich dicht herantrat, beantwortete ich die Frage des Herrn, der unter der Thï¿½r stand, und welchen ich vorher nicht bemerkt hatte.

Dieser mochte wohl einige und dreiï¿½ig Jahre alt sein, und trug weder Jagdkleid, noch Federhut. Er war vielmehr kostbar nach damaliger Zeit in einen Rock von violettem Sammet mit groï¿½en Knï¿½pfen von Perlmutter gekleidet, die mit Gold ausgelegt waren. Seine Unterkleider bestanden aus schwarzer Seide; auf seine feinen schmalen Hï¿½nde fielen lange Spitzenmanschetten, und unter dem Gilet von Silberstoff trug er ein groï¿½es feinfaltiges, mit einer blitzenden Nadel bestecktes Jabot. Sein Haar war gepudert und getollt, sein Gesicht scharf und klug, sein Mund lï¿½chelte angenehm, und seine Augen schienen mich mit Antheil zu betrachten.

Diese jungen Herren, sagte ich, scheinen keinen Unterschied zwischen einer Jagd auf Menschen oder auf wilde Thiere zu machen, obwohl wir uns nicht in Indien, sondern in einem civilisirten Lande Europa's befinden.

Was zum Teufel! schrie einer der trotzigen Jï¿½ger. Der Kerl raisonnirt!

Taisez vous, George! antwortete der feingekleidete Herr. Was wollen Sie hier?

Ich wï¿½nsche den Herrn Baron zu sprechen.

Da ist er! sagte er zurï¿½ckblickend, denn eben trat der Freiherr von Daher in die Vorflur. Ich erkannte ihn sogleich, und mochte wohl noch bleicher werden.

Er stand ganz so vor mir, wie damals, wo er mir den Hieb versetzte und hielt in seiner Hand dieselbe Peitsche, wenigstens sah sie so aus. Seit jenem Tage waren zwï¿½lf Jahre vergangen, der Baron nun an sechszig Jahre alt, allein er hatte sich wenig verï¿½ndert. Sein hartes Gesicht war noch eben so roth und voll, sein riesiger Kï¿½rper ungebeugt, seine Augen so grimmig stier wie damals. Ich war unvermï¿½gend, ihn anzureden und stotterte einige Worte, die er unterbrach.

Was will Er von mir? fragte er rauh.

Gnï¿½digster Herr Baron, sagte ich, mich sammelnd, ich komme zu Ihnen mit einer unterthï¿½nigsten Bitte, aber wie ich sehe, zur ungelegenen Zeit, erlauben Sie mir daher –

Er lieï¿½ mich nicht enden, denn er faï¿½te mich an die Schulter, sah mich an und rief: So wahr ich lebe! Er ist der Junge, der Friedrich!

Friedrich Wenzel, erwiederte ich, mich tief verbeugend.

Sein Gesicht war freundlicher geworden. Seine Mutter ist todt, sagte er.

Sie ist meinem Vater in die Ewigkeit nachgefolgt, antwortete ich demï¿½thig.

Und gewachsen ist Er auch nicht sonderlich, fuhr er, mich betrachtend, fort.

Als ein Diener der Kirche, gnï¿½digster Herr Baron, ist mir Leibesgrï¿½ï¿½e nicht nï¿½thig, erwiederte ich schï¿½chtern.

Meine Worte rï¿½ttelten alte Erinnerungen auf. Die unversï¿½hnliche Gemï¿½thsart dieses Mannes trat plï¿½tzlich wieder in ihre Rechte. Er zog seine borstigen Augenbrauen zusammen und seine Peitsche so am Stiel fassend, wie es bei ihm Gewohnheit war, wenn er in Zorn gerieth, schrie er mir zu:

Er ist also Candidat geworden?! Was will der Herr Candidat?

Mich dem hochgeborenen Herrn Baron unterthï¿½nigst empfehlen, und gehorsamst bitten, sich meiner zu erinnern, wenn ein Pfarramt, welches der hohe Gï¿½nner –

Ich erinnere mich Seiner gut genug, unterbrach er mich, aber ich bin sein Gï¿½nner nicht. Wie kann Er sich ï¿½berhaupt unterstehen, mich in meinem Hause zu molestiren?

Ich sah, daï¿½ er sich in Wuth versetzte und begriff, daï¿½ ich das Aergste zu fï¿½rchten hatte, wenn ich einen solchen gewaltigen und jï¿½hzornigen Mann durch Furchtsamkeit in seiner brutalen Leidenschaft unterstï¿½tzte. Ich stand daher aufgerichtet und ruhig vor ihm und antwortete mit fester Stimme:

Niemals wï¿½rde ich dies gewagt haben, gnï¿½diger Herr Baron, wenn Se. Excellenz der General von Winning mir nicht befohlen hï¿½tte vor Ihnen zu erscheinen.

Winning? fragte er, mich finster anblickend. Wie kommt Er zu dem General? Warum schickt Winning Ihn zu mir?

Der General erinnerte sich meines Vaters, als ich ihn bat sich meiner anzunehmen und mir zu einem Amte zu helfen. Er sagte jedoch, es thue ihm leid, er besitze keine Gï¿½ter, wohl aber der Freiherr von Daber, welcher ï¿½ber sechs Pfarrdï¿½rfer das Patronat habe. Zu ihm solle ich gehen und ihn an die Schlacht bei Torgau erinnern.

Das traf den rauhen Herrn sichtlich. Sein Kopf wurde rï¿½ther, er schwieg und preï¿½te die Lippen zusammen. Die Jï¿½ger standen umher und sahen neugierig zu, der feingekleidete Herr aber ergriff den Baron bei der Hand und sagte halblaut:

Auf ein Wort, wenn ich bitten darf.

Er fï¿½hrte ihn abseits und nach einigen Minuten kehrten beide zurï¿½ck.

Versteht Er Franzï¿½sisch? fragte der Baron.

Es war ein Zufall, daï¿½ ich ja antworten konnte, denn zu jener Zeit lernten die Theologen selten eine neue Sprache. Aber ich hatte in Halle lï¿½nger als zwei Jahre einen Stubengenossen gehabt, der aus einer Emigrantenfamilie stammte, die Ludwigs des Vierzehnten Fanatismus zur Auswanderung getrieben. Von ihm hatte ich die Sprache gelernt, sie grammatisch studirt und gute Fortschritte gemacht.

Auf meine Antwort redete mich jener Herr franzï¿½sisch an und ich antwortete ihm, indem ich ihm diese Mittheilung machte. Er that noch einige Fragen, dann wandte er sich an den Baron und sagte deutsch:

Das ist mehr als ich erwartete. Der Herr Candidat hat eine gute Aussprache und scheint mir ganz geeignet zu sein.

Wahrscheinlich erwartete der alte Herr ein anderes Urtheil. Er machte ein verdrossenes Gesicht und gewiï¿½ kostete es ihn Ueberwindung von seiner Unerbittlichkeit abzustehen.

So kann Er hier bleiben, begann er endlich, Er soll meiner Tochter Unterricht geben. Nun Hartenstein, Sie wollen also nicht mit? Zum Henker! Die Treiber sind weit voraus. Nehmen Sie den Burschen, den Candidaten, und geben Sie ihm Instruction was er zu thun hat. Wenn ich heute Abend wiederkomme, will ich weiter mit ihm reden.

Die Jagdgesellschaft schwang sich auf die Rosse und unter Abschiedsgeschrei und Hornstï¿½ï¿½en sprengten sie dem Baron nach zum Thore hinaus. Mein neuer Beschï¿½tzer blieb neben mir stehen und sagte lï¿½chelnd, indem er ihnen nachblickte:

Das sind wilde Vergnï¿½gungen, die nicht in meinem Geschmacke liegen. Die Jagd ist eine Zwillingsschwester des Krieges, ehe die Menschen sich selbst mordeten, haben sie mit den Thieren den Anfang gemacht. Jï¿½ger sind immer etwas roh und ï¿½bermï¿½thig, man muï¿½ es entschuldigen; Sie haben Ihnen jedoch eine gute Lehre gegeben, Herr Candidat. – Ich fï¿½r meinen Theil freue mich Ihre Bekanntschaft gemacht zu haben, fuhr er dann verbindlich fort, und da Sie hier wahrscheinlich ganz fremd sind, so erlaube ich mir Ihnen einige Nachrichten zu ertheilen. Der Baron ist seit drei Jahren Wittwer und von seinen vier Sï¿½hnen, die mit ihm zum Jagen reiten, sind drei Offiziere in verschiedenen Regimentern. Der jï¿½ngste, Kuno, der sich zuerst den Spaï¿½ machte, Sie erschieï¿½en zu wollen, ist noch zu Hause bei ihm, eben so seine Tochter, Frï¿½ulein Mathilde, welche vorgestern vierzehn Jahr alt wurde und zu deren Geburtstagsfeier ich mich einfand.

Die andern beiden Herren, welche Sie dort hinsprengen sehen, sind Vettern des Barons und seiner Sï¿½hne, ebenfalls junge Offiziere, welche hier jagen, schmausen und tanzen helfen, bis sie in ihre Garnison zurï¿½ckkehren mï¿½ssen. Es steht, fuhr er dann fort, indem er mich in einen groï¿½en Saal fï¿½hrte, der der Familienaufenthalt des Hauses war, mit der Erziehung und Bildung in unserm Lande noch immer nicht besonders. Mit wenigen Ausnahmen ist dies aber ï¿½berall sich so ziemlich gleich. Wer nicht in groï¿½en Stï¿½dten lebt oder die seltene Neigung besitzt seine Kinder dorthin zu schicken und ihnen besondere Opfer zu bringen, hï¿½lt es fï¿½r genug, wenn sie das Allernothwendigste lernen. Die Sï¿½hne werden ja meist Offiziere, sagte er lï¿½chelnd und vertraulich leiser, indem um seine schmalen Lippen ein unverkennbarer verï¿½chtlicher Spott schwebte, und die Tï¿½chter bekommen Mï¿½nner ohne ihre Kï¿½pfe anzustrengen. Ob sie richtig sprechen oder schreiben, wer fragt nach solchen Kleinigkeiten?

Er schwieg einen Augenblick still und sah in den Garten hinein. Die Fenster des Saales gingen dorthin und durch eine Thï¿½re gelangte man einige Stufen abwï¿½rts in den grï¿½nen Raum, der vom hohen Bï¿½umen eingefaï¿½t war. Der Wind schï¿½ttelte die gelben Blï¿½tter ab und trieb sie durch die Luft, welche so goldig hell war. –

Wer ich bin? begann er dann, als beantwortete er eine Frage, die ich nicht gethan hatte. Ich bin so ziemlich das letzte Blatt eines alten Baumes, meinem Namen nach der Freiherr von Hartenstein, Legationsrath und gegenwï¿½rtig zum Besuch auf meinem Gute, nicht weit von hier. Ich werde das Frï¿½ulein Mathilde von Daher heirathen, wenn sie sechszehn Jahre alt ist, aber ich wï¿½nsche, daï¿½ sie bis dahin noch einige Kenntnisse erwirbt, namentlich richtig deutsch und gut franzï¿½sisch sprechen lernt, das nï¿½thig ist in den Kreisen, wohin ich sie fï¿½hre. Sie, Herr Candidat, sollen mir und ihr diesen Dienst erweisen; ich bitte Sie darum und werde meinerseits dafï¿½r sorgen, daï¿½ es Ihnen wohlgeht in diesem Hause, auch die Verpflichtungen, welche wir Ihnen schulden, durch Erfï¿½llung Ihrer Wï¿½nsche vergï¿½tigt werden. Verlassen Sie sich darauf, daï¿½ Sie die beste Pfarre haben sollen, die der Baron oder ich Ihnen anzubieten vermï¿½gen.

So war ich denn kurz und bï¿½ndig unterrichtet, wie es in diesem Hause stand und was ich zu erwarten hatte. Wie mit einem Zauberschlage hatte sich mein Schicksal umgewandelt; ich war angestellt als Lehrer, als Erzieher, ich hatte Schutz und Beistand, eine gute Behandlung und einen Gehalt zu hoffen, endlich war mir eine Pfarrstelle versprochen, die ich vielleicht niemals sonst erreicht haben wï¿½rde und ich zweifelte nicht daran, daï¿½ es wahr und gewiï¿½ sei. Mein Herz war voll inbrï¿½nstiger Freude, meine Augen voll Dankbarkeit. Ich sagte meinem Beschï¿½tzer, was mir der Himmel eingab, um seine Groï¿½muth zu preisen.

Er hï¿½rte mich zufrieden lï¿½chelnd an und beobachtete mich, wie es mir schien, mit seinen scharfen klugen Augen prï¿½fend und ï¿½berlegend.

Hï¿½ngen Sie mir nur an, sagte er dann, mir zunickend, und vertrauen Sie mir. Ich achte Leute, die etwas gelernt haben und belohne die, von denen ich Dienste erwarte. Wir werden gute Freunde sein und ich werde Sie brauchen. Sie sind fromm, wie ich denke.

Gnï¿½diger Herr, antwortete ich verlegen, denn ich wuï¿½te nicht was er meinte.

Frï¿½mmigkeit ist eine Tugend, fuhr er fort, die jeden Menschen ziert, vor allen aber den Priester. Wahre Frï¿½mmigkeit schlieï¿½t die Klugheit nicht aus; seien Sie klug, mein lieber Wenzel. Frï¿½ulein Mathilde, Ihre Schï¿½lerin, ist ein reizendes, unschuldiges Kind, Sie werden gewiï¿½ ihr ganzes Vertrauen gewinnen. Jetzt folgen Sie mir. Da ist sie im Garten, ich werde Sie bei ihr einfï¿½hren.

Er ging voran, ich folgte ihm nach. Als er vor mir herging, sah ich, daï¿½ seine Gestalt mit den breiten Schultern und der einen etwas gebogenen Hï¿½fte mangelhaft war. Auch sein Gesicht war nicht eben schï¿½n zu nennen und uns entgegen kam ein junges Mï¿½dchen, so reizend wie dieser Tag, wenn er in den wonnigen Athem des Frï¿½hlings getaucht worden wï¿½re. Ihre Locken waren lang und dunkelblond, sie hingen frei auf ihre Schultern nieder, ein Schoï¿½jï¿½ckchen mit zwei Reihen Knï¿½pfen umschloï¿½ ihren Leib, und wï¿½hrend sie den Gang heraufkam, nachsinnend wie es schien, spielte sie mit einem Rï¿½dchen von buntem Holz und Elfenbein, das an rothen Schnï¿½ren hing, ein sogenanntes Joujou-Spiel, das damals eine Lieblingsunterhaltung junger Damen war.

Als sie uns erblickte, stand sie errï¿½thend still und einen Augenblick glaubte ich, sie wolle entfliehen. Mein Begleiter war jedoch, wenn sie wirklich daran dachte, zu schnell.

Nun, liebe Mathilde, hï¿½rte ich ihn sagen, die Jagd ist fort und wir sind allein; aber ich habe einen Herrn mitgebracht, der uns Gesellschaft leisten will.

Sie hob die Augen zu mir auf, erwiederte meinen Gruï¿½ und hï¿½rte still zu als er ihr berichtete, daï¿½ ich ihr Lehrer sein solle. An ihrem Lï¿½cheln und dem Ausdrucke ihres Gesichts sah ich, daï¿½ sie damit einverstanden war und wï¿½hrend der ersten Stunde, die ich mit ihr verlebte, erkannte ich wie Recht der glï¿½ckliche Freiherr hatte, wenn er sie ein reizendes und unschuldiges Kind nannte. Ein unbeschreiblicher Ausdruck von Gï¿½te und Milde war ihrem Gesichte aufgeprï¿½gt, ihre groï¿½en blauen Augen hatten einen feuchten Glanz, in dem sich alles Gute abzuspiegeln schien, und ihre Stimme klang so biegsam und sanft wie ein schï¿½ner Gesang. Der Gedanke, dies liebliche Kind zu ï¿½unterrichten, bei ihm und mit ihm zu sein, erwï¿½rmte und erfreute mich aufs Innigste.

Herr von Hartenstein ging mit uns lange Zeit in den Gï¿½ngen auf und ab, indem er dem Frï¿½ulein den Arm bot und sehr vertraut mit ihr scherzte, dabei aber auch mich ins Gesprï¿½ch zog, meine Gelehrsamkeit und meine Kenntnisse rï¿½hmte und es so zu veranstalten wuï¿½te, daï¿½ ich allerlei aus meinem Leben erzï¿½hlte und endlich, auf den Tod meines edlen Wohlthï¿½ters gebracht, mit Rï¿½hrung seine seltenen Tugenden pries.

Ich hatte wohl bemerkt, mit welchem Antheil sie mich mehrmals anblickte und wie endlich ihre Augen sich mit Thrï¿½nen fï¿½llten.

Der vortreffliches Mann, sagte sie endlich mit ihrer sï¿½ï¿½en Stimme, hat alle Armen und Leidenden getrï¿½stet.

Kannten Sie ihn? fragte ich.

Ich habe ihn ï¿½fter gesehen, noch ï¿½fter von ihm gehï¿½rt, antwortete sie errï¿½thend, gekannt –, sie hielt inne und fuhr dann fort: Als meine gute Mutter starb, hatte sie nach ihm verlangt, aber er kam zu spï¿½t.

Man hatte ihn vielleicht zu spï¿½t benachrichtigt, fiel der Freiherr sanft lï¿½chelnd ein, Ihr Vater, liebe Mathilde, ist nie sein Gï¿½nner gewesen. Aber lassen wir diese traurigen Erinnerungen. Kommen Sie, meine Schï¿½ne, ich glaube, es wird Zeit sein uns umzusehen, was wir zum Mittag erhalten. Ich erblicke meinen getreuen Jakob und sehe es seiner Nase an, daï¿½ sie die Wohlgerï¿½che eines Rehzimmers genossen hat.

Der Diener meldete uns wirklich, daï¿½ der Tisch bereit sei und wir verfï¿½gten uns dorthin. Ich aï¿½ zum ersten Male an einer reich besetzten Tafel, wurde zum ersten Male von einem Diener in Livrï¿½e bedient und hatte in meinem Leben noch nie silberne Gabeln und so schwere Lï¿½ffel in Hï¿½nden gehabt, wie sie hier in Fï¿½lle vorhanden waren. Von so viel Neuem und Ungewohntem umringt, war ich still, furchtsam und unglï¿½ubig; beinahe zweifelnd ob alles was ich erblickte Wahrheit, ob was ich erlebte nicht ein Traum sei.

Der Legationsrath fï¿½hrte das Gesprï¿½ch fast allein und ich bewunderte, mit welcher Leichtigkeit und Sicherheit er dies that. Bald erzï¿½hlte er von dem Leben in der Hauptstadt, bald wieder von Paris, wo er wï¿½hrend der ersten Revolutionszeit gewesen war, dann wieder von Italien, von Neapel und von Wien. Er kannte alles, seine Schilderungen waren verlockend, dazwischen machte er scharfe und lustige Bemerkungen ï¿½ber Zustï¿½nde und Personen, ï¿½ber Feste, denen er beigewohnt, ï¿½ber Moden und Sitten und wenn er sich mit mir ï¿½ber Sophokles und Euripides, ï¿½ber Plutarch und Livius unterhalten hatte, sprach er plï¿½tzlich mit seiner Nachbarin ï¿½ber die Winterbï¿½lle in der Umgegend, ï¿½ber die Hofbï¿½lle oder Redouten in Berlin, ï¿½ber die reizende junge Kï¿½nigin und ihre Hofdamen und ï¿½ber die neuen goldstreifigen und lackirten Mï¿½bel, mit denen er seine Wohnung ausstatten wï¿½rde.

Mathilde hï¿½rte schweigsam zu, sie schien mit Scheu zu antworten und dagegen zu ringen, selbst die drolligsten Einfï¿½lle und Anekdoten ihres vornehmen Anbeters konnten sie zu keinem herzlichen Lachen bringen.

Ich beobachtete sie, weil ich Zeit dazu hatte; zuweilen auch sah sie mich an und es kam mir vor, als lï¿½ge etwas Bittendes in ihren Augen, als sollte ich ihr beistehen, aber ich wuï¿½te nicht wie. Alles was ich that, war, daï¿½ ich ein wenig gesprï¿½chiger wurde, bis ich bemerkte, daï¿½ dem Freiherrn meine stï¿½renden Einmischungen nicht behagten.

Nun war ich wieder still und setzte meine Betrachtungen fort. Sie war sehr groï¿½ fï¿½r ihr Alter und an Verstand fehlte es ihr nicht, denn wenn sie wollte, gab sie sehr richtige und anregende Antworten, die ihr Bewunderer dann benutzte, um irgend eine Schmeichelei daran zu knï¿½pfen, ï¿½ber welche sie errï¿½thete oder lï¿½chelte.

Diese frohe Unterhaltung wï¿½hrte lange fort und belustigte selbst den gewandten Bedienten des Legationsraths, dessen unterthï¿½niges Grinsen mich heimlich ergï¿½tzte. Er war in eine reiche Livrï¿½e gekleidet und ohne Zweifel ein sehr anhï¿½nglicher und vertrauter Diener. Sein Herr rief ihn nicht Jakob, sondern gewï¿½hnlich franzï¿½sisch Jacques; ein Wink oder ein Wort genï¿½gten, um auf der Stelle den angedeuteten Befehl zu vollziehen.

Mit dem Tellertuch ï¿½ber dem Arme stand er hinter uns sauber und fein, in perlgrauen Seidenstrï¿½mpfen, Schnallenschuhen und blauen Kniehosen, gepudert und bezopft wie ein Junker, und mit der feinsten Manier bediente er auch mich, obwohl ich in meinem groben schwarzen Rocke besorgen muï¿½te, daï¿½ er es mit geheimem Aerger that.

Nach Tische machte mir der Freiherr den Vorschlag nach der Stadt zu fahren, wo verschiedene Sachen fï¿½r ihn angekommen seien, diese vom Postamte zu erheben und dabei zugleich meine eigenen Effecten mit mir zurï¿½ck in mein jetziges Domicil zu bringen. Mit Freuden ging ich darauf ein, richtete meine Auftrï¿½ge zur Zufriedenheit aus und kam eben zurï¿½ck als die Jï¿½ger in den Hof sprengten und hinter ihnen, auf Stangen getragen mit Krï¿½nzen bedeckt und von Waldhornklang und Jauchzen begleitet, ein sechszehnendiger Hirsch folgte.

In dem Getï¿½mmel wï¿½re ich vergessen worden, wenn Mathilde mich nicht bemerkt hï¿½tte, die dem Hausmeister einen Befehl gab, der mich alsbald in ein fï¿½r mich bestimmtes Giebelzimmer versetzte, wo Bett und Schrank fï¿½r mich bereit standen. Ich lehnte mich an das Fenster, sah in den rothen Himmel und in das weite Land und dankte Gott fï¿½r die Gnade, welche er an mir gethan.

Du, sagte ich, meine Hï¿½nde faltend, wï¿½hrend meine Augen sich dunkel und naï¿½ auf die Gegend richteten, wo die begraben lagen, die mich geliebt hatten, Du, o Herr, hast mir genommen was mein war, Du giebst mir wieder was ich bedarf. Ich zage nicht, nein, ich vertraue Dir und will Dir folgen, denn Du wirst mich leiten.

Als ich hinuntergerufen wurde, erhielt ich meinen Platz am untern Ende des Tisches. Frï¿½ulein Mathilde saï¿½ zwischen ihrem Vater und dem Freiherrn, sie stand jedoch bald auf und entfernte sich, denn es war ein lï¿½rmendes langes Mahl. Die Jagdgeschichten nahmen kein Ende. Die jungen Herren erzï¿½hlten, schwuren und fluchten, stritten sich ï¿½ber die besten Schï¿½sse und die besten Hunde, lachten, spotteten und tranken eine ungeheure Menge starker Getrï¿½nke, welche sie noch mehr erhitzten.

Ein halbes Dutzend Lieblingshunde lag und stand dabei unter und neben dem Tische, wo sie zuweilen Fuï¿½tritte oder Knochen erhielten, endlich aber sich wï¿½thend anfielen und beinahe den Tisch umstï¿½rzten, bis sie sï¿½mmtlich mit Peitschenhieben hinausgejagt wurden. Nun wurden Pfeifen gebracht und angezï¿½ndet. Ich erhielt auch eine angeboten, aber ich dachte an jenen schrecklichen Abend bei dem General, dachte auch an die Folgen des Punsches und machte mich ganz in der Stille davon, als Lï¿½rm und Gelï¿½chter ï¿½berhand nahmen und man mich nicht beachtete.

Am nï¿½chsten Morgen sprach der Baron mit mir. Freundlich war er eben nicht, allein er hatte sich in alle Anordnungen gefunden, die sein zukï¿½nftiger Schwiegersohn getroffen.

Er bleibt also hier, Candidat, sagte er, und ich gebe Ihm jï¿½hrlich fï¿½nfzig Thaler und Weihnachten einen neuen schwarzen Rock sammt Hosen. Bin ich mit Ihm zufrieden, so werde ich auch weiter fï¿½r Ihn sorgen. Mache Er aber, daï¿½ mein Mï¿½dchen etwas lernt, auch meinen jï¿½ngsten Sohn kann Er dabei unter seine Fuchtel bringen. Aber nehme Er sich zusammen, sonst sind wir geschiedene Leute.

Somit war der Contract geschlossen und ich begann meine Wirksamkeit. Es begannen fï¿½r mich jene Tage, jene Jahre, die das beste Glï¿½ck meines Lebens einschlieï¿½en, jenes reine und ungetrï¿½bte Glï¿½ck, welches Gott seinen Geschï¿½pfen giebt, wenn er ihnen ein gï¿½tiger und liebender Vater sein will, der seinen Himmel in ihre Herzen senkt.

Der Legationsrath verweilte noch einen Monat bei uns, ab und zu nach seinem Gute reisend, doch grï¿½ï¿½tentheils in unserm Hause. Er besaï¿½ groï¿½e Kenntnisse, dabei durchdringenden Verstand und ï¿½bte ein geistiges Uebergewicht aus, vor dem sich alle beugten, selbst der alte Baron. Sie fï¿½rchteten ihn, fï¿½rchteten seine Spï¿½ttereien, seine kalte Ruhe, seinen kalten Blick, seine Bildung und selbst seine prï¿½chtige Auï¿½enseite. Er war ein anderes Wesen, vor dem sie Scheu empfanden, das sie heimlich verhï¿½hnten, weil er nicht ritt und jagte, nicht spielte, trank und fluchte, dem sie aber dennoch sich beugten und stolz auf seine Nï¿½he und seine Freundschaft waren.

Der Minister Haugwitz Christian von Haugwitz (1752-1832), seit 1792 als Kabinettsminister in preuï¿½ischen Diensten und dabei vor allem mit Aufgaben in der Auï¿½enpolitik betraut. Seine pro-franzï¿½sische Politik scheiterte mit dem Aufstieg Napoleons und fï¿½hrte Preuï¿½en 1806 in die vollstï¿½ndige Isolation und schlieï¿½lich in den weitgehenden Zusammenbruch, so dass Haugwitz sich ins Privatleben zurï¿½ckzog. war sein Gï¿½nner, der allmï¿½chtige Graf bevorzugte ihn vor vielen Andern. Der Legationsrath war hï¿½ufig in seinem Hause, arbeitete in seinem Cabinet und wurde zu verschiedenen wichtigen Sendungen und Geschï¿½ften gebraucht.

Ein Diplomat erschien damals noch weit mehr, als es jetzt der Fall ist, wie ein Oberpriester aller Weisheit und Hoheit auf Erden. In seinen Hï¿½nden ruhte das Schicksal der Menschheit, seine Brust verwahrte die furchtbarsten Geheimnisse, seinen Augen war alles klar und die Familie, aus welcher dieser Freiherr sproï¿½te, hatte von jeher unter dem Baume der Erkenntniï¿½ gesessen, d. h. sie hatte dem Herrscherhause manchen Rath, manchen Gesandten und mehr als einen Minister geliefert, wï¿½hrend sie nur im geringen Maï¿½e durch kriegerisch gesinnte Sprï¿½ï¿½linge sich auszeichnete.

Die Freiherren von Hartenstein waren nicht besonders reich, aber sie besaï¿½en ein altes Erbe und das stolzeste alte Ritterhaus in der ganzen Gegend. Sie hatten daran viel Geld gewendet; der Vater des Legationsrathes war besonders eifrig im Bauen und Ausbauen gewesen, doch verschwenderisch, wie er ï¿½berhaupt sich erwiesen, hatte er nicht wenige Schulden hinterlassen.

Nach einem Monate und eben als wir eines Tages in dem Schlosse Hartenstein tafelten, wohin ich die Familie begleitet hatte, weil der Legationsrath mich dazu einlud, kam ein Courier, der meinen Gï¿½nner ein groï¿½besiegeltes Schreiben brachte. Der Graf von Haugwitz rief ihn eilig zu sich und er theilte uns diese Nachricht unter dem graziï¿½sen Lï¿½cheln mit, das er bei dem ï¿½belsten Anlasse und den ï¿½rgerlichsten Vorfï¿½llen zu bewahren wuï¿½te. Wï¿½hrend er auf der Stelle seine Reiseanstalten traf, scherzte er mit seinen Gï¿½sten und beschï¿½ftigte sich um Mathilden mit verdoppelter feiner und zï¿½rtlicher Aufmerksamkeit, welche deutlich bewies, wie sehr er sie auszuzeichnen suchte.

Ich konnte wohl bemerken, wie zufrieden der Baron damit zu sein schien, und wie alle seine Sï¿½hne sich darï¿½ber freuten, lachten und sich Zeichen machten, als Richard von Hartenstein mit ihrer schï¿½nen Schwester durch die Reihe der Zimmer und Sï¿½le ging, mit ihr dann an einem Bogenfenster stehen blieb und eine Zeitlang leise mit ihr sprach, bis wir ein Gerï¿½usch hï¿½rten und Mathilde, von dunkler Rï¿½the ï¿½bergossen, zu uns zurï¿½ckkehrte.

Auf meine Ehre, schrie der Junker Georg, der Dragoneroffizier war, ich glaube, er hat Dich gekï¿½ï¿½t!

Und sie hat sich losgerissen! fiel sein Bruder, der Grenadierlieutenant ein.

Sie ist eine Heilige! rief der Dritte, der Fï¿½hnrich.

Unter dem allgemeinen Gelï¿½chter legte Mathilde den heiï¿½en Kopf an ihres Vaters Brust, der so laut lachte wie seine Sï¿½hne, aber beide Arme um sie schloï¿½ und sie beschï¿½tzte.

Der Legationsrath hatte sich entfernt, nach einigen Minuten kam sein Diener Jacques und flï¿½sterte mir ins Ohr, daï¿½ der gnï¿½dige Herr mich zu sprechen wï¿½nsche. Ich folgte ihm, neugierig angeblickt von den Zurï¿½ckbleibenden, deren Achtung sich sicher dadurch vermehrte und er brachte mich in den andern Flï¿½gel des Schlosses, wo der Freiherr wohnte.

Indem ich ihm folgte und er eine Thï¿½re ï¿½ffnete, die mir einen groï¿½en Vorsaal zeigte, sah ich durch eine andere Thï¿½re eine Dame hereintreten, deren Anblick mich bestï¿½rzt machte. Sie war schï¿½n und jung, ihr Haar nach hinten gekï¿½mmt und in Locken, ein Schleier war daran befestigt und fiel seitwï¿½rts nieder. Ihr Anzug erschien mir ï¿½beraus prï¿½chtig. Ein blumiges Seidenkleid vom allerschwersten Stoffe bildete ï¿½ber ihren Reifrï¿½cken einen weiten Kreis und war in Festons aufgenommen, das geï¿½ffnete Mieder glaubte ich mit Kanten besetzt, eine schimmernde Kette warf sich um ihren weiï¿½en Hals.

Sie trat mit schnellen Schritten herein oder vielmehr sie tanzte auf den Fuï¿½spitzen und rief im lauten frohen Tone:

Also fort von hier, fort aus diesem alten Rattennest! Herrlich herrlich! Ich langweile mich darin zum Sterben.

Mehr hï¿½rte ich nicht, denn mitten in meinem starrenden Staunen drï¿½ngte mich Jakob zurï¿½ck, flï¿½sterte mir zu: Warten Sie! und sperrte die Thï¿½re. Ich stand verwirrt nachsinnend und horchte, aber ich hï¿½rte nur ein unterdrï¿½cktes Lachen, hierauf war Alles still, bis Jakob leise ï¿½ffnete und mir sein hï¿½chst klï¿½gliches ï¿½ngstliches Gesicht zeigte.

Bester, edelster Herr, flï¿½sterte er meine Hand ergreifend, machen Sie mich nicht unglï¿½cklich, ich bitte Sie um Gottes Willen!

Ich – ich? sagte ich bestï¿½rzt; wie kï¿½nnte ich das?

Sie haben das Frauenzimmer gesehen, fuhr er fort; erbarmen Sie sich und sagen Sie meinem Herrn nichts davon.

Ich will nichts sagen, antwortete ich ihm.

Keinem Menschen, nicht einer lebendigen Seele, bat er zitternd. Wenn mein Herr es jemals erfï¿½hrt, werde ich fortgejagt.

Ich will es Niemandem sagen, betheuerte ich ihm.

Sie geloben es mir, fiel er ein, Sie schwï¿½ren es mir? Sie sind ein geistlicher Herr, Sie werden Ihr Wort halten. Das Frauenzimmer ist meine Braut, meine Geliebte, verbesserte er sich, ich habe sie mitgebracht, mein gnï¿½diger Herr weiï¿½ nichts davon.

Das ist sehr unrecht, sagte ich strafend.

Freilich, ja freilich! erwiederte er demï¿½thig, und mein Herr, so groï¿½mï¿½thig und edel er ist, ist darin unmï¿½ï¿½ig streng. Er duldet nicht die geringste Unordnung, haï¿½t die Frauenzimmer fï¿½rmlich; eben deswegen, weil er gar zu tugendhaft ist, muï¿½te ich sie verbergen.

Man kann nicht tugendhaft genug sein, antwortete ich ihm. Sie mï¿½ssen sich diesen edlen Herrn zum Beispiele nehmen.

Als ob ich es nicht thï¿½te! rief er seufzend, indem er die Hï¿½nde faltete und seine verschmitzten Augen zu mir aufhob, die er abscheulich verdrehte. Aber das Fleisch ist schwach, das Fleisch ist schwach, bester Herr Candidat.

Ich sagte nichts darauf, denn ich merkte wohl, daï¿½ er heuchelte ohne zu bereuen, doch ich versicherte ihm nochmals, daï¿½ ich schweigen wï¿½rde und nun fï¿½hrte er mich zu dem Legationsrath, der mich an seinem Schreibtisch erwartete.

Er schrieb etwas auf einen Papierstreifen, den er mir hinreichte als er aufstand.

Hier, sagte er mit seiner gewinnenden Anmuth, haben Sie meine Adresse. Daï¿½ ich so rasch zurï¿½ckkehren muï¿½, betrï¿½bt mich zumeist deswegen, weil ich nicht mehr das Vergnï¿½gen haben kann, mich Ihres belehrenden Umganges zu erfreuen.

Nur um deswegen? antwortete ich mich verbeugend und lï¿½chelnd.

O! fuhr er fort, Sie sind aufrichtig und grausam. Ich muï¿½ von Mathilden scheiden, aber ich lasse Sie zurï¿½ck. Schreiben Sie mir, mein lieber Freund, schreiben Sie mir wo mï¿½glich in jeder Woche was hier geschieht, wie es meiner sï¿½ï¿½en Freundin geht, was sie thut, welche Fortschritte sie macht, was ï¿½berhaupt in dem Hause geschieht – von Allem, von Allem! Wer zu ihr kommt, wer sie verlï¿½ï¿½t, es hat das Geringste Werth fï¿½r mich. Versprechen Sie mir das, lieber Wenzel, und seien Sie meiner innigsten, dauerndsten Dankbarkeit gewiï¿½.

Ich versprach es und er ergriff meine Hand und sah mich so durchdringend an, als wollte er bis in die tiefsten Falten meines Herzens schauen.

Hier haben Sie meine Adresse, wiederholte er dann, vergessen Sie nicht jedes Mal ï¿½Geheimes Cabinet im Ministerium des Auswï¿½rtigenï¿½ darauf zu setzen. Briefe damit versehen, werden mit grï¿½ï¿½ter Sorgfalt behandelt und ich erhalte sie gewiï¿½, wo ich auch sein mag. Antworten werde ich selten und dann franzï¿½sisch, aber Sie begreifen, daï¿½ unsere Correspondenz ï¿½berhaupt so still als mï¿½glich bewirkt werden muï¿½. Meine, zï¿½rtliche Liebe fï¿½r dies theure Kind und Ihre Freundschaft fï¿½r mich kï¿½nnten Gespï¿½tt und Gerede machen. Der Jï¿½ger des Barons ist ein genauer Bekannter meines Jacques, geben Sie ihm Ihre Briefe, er wird sie befï¿½rdern, auch sollen Sie durch diesen Mann, wenn es nï¿½thig ist, von mir Nachrichten erhalten.

Ich versprach ihm Alles und er dankte mit feurigen Worten.

Ich gehï¿½re zu den Naturen, sagte er lï¿½chelnd, die was sie ergreifen, mit ausdauernder Energie festhalten. Ich bin in meinen Neigungen so bestï¿½ndig, wie in meinen Abneigungen, ich liebe mit derselben Heftigkeit, wie ich hasse und verfolge. Wer mir Gutes erzeigt, mir treue Dienste leistet, kann sicher sein, daï¿½ ich es nie vergesse; wer mich tï¿½uscht und mein Vertrauen miï¿½braucht, kann aber eben so gewiï¿½ sein, daï¿½ ich es nicht dulde.

Sein Auge ruhte auf mir und wï¿½hrend er lï¿½chelte, schossen Blitze ï¿½ber mich hin, die Furcht erregen konnten.

Ich werde Sie niemals tï¿½uschen, gnï¿½diger Herr, sagte ich.

Nein, erwiederte er, das werden Sie nicht, ich verstehe mich auf die Menschen, Sie werden mein Freund bleiben bis zu Ende. Sie haben ein einfaches frommes Gemï¿½th, das ist kein Deckmantel bei Ihnen, sondern Wahrheit, und eben deswegen – hier, unterbrach er sich und sagte: nehmen Sie.

Gnï¿½diger Herr, antwortete ich bestï¿½rzt und errï¿½thend, indem ich meine Hand auf den Rï¿½cken zog.

Nehmen Sie, wiederholte er freundlich, aber befehlend, und machen sie keine Umstï¿½nde. Ich will Sie weder kaufen, noch belohnen, dazu wï¿½re mehr nï¿½thig, als dies kleine Rï¿½llchen, in welchem Sie fï¿½nf und zwanzig Friedrichsd'ore finden werden. Diese sind nichts, als was Sie verdienen. Man hat Ihnen ein elendes Honorar geboten, ich will nichts thun als zulegen, was paï¿½lich und schicklich ist, sowohl fï¿½r den Baron, wie fï¿½r mich, der Sie meine zukï¿½nftige Frau unterrichten. Keine falsche Schaam, lieber Wenzel, oder wollen Sie, daï¿½ ich mich schï¿½men, ich mich demï¿½thigen soll?

So gezwungen, muï¿½te ich sein Geld nehmen und kehrte dann mit ihm zu der wartenden Gesellschaft zurï¿½ck. Nach einer Stunde hielt sein groï¿½er Reisewagen im Hofe, ein prï¿½chtiger englischer Wagen, vor welchen sechs Pferde gespannt werden muï¿½ten. Kunststraï¿½en gab es damals noch nicht, die Landstraï¿½en aber waren ungleich besser, als sie jetzt sind, denn man vernachlï¿½ssigte sie nicht, wie es nun geschieht, sie waren das einzige Befï¿½rderungsmittel.

Er nahm Abschied und wir begleiteten ihn alle ein Stï¿½ck hinaus, obwohl der Abend mit seinen Schatten kam. Jacques saï¿½ oben auf dem Bocke, der Wagen fuhr vorauf, der Freiherr ging mit uns bis dort drï¿½ben, wo die Straï¿½e am See vorï¿½berfï¿½hrt. Hier nahm er Abschied.

Ich komme, sobald ich kann, sagte er, Mathildens Hand drï¿½ckend, und wenn wir wieder hier stehen, theure Mathilde, wollen wir dieses Augenblickes gedenken.

Er riï¿½ sich los, winkte mit der Hand, daï¿½ Keiner ihm folgen mï¿½chte, und eilte seinem Wagen nach. Wir fuhren nach dem Gute zurï¿½ck.

Es war natï¿½rlich viel von dem Geschiedenen die Rede und der Baron fragte mich, was er zuletzt noch von mir gewollt habe. Ich hielt es fï¿½r angemessen, wenigstens einen Theil der Wahrheit zu sagen.

Der gnï¿½dige Herr, antwortete ich, hat mich der Ehre gewï¿½rdigt, mir seine Achtung zu versichern, auch habe ich die schmeichelhafte Einladung erhalten, ihm dann und wann ein Briefchen zusenden zu dï¿½rfen.

Nun, antwortete der Baron, das kann Er thun, und da Er ï¿½berhaupt eine gute Hand schreibt, kann Er auch fï¿½r mich Briefe schreiben, wo ich welche nï¿½thig habe.

Ich dankte unterthï¿½nigst fï¿½r dies neue Vertrauen, das mir von dieser Zeit ab zu Theil wurde, so daï¿½ ich nicht allein der Hauslehrer und der Candidat war, welcher zuweilen die Prediger in der Nï¿½he Sonntags vertritt und den Gottesdienst auch wohl in der Stadt hï¿½lt, sondern dabei zugleich den Geheimschreiber des Barons vorstellte, welchem er alle seine Correspondenzen ï¿½bertrug.

Aber ich war glï¿½cklich, glï¿½cklich und zufrieden! Der Junker Kuno, welcher an meinen Stunden Theil nahm, hï¿½rte sehr bald auf, mir Mï¿½hen zu bereiten, denn da er nichts lernte und nichts begriff, fand er es weit nï¿½tzlicher, mit dem Gewehre umherzustreifen, und seine Tage mit der Kunst, Hunde zu dressiren und Vogelschlingen zu drehen, angenehm zu verbringen. Als er dann zur Osterzeit eingesegnet ward, hielt es der Baron fï¿½r die hï¿½chste Zeit, ihn seines Namens wï¿½rdig in das Leben zu schicken. Er brachte ihn als Junker in ein Scharfschï¿½tzenregiment, wo er sich vortrefflich befand; wir aber blieben nun allein, und nie hat eine Schï¿½lerin ihrem Lehrer dankbarer gelohnt.

Mathilde lernte mit wunderbarer Leichtigkeit. Ich dehnte meine Lehrstunden daher nach und nach weiter aus, als es nï¿½thig war, las mit ihr die Geschichtsbï¿½cher der Alten, und lernte dabei von ihr, denn sie beobachtete feiner, schï¿½rfer, als ich es konnte. O welcher Genuï¿½, diesen edlen Geist sich entwickeln zu sehen, welche Freude, fï¿½r sie zu leben! Sie wuchs heran unter meinen Augen, Jahre vergingen, ich bemerkte es kaum. Ich wuï¿½te, daï¿½ sie mich ehrte, daï¿½ ich eine vertrauende Freundin besaï¿½, und ich – ich hï¿½tte fï¿½r sie leben und sterben mï¿½gen.

Vierter Abschnitt.

Mein Freund Heinrich, der junge Verwalter, blickte sehr ernst und nachdenkend, als er diesen Theil meiner Geschichte gehï¿½rt hatte, wï¿½hrend Marie lï¿½chelte und ihren Antheil sowohl durch ihre freundlichen glï¿½nzenden Blicke, wie durch die kleinen Liebkosungen kundgab, welche sie mir erzeigte.

O! ich freue mich doch gar zu sehr, rief sie, wie sich nun Alles zum Guten wendet, und ich begreife nicht, fuhr sie mit einem vorwurfsvollen Seitwï¿½rtsschauen fort, wie man dabei stumm und kalt wie ein Fisch bleiben kann.

Heinrich schï¿½ttelte den Kopf und that ein Paar lange Zï¿½ge aus seiner Pfeife.

Es hï¿½rt sich ganz behaglich an, sagte er, aber was wird daraus werden? Es ist mir bei alle Dem zu Muthe, wie wenn Himmel und Erde voll Sonnenschein sind, nur oben an den Bergen streift der weiï¿½e Dunst und es zittert darin hin und her, bis plï¿½tzlich die schwarze Nacht ï¿½ber den Wald gefahren kommt. Oho! fuhr er dann fort, jetzt weiï¿½ ich auch, was es zu bedeuten hat, daï¿½ die Frau Baronin mich heute hat zu sich bitten lassen, als ich drï¿½ben im Schlosse war, um mit dem Inspector wegen Hï¿½lfe bei der Ernte zu sprechen.

Ei seht doch! fiel Marie ein. Sie hat ihn rufen lassen!

Und sehr leutselig ist sie gewesen und hat sich mit mir ganz allein unterhalten, fuhr Heinrich lachend fort.

Wenn Du wï¿½ï¿½test, was sie mich fragte, mein liebes Mariechen!

Ich will es gar nicht wissen, sagte Marie. Aber was war es denn?

Von Ihnen, Herr Pastor, hat sie gesprochen, antwortete mein junger Freund. Erst fragte sie mich, ob ich Sie kenne. Dann, ob ich wï¿½ï¿½te, wie lange Sie in dieser Gegend wï¿½ren. Endlich, ob ich vielleicht gehï¿½rt habe, daï¿½ Sie mit dem Freiherrn genau bekannt gewesen. Ich antwortete, ich wï¿½ï¿½te es nicht, indeï¿½ kï¿½nnte ich es wohl erfahren, und da meinte sie, es wï¿½rde ihr lieb sein, und dann sah sie mich ein Weilchen an, und wie ich ganz etwas Anderes dachte, sagte sie plï¿½tzlich: Sie wollen, wie man mir berichtet hat, die Pflegetochter des Pfarrers heirathen?

Hier fing er an, laut zu lachen, denn Marie sprang auf und lief davon, er aber sprang auch auf, drï¿½ckte mir die Hand und sagte leise:

Ich habe ihr geantwortet, bester Herr Prediger, daï¿½ es an meinem Willen nicht liegt, und sie hat mir zu verstehen gegeben, es wï¿½rde ihr lieb sein, wenn sie Sie einmal sprechen kï¿½nnte. Das heiï¿½t, sie sollen zu ihr kommen, das wï¿½rde ich jedoch an Ihrer Stelle nicht thun. Dort wohnt der ehrwï¿½rdige alte Herr, habe ich zu ihr gesagt, allen Menschen, die zu ihm kommen, giebt er seinen guten Rath gern. Ich thï¿½te es nicht, Herr Prediger, ich ginge nicht hin.

Nein, sagte ich, ich werde nicht hingehen, obwohl ich andere Grï¿½nde habe.

Recht so! rief er, wer mich sprechen will, mag zu mir kommen. Jetzt muï¿½ ich Mariechen suchen.

Frï¿½hlich ging er fort, und bald sah ich sie Beide durch den dunkelnden Baumweg auf und ab wandeln in vertrauter Glï¿½ckseligkeit. Welche Erinnerungen erfï¿½llten mich dabei.

So suchte ich meine ewig theure Mathilde auch, wenn der Abend seine rothen Wolken ausschï¿½ttete, oder wenn der Mond das Land ï¿½berglï¿½nzte und geheimniï¿½volle Schatten unter die alten Linden und Kastanien ausstreute. So wandelte ich mit ihr oft stundenlang umher und Niemand stï¿½rte uns, Niemand beargwï¿½hnte dies Beisammensein, dessen reines Glï¿½ck Niemand verstand.

Der Baron hatte nichts dagegen, denn er sah diese Spaziergï¿½nge fï¿½r nï¿½tzliche Lehrstunden an, weil wir hï¿½ufig franzï¿½sisch sprachen, und ihn erfreute nichts mehr, als daï¿½ Mathilde so rasche Fortschritte darin machte. Im Uebrigen dachte er nicht weiter darï¿½ber nach, denn daï¿½ ich ein junger Mann sei, der ein Herz in der Brust und Empfindungen, die Gott als die edelsten und herrlichsten dem Menschen gegeben, darin haben kï¿½nne, das fiel ihm nicht ein.

Aber wie lange wï¿½hrte es, ehe es mir selbst einfiel! Ich, der arme Hauslehrer, ich, das abhï¿½ngige, hoffende Geschï¿½pf, das mit einem Fuï¿½stoï¿½ vernichtet werden konnte, wie hï¿½tte ich wagen mï¿½gen, mein Auge bis zu dem lieblichen Wesen zu erheben, das obenein die erklï¿½rte Braut meines Wohlthï¿½ters und Beschï¿½tzers war? Hatten sich selbst verbotene Gefï¿½hle in mir geregt, sie hï¿½tte sicherlich mein Entsetzen aufgeweckt, Entsetzen, Schaam und Schmach vor mir selbst, und mit Entschlossenheit wï¿½rde ich der Sï¿½nde Meister geworden sein.

Aber das war es nicht, ich hegte keine frevelhaften Wï¿½nsche, ich wuï¿½te von keiner Leidenschaft, welche ihr Verderben ï¿½ber mich ausschï¿½tten muï¿½te. Ich betrachtete das schï¿½ne, unschuldvolle Kind so unschuldig, wie ich selbst war, und mit ehrfurchtsvoller Scheu sah ich in ihr ein anvertrautes Pfand, einen Baum, den ich pflegte und der zu meiner unendlichen Freude seine Krone und Blï¿½the immer reicher entwickelte. Nur wenn ich daran dachte, daï¿½ dies Glï¿½ck enden werde, enden mï¿½sse, faï¿½te mich der Kummer an; wenn ich vor meinem inneren Schauen den Tag erblickte, wo Richard von Hartenstein sie nehmen und in seinen Reisewagen heben wï¿½rde, kam es mir vor, als starre ich in eine trostlose Wildniï¿½.

Es war gewiï¿½, daï¿½ meine angebetete Mathilde der Mittelpunkt und die Sonne meines Lebens geworden war, daï¿½ ich mit unendlicher Liebe an ihr hing, aber diese Liebe war, wie ich mir selbst sagte, die Liebe eines Vaters, eines Erziehers und Priesters. Meine Aufmerksamkeit, meine ï¿½ngstliche Sorgfalt, wenn sie kleine Reisen machte und meine innige Freude, wenn sie zurï¿½ckkehrte, erregten oft die Spï¿½ttereien des Barons, doch er sah diese Zeichen der treuesten Anhï¿½nglichkeit gern, und meine unverdrossenen Dienste, meine Demuth, meine pï¿½nktliche Befolgung seiner Befehle hatten mir sein Wohlwollen erworben, so weit dies ï¿½berhaupt zu erwerben mï¿½glich war.

Er war und blieb ein gefï¿½rchteter Tyrann, fï¿½r Alle, selbst fï¿½r seine Familie und seine nï¿½chste Umgebung. Heute mild gesinnt, wohlthï¿½tig, zur Groï¿½muth geneigt, erschien er morgen hartherzig, ungerecht, gewaltthï¿½tig. Mit der Peitsche in der Hand, schonte er nichts in ï¿½bler Laune, weder seine Pferde und Hunde, noch seine Bauern, seine Diener und seine Kinder. Gegen Mathilden allein war er ein zï¿½rtlicher Vater, sie nur konnte es wagen, ihm in seinem heftigsten Zorne entgegenzutreten, nur ihre Bitten fanden Gehï¿½r, und sie war der Schutzengel aller Miï¿½handelten und Verfolgten.

Schwerlich wï¿½rde meine Stellung von der Art gewesen sein, daï¿½ Friede und Stille mich umgaben, wenn Mathilde nicht so offen gezeigt hï¿½tte, wie sehr sie meine Verehrung durch ihre Achtung erwiederte. Ich war ihr Vertrauter, ihr Freund, ihr Berather. Es gab nichts, was sie mir nicht mittheilte, keinen Gedanken, den ich nicht erfuhr, keine Regung ihrer Seele, die sie mir nicht offenbart hï¿½tte. Sie sagte mir oft, daï¿½ es ihr unmï¿½glich sei, Etwas zu verschweigen, und nichts in der Welt hï¿½tte mich stolzer machen kï¿½nnen.

Dagegen war ich nicht ganz so offen gegen sie, oder vielmehr, es gab doch einen Gegenstand, ï¿½ber welchen wir beide so viel als mï¿½glich schwiegen, das war der Legationsrath von Hartenstein. Ich erfï¿½llte was ich ihm versprochen, schrieb sehr pï¿½nktlich, anfangs wï¿½chentlich, dann wenigstens alle zwei oder drei Wochen einen Bericht, setzte die mir anbefohlene Adresse darauf, und gab ihn jedes Mal dem Fï¿½rster, der mir die nï¿½thige Gelegenheit bot, es unbemerkt zu thun. Es war mir peinlich genug, der Vertraute dieses Mannes zu sein, den ich nicht leiden mochte, entweder weil er ein Gï¿½nstling des Barons oder weil er ein roher, tï¿½ckischer Mensch war, oder weil Beides zusammentraf und er mich mit besonderer Vertraulichkeit behandelte. Gleich beim ersten Male, wo ich mit ihm zusammentraf, suchte er mir begreiflich zu machen, daï¿½ wir Verbï¿½ndete seien, die verschwiegen zusammenhalten mï¿½ï¿½ten.

He, sagte er, ich denke, wir wollen den Legationsrath gut bedienen. Es soll nichts hier geschehen, was ich nicht erfahre, und ich will es Ihnen schon zustecken, damit Sie es auf's Papier bringen kï¿½nnen. Passen Sie nur auch gut auf, je eifriger wir sind, um so besser wird er bezahlen. Aus Geld macht er sich nichts, wir aber kï¿½nnen es Beide brauchen, arme Schlucker, wie wir sind.

Daï¿½ nur kein Brief verloren geht, antwortete ich, meinen Unmuth so gut es ging verbergend.

Seien Sie ohne Sorgen, fuhr er fort, Jakob und ich, wir verstehen die Sache. Ich gebe Ihre Briefe dem alten Bremer, dem Schloï¿½verwalter in Hartenstein, der ist verschwiegen wie das Grab. Von ihm bekommt sie der Posthalter, und dieser war Kammerdiener bei dem alten Freiherrn, zieht noch jetzt sein Decem Bezeichnung fï¿½r die Abgabe des ï¿½Zehntï¿½. In Deutschland hatte sich der Zehnte noch bis ins 19. Jh. erhalten., und besorgt pï¿½nktlich, was ihm aufgetragen wird. Wenn's der Baron wï¿½ï¿½te, fï¿½gte er lachend hinzu, ein Donnerwetter wï¿½rde auf unsre Kï¿½pfe fahren, denn das Spioniren kann er nicht ausstehen. Na, erschrecken Sie nur nicht so, erfahren kann er nichts, dafï¿½r sind wir zu klug, viel zu klug.

Ich bin der Ueberzeugung, erwiederte ich stammelnd und dunkelroth, daï¿½ ich nichts Unrechtes thue, da der Herr Legationsrath so nah befreundet ist und die Heirath – die Heirath.

Pst! flï¿½sterte er pfiffig, das ist es ja eben. Unser Frï¿½ulein ist ein fetter Bissen und der Legationsrath versteht sich darauf. Wenn Alles so wï¿½re, wie es sein sollte, brauchte er uns nicht; aber er ist mehr als noch einmal so alt wie das junge Ding; schï¿½n ist er auch nicht, einen gehï¿½rigen Buckel hat er, was haben wir hier dagegen fï¿½r schmucke Herren, die zu Pferde sitzen wie die Puppen und einen Hirsch im Galopp schieï¿½en. Der da, sagte er verï¿½chtlich, kann weder einen Jagdstiefel anziehen, noch eine Bï¿½chse spannen; er riecht wie eine Zibethkatze und braucht mehr Geld fï¿½r Pommade, wie unser Baron fï¿½r Alles in Allem das ganze Jahr. Wenn unseren Herrn nicht der Hochmuthsteufel am Seile hï¿½tte, rief er dann sich zu mir beugend, und es nicht ein altes Versprechen wï¿½re mit dem seligen Freiherrn, so wï¿½ï¿½te ich wohl, was er thï¿½te. So recht leiden kï¿½nnen sie ihn Alle nicht, und das Frï¿½ulein am wenigsten. Sie gehen mit ihm um, als wï¿½re er von Glas und kï¿½nnte zerbrechen, und er weiï¿½ Alles besser. Aber vornehm ist er und klug ist er wie der leidige Satan. Er ist auch eine Art Satan und dann hat er den Jakob, der kennt alle seine Schliche. Na, was geht es uns an? Wir thun ihm den Willen und er bezahlt uns. Immer frisch die Ohren auf, denn wenn Etwas geschieht, was nicht in seinen Kram paï¿½t, so wird er da sein und es uns danken. Funfzig goldene Fï¿½chse, Herr Candidat, ziehen noch besser als fï¿½nf und zwanzig.

Ich machte mich schaamerfï¿½llt von ihm los und vermied es von dieser Zeit an, je wieder ein lï¿½ngeres Gesprï¿½ch mit ihm zu halten. Meine Meinung ï¿½ber Richard von Hartenstein war durch diesen gemein denkenden Mann nicht geï¿½ndert worden. Was konnte der Legationsrath dafï¿½r, daï¿½ er so schimpflich beurtheilt wurde? Ich bedauerte ihn und suchte mich durch ihn zu rechtfertigen, denn wenn ich daran dachte, daï¿½ dieser Elende mich als einen Spion betrachtete, und wenn ich ï¿½berlegte, was geschehen konnte, wenn der Baron, wenn Mathilde meine geheimen Briefe entdeckten, ï¿½berkam mich ein entsetzliches Bangen.

Aber der Legationsrath war ein feiner, ein edler und hochgebildeter Mann, er war mein Freund, mein Beschï¿½tzer und er liebte Mathilden. Er liebte sie, war das ein Verbrechen? Fern von ihr, gezwungen, sie zu verlassen, war es sein Trost, von ihr Alles zu hï¿½ren, was sie und ihre Umgebung betraf, mochte es noch so unbedeutend sein.

Ich versetzte mich in seine Lage und fragte mich, ob es nicht mein hï¿½chstes, denkbares Glï¿½ck sein wï¿½rde, wenn ich getrennt von diesem lieblichen Wesen, einen Freund besï¿½ï¿½e, der mir von jedem Tage, von jeder Stunde, wo er sie gesehen und gehï¿½rt, Nachricht gï¿½be, voll der Bewunderung und Genugthuung, die er selbst dabei empfunden. So beruhigte ich mich und nur das Geld, welches er mir zugewandt, machte mir Bedenken. Er hatte es zwar ausdrï¿½cklich eine Vervollstï¿½ndigung meines Honorars genannt, allein dafï¿½r war es zu viel, denn fï¿½r gewï¿½hnlich erhielt ein Hauslehrer damals nicht mehr, als was der Baron mir bewilligte. Ich beschloï¿½ demnach, jene Goldstï¿½cke nicht anzurï¿½hren, sie nicht als mein Eigenthum zu betrachten, sondern als fremdes Gut, das ich verwahre. –

Getrï¿½stet in meinem Gewissen, fuhr ich fort, Briefe zu schreiben, und diese wurden oft sehr lang, denn ich schrieb ganze Gesprï¿½che ab, welche Mathilde mit mir hielt, und in welchen sich ihr Edelmuth, ihre Seelenreinheit, ihr klares, schï¿½nes Denken und ihr unschuldsvolles Empfinden offenbarte. Antworten darauf erhielt ich zwar sehr selten, doch kamen von Zeit zu Zeit Briefe an den Baron und an das Frï¿½ulein, zuweilen begleitet von prï¿½chtigen Geschenken, und einige Male lag auch ein Blatt fï¿½r mich darin, mit huldvollen Zusicherungen des fortgesetzten guten Andenkens, das er mir bewahre, und anderen ï¿½hnlichen Redensarten. Auf diese Briefe muï¿½ten dann Antworten erfolgen, wie sie mir der Baron dictirte.

Mathilde schrieb nur in franzï¿½sischer Sprache, diese Briefe blieben aber stets kurz und bewegten sich in den hergebrachten hï¿½flichen Formen. Der Baron lieï¿½ sie sich ï¿½bersetzen und war zufrieden damit, so auch mit denen des Legationsraths an seine Tochter, welche keinesweges zï¿½rtlich oder feurig lauteten, sondern meist ernsthaft, belehrend und ermahnend klangen, ï¿½ber viele Arbeit und angestrengte Thï¿½tigkeit klagten und mit moralischen Betrachtungen ï¿½ber Welt, Leben, Leichtsinn, Zeitverlust und Verwilderung der Sitten schlossen.

Die franzï¿½sische Revolution war damals durch den General Bonaparte zum Abschluï¿½ gebracht worden. Das neue Jahrhundert brach herein und zeigte der staunenden Menschheit bald einen ersten Consul, vor welchem die mï¿½chtigsten und ï¿½ltesten Fï¿½rstenhï¿½user sich beugten. Damals gab es selbst in der Hauptstadt nur einige kleine Zeitungen, welche zwei Mal wï¿½chentlich erschienen, allein bis zu uns verirrten sich auch diese hï¿½chst selten, und nur den Gerï¿½chten und vereinzelten Mittheilungen blieb es ï¿½berlassen, uns von dem zu unterrichten, was in der Welt vorging.

Der Baron war mit der tiefsten Verachtung gegen Alles, was Franzose hieï¿½, erfï¿½llt. Er kannte sie von Roï¿½bach Schlacht bei Roï¿½bach im heutigen Sachsen-Anhalt am 5. November 1757; Sieg des preuï¿½ischen Kï¿½nigs Friedrich II. ï¿½ber die franzï¿½sische Armee. her und sah nichts in ihnen, als eine Rotte Gesindel, das beim ersten Kanonenschuï¿½ ans Ausreiï¿½en dachte. Dazu kam die Revolution und die Hinrichtung Ludwigs XVI., an welche er nicht denken konnte, ohne in Wuth zu gerathen. Es war auch selten Jemand in unserer Gegend zu finden, der anders urtheilte. Die Landleute lebten in tiefster Abhï¿½ngigkeit, der Adel aber auf seinen Gï¿½tern – denn ein Bï¿½rgerlicher konnte und durfte kein Rittergut besitzen – war voller Haï¿½ ï¿½ber die Anmaï¿½ungen des Pï¿½bels und ï¿½ber die neuen Ideen, obwohl er keine Ahnung hatte, daï¿½ die Frechheit derselben auch einmal seine Vorrechte antasten kï¿½nnte.

Die Briefe des Legationsrathes enthielten nun zuweilen auch Bemerkungen ï¿½ber die politischen Verhï¿½ltnisse, aus denen hervorging, mit welchem spottenden Ingrimm die Diplomaten sich in das Unabï¿½nderliche fï¿½gten, allein sie fï¿½gten sich doch, und sprachen von Bonaparte wie von einer auï¿½erordentlichen Erscheinung. Mehr als einmal muï¿½te ich auf Befehl des Barons schreiben, daï¿½ es Schmach und Schande sei, einem solchen Cujon, wie diesem Bonaparte, nicht die Bajonette in die Rippen zu setzen. Vor dem Krï¿½ckstock des alten Fritzen wï¿½re er mit allen seinen Kiskedies (Franzosen) lï¿½ngst ï¿½ber den Rhein gelaufen und wenn erst einmal die Preuï¿½en kï¿½men, sei es aus mit der Faxenmacherei des corsicanischen Windbeutels.

So urtheilten sie mit wenigen Ausnahmen Alle, und eben dieser ï¿½bermï¿½thige Glauben hat spï¿½ter das Unheil noch mehr erleichtert. Der Legationsrath antwortete darauf mit allerlei sarkastischen Bemerkungen, daï¿½ der Hammer nicht fehlschlagen wï¿½rde, wenn er seinen Schlag thï¿½te, den man abwarten mï¿½sse, daï¿½ der Kï¿½nig friedliebender Natur sei, die sich schwer besiegen lasse, daï¿½ man einen Bï¿½ren finge, wenn man ihm Honig zu lecken gï¿½be, und daï¿½ dieser Bonaparte auch seinen Strick finden werde, der vielleicht schon fï¿½r ihn gesponnen sei.

Nach einem Jahre ungefï¿½hr wurde dieser Briefwechsel unterbrochen, denn der Legationsrath hatte eine weite Reise angetreten, doch ehe der Baron diese Nachricht erhielt, war ich davon in Kenntniï¿½ gesetzt. Durch den Fï¿½rster Heinz empfing ich eines Tages ein Schreiben von Richard von Hartenstein, mit der Anzeige, daï¿½ er an den spanischen Hof geschickt werde. Voller Dank fï¿½r meine Freundschaft, bat er mich, nicht darin zu ermï¿½den, und ersuchte mich, meine Briefe ganz wie bisher abgeben zu lassen, da er sie mit den Depeschen nach Madrid erhalten wï¿½rde. Zugleich wiederholte er seine Versicherungen ewiger Dankbarkeit, und was ich davon erwarten dï¿½rfe.

Als ich nach einigen Stunden zu meiner Schï¿½lerin kam, stand sie vor einer Landkarte, die an der Wand hing, und suchte darin umher. Ihr Gesicht schien besonders freundlich und belebt, und als sie mich ansah, winkte sie mir lï¿½chelnd zu. Wenn man nach Spanien reist, fragte sie, welcher wï¿½rde dann der nï¿½chste Weg sein?

Ich glaube, daï¿½ ich bei dieser Frage erblaï¿½te, denn ich bildete mir ein, es sei im Werke, daï¿½ sie dem Freiherrn nachfolgen solle.

O mein Gott, sagte ich, das ist eine lange und gefï¿½hrliche Reise durch Deutschland und Frankreich und ï¿½ber das wilde Gebirge der Pyrenï¿½en.

Herr von Hartenstein, antwortete sie lï¿½chelnd, ist schon auf dem Wege, allein er geht zuerst nach London und dann zur See.

Und Sie? fragte ich.

Ich? Nun ich, lieber Magister, ich bleibe bei Ihnen und meine, daï¿½ dies das Beste ist, was ich thun kann.

Ihre Augen sahen so hell in die meinigen, daï¿½ ich vor seliger Freude kein Wort erwiederte. Sie wurde auch verlegen ï¿½ber ihre Worte, und wandte sich wieder zu der Landkarte, die wir nun beide studirten und ï¿½ber den Weg sprachen, welchen der Legationsrath nehmen muï¿½te. Dabei erzï¿½hlte sie mir, daï¿½ der Baron so eben einen Brief erhalten habe, in welchem aber nichts stehe, als daï¿½ ihr Vetter am nï¿½chsten Morgen fort mï¿½sse und nicht durch Frankreich reisen werde.

Und auch Sie haben keine umstï¿½ndlichere Nachricht? fragte ich.

Er wird sobald nicht wiederkommen, erwiederte sie leise lï¿½chelnd vor sich hin.

Der Ton, in welchem sie diese Worte sprach, erregte mir ein sonderbares Zittern. Sie klangen so, als wï¿½re, was sie mir mittheilte, etwas recht Glï¿½ckliches. Ich wagte keine Bemerkung darï¿½ber, doch plï¿½tzlich erinnerte ich mich, was der Fï¿½rster gesagt hatte, sie kï¿½nnen ihn Alle nicht recht leiden und das Frï¿½ulein am wenigsten. Zum ersten Male glaubte ich daran, nachdem ich dies gesehen und gehï¿½rt hatte.

Aber im Stillen war ich darï¿½ber betrï¿½bt, und doch kamen auch Stunden, wo es mich freute. Warum mochte sie ihn nicht leiden, ihn, der sie so sehr liebte? Der vornehme stolze Herr, der sie zu seiner Gemahlin machen und sie in ein prï¿½chtiges, gerï¿½uschvolles Leben fï¿½hren wollte, schien mir so liebenswï¿½rdig und so reich an Vorzï¿½gen und Tugenden, daï¿½ ich ihre Abneigung nicht begriff und nach kurzer Zeit es wieder bezweifelte. So viel war jedoch gewiï¿½, daï¿½, nachdem sie wuï¿½te, der Freiherr sei durch weite Lï¿½nder und Meere von ihr getrennt und kï¿½nne sobald nicht zurï¿½ckkehren, ihre Heiterkeit und ihr Frohsinn sich vermehrten.

Im Herbst kamen ihre Brï¿½der und deren Freunde und Vettern. Die Jagden begannen und Feste wurden gefeiert; der Adel in der Umgegend war vergnï¿½gungslustig, bei schwelgerischen Mahlen und Bï¿½llen versammelten sich die Damen, bald dort, bald da, und ï¿½berall wurde jetzt Mathilde von dem Baron mitgenommen. Sie zï¿½hlte noch nicht sechszehn Jahre, aber man konnte sie fï¿½r achtzehn halten. Hartenstein hatte ihr mancherlei schï¿½nen Putz geschickt, und der Baron, so geizig er war, sparte keine Kosten, um seine schï¿½ne Tochter zu schmï¿½cken, die ï¿½berall Aufsehen zu erregen begann.

Es befanden sich einige Herren aus der Hauptstadt bei diesen Festen, Offiziere von der Garde und ein Kammerherr, die auf ihre Ehre schwuren, daï¿½ dies schï¿½ne Kind selbst bei Hofe Neid erregen wï¿½rde. Ich hatte Gelegenheit ein solches Gesprï¿½ch einst anzuhï¿½ren, wï¿½hrend ich hinter einem Vorhange am Fenster stand und im Saale vor mir getanzt wurde. Es gab mir viel zu denken.

Hartenstein, sagte der Eine, will also wirklich diese Partie machen?

So wie er aus Spanien zurï¿½ckkehrt, war die Antwort.

Und sich nicht etwa eine schwarzï¿½ugige Donna mitbringt, fiel der Erste ein.

Bah, erwiederte sein Freund, er hat rasch gelebt, doch wenn Einer versteht, seine Zeit anzuwenden, so ist er es.

Das muï¿½ wahr sein, fiel der Andere ein, und er hat Geschmack, das sieht man selbst an diesem Blï¿½mchen vom Lande, das den Beschluï¿½ machen soll.

Den Beschluï¿½? lachte sein Freund. Bei meiner Ehre! das ist eine kï¿½hne Behauptung. Allein die Partie ist gut, das kleine blonde Mï¿½dchen hat Geld.

Das Vermï¿½gen ihrer Groï¿½mutter fï¿½llt ihr allein zu, ï¿½berdies ist der Alte auch im guten Stande und wenn sie ordentlich zugestutzt wird, braucht er sich ihrer nicht zu schï¿½men.

Warum bringt man sie denn nicht in eine Pension?

Weil der Alte ein Knicker ist und weil ich glaube, Hartenstein versteckt sein Schï¿½tzchen so gut er kann.

Die beiden Herren lachten boshaft. –

Wie wï¿½r's, wenn Sie einen Sturm wagten, Graf? fragte der Eine dann.

Danke! antwortete der Graf. Ich liebe die rohe Natur nicht, die mich anstarrt ohne mich zu begreifen, dazu dieser Schwiegervater – ein kï¿½stlicher alter Bursche!

Und nicht zu vergessen den verhungerten Candidaten, der hinter dieser Dulcinea herschleicht wie der Schatten Sancho Pansas, fiel sein Freund ein. Ich glaube das sï¿½ï¿½e Kind hat sich in ihn verliebt.

Verliebt? in den schwarzen Affen?

Sie sieht ihn so zï¿½rtlich an wie ein Sï¿½ugling seine Wickelfrau und lï¿½ï¿½t uns stehen, um mit ihm zu kosen. Wo ist das holdselige Ungeheuer? Bemerken Sie, wie sie ihn sucht!

Das Gelï¿½chter erneute sich, die beiden Herren standen auf. Ich schlï¿½pfte aus meinem Versteck und eilte fort in die Nacht hinaus, drï¿½ckte meine Hï¿½nde auf mein hochschlagendes Herz und wiederholte mit zitternden Lippen:

Sie liebt mich, mich, das Ungeheuer, den Elenden, den Knecht? – Wahnsinn! – O nein, nein! theure, angebetete Mathilde, sie lï¿½gen, sie spotten, aber ich, ich liebe Dich, weil Du schï¿½n, weil Du gut, weil Du fromm wie Gottes Engel bist.

Nach diesem Bekenntniï¿½ wurde ich ruhiger, und als ich meine Thorheit zwanzig Mal ï¿½berlegt hatte, kehrte ich in den glï¿½nzend erleuchteten Saal zurï¿½ck, um mein Haupt vor dem Spotte der Menschen zu beugen, die mich weniger beachteten denn einen Fleck auf ihrem Handschuh.

In einem der Vorzimmer kam sie mir entgegen und ich weiï¿½ nicht ob mein Gesicht verstï¿½rt oder bleich aussah, sie legte ihre Hand auf meinen Arm, sah mich besorgt an und fragte leise:

Wo waren Sie?

Ich entschuldigte mich, es sei mir zu heiï¿½ gewesen.

O, werden Sie nicht krank! bat sie. Sie sehen so aus, ich ï¿½ngstige mich.

Gewiï¿½ nicht, antwortete ich, ich fï¿½hle mich wohl.

Wenn wir nur erst wieder allein sind, fuhr sie fort. Ich hasse dies Getobe und diesen bunten Menschenhaufen.

Der Graf erschien an der Thï¿½re, um sie zum Tanz zu holen, er warf mir einen hohnvollen verï¿½chtlichen Blick zu. Ich verneigte mich und trat zurï¿½ck, aber ihre Worte und ihr letztes freundliches Zunicken hatten einen Strom von neuem Glï¿½ck ï¿½ber mich ausgegossen.

Von diesem Tage an verging wiederum ein Jahr meines Lebens, fï¿½r welches ich dem allgï¿½tigen Gott noch immer dankbar bin. Nichts stï¿½rte meine Zufriedenheit; keine sï¿½ndige Anfechtung warf ihre schwarzen Schatten auf mich; jeder neue Morgen brachte mir neue Freuden. Mathilden war mein ganzes Dasein gewidmet, alles was ich that, alles was ich dachte, war fï¿½r sie gethan und gedacht. Was ich lernte war darauf berechnet, es sie zu lehren, was ich erforschte, sollte ihr Freude machen; ich sann unaufhï¿½rlich darauf, was ich beginnen kï¿½nne, um ihr zu beweisen, wie lieb und theuer sie mir sei.

Und in dies reine edle Beisammensein mischte sich kein ungestï¿½mer Wunsch. Ich wuï¿½te ja, wie hoch und fern sie mir stand, ich wuï¿½te ja, was ihr Vater, ihre Familie von ihr erwarteten, was der entfernte vornehme Herr wollte, der inzwischen von Spanien nach Konstantinopel und von dort nach Petersburg geschickt worden war und noch immer nicht zurï¿½ckkehrte.

Unsere Correspondenz hatte aufgehï¿½rt; es war mir nicht mï¿½glich mehr an ihn zu schreiben. Theils schï¿½mte ich mich es Mathilden zu verbergen, theils beherrschte mich eine unbestimmte Furcht meine Gedanken und Empfindungen dem Legationsrathe so mitzutheilen, wie es jedenfalls geschehen wï¿½re. Ich fï¿½rchtete ihm etwas zu verrathen und doch sagte ich mir, daï¿½ meine Liebe zu Mathilden ihn nicht erschrecken kï¿½nne. Er wollte ihren Kï¿½rper, ihren Besitz, ihr Geld, ich wollte ihre Seele und diese gehï¿½rte mir. Ich war zufrieden mit ihrer Nï¿½he, mit ihrem Lï¿½cheln, mit einem Blick aus ihren Augen, mit dem Klange ihrer Stimme, die in meinem Herzen eine selige Lust aufweckte – ich wuï¿½te nicht, daï¿½ ich mich in eine Schwï¿½rmerei verloren, die eines Tages zerbrechen muï¿½te und daï¿½ ein Abgrund darunter lag, den wir beide kï¿½nstlich zugedeckt hatten.

Um diese Zeit war es auch, wo ich zuerst dies Haus und diesen Garten betrat, in welchem ich jetzt sitze und meine Erinnerungen niederschreibe. Der Pastor Lerche, der diese Pfarre verwaltete, war ein frohsinniger Greis, einer der alten derben Rundkï¿½pfe, welche Lebensgenuï¿½ zu schï¿½tzen wissen, mit Denken und Studiren sich nichts zu schaffen machen, aber dafï¿½r die guten Schï¿½ssel, den vollen Bierkrug und die dampfende Pfeife lieben. Seine Stelle war eine der besten und seine Gastfreundschaft eben so bekannt, wie seine Genuï¿½sucht und seine Garten- und Bienenzucht.

Ich fï¿½hlte mich wenig zu ihm hingezogen und da dieser Ort mehrere Stunden von meinem Aufenthalte entfernt lag, kam ich nicht eher zu ihm, bis ich dazu ganz besonders aufgefordert wurde. Die Ursache war, daï¿½ der Greis von einem Schlaganfalle heimgesucht ward, als er bei einer Hochzeit des Guten zu viel gethan. Er blieb gelï¿½hmt und ich vertrat ihn nun ï¿½fter in seinem Amte. Das Patronatrecht der Stelle war getheilt, es gehï¿½rte theils dem Freiherrn von Hartenstein, theils dem Baron von Daber; an die Folgerungen, welche sich daraus ziehen lieï¿½en, dachte ich nicht im Entferntesten, auch war das Befinden des Pfarrers nicht von der Art, daï¿½ sein baldiges Ende vorausgesehen werden konnte.

Wï¿½hrend des Sommers und Herbstes hatte ich mehrere Male hier gepredigt und in ï¿½blicher Weise dann den Tag im Pfarrhause verlebt, wo ich bewirthet wurde. Der Pfarrer war gut eingerichtet und seine Tochter sorgte mit Freundlichkeit fï¿½r mich, wogegen ich mich bemï¿½hte, ihr Trost zuzusprechen und Hoffnungen fï¿½r die Wiederherstellung ihres Vaters zu erwecken. Es war ein gutherziges Mï¿½dchen, nicht mehr jung und noch weniger schï¿½n. Der Vater bei seinen Bienen, seinen Blumen und mit Kartenspielen und Tabakrauchen beschï¿½ftigt, hatte niemals Zeit gehabt sich um ihre Erziehung zu kï¿½mmern, dafï¿½r lehrte die Mutter sie spinnen, nï¿½hen, weben und stricken, den Braten vortrefflich bereiten und den besten Kuchen backen. Als die Mutter starb, war Jungfer Dorothea eine verstï¿½ndige Haushï¿½lterin geworden, die keine faule und schlechte Magd, keine Unordnung und keinen dick gesponnenen Faden duldete, selbst arbeitete von frï¿½h bis spï¿½t und von ihren Untergebenen Arbeit verlangte. –

Mit diesem lï¿½ndlich krï¿½ftigen Mï¿½dchen brachte ich verschiedene Sonntage zu, hatte manche Gelegenheit ihren praktischen Sinn und ihre Sorgsamkeit fï¿½r den kranken Vater zu erkennen, kehrte aber dann mit verstï¿½rkter Sehnsucht zu meiner geliebten Schï¿½lerin zurï¿½ck, die in so vielen Dingen der Gegensatz zu Dorothea war.

Fï¿½nfter Abschnitt.

Heute brachte mir mein junger Freund Heinrich ein Billet von der Baronin von Hartenstein, in welchem sie mich einlud sie zu besuchen, da sie mir verschiedene Fragen vorzulegen habe, welche ihren verstorbenen Gemahl und dessen Familie betrï¿½fen.

Der Spaziergang ist fï¿½r mich zu weit, erwiederte ich, und bei dieser groï¿½en Sonnenhitze kann ich ihn kaum wagen.

Ganz recht, fiel der junge Mann lebhaft ein, aber wenn es auch nicht so wï¿½re, sie mï¿½ï¿½te dennoch kommen. Ich will es ihr mit dï¿½rren Worten sagen und habe es halb und halb auch schon gethan. Sie hat keine Ursache hochmï¿½thig zu sein, denn jetzt weiï¿½ man gewiï¿½, daï¿½ nicht ein Ziegel auf dem Dache ihr gehï¿½rt.

Mein lieber Heinrich, antwortete ich ihm, eben weil es so ist, mï¿½ssen wir um so milder mit ihr sein. Ich will ihr einige Worte schreiben, und sie bitten meine Schwï¿½che zu entschuldigen.

O, Sie, rief er unmuthig, Sie haben in Ihrem ganzen Leben zu nachgiebig und – nehmen Sie es mir nicht ï¿½bel – zu schwach gehandelt. Wï¿½ren Sie entschlossen gewesen kein Unrecht zu dulden, so wï¿½re es anders gekommen. Hï¿½tte ich diese Mathilde geliebt – bei Gott! keiner hï¿½tte sie mir nehmen sollen und wenn es zum Aeuï¿½ersten gekommen wï¿½re.

Marie hielt ihm erschrocken den Mund zu.

Laï¿½ ihn nur, sagte ich traurig lï¿½chelnd, vielleicht hat er nur zu sehr Recht. Weil ich mehr Ergebung als Muth besaï¿½, ist mir geschehen, was er vielleicht gehindert hï¿½tte. Aber Gott hat in die eine Menschenbrust die Stï¿½rke des Lï¿½wen gelegt, in die andere die List der Schlange. Mir hatte er den Muth zugetheilt zu tragen, was ich tragen muï¿½te, um die Seele vor Verzweiflung zu retten, welche glï¿½ubig an meinen Lippen hing.

Sie verlieï¿½en mich beide still und in sich gekehrt und ich habe diese Nacht recht unruhig zugebracht, theils der Hitze wegen, theils aber wohl weil ich sehr bewegt von mancherlei Gedanken und Vorstellungen war, die aus dem dunkeln Gefï¿½ngniï¿½ meiner Erinnerungen, wo sie vergessen lagen, hervorkamen und sich lebendig um mich bewegten. Ich bereue beinahe, daï¿½ ich mich damit eingelassen, meine an sich so geringen Begebnisse niederzuschreiben; denn wer sein Leben beschreibt, muï¿½ seine Feder in die Wunden tauchen, die er aufreiï¿½t und ich begreife, wie der verstorbene Freiherr nicht dazu kommen konnte Memoiren zu verfassen, da so viel aufgestachelte Leidenschaft es ihm unertrï¿½glich machen muï¿½te.

Dennoch habe ich den Drang dazu, nachdem ich von meinem Glï¿½cke gesprochen, auch mein tiefes Leid nicht zu verschweigen; allein ich fï¿½hle die Kraft nicht mich darin zu versenken und muï¿½ mich begnï¿½gen ein flï¿½chtiges Bild davon zu entwerfen.

Als der dritte Herbst gekommen war, hatte Mathilde ihr siebenzehntes Jahr erreicht und eine schï¿½ne aber zarte Jungfrau hatte sich entfaltet. Am Tage nach diesem Geburtsfeste war es, wo ich mit ihr von einem Spaziergange zurï¿½ckkehrte und wir beisammen auf dem Hï¿½gel am Ende des Gartens standen, von dem aus man das weite Feld ï¿½berblickte. Landleute waren in der Ferne beschï¿½ftigt die Wintersaat zu bestellen. Sie trieben ihre Thiere an und nicht weit von uns bemerkten wir einen jungen Mann, der frï¿½hlich jauchzend und singend sein Gespann lenkte und dabei Scherze mit einem Mï¿½dchen trieb, das eben so froh und lustig war wie er selbst.

Die Sonne fiel roth und schï¿½n hinter weiï¿½em Gewï¿½lk und fï¿½rbte es bald mit jenem wunderbaren feurigen Purpur, den so leicht kein Menschenauge anblicken kann, ohne ein gï¿½ttliches Empfinden zu spï¿½ren. Der arme Bauer auf der Hï¿½he vor uns wurde von diesem Lichte verschï¿½nt, die Bï¿½ume und Felder von einer sï¿½ï¿½en zauberischen Ruhe bedeckt und als ich aufblickte zu Mathilden, stand sie wie in Verklï¿½rung vor mir, ihre Hï¿½nde gefaltet, ihre Augen voll Thrï¿½nen.

O theuerste Freundin, sagte ich, warum weinen Sie?

Ich mï¿½chte sterben, antwortete sie leise.

Sterben! rief ich erschï¿½ttert. Sie so jung, so hoffnungsvoll! Sterben, fï¿½gte ich hinzu, welch furchtbares Wort!

Hat der Tod denn so viel Schreckliches fï¿½r Sie? fragte sie mich. Ist er nicht ein Erlï¿½ser von Leiden? Fï¿½hrt er uns nicht aus diesem dunklen Leben zu dem Quell alles Lichtes?

Wenn wir unser Leben auf Erden vollbracht haben, wie es Gottes Wille ist, sagte ich.

Was ist Gottes Wille?! flï¿½sterte sie. Und plï¿½tzlich hob sie die Hand auf und deutete auf den Bauer, indem sie mit ungewï¿½hnlicher Heftigkeit ausrief: Er ist glï¿½cklich, warum bin ich es nicht?!

Erschrocken sah ich sie an. Sie sind nicht glï¿½cklich? fragte ich von Schmerz ergriffen. Was, o mein Gott, was kann ich thun?

Wie sie sich an mich lehnte, wie sie ihre Augen mit beiden Hï¿½nden bedeckte und wie ich diese faï¿½te und. fortzog, ergriff mich eine namenlose Angst. Dann sah ich ihre Blicke auf mir ruhen, ein glï¿½hend Feuer brannte darin, war es der Abglanz der Himmelsglut, die jetzt in ihrer ganzen Majestï¿½t aufloderte, war es die stumme Sprache ihrer Seele – die Flamme schlug ï¿½ber mich zusammen, ich wuï¿½te nicht mehr was ich that.

Mathilde! schrie ich auf, und kï¿½ï¿½te sie. Ich zog ihre Hï¿½nde an mein Herz, ich kniete zu ihren Fï¿½ï¿½en, ich sah, wie sie sich niederbeugte, wie ihre Lippen sich zu mir neigten, ich hï¿½rte wonnevoll zitternd, wie sie mich Friedrich nannte.

An Frieden reich! Wer hatte mir diesen Namen gegeben? – O meine arme Mutter, Segen, Segen in Deinem Grabe! Deine Stimme hallt noch jetzt in meinem Ohr, als Du bei Deinem letzten Abschiede zu mir sprachst: Bringe Frieden wohin Du gehst und sei dem Herrn treu, er wird Dir seine Krone reichen.

Wie ich vor Mathilden auf meinen Knieen lag, das war die schï¿½nste, die sï¿½ï¿½este Minute meines Lebens. Geliebt von ihr, trunken in Seligkeit, alle Erdennoth vergessen, befreit von aller Niedrigkeit, Gott gleich in seiner gï¿½ttlichen Freiheit und Stï¿½rke! Solche Minute wiegt langen Kummer auf, sie ist ein langes Menschenleben werth.

Plï¿½tzlich schrie eine Stimme unten zwischen den Bï¿½umen:

Da steht sie. Dort oben. Halloh! und wo ist der Magister? Was sucht er da unten auf dem Boden? –

Es war als ob die Trompeten von Jericho klangen, vor denen alle Mauern stï¿½rzten.

Ja, die Mauern vom Tempel meines Glï¿½cks stï¿½rzten ein, sie fielen prasselnd auf mich. Ich blickte mit verzerrtem Munde, mit rollenden Augen zu dem Wege hin und sah dort den Baron, dem Richard von Hartenstein nachfolgte.

Der Freiherr hatte einen weiten dunkeln Reisemantel um seine Schultern geschlagen, der ihn ganz einhï¿½llte, sein Hut mit breiten Spitzen war tief in seine Stirn gedrï¿½ckt. Der Wind, der sich erhob, schlug das rothe Futter des Mantels um und die brennende Gluth des Himmels verwandelte sich in ein gewitterhaft drohendes Dunkel. Er sah mich stier und fest an, ein Grauen ergriff mich, denn es kam mir vor, als ob der bï¿½se Feind mich betrachte, um mich zu verschlingen. Seine Hand hielt den Griff des Degens gefaï¿½t, den er trug; ich war unfï¿½hig mich zu rï¿½hren, so hatten Ueberraschung und Schrecken mich ergriffen. Auf meinen Knieen lag ich wie festgebannt und erwartete, daï¿½ er mich durchbohren wï¿½rde. Aber dies Alles war nur ein Augenblick, denn im nï¿½chsten lachte er laut auf, kam auf mich zu, faï¿½te meinen Arm und zog mich in die Hï¿½he.

Ich bin es wirklich, rief er, bin keine Erscheinung, lieber theurer Magister. Ich bin da, meine kleine Braut, meine sï¿½ï¿½e Mathilde, zurï¿½ckgekehrt zur guten Stunde, wie ich denke, und schwï¿½re es Sie nun nicht wieder zu verlassen.

Er ï¿½ffnete seine Arme, doch sogleich besann er sich, kï¿½ï¿½te Mathildens Fingerspitzen und lï¿½ftete mit der andern Hand seinen Hut. Wie es damals ï¿½blich war, wo in den hï¿½hern Stï¿½nden wenigstens, Mann und Frau sich nicht Du nannten, sondern Sie und die ï¿½uï¿½ere hï¿½fliche Fï¿½rmlichkeit festgehalten wurde, mochten auch alle sittlichen Schranken lï¿½ngst gefallen sein, so behandelte auch der Legationsrath seine Verlobte mit aller Galanterie dieser Zeit. Er that, als bemerkte er nicht ihre Blï¿½sse, ihr Zittern, ihren entsetzlichen Zustand; er ï¿½berschï¿½ttete sie mit Schmeicheleien ï¿½ber ihre kï¿½rperliche Entwickelung, ï¿½ber ihre Schï¿½nheit und ihr gutes Aussehen, und lieï¿½ den Baron nicht dazu kommen, irgend eine Bemerkung zu machen.

Eine solche machte dieser aber dennoch zuletzt. Er betrachtete mich mit einem grimmigen Blick und sagte, indem er auf meine Beine wies:

Wie sieht Er denn aus und was hat Er denn da in der Hand?

Es war Mathildens Ring, ein Erbtheil ihrer seligen Mutter, den sie in meinen Fingern zurï¿½ckgelassen hatte.

Mathilde hat den Ring verloren, und der gute Magister hat ihn im Schweiï¿½e seines Angesichts gesucht, rief Hartenstein lachend statt meiner. Er soll ihn auch behalten zum ewigen Andenken an diese Stunde.

Damit wandte er sich zu Mathilden und bat sie um ihre Einwilligung zu diesem Prï¿½sente fï¿½r seinen werthen Freund, der sich so viel um sie und ihn verdient gemacht habe. Ich sah einen teuflischen Hohn um seine Lippen, wï¿½hrend er in graziï¿½ser Weise ihre Fingerspitzen kï¿½ï¿½te.

Wir gingen dann gemeinsam in das Haus zurï¿½ck. Der groï¿½e Reisewagen stand an der Thï¿½re, derselbe Wagen, in welchem er uns verlassen hatte. Monsieur Jacques war mit Abpacken beschï¿½ftigt und nickte mir einen heimlichen Gruï¿½ zu, indem er die Koffer hereinbrachte. Der Freiherr war von Petersburg gekommen und hatte seine Ernennung zum Geheimen-Legationsrath als Belohnung vom Grafen Haugwitz in Empfang genommen; mit ihr in der Tasche war er zu uns geeilt, um, wie er sagte, jetzt in den Armen der Liebe auszuruhen. –

Mit dem Eintritt dieses Mannes in dies stille Haus verï¿½nderte sich dessen ganzes Aussehen. Er hatte auï¿½er Jakob noch einen Bedienten mitgebracht, welche beide auf seinen Wink ganze Packe und Kisten mit den kostbarsten Geschenken herbeitrugen. Reiche Stoffe, Geschmeide, Luxusgegenstï¿½nde aller Art, breiteten sich auf den Tischen aus, vor denen Mathilde furchtsam und bildsï¿½ulenartig stand.

Der Baron stolzirte mit tï¿½rkischen Pfeifen umher, deren ungeheure Bernsteinknï¿½pfe ihm besonderes Vergnï¿½gen machten. Stiefeln von russischen Juchten erhï¿½hten seine Begeisterung, und ein halbmondfï¿½rmiger Sï¿½bel in rother Scheide, mit welchem er Nï¿½gel aus den Wï¿½nden hieb, brachte ihn dahin, den Freiherrn so stï¿½rmisch an die Brust zu drï¿½cken, daï¿½ dieser beinahe erstickte. Er fluchte und schwor, daï¿½ er sich revanchiren wolle, und Hartenstein fordern mï¿½ge, was ihm beliebe, er wï¿½rde bei Tod und Ehre niemals nein sagen.

Der Diplomat lï¿½chelte, indem er seine Augen ï¿½ber Mathilden fliegen lieï¿½, die er alle diese schï¿½nen Sachen als sein verspï¿½tetes Geburtstagsgeschenk anzunehmen bat. Dann wandte er sich an mich und sagte in seiner feinen gewinnenden Weise:

Glauben Sie nicht, bester Magister, daï¿½ ich Sie vergessen habe. Ich weiï¿½, wie sehr Sie mein Freund sind, und wie vielen Dank ich Ihnen schulde. Einem so gelehrten und bescheidenen Herrn kann ich keine gewï¿½hnlichen Geschenke machen. Nehmen Sie aber inzwischen als Zeichen der Erinnerung dies von mir an, Besseres habe ich morgen fï¿½r Sie.

Er ï¿½berreichte mir dabei seine goldene Uhr, die er aus der Tasche zog, vor welcher ich schï¿½chtern und bestï¿½rzt meine Hand zurï¿½ckzog. –

Gnï¿½digster Herr, sagte ich, es bedarf keines so kostbaren Zeichens Ihrer Gunst.

O, meine Gunst, fiel er ein, die wird in anderer Weise Ihnen vergelten; aber damit Sie kï¿½nftig immer wissen, was es an der Zeit ist, so nehmen Sie.

Nehme Er, was Ihm geboten wird! schrie der Baron, als ich noch immer zï¿½gerte. Laï¿½ Er den Geheimenrath nicht da vor sich stehen, wie mit einem Prï¿½sentirteller in der Hand.

Ich muï¿½te nehmen, ich muï¿½te danken und muï¿½te den ganzen Abend ï¿½ber Zeuge sein, wie Hartenstein Mathilden und ihren Vater mit seinen Reisen und deren glï¿½nzenden Erfolgen unterhielt. Bald beschrieb er die Hï¿½fe und die Fï¿½rsten, bei denen er gewesen, bald die Lï¿½nder und die Feste. Es war unmï¿½glich, ihm theilnahmlos zuzuhï¿½ren, denn er erzï¿½hlte vortrefflich und verstand es, alle Farben zu mischen. Dabei war er voller Liebenswï¿½rdigkeit, voller Witz und voll guter Laune, und ach, was war ich gegen diesen heitern, vornehmen, von Kï¿½nigen und Kaisern begnadigten Mann, ich, der arme, gebï¿½ckte, demï¿½thige verlassene Magister!

Wenn ich ihn ansah, so fein und gewandt, so beredt und erfahren, so glï¿½nzend und so hoch geboren, ï¿½berfiel mich ein grausamer Schmerz. Gott weiï¿½ es, ich hatte nie mein Auge anklagend zu dem Schï¿½pfer erhoben im bittern Schmerze, daï¿½ er mich nicht ein Hoher und Gewaltiger auf Erden sein lieï¿½, aber in dieser Nacht, wo ich wie auf glï¿½henden Stacheln mich auf meinem Lager wï¿½lzte, ergriff mich der Neid, und ich zï¿½rnte in meinen Qualen mit dem Herrn alles Lebens, ich ballte meine Hï¿½nde, schlug sie verzweiflungsvoll an meine Brust und streckte sie gegen den dï¿½stern Himmel aus.

Warum?! rief ich in Angst und Wuth, warum bin ich verdammt? Warum zertreten? Warum der Wurm, der sich im Staube windet?! Was habe ich gethan? Was hat er voraus? Wo ist sein Recht, gerechter Richter? Bist Du es?! Bist Du es?!

Und ich brach in ein halb wahnsinniges Lachen aus.

Ich konnte es endlich nicht mehr ertragen, lange vor Tagesanbruch sprang ich auf, kleidete mich an, und verlieï¿½ das Haus. – Als ich durch den ï¿½den Vorsaal ging, glaubte ich Schritte hinter mir zu hï¿½ren. Wenn ich still stand, vernahm ich nichts, wenn ich weiter ging, rauschte es mir nach. Als ich an meinem Fenster vorï¿½berkam, sah ich den Schatten einer Gestalt oder glaubte ihn zu sehen, auf meine leise Frage aber erhielt ich keine Antwort, und ich ging weiter, ich hatte mich getï¿½uscht.

Die Bï¿½ume rauschten mir entgegen, die Sterne funkelten, ich sah in ihr kaltes Licht, das keinen Trost fï¿½r mich hatte. Ich weiï¿½ nicht, was mich antrieb, daï¿½ ich zu dem Hï¿½gel eilte; aber als ich in seiner Nï¿½he war, glaubte ich durch das Rauschen der Zweige ihre Stimme zu hï¿½ren; ich glaubte, den unvergeï¿½lichen Ton zu hï¿½ren, mit dem sie ï¿½Friedrich!ï¿½ rief. Ich streckte meine Hï¿½nde aus und meine Lippen antworteten ihr.

Ich komme, schrie ich, ich komme, Mathilde!

Und suchend irrte ich ï¿½ber den kleinen Raum, suchend und vor Hoffnung bebend. – Sie war nicht da; getï¿½uscht, entsetzt, im Fieber warf ich mich an der Stelle nieder, wo ich vor ihr gekniet, und kï¿½ï¿½te den Rasen, den ihre Fï¿½ï¿½e berï¿½hrt hatten.

Ich weiï¿½ nicht, wie lange ich hier lag in Thau und Dunkelheit, ohne Kï¿½hlung, ohne eine milde Hand auf meinem Herzen. Ich war allein mit meinen Seufzern, meinen wilden, verworrenen Reden, meinem Gelï¿½chter und meiner Angst. Zuweilen schrak ich auf, als mï¿½ï¿½te sie kommen, als hï¿½rte ich sie schon, doch alle diese jï¿½hen Uebergï¿½nge von Entzï¿½cken zu neuen Leiden waren umsonst.

Ich sammelte die Erde und das Gras an der Stelle, wo sie gestanden, dann blieb ich lange Zeit bewegungslos, und ich glaubte zu sterben. Ein Gefï¿½hl von Ohnmacht und Vernichtung kam ï¿½ber mich, das mich lï¿½hmte und meine Glieder, wie meine Gedanken erstarrte. Ich streckte mich an der jungen Eiche aus, und erwartete mit dankbarer Ergebung den Tod.

Allein was ich dafï¿½r hielt, war nichts als kï¿½rperliche Abspannung, die nach einiger Zeit den stï¿½rmischen Einbildungen meines heiï¿½en Gehirns wich. Ich sah Mathilden, wie sie in Hartenstein's Armen lag und von ihm fortgetragen wurde. Ich sah, wie sie ihre Hï¿½nde zu mir erhob, wie ihre Augen mich flehend anblickten, ihr Gesicht sich bleich und abgezehrt auf mich richtete, und ich stieï¿½ einen Schrei aus, einen Schrei der Rache und des Entsetzens, der mich aufrï¿½ttelte.

Wohin sollte ich, wohin?! Ich lief ï¿½ber die Felder fort, ï¿½ber sumpfige Strecken, durch Gehege und Hecken, und bei dem ersten Grauen des Tages stand ich vor einer niederen Mauer, die ein schwarzes Thor durchbrach. Hierher war ich gekommen. War es Zufall, war es eine unsichtbare Hand, die mich leitete, ich stand vor dem Kirchhofe der kleinen Stadt. –

Langsam ging ich unter den Bï¿½umen und Bï¿½schen fort, welche liebende Hï¿½nde gepflanzt hatten, um die Schauer der Vernichtung sich selbst vergessen zu machen. Die Hï¿½ngebirken und Linden streuten ihre falben Blï¿½tter auf mich, als ich durch die Reihen der Grï¿½ber ging und bei den zwei Hï¿½geln stehen blieb, die den Staub bedeckten, der einst Gestalt und Namen hatte, Namen der hï¿½chsten und kï¿½stlichsten Art, die eine Menschenzunge je ausgesprochen: Mutter und Freund! Da schliefen sie neben einander den ewigen sï¿½ï¿½en Schlaf und da stand ich zitternd und lebendig mit dem heiï¿½en Wunsche, bei ihnen zu sein, ausgestrichen aus der Reihe der fï¿½hlenden, leidenden Wesen, aufgenommen von Gott, um auszuruhen von allem Kummer.

Und plï¿½tzlich empfand ich die Nï¿½he des Herrn. Plï¿½tzlich kam die milde Hand und deckte sich auf meine, vom Feuer der Schmerzen ausgetrockneten Augen. Es war mir, als stiegen die beiden geliebten Wesen aus ihren stillen Kammern, und ich konnte sehen, wie sie ihre Arme nach mir ausstreckten, wie sie mich liebevoll, unendlich trostvoll anblickten, und ihre Stimme, o! die theure Stimme meiner armen Mutter zu mir sprach:

Frieden sollst Du haben; sei dem Herrn getreu, und er wird Dir seine Krone reichen!

Mutter, rief ich, o meine gute Mutter! O mein Freund, mein Vater! und mit einem Strom von Thrï¿½nen warf ich mich auf diese beiden Grï¿½ber und umklammerte sie laut schluchzend. Mein Herz wollte brechen unter seiner Last, doch ich weinte sanfter und sanfter, und wie ich meine Augen aufhob, blickten sie in den ersten Sonnenstrahl, der aus dem Himmel auf mich und diese Stï¿½tte des Todes fiel.

Ich setzte mich nieder und faltete meine Hï¿½nde. Ruhe kam ï¿½ber mich, ich konnte denken und erkennen und erkannte meine Schuld. Welcher Frevel trieb mich, gegen Schranken anzustï¿½rmen, die Sitte und Gesetz gezogen hatten? Was wollte ich thun, um verwegenen und unstatthaften Wï¿½nschen mich zu ï¿½berlassen? –

Ich liebte dies unschuldige, liebenswï¿½rdige Mï¿½dchen, das in seinen Empfindungen so schwer gefehlt, wie ich selbst; allein war ich nicht ein Mann und ein Priester, muï¿½te ich nicht wissen, daï¿½ ich sie in einen Abgrund riï¿½, in welchem Unglï¿½ck und Elend lauerten? Nirgends war eine Mï¿½glichkeit des Heils zu erkennen, ï¿½berall jï¿½hes Verderben. Wenn der Baron, ihr Vater, nur ahnte, was sich mit uns begeben, was hatten wir beide dann zu erwarten? Ich Miï¿½handlungen jeder Art, sie seinen Zorn, seinen Fluch, seine rohe Gewalt, die nicht zï¿½gern wï¿½rde, um sie zu seinem Willen zu zwingen.

Und ahnte er nicht vielleicht schon die Wahrheit? Ahnte sie Hartenstein nicht? Hatten nicht beide mich zu Mathildens Fï¿½ï¿½en gefunden? Wollten sie nicht mit Bedacht, was sie gesehen, unterdrï¿½cken, oder fanden sie es allzu lï¿½cherlich und abgeschmackt, daï¿½ ein Mensch wie ich auf solche Schmach fï¿½r sie sinnen kï¿½nnte?

Ich dachte weiter darï¿½ber nach, daï¿½ diese beiden Mï¿½nner mir Gutes gethan, daï¿½ der Baron mich in sein Haus aufgenommen, mir Vertrauen bewiesen und mir gï¿½tig gewesen sei; ich dachte darï¿½ber nach, was ich dem Freiherrn schuldete, und wie er noch gestern mich mit Gnade ï¿½berhï¿½uft und seine fortgesetzte Zuneigung mir verheiï¿½en habe. Mathilde liebte ihn nicht, allein welcher Grund lag fï¿½r mich darin, sie ihm zu entreiï¿½en? War er nicht ein hochgeborener, hochgestellter Freiherr und Rath? Fï¿½hrte er sie nicht in ein Leben voll Freuden und Genï¿½sse? War es nicht eine Ehre fï¿½r sie, an seiner Seite so hoch zu steigen, und achtete ich ihn nicht als klug, gebildet, geistvoll, welterfahren und dabei tugendhaft und redlich? O mein Gott! muï¿½te das ihr Glï¿½ck nicht sichern? Muï¿½te sie ihn nicht lieben lernen? Muï¿½te sie nicht im Leben mit ihm reichen Ersatz dafï¿½r finden, daï¿½ er ihren ersten Neigungen nicht entsprach?

Und ich, was war ich gegen ihn?! Ja, ich liebte sie auch, ich liebte sie mit inbrï¿½nstiger Zï¿½rtlichkeit. Ich liebte sie mit heiliger, reiner Liebe, doch was konnte ihr diese Liebe geben? Nichts als Niedrigkeit und Verachtung, nichts als Hohn und Schmach. Ich wuï¿½te, daï¿½ sie mir folgen wï¿½rde, wenn sie die Wahl gehabt, daï¿½ keine Hï¿½tte, keine Stille sie erschrecken kï¿½nnte, allein, wenn dies geschehen konnte, wï¿½rde die Reue niemals erwachen?

Nein, nein! rief ich aus, denn was ich dachte, erschien mir als eine Beleidigung des geliebten Wesens, aber es darf nicht sein, nur Dornen und Nesseln wï¿½rde ich ï¿½ber ihr theures Haupt bringen. Hier, an Deinem Grabe, meine Mutter, an Deinem Grabe, mein edler Freund, hier schwï¿½re ich Euch Beiden, daï¿½ ich dieser Leidenschaft widerstehen, dies geliebte Mï¿½dchen nicht in mein Elend reiï¿½en, ihre Ruhe, ihren Frieden, das Glï¿½ck ihres Lebens und ihrer Zukunft nicht stï¿½ren will. Die Menschen, welche mir vertrauten, sollen nicht getï¿½uscht sein und mir niemals fluchen. Dies thï¿½richte Herz soll auf Gottes Wegen wandeln und nimmer wieder in schnï¿½der Vermessenheit mit seinem gï¿½ttlichen Willen rechten. Bittet fï¿½r mich, ihr Seligen, und Du, mein Herr und Meister, gieb mir Demuth, gieb mir Liebe, daï¿½ ich gehorsam thue, was ich muï¿½!

Da war es, als ob eine Stimme zu mir sagte:

Mein Weg ist Dein Weg, was Dir befohlen wird, sollst Du vollbringen, und wer Dich ruft, mir zu dienen, dem sollst Du folgen!

Ich trocknete meine Augen; die heilige Freude der Entsagung und der Ueberwindung fï¿½llte meine Brust; ich sah zu den glï¿½nzenden Wolken auf und war bereit. Wie die Mï¿½rtyrer freudig zum Opfertode gingen, so stand ich auf, und mit einem letzten Neigen zu den geliebten Todten, denen ich Treue gelobt, entfernte ich mich.

Als ich das Haus erreichte, schlich ich mich durch den Garten in mein Zimmer und kleidete mich dort sorgsam an. Die Frï¿½hstï¿½ckzeit war vorï¿½ber, ich muï¿½te besorgen, daï¿½ man meine Abwesenheit bemerkt hatte, allein Niemand fragte nach mir, und erst nach geraumer Zeit wurde an meine Thï¿½r geklopft und Jakob steckte den Kopf herein.

Ich soll den Herrn Magister bitten, sagte er mit seiner spitzbï¿½bischen Unterthï¿½nigkeit, sich herunter zu bemï¿½hen, der Herr Geheimerath hat Ihnen eine freudige Nachricht mitzutheilen.

Es regte sich bei mir der alte Widerwille gegen diesen Menschen, dessen falsches Grinsen mir Bï¿½ses weissagte; allein im Augenblick bedachte ich, daï¿½, was auch kommen mï¿½ge, mich gerï¿½stet treffen mï¿½sse. Ergeben folgte ich ihm, als er voranging und die Thï¿½r des Familienzimmers ï¿½ffnete.

Mathilde saï¿½ zwischen ihrem Vater und Hartenstein, der zï¿½rtlich den einen Arm um sie geschlungen hatte, wï¿½hrend seine andere Hand die ihre festhielt. Als sie mich erblickte, ï¿½bergoï¿½ sich ihr Gesicht mit flammender Rï¿½the, und sie stand auf, als wollte sie mir entgegengehen. Der Freiherr aber hielt sie fest, und indem er ebenfalls aufstand, betrachtete er mich mit Blicken, die mich zu durchbohren schienen, wï¿½hrend er einnehmend freundlich zu mir sprach:

Mein lieber Magister, wir haben Sie bitten lassen und ich zunï¿½chst, um Ihnen nochmals zu danken. Meine Braut, Frï¿½ulein Mathilde – Hier wurde er von dem Frï¿½ulein unterbrochen, das auf mich zueilte und mit Erregtheit zu mir sagte:

Sie haben mich erzogen, Sie kennen mich besser, als ein Mensch auf Erden. Reden Sie, sagen Sie mir, was ich thun muï¿½ – o, reden Sie, verlassen Sie mich nicht!

Diese letzten Worte sprach sie mit erlï¿½schender Stimme und zitternd lehnte sie sich an mich. Bleich wie der Tod stand ich einen Augenblick kï¿½mpfend gegen mich selbst wie ein Ertrinkender gegen die Wellen, die ihn verschlingen wollen. Der Baron war aufgesprungen, stï¿½tzte sich mit beiden Fï¿½usten auf den Tisch, und sah wie ein Tiger aus, der seinen Sprung thun will. Der Freiherr schlug die Arme ï¿½ber seine Brust zusammen und betrachtete mich und sie mit hohnvoller Gewiï¿½heit.

Gnï¿½digstes Frï¿½ulein, sagte ich tief athmend in Mitten der Stille, Gottes Segen auf Ihr theures Haupt und ewigen Dank fï¿½r so vieles Vertrauen, das Sie Ihrem Diener erwiesen. Ein edler und hochgeehrter Herr wirbt um Ihre Hand, und des Vaters Segen, der dem Kinde Hï¿½user baut, begleitet diese Werbung. Sie werden glï¿½cklich sein, weil Sie fromm und gut sind, Sie werden glï¿½cklich machen, weil es nicht anders sein kann. –

Dies sagte ich mit leiser Stimme, dann aber erhob ich diese mit grï¿½ï¿½rer Kraft.

Folgen Sie dem Gebote Gottes, rief ich aus, welcher den Kindern Gehorsam befiehlt, gewï¿½hren Sie es diesem edlen Freiherrn, Ihnen ein liebender Gatte und Ihres Lebens Schirm und Stab zu sein. Ach, wenn mein Wort und meine Bitte Etwas dazu beizutragen vermï¿½gen, Ihren Entschluï¿½ zu befestigen, dann beschwï¿½re ich Sie, Ihr Herz dem hochgeborenen Brï¿½utigam ganz zu weihen, denn ich erkenne darin den Frieden, das Glï¿½ck und das Heil Ihrer Zukunft. O mein Gott und Herr, bis zu meiner letzten Stunde will ich dafï¿½r beten!

Erschï¿½ttert und erschï¿½pft schwieg ich und sie lieï¿½ ihre Hï¿½nde sinken. Ein anklagender, starrer, thrï¿½nenloser Blick traf mich, wie das Eisen der Lanze den Gekreuzigten; willenlos folgte sie mir dann, als ich sie Hartenstein entgegenfï¿½hrte und ihre Hand in die seine legte. Es war ein sonderbarer Auftritt, dessen Bedeutung nicht zu verkennen war. Ich, der untergeordnete unbedeutende Magister, wurde ï¿½ffentlich aufgerufen zur Entscheidung und fï¿½hrte die Braut dem vornehmen Herrn zu; ein Wort von mir, und sie hï¿½tte sich an meine Brust geworfen und Allem entsagt, Allem getrotzt, was ï¿½ber uns kommen mochte.

Ohne Zweifel wuï¿½ten die beiden Herren dies, und vielleicht hatten sie einen anderen Ausgang erwartet. Was ich sagte und that, war ihnen jedenfalls ï¿½berraschend, denn der Baron hellte sein zorniges Gesicht auf, nickte mir zu und schrie:

Er ist vernï¿½nftiger, als ich dachte, Magister!

Hartenstein aber lï¿½chelte noch sï¿½ï¿½er wie vorher, doch noch arglistiger, und als er mich mit einer Umarmung beglï¿½ckte, und einen Strom von Dank ï¿½ber mich ausgoï¿½, zitterte ich vor ihm, wie vor einer Klapperschlange.

Mein theurer Freund, sagte er, Sie haben wie ein echter Diener Gottes gesprochen. Wahr, warm und treu haben Sie sich bewï¿½hrt, ich will es niemals vergessen. Ja, meine theuerste Mathilde, lieben Sie mich, wie Ihr edelmï¿½thiger Freund es Ihnen befiehlt, und ich werde bedacht sein, diese Liebe zu vergelten. Ihr Vater segnet unseren Bund, Ihre Mutter blickt auf uns herab. Willigen Sie ein, daï¿½ ich in vier Wochen meine geliebte, schï¿½nste Frau mit mir in die Hauptstadt fï¿½hre. Sie dï¿½rfen es mir nicht abschlagen, wir bitten Alle und der gute Magister hilft uns auch dies Mal.

Mathilde lehnte sich an ihren Vater und sagte mit gebrochener matter Stimme:

Ich bin bereit, bestimmen Sie, was geschehen soll.

Ach, wie traurig, wie gleichgï¿½ltig klangen ihre Worte! Thrï¿½nen fï¿½llten meine Augen. Ich wollte mich entfernen, aber der Geheime-Rath hielt mich fest. –

Hï¿½ren Sie nun auch, mein lieber Wenzel, sagte er, welche groï¿½e Gï¿½te und Gnade der Baron fï¿½r Sie hat. Der Pastor Lerche ist gestern gestorben, ich brachte diese Nachricht mit, wollte Ihnen jedoch nichts eher davon mittheilen, bis ich Weiteres verabredet hatte. Die Stelle ist eine der besten im Kreise, und wir wollen sie noch mehr verbessern. Es werden sich Viele dazu melden, heute schon sind drei Antrï¿½ge von Pastoren eingegangen, die gar gern in den guten Platz rï¿½ckten. Niemand aber soll diesen einnehmen wie Sie, der Baron hat es mir zugesagt; sind Sie mit dieser Einrichtung zufrieden?

Ob ich zufrieden bin?! antwortete ich tief bewegt. Es ist zuviel des Guten, das mir geschieht.

So fasse Er zu und rï¿½cke Er noch heute in sein Standquartier, fiel der Baron ein. Die Pfarre muï¿½ verwaltet werden, und wer in dem Neste sitzt, der hï¿½lt es fest. Wir werden sogleich an das Consistorium schreiben und unsre Erklï¿½rung abgeben, melde Er sich auch und schreibe Er hin, damit die Sache in Ordnung kommt. Und halt, hï¿½re Er, noch Eins. Es ist eine Tochter da, die Dorothee, Er kennt sie ja wohl?

Ja, mein Herr Baron.

Die heirathet Er, wie es Sitte und Gebrauch ist, das versteht sich von selbst.

Ich hatte mich aufgerichtet und stand erstarrt.

Mein erstes Gefï¿½hl war mit fester Stimme: Nein! zu sagen, ehe ich jedoch dazu kommen konnte, legte Hartenstein den Finger auf meine Brust und sagte lï¿½chelnd:

Ein so verstï¿½ndiger, zur weisen Ueberlegung geneigter Mann wird wissen, daï¿½ auch dies Gebot nur zu seinem Besten geschieht. Die Jungfer Dorothee ist eine sï¿½perbe Acquisition fï¿½r einen unvermï¿½genden Candidaten. Derselbe findet ein wohleingerichtetes Haus, auch einen schï¿½nen Sparpfennig darin, dazu ist die Jungfer selbst eine wirthschaftliche mit allen Zustï¿½nden der Pfarre wohlbekannte Gefï¿½hrtin, endlich aber – wie es Gottes Wille ist, daï¿½ ich eine beglï¿½ckte Ehe mit meiner geliebten Braut schlieï¿½e, so ist es auch desselben Gottes Wille, daï¿½ ich Ihnen, mein bester Magister, zur Belohnung fï¿½r Alles was Sie mir gethan eine Frau zufï¿½hre, tugendhaft, ehrbar und hï¿½uslich, wie Sie diese verdienen. Es ist des Herrn Fï¿½gung, daï¿½ er diese Lerche zu sich nahm, um wie der Baron sagt, Sie in das warme Nest zu setzen, und das zwitschernde Vï¿½gelchen in Bereitschaft hielt, um sie unter seine Flï¿½gel zu nehmen.

O wie viel Hohn, wie viel Schmach lag in dieser Rede und doch beugte ich mein Haupt und sagte demï¿½thig: Amen! – Ja, der Spï¿½tter hatte Recht, Gott wollte es so und ich muï¿½te mich ergeben. Er fï¿½hrte mich zu seinem Dienste, sollte ich, wie ein wirbelndes Blatt, mich hinausstoï¿½en lassen, um in Trï¿½bsal zu enden? Ich beugte mich und sagte gefaï¿½t:

Ihr Wille geschehe denn, meine gï¿½tigen gnï¿½digen Herren. Ich vertraue auf Gott, er wird wissen was mir frommt.

Und die da dachten es bï¿½se mit mir zu machen, siehe, sie hatten es gut gemacht. Dorothea war als zanksï¿½chtig und von ï¿½rgerlicher Gemï¿½thsart verrufen, allein sie wurde mir eine liebevolle, wackere Gefï¿½hrtin und wir haben ausgehalten manches Jahr und sind in Frieden so glï¿½cklich gewesen wie wir es sein konnten.

Noch an demselben Tage verlieï¿½ ich das Haus des Barons und begab mich hierher in dies Haus der Trauer. Ich konnte von Mathilden keinen Abschied nehmen, sie war krank, wie man mir sagte. Ich sah die Schadenfreude und das bï¿½se Lachen befriedigter Rache in den Gesichtern der Menschen, welche ich als meine Wohlthï¿½ter betrachten und mich vor ihnen tief beugen muï¿½te und ich wankte unter der Last meiner Qualen.

In den ersten Wochen, wo ich in diesem kleinen Hause lebte, verbrachte ich Tage und Nï¿½chte in Weh und Schmerzen, die kein Mensch schildern und beschreiben kann; aber wie gut war Dorothea zu mir, wie verstï¿½ndig war ihr Trost, der sich nicht durch unnï¿½tze Worte, sondern durch ihr hï¿½lfreiches Streben mir wohl zu thun und fï¿½r mich zu sorgen, kund gab. Ach, ich war hï¿½lflos wie ein Kind, ich bedurfte einer krï¿½ftigen Hand, die mich hielt, ich bedurfte dieser einfachen klaren Verstï¿½ndigkeit, welche sich bemï¿½hte mir zu dienen.

Wie soll ich weiter schildern, was mit einigen Worten nur gesagt sein kann? In vier Wochen war Alles geschehen. Ich war Dorotheas Gatte und wurde als Pfarrer gewï¿½hlt und bestï¿½tigt. An demselben Tage, wo der Geheime-Rath von Hartenstein Mathilden heirathete, wurde ich mit Dorothea an demselben Altare, an der Seite des ewig theuren Mï¿½dchens getraut. Ein Hochzeitsfest wurde von den beiden Paaren gefeiert. Ich – ich durfte ihre Hï¿½nde kï¿½ssen, ich durfte ihr Glï¿½ck wï¿½nschen, Segen ï¿½ber sie sprechen, wï¿½hrend er den zertretenen Sklaven verhï¿½hnte.

O mein Gott, mein Gott! Du hast mir Kraft gegeben, dies Alles zu ertragen; Du hast mir Kraft gegeben, daï¿½ ich dennoch glauben, dennoch nicht verzweifeln durfte und als er sie in seinen Reisewagen hob und mit ihr unter Fackelschein und in Begleitung der ritterlichen jauchzenden Hochzeitscavalcade die groï¿½e Allee hinabfuhr, um sie nach der Hauptstadt zu fï¿½hren, stieg ich mit Dorotheen in das ï¿½rmliche Fuhrwerk, das uns durch die Nacht in unser stilles Hï¿½uschen brachte. Ich legte meinen mï¿½den schweren Kopf auf die Schulter der treuen Frau, die nicht wuï¿½te, was in mir bebte und rang; ihre Arme hielten mich umschlungen und sie sagte mir leise:

Gott hat mir gegeben, was ich von ihm erbeten, er gab Dich mir. Der Candidat, der muï¿½ mein Mann werden, den gieb mir, mein Vater im Himmel, betete ich am Abend, dem will ich gehorsam und ihm gut sein. Und nun ist es erfï¿½llt worden, nun Friedrich sollst Du sehen, wie ich Alles thun will, um Dich glï¿½cklich und froh zu machen.

Da hob ich meine Augen auf und oben strahlten alle Sterne.

Habe Dank! rief ich aus; ja, meine Dorothea, sei mild mit mir. Ein hï¿½herer Wille hat Dich mir gegeben, er wird mich lehren, wie ich Dich lieben und ehren soll.

So ist es geschehen und ich habe sie geehrt und geliebt und sie hat mir das Leben leicht gemacht und ist acht und vierzig Jahre lang meine Gefï¿½hrtin gewesen, voller Fleiï¿½, voller Sorgfalt und mit groï¿½er Treue. Viele haben mich glï¿½cklich gepriesen, die sie kannten und als sie von mir genommen wurde, haben viele mit mir geweint: die Trauer der Armen wie der Reichen folgte ihr nach.

Was mir im Hause des Barons geschehen, habe ich ihr niemals erzï¿½hlt, denn sie fragte mich nicht danach, weil sie es wuï¿½te. Es kamen Verhï¿½ltnisse, an denen sie die Wahrheit erkannte und meinen Kummer mochte sie nicht vermehren.

An dem Hochzeitsabende hatte ich ein Zusammentreffen mit Jakob, dem verschmitzten Diener, der mir allein, halb trunken und ï¿½rgerlicher Laune begegnete.

Er hatte von seinem Herrn kein so gutes Geschenk erhalten, als er erwarten mochte und machte seinem Ingrimme darï¿½ber in einer Art Luft, die mich tief bekï¿½mmerte.

Hï¿½tte ich das gewuï¿½t, rief er aus, daï¿½ er ein solcher Filz und Lump sein wï¿½rde, so hï¿½tte ich ihm eine Suppe eingebrockt, die er sein Lebelang nicht vergessen haben wï¿½rde.

Mein lieber Monsieur Jakob, sagte ich, Ihr Herr ist groï¿½mï¿½thig und edel gesinnt. Vielleicht haben Sie ihn gekrï¿½nkt durch Ihre Sitten und heimlichen Sï¿½nden.

Er lachte boshaft auf. Aha! schrie er, Sie denken noch an die Geschichte im Schlosse mit der jungen Dame von damals. Wenn Sie Ihren Verstand ein Bischen zusammengenommen hï¿½tten, wï¿½rden Sie gleich damals gemerkt haben, wie es damit stand. Wie sollte ich denn wohl zu solcher hï¿½bschen geputzten Jungfer kommen? Und wie sollte ich die wohl in's Schloï¿½ einlogiren kï¿½nnen, ohne daï¿½ der Herr etwas davon wï¿½ï¿½te?

Ich war so erschrocken ï¿½ber diese Enthï¿½llung, daï¿½ ich sprachlos meine Hï¿½nde zusammenschlug.

Der Herr selbst? flï¿½sterte ich.

Nun freilich, fuhr er fort. Es war eine Schauspielerin, die er mitgenommen hatte. Nachher wie er davon fuhr und die ganze Sippschaft den Wagen begleitete, lag sie drinnen ausgestreckt unter den Pelzen und Decken. Wir haben lange nachher noch darï¿½ber gelacht, es war ein Hauptspaï¿½; aber dergleichen hat er viele gemacht, so leicht thut es ihm darin keiner gleich.

O Mathilde! seufzte ich.

Dann aber fiel mir trï¿½stend ein, daï¿½ seine Vergangenheit nun abgeschlossen sei und diese junge schï¿½ne Frau von ihm geliebt werde.

Vornehme Herren, sagte ich, verleben ihre Jugend nur zu hï¿½ufig in Saus und Braus, der Herr Geheime-Rath wird jetzt sicherlich umkehren.

Dessentwegen, weil er geheirathet hat? lachte Monsieur Jakob. Ja es ist mï¿½glich, bei Gott ist kein Ding unmï¿½glich. Sie hat fï¿½nfzigtausend Thaler von ihrer Groï¿½mutter, die bekommt er baar, denn der Baron hat eingewilligt, daï¿½ sie sogleich fï¿½r mï¿½ndig erklï¿½rt wird und er das Geld heben und anlegen kann. Er wird es schon anlegen, haha! er wird es schon unterbringen, das versteht er, aber gegen einen treuen Diener ist er filzig. Als wir damals von Ruï¿½land wiederkamen und ich die ganze Nacht vor Ihrem Zimmer Wache halten muï¿½te, damit Sie nicht etwa mit dem Frï¿½ulein eine Besprechung versuchen thï¿½ten, hat er mir einen Schlag an den Kopf versetzt, daï¿½ ich Ihnen nicht weiter nachgeschlichen war, wie bis an den Hï¿½gel da, wo Sie lagen und stï¿½hnten als wï¿½re es zu Ende. – O, den werden Sie noch kennen lernen, aber –, hier that er einen schrecklichen Fluch – wenn er mich so zu treten denkt wie Andere, so mag er sich in Acht nehmen.

Als ich zwei Jahre verheirathet war und eines Tages mich in meinem Garten beschï¿½ftigte, brachte Dorothea einen Mann herein, der mich zu sprechen wï¿½nschte. Es war Jakob, der jedoch nicht mehr in dem feinen Tressenrocke steckte, sondern in einem grï¿½ngrauen Wamms, wie ihn Feldhï¿½ter trugen. Der Geheime-Rath hatte ihn fortgejagt, jetzt lebte er bei seinem Verwandten, dem Fï¿½rster des Barons, der ihm aus Mitleid einen Heidelï¿½uferposten verschafft hatte.

Hartenstein hatte ihn als Dieb und Betrï¿½ger bestrafen lassen, er hatte ein halbes Jahr im Zuchthause gesessen, aber er schwur, daï¿½ er unschuldig gewesen, daï¿½ absichtlich sein Verderben von dem Geheimen-Rathe bewirkt worden sei, weil er aus Mitleid einen Brief der armen jungen Frau an den Vater besorgt habe, in welchem sie ihm ihre Noth und ihr Elend geschildert. Der Baron sei auch in die Hauptstadt gereist und habe seinem Schwiegersohne harte Vorwï¿½rfe gemacht, doch wie der kï¿½nne keiner heucheln und lï¿½gen. Es sei zu einer Versï¿½hnung gekommen, nach welcher Hartenstein vorsichtiger geworden wï¿½re. Er habe wenigstens nicht mehr in seinem eigenen Hause Tï¿½nzerinnen und liederlichen Frauen Feste gegeben, zu denen eine Anzahl der leichtsinnigsten Herren geladen wurden. Auf ihn jedoch habe er seine Rache geworfen, weil er gemuthmaï¿½t, daï¿½ er der Verrï¿½ther sei.

Was Jakob von der sittenlosen Vï¿½llerei und Ueppigkeit der Bacchanalien seines Herrn erzï¿½hlte, ï¿½berstieg allen Glauben, damals waren jedoch die Banden der Gesellschaft gelockert, Zucht und Ehrbarkeit zum Spott geworden, wï¿½ste Thorheit und Tollheit ï¿½bertï¿½nte die Stimme der Moral, es war Alles innerlich zerfressen und zernagt. Schmerzerfï¿½llt hï¿½rte ich ihm zu und suchte seinen wï¿½thenden Haï¿½ gegen den Freiherrn zu besï¿½nftigen, indem ich ihm vorhielt, daï¿½ der unschuldig Leidende durch die Kraft seiner Unschuld gestï¿½rkt werde. Ich beschenkte ihn, denn er war arm; gespart hatte er wenig, er war an Vergeuden gewï¿½hnt, und was er besessen, hatte der Prozeï¿½ ihn gekostet. Der Baron duldete ihn als Heidelï¿½ufer, weiter jedoch that er nichts, obwohl Jakob sich seiner Verdienste rï¿½hmte und seine Leiden als Folge seiner Anhï¿½nglichkeit an Mathilden darstellte. So gab ich ihm um dessentwegen und gab ihm oft, da er bald einsah, daï¿½ meine Theilnahme so bald nicht zu erschï¿½pfen sei und da er den Trunk liebte und allerlei Bedï¿½rfnisse hatte.

Nachdem abermals ein Jahr hingegangen, brachte er mir eine Botschaft, die mich mit tiefem Weh heimsuchte. Mathilde war todt, gestorben in Folge eines unglï¿½cklichen Wochenbettes; das Kind hatte die Mutter wenige Stunden ï¿½berlebt, aber diese reichten hin, um Hartenstein groï¿½e Vortheile zu sichern. Er hatte nicht nï¿½thig das Vermï¿½gen seiner Frau, dies von ihm vergeudete Vermï¿½gen, zurï¿½ckzugeben, denn er war der Erbe des Kindes. Der Baron reiste darauf abermals nach Berlin; es kam zu den heftigsten Auftritten und zu einem gï¿½nzlichen Bruche zwischen ihnen, doch was fragte der vornehme Herr danach, daï¿½ der alte jï¿½hzornige Mann sich und ihn verwï¿½nschte und mit dem Tod im Herzen in sein verlassenes Haus zurï¿½ckkehrte, wo er nun menschenfeindlich allein in seinem Zimmer unter dicken Tabakswolken saï¿½ und noch viel ï¿½rger gegen Jeden wï¿½thete und tobte als er es je gethan.

Er hat Glï¿½ck, rief Jakob seine Fï¿½uste ballend, viel Glï¿½ck hat er, es kann aber doch einmal noch kommen, daï¿½ ihn Gott findet oder – ich, ich! daï¿½ er in meine Hï¿½nde gerï¿½th. –

Er verzerrte sein Gesicht in ohnmï¿½chtiger Wuth und sah aus als kï¿½nnte er einen Mord begehen, daï¿½ ich vor seinem Ansehen schauderte und ihn eindringlich ermahnte an seine eigene Besserung zu denken.

In dieser Zeit tiefen Kummers war Dorothea mir eine liebevolle Trï¿½sterin. Sie hatte von Jakob erfahren, was dieser wuï¿½te und sie merkte nun wohl, daï¿½ ich nicht allein meine theure Schï¿½lerin beweinte, ach, daï¿½ mein Leid noch immer Wurzeln hatte, aus denen die melancholischen Blï¿½tter und Blï¿½then geknickter Liebesblumen aufsproï¿½ten und ihre bleichen welken Krï¿½nze auf mein Haupt drï¿½ckten. Nie hatte ich sie so gut, so weich und so barmherzig gesehen. Sie schmiegte sich an mich mit ihren treuen Augen, in denen ich ihr edles Verstï¿½ndniï¿½ meiner Schmerzen las, brachte mir ihr Kind, meinen Sohn, den sie in meine Vaterarme legte, brachte sich selbst und fiel mir um den Hals, stumm und dennoch beredt mir sagend, daï¿½ ich zwei Wesen besaï¿½, die der allgï¿½tige Gott mir gegeben, damit sie mir ganz gehï¿½rten, zwei Seelen, o zwei Seelen! die mein waren, die er mir niemals genommen hat.

Sechster Abschnitt.

Die gnï¿½dige Frau, die Wittwe, ist bei mir gewesen. Heute frï¿½h kam sie, doch nicht in ihrem groï¿½en Wagen mit vier Pferden bespannt und einem Vorreiter voran wie sonst, wo sie in Mitten einer Staubwolke dann und wann hier vorï¿½berflog, sondern in einer kleinen Halbchaise, denn alles Werthvolle ist von Wechselglï¿½ubigern mit Beschlag belegt. Sie hatte den Nebenweg, der um das Dorf fï¿½hrt, einschlagen lassen, weil sie sich den Blicken derer nicht aussetzen mochte, die gewï¿½hnt waren, sie in Pracht und Herrlichkeit zu schauen. Ach! die unglï¿½ckliche Frau empfindet nur die bittere Qual der Demï¿½thigung, nicht den Trost, der in der Ergebung im Unglï¿½ck liegt.

Als die groï¿½e ganz schwarze Gestalt in den Garten trat, wo ich hier unter dem Birnbaume saï¿½, stand ich auf und nahm mein Kï¿½ppchen ab, um sie zu empfangen. Sie schlug den schwarzen Schleier von ihrem Krepphut und ich sah in ein gelbblasses, langes Gesicht, das gebieterisch ernst mich anblickte. Die schmalen Lippen lagen auf blï¿½ulichen Zï¿½hnen, die groï¿½e Nase war sehr stolz und edel geformt, ihre Augen hatten etwas erstarrendes Kaltes.

Sie haben meinen Wunsch nicht erfï¿½llt, begann sie, so bin ich denn selbst zu Ihnen gekommen, um Ihnen einige Fragen zu thun.

Gnï¿½digste Frau, antwortete ich, gern hï¿½tte ich Ihren Befehl erfï¿½llt, allein ich bin ein schwacher Greis, dessen Fleisch dem Willen nicht mehr gehorcht.

Meine Demuth schien ihren Unwillen zu besï¿½nftigen. Sie setzte sich neben mich, zog das schwarze Kantentuch dichter zusammen und sagte dann:

Man hat mir berichtet, daï¿½ Sie in dieser ganzen Gegend der ï¿½lteste Mann sind und daï¿½ Sie ï¿½ber mancherlei Vorgï¿½nge, an welche Niemand mehr denkt, den besten Aufschluï¿½ geben kï¿½nnen.

Es sind jetzt beinahe sechszig Jahre, erwiederte ich, daï¿½ ich hier und in der Nï¿½he gewohnt habe, man hat Ihnen somit wahr berichtet.

Die Sache ist die, war ihre Antwort, die sie stockend und abgebrochen gab, daï¿½ ich mich wenigstens fï¿½r jetzt in einer Lage befinde, die mich nï¿½thigt Aufklï¿½rung ï¿½ber Verhï¿½ltnisse zu suchen, welche mir vï¿½llig fremd sind. Ich bin niemals frï¿½her hier gewesen und hoffe auch nimmer, fï¿½gte sie mit einem finstern Blicke hinzu, hier zu leben. Um die Familie meines Gemahls habe ich keine Gelegenheit gehabt mich speciell zu bekï¿½mmern; ich weiï¿½ nur, daï¿½ der Freiherr einen bedeutend ï¿½lteren Bruder hatte, der aus der ersten Ehe seines Vaters stammte. Dieser Bruder war der Geheime-Legationsrath Freiherr von Hartenstein, welcher ohne Erben starb und meinem Gemahl dies Schloï¿½ und was dazu gehï¿½rt hinterlieï¿½. Ich hatte keine Kenntniï¿½ davon, daï¿½ die Vermï¿½gensverhï¿½ltnisse des Freiherrn so zerrï¿½ttet waren, wie sich dies jetzt zeigt. Seine Stellung machte viele Ausgaben nï¿½thig, aber erst jetzt erfahre ich, wie groï¿½ seine Verlegenheiten gewesen sein mï¿½ssen. Mein Gemahl war zu stolz, um sich zu entdecken und Hï¿½lfe zu suchen, er besaï¿½ viele Feinde und Neider, die ihn verlï¿½umdeten, so daï¿½ auch jetzt, wo die Erziehung meiner Kinder mir Sorgen und Pflichten auferlegt, wenige Aussicht ist, Ansprï¿½che geltend zu machen, wenn diese nicht durch besondere Grï¿½nde unterstï¿½tzt werden.

Hier hielt sie inne, da ich aber nichts antwortete, so fuhr sie fort:

Ich vermuthe, daï¿½ solche Ansprï¿½che vorhanden sind, denn unter den Papieren meines Gemahls finden sich Andeutungen, daï¿½ der verewigte Freiherr oder Geheimerath dem Staate besonders groï¿½e Dienste geleistet und dafï¿½r selbst sein Leben gelassen, die Familie jedoch niemals durch Gnadenbezeugungen belohnt worden ist. In einem verborgenen Fache befanden sich einige Kleidungsstï¿½cke von sonderbarem Aussehen sorgfï¿½ltig zusammengewickelt und auf dem Umschlag steckte dieser Zettel.

Sie reichte mir ein vergilbtes Blatt, auf welchem geschrieben stand:

ï¿½Andenken an den sechsten December, erhalten von dem Pr. F. W.ï¿½

Und hier, fï¿½gte sie hinzu, indem sie ein anderes Papier hervorzog, hier ist von der Handschrift meines seligen Gemahls noch ein Blatt, auf welchem sich die Worte finden:

ï¿½W. weiï¿½ allein, welche Bewandtniï¿½ es mit dem unglï¿½cklichen Ende meines Bruders hat, das verschwiegen und vergessen bleiben muï¿½, obwohl es benutzt werden kï¿½nnte, um mir oder meinen Kindern besondere Gnadenbezeugungen zu verschaffen.ï¿½

Ich weiï¿½ nun nicht, sagte sie, als ich noch immer schwieg, ob Sie dieser F. W. sind; allein Sie heiï¿½en Friedrich Wenzel, und aus einigen Aeuï¿½erungen meines Gemahls erinnere ich mich, daï¿½ Sie, von dem hochseligen Geheimenrath besonders begï¿½nstigt, ihm Vieles zu danken haben.

Ja, das habe ich allerdings, war meine Antwort. Er war es, der mich in mein Amt wï¿½hlte, und meine gute Dorothea mir zugefï¿½hrt hat. Ich habe diesen unglï¿½cklichen Herrn Jahre lang gekannt, und ich war zugegen, als sein Leben vorzeitig und jammervoll endete.

Erklï¿½ren Sie sich deutlicher, sagte sie, mich anblickend. Wo starb er?

Dort, antwortete ich, indem ich nach der groï¿½en Linde zeigte, die an der Kirchhofmauer steht.

Dort? fragte sie, ihre dï¿½stern Augen weit ï¿½ffnend.

Wie starb er dort?

Ich beugte mein Haupt zu ihr und antwortete leise:

Er starb den Tod eines Verbrechers. Er wurde erschossen.

Sie antwortete nicht, als ich sie aber ansah, da glaubte ich, sie sei nicht mehr am Leben. Geisterbleich und regungslos saï¿½ sie da; ihre Hï¿½nde hielt sie krampfhaft zusammengepreï¿½t, ihre blutlosen Lippen waren von den Zï¿½hnen zurï¿½ckgezogen, und ihre Augen stier und glanzlos in die Weite gerichtet. Entsetzen war ï¿½ber sie gekommen, ich ahnte, was in ihr vorging. Ihr Stolz hatte einen neuen, schrecklichen Schlag erhalten, sie hatte statt der Erwartungen, mit denen sie gekommen, die fï¿½rchterliche Entdeckung gemacht, daï¿½ sie die Gattin eines Mannes gewesen sei, dessen Bruder als ein Verbrecher schimpflich endete, und diese Entdeckung erfï¿½llte sie mit den grausamsten Qualen.

Er wurde als ein Spion und Verrï¿½ther erschossen, fuhr ich fort, und diese Worte brachten Bewegung in sie. Sie sah mit wilden, scheuen Blicken umher und winkte mir heftig zu.

Schweigen Sie, flï¿½sterte sie, daï¿½ es Niemand hï¿½re, daï¿½ ich es nicht hï¿½re und den nicht im Grabe verfluche, der mich so erniedrigt hat. Und dies hier, fuhr sie fort, indem sie in die Tasche griff, und mit allen Zeichen des Abscheus auf den Tisch ein Pï¿½ckchen schleuderte, von dem der Umschlag aufsprang – dies hier gehï¿½rte dem – dem Elenden!

Die streifige Weste lag vor mir, welche von drei Kugeln durchbohrt war, und jenes schwarze Seidentuch, mit dem sie seine Augen verbunden hatten. Die Erinnerungen ï¿½berkamen mich, ich faltete meine Hï¿½nde und sagte bebend:

Welches seine Schuld auch war, er hat dafï¿½r gelitten und in tiefer Noth geendet. Ich habe seine letzten irdischen Stunden bei ihm zugebracht und was er mir damals vertraute, ist von mir dem Freiherrn, seinem Bruder, spï¿½ter mitgetheilt worden. Ich war es auch, der seinem letzten und nï¿½chsten Verwandten diese Weste und dieses Tuch als Andenken ï¿½bergab, und das Versprechen leistete, Stillschweigen ï¿½ber diese Vorgï¿½nge zu beobachten, welche in der blutigen Verwirrung des Krieges, der damals wï¿½thete, leicht vergessen wurden.

Mein Gemahl hatte Ursache, zu wï¿½nschen, daï¿½ der Tod des Verbrechers ein Geheimniï¿½ bliebe, murmelte sie erbittert.

Sie miï¿½verstehen mich, gnï¿½dige Frau, antwortete ich. Der Geheimerath starb den Tod eines Verbrechers, aber die ihn tï¿½dteten, waren grausame zuchtlose Mï¿½nner, welche jedenfalls ein noch weit schwereres Verbrechen begingen.

Sie blickte mich fragend an.

Wenn dies der Fall ist, sagte sie, warum wurden die Mï¿½rder nicht bestraft, und was bedeuten die Worte meines Gemahls, daï¿½ ihm oder seinen Kindern daraus besondere Gnadenbezeugungen erwachsen kï¿½nnten?

Ich dachte einige Minuten nach, dann erwiederte ich:

Es ist mï¿½glich, daï¿½ der verewigte Herr Recht hatte, so zu glauben, er muï¿½te das besser verstehen, als ich es vermag. Vielleicht schrieb er auch diese Worte nieder, damit die Hinterlassenen einmal versuchen mï¿½chten, Nutzen durch Etwas zu ziehen, was er selbst nicht berï¿½hren mochte. Denn seine Scheu vor der Handlungsweise und dem Ende seines Bruders war so groï¿½, daï¿½ er niemals wieder eine Frage darï¿½ber that, und wï¿½hrend der wenigen Male, wo er in langen Zwischenrï¿½umen sein Schloï¿½ besuchte, mich zu sehen vermied, um nicht an diese unglï¿½ckliche Geschichte gemahnt zu werden. Damals sagte er zu mir:

ï¿½Jede Erinnerung an das Leben und Sterben meines Bruders ist mir fatal, eben so fatal wï¿½rde es meiner Familie sein, wenn diese jemals etwas davon erfï¿½hre; endlich aber kï¿½nnte man diesen Schatten aus seinem blutigen Grabe holen, um ihn mir in den Weg zu legen. – Sie wissen nicht, lieber Herr Pastor, was man Alles zu einer Intrigue benutzen kann, und wie sorgfï¿½ltig man das vermeiden muï¿½, was dazu dienen mï¿½chte. Vielleicht kommt einmal die Zeit, wo ich Richards tragisches Ende brauchen kann. Bis dahin lassen Sie uns nie wieder davon sprechen.ï¿½ –

Als der gnï¿½dige Freiherr vor zwei Jahren endlich hierher kam, hat er mich nur selten, wenn er hier vorï¿½berritt, begrï¿½ï¿½t, ohne je des Verewigten zu gedenken, und so ist denn bis auf diese Stunde kein Wort jemals auch von mir davon erwï¿½hnt worden.

Seltsam, sagte sie. Aber wollen Sie auch jetzt noch gegen mich schweigen?

Nein, antwortete ich, auf Ihren Wunsch will ich Ihnen Alles mittheilen, was ich weiï¿½, denn vielleicht wï¿½re es so, daï¿½ es Ihnen Vortheile bringen kï¿½nnte, und unter den Lebendigen ist Niemand mehr, von dem Sie die volle Wahrheit erfï¿½hren.

Der ï¿½ltere Bruder Ihres Gemahls, begann ich darauf, als sie mich auffordernd anblickte, war, was ich Ihnen nicht verhehlen darf, ein gewissenloser und leichtsinniger Mann, der mancherlei schweres Unrecht begangen hat. Seine Heirath mit einer liebenswï¿½rdigen und reichen Dame war unglï¿½cklich, ihm wurde sogar Schuld gegeben daï¿½ er deren Tod durch absichtliche Vernachlï¿½ssigung bei Behandlung in ihrer Krankheit herbeigefï¿½hrt habe, wenigstens behaupteten dies sein Schwiegervater und seine Schwï¿½ger, deren Zuneigung fï¿½r ihn sich in Haï¿½ verwandelt hatte. – Gerï¿½chte davon verbreiteten sich ï¿½berall, und nicht leicht gab es einen Herrn, dem so viel Bï¿½ses nachgesagt wurde, wie ihm, wozu auch sein ehemaliger Diener Jakob beitrug, den er als Dieb strafen lieï¿½ und schimpflich fortjagte.

Ist das derselbe Jakob, fiel sie ein, der Mensch, der –

Der von Ihrem seligen Gemahl das Gnadenbrod empfing und sein Leben vor wenigen Tagen selbstmï¿½rderisch endete, sagte ich.

O er war von schlechtem und heimtï¿½ckischem Charakter. Niemand mochte ihn leiden, versetzte sie, um sich zu entschuldigen.

Jakob war eben so sï¿½ndig, wie sein Herr, fuhr ich fort, allein ein Dieb war er nicht. Es war ihm Gewalt und Unrecht geschehen, was er mit dem glï¿½hendsten Hasse vergalt. Er kehrte, als man ihn zuletzt noch im Zuchthause wund gepeitscht und aus der Hauptstadt verwiesen hatte, als ein geachteter Bettler hierher zurï¿½ck, lebte bei seinem Verwandten, dem Fï¿½rster, der im Dienste des Schwiegervaters seines ehemaligen Herrn war, wurde als Heidelï¿½ufer gebraucht und erzï¿½hlte so viele entsetzliche Geschichten von dem Leben des Freiherrn, daï¿½ jeder, der sie hï¿½rte, diesen als einen grausamen Missethï¿½ter verdammte. Da der Baron selbst und seine Familie auf's Tiefste gekrï¿½nkt waren, so geschah dem kein Einhalt, man konnte im Gegentheil von dem alten Edelmanne selbst die fï¿½rchterlichsten Namen hï¿½ren, welche er seinem ehemaligen Eidam gab.

Dieser kï¿½mmerte sich wenig darum, denn er lebte weit davon, und wenn er jemals Etwas davon erfuhr, so beachtete er es nicht. Er war im Cabinet des Grafen Haugwitz dessen Vertrauter, wurde zu geheimen Sendungen gebraucht und galt als ein tief eingeweihter Unterhï¿½ndler mit dem Kaiser der Franzosen. Als Haugwitz zurï¿½cktreten und Hardenberg Platz machen muï¿½te, wurde er mit seinem Beschï¿½tzer beseitigt, allein er war ein viel zu ehrgeiziger und intriguanter Mann, um nicht der gegnerischen nun zur Regierung gelangten Partei als ihr gefï¿½hrlichster Feind zu gelten. Man beschuldigte ihn, mit franzï¿½sischen Staatsmï¿½nnern in heimlicher Verbindung zu stehen, wollte wissen, daï¿½ er um dessentwegen sich in Paris aufgehalten, und als der Kaiser Napoleon nach seinen Siegen in Oesterreich mit Niemand anders unterhandeln wollte, als mit dem Grafen Haugwitz, glaubte man, daï¿½ dies die Folgen der geheimen Machinationen seines Vertrauten wï¿½ren. Der Graf ï¿½bernahm noch einmal die Leitung des Staates, der Geheimerath von Hartenstein erhielt jedoch keine neue Anstellung. Der aufgeregte Verdacht wegen seines Aufenthalts in Paris war so groï¿½, und er hatte so mï¿½chtige Widersacher, das Graf Haugwitz es nicht wagte, ihn sogleich zu begï¿½nstigen; nach weniger als einem Jahre aber fiel der Minister selbst zum zweiten Male, denn der Krieg gegen Napoleon lieï¿½ sich nicht lï¿½nger zurï¿½ckhalten. Die Erbitterung war groï¿½ und allgemein, die Kriegspartei gewann das Uebergewicht, die unglï¿½ckliche Schlacht bei Jena zeigte, daï¿½ Friedrich's des Groï¿½en Reich ein Schutthaufen geworden war.

Als ich dies sagte, blickte mich die stolze Dame miï¿½billigend an, doch unterbrach sie mich nicht, ich konnte fortfahren.

In unserer Gegend, begann ich, hatten wir von Dem, was die Welt bewegte, wenig vernommen, wir erfuhren nur, daï¿½ der Geheimerath entlassen worden sei, und daï¿½ er als ein Franzosenfreund und Verrï¿½ther mit Schimpf und Schmach verfolgt werde. Die Regierungskunst des Grafen von Haugwitz fand wenige Freunde im Lande, der Adel besonders war voll Zorn ï¿½ber ihn, denn die jungen adligen Herren dienten im Heere und brannten vor Begier, den Franzosen das Garaus zu machen. Der Baron von Daber, der alte Offizier Friedrichs des Groï¿½en, hatte vier Sï¿½hne in der Armee; hï¿½tte er deren aber auch hundert besessen, er wï¿½rde sie alle in den Krieg geschickt haben.

Am Tage, wo er die Nachricht erhielt, daï¿½ es nun endlich losgehen wï¿½rde, kam er zu mir und ich hatte ihn lange nicht gesehen. Er war sehr hinfï¿½llig und sein Kopf zitterte. Doch die Freude hatte ihn verjï¿½ngt.

He, schrie er, wenn Er jetzt ein richtiger Sohn seines Vaters wï¿½re, Pastor, wï¿½rde er den schwarzen Kragen zum Teufel schmeiï¿½en und nach der Muskete greifen! Korporal Wenzel! Himmel Element! Kï¿½nnten wir beide noch einmal Roï¿½bach sehen. Aber es geht nicht, fï¿½gte er grimmig lachend hinzu, doch Gott sei Dank, daï¿½ ich vier Sï¿½hne habe, die ich schicken kann, und keinen Federfuchser darunter, wie Er und wie – er dachte an seinen Schwiegersohn, allein er sprach dessen Namen nie aus, sondern nur eine lange Verwï¿½nschung und einen rachsï¿½chtigen Schwur, daï¿½ der infame Spion endlich doch noch an den Galgen kommen werde.

Sie wissen vielleicht, gnï¿½dige Frau, daï¿½ der unglï¿½cklichen Schlacht bei Jena Gerï¿½chte ï¿½ber einen groï¿½en Sieg des preuï¿½ischen Heeres vorangingen, die einen unermeï¿½lichen Jubel erregten. Die Nachricht davon verbreitete sich aus der Hauptstadt in die Provinzen, und die Rittersitze wiederhallten von festlichen Gelagen, Reden und Gesï¿½ngen; die Trauerkunde dagegen, welche nur zu schnell nachfolgte, wurde anfangs als unmï¿½glich verlacht, dann geringschï¿½tzig als Uebertreibung und Erfindung der Vaterlandsverrï¿½ther behandelt und von den starren Bekennern der preuï¿½ischen Unbesiegbarkeit auch dann noch nicht geglaubt, als die Flucht allgemein, die Hauptstadt verloren war, und der jï¿½he Fall der stï¿½rksten Festungen den panischen Schrecken kundgab, welcher alle Begriffe von militairischer Ehre und standhafter Tapferkeit und Treue vernichtet hatte.

Unter Denen, welche gar nichts glaubten, und einen Jeden lï¿½sterten, der sie irre machen wollte, befand sich auch der Baron, mein Patron und Schirmherr. Am ersten Novembertage lieï¿½ er mich zu sich rufen. Er lag auf seinem harten Feldbette, mit einem groï¿½en grauen Mantel zugedeckt und sah fieberhaft erhitzt und krank aus.

Komm Er her, Pastor, rief er mir entgegen, die Halunken haben mich mit ihren Lï¿½gereien marode gemacht. Sage Er mir die Wahrheit. Glaubt Er an das nichtswï¿½rdige Gerede, daï¿½ das Gesindel, die Franzosen, uns geschlagen haben?

Er klopfte sich dabei mit der Faust auf die Brust und lachte hohl auf.

Mein gnï¿½digster Herr, antwortete ich, wir Alle mï¿½ssen uns beugen unter den Willen Gottes.

Unter den Willen Gottes, Pastor! schrie er, aber nicht unter den Willen der Spitzbuben, der Landesverrï¿½ther. Es ist nicht wahr, sage ich Ihm, die Cujone haben Hiebe gekriegt!

Ich schwieg und sah ihn, traurig seufzend, an; er schwieg ebenfalls. Nach einiger Zeit aber begann er ruhiger:

Er ist ein ehrlicher Mann, Wenzel, Ihm glaube ich. Weiï¿½ Er es gewiï¿½, daï¿½ die Franzosen gesiegt haben?

Ich sagte leise Ja und er antwortete mit einem tiefen Stï¿½hnen.

Aber in Berlin sind sie nicht? rief er dann mit neuem Muthe, und als ich auch dies Mal ein Ja sprach, richtete er sich auf und schrie: Nein! mit solcher Gewalt, daï¿½ ich glaubte, er wï¿½rde sich die Brust zersprengen.

Ich bat ihn, ruhig zu sein, und trï¿½stete ihn so gut ich konnte.

Lieber, theurer Herr, bat ich, nachdem sich seine Heftigkeit gelegt hatte, wir kï¿½nnen das groï¿½e Unglï¿½ck nicht lï¿½nger bezweifeln; wenige Meilen von hier sind schon Feinde gesehen worden, und heute hat sich die Nachricht verbreitet, daï¿½ vor drei Tagen das ganze Corps des Prinzen Hohenlohe bei Prenzlau geschlagen und gefangen wurde. Retten Sie, theuerster Herr, was Sie Werthvolles besitzen, bei Zeiten, vergraben Sie es und begeben Sie sich selbst lieber an einen sichern Ort, in eine Stadt, wo es immer besser hergeht in Kriegszeiten, als auf dem Lande, da hier so leicht kein Schutz zu finden ist.

Er hï¿½rte mich anscheinend ruhig an, dann schï¿½ttelte er den Kopf und sagte verï¿½chtlich:

Pastor, Er ist auch ein Hans Hasenfuï¿½, wie alle Anderen. Die Franzosen hier? Der Prinz von Hohenlohe geschlagen? Ein preuï¿½isches Heer gefangen?! Er ist kein verfluchter Schelm wie der – aber Er ist ein Narr, der sich den Kopf dick machen lï¿½ï¿½t. Mach Er, daï¿½ Er fortkommt.

Wï¿½hrend er dieses sagte, entstand ein Lï¿½rm und wildes Geschrei. Ein Paar Reiter jagten in den Hof, verfolgt von mehreren anderen; das Gesinde stï¿½rzte in das Haus, drauï¿½en klirrten Sï¿½bel und fielen einige Schï¿½sse, gleich darauf wurde die Thï¿½r aufgestoï¿½en, und ein Verwundeter taumelte herein, dem ein Blutstrom vom Kopfe lief und dessen Hand sich auf seine Brust drï¿½ckte.

Leopold! schrie der alte Herr bestï¿½rzt.

Es war sein zweiter Sohn, welchen er immer mit besonderer Zï¿½rtlichkeit geliebt hatte. Der arme, junge Mann sank zu seinen Fï¿½ï¿½en nieder, drï¿½ckte seine Hï¿½nde, und sah ihn mit brechenden Augen an.

Alles verloren, Vater, Alles verloren! flï¿½sterte er. Hohenlohe hat capitulirt, ich wollte mich retten, sie verfolgen mich, gleich werden sie hier sein. Rette Dich, Vater, rette mich!

Er machte eine verzweifelnde Anstrengung, sich aufzurichten, denn wohl an dreiï¿½ig franzï¿½sische Chasseurs zu Pferde rasselten vor dem Hause und in der nï¿½chsten Minute waren sie drinnen, Sï¿½bel und Pistolen in ihren Hï¿½nden. Der alte Baron hatte seinen Sohn umschlungen, sein graues Haupt lag auf dessen blutigem Haupte; die Franzosen mit ihren Waffen sprangen fluchend auf beide los.

Ich aber stellte mich schï¿½tzend vor sie hin, und rief in franzï¿½sischer Sprache:

Im Namen Gottes, im Namen des Himmels! Schonen Sie diesen Sterbenden, der in den Armen seines Vaters liegt!

Meine Worte waren nicht umsonst. Die Franzosen, erstaunt, einen Mann zu finden, der ihre Sprache verstand, lieï¿½en die Sï¿½bel sinken, und bald waren sie von einer groï¿½mï¿½thigen Rï¿½hrung ergriffen, denn Leopold war nicht allein eine Leiche, sein Vater war mit ihm vereint in das Land des Friedens gegangen.

Der Lieutenant dieser Soldaten schien ein edelherziger, junger Mann zu sein. Er sprach gï¿½tig mit mir, bedauerte den Krieg und die Todten, und Niemandem geschah ein Leid; kaum aber hatte er mit seinen Jï¿½gern das Haus verlassen, als andere schlimmere Gï¿½ste einzogen, und leider muï¿½ ich sagen, daï¿½ dies keine Franzosen, sondern Deutsche von den Rheinbunds-Truppen waren. Eine wilde Scene der Plï¿½nderung begann. Sie durchsuchten das ganze Haus, um verborgene Preuï¿½en, mehr aber noch, um verborgene Kostbarkeiten zu finden. Alle Schrï¿½nke und Behï¿½lter wurden erbrochen, Alles zertrï¿½mmert, was sich zertrï¿½mmern lieï¿½, sogar die Betten zerschnitten und ihr Inhalt zerstreut, gemiï¿½handelt, wer ihnen im Wege war, die beiden Todten sogar ihrer Kleider beraubt, und mein Leben in groï¿½e Gefahr gebracht. Ich weiï¿½ nicht, ob es Zufall war, daï¿½ zuletzt das Haus in Brand gerieth und unter seinen rauchenden Trï¿½mmern die Leichname begrub; aber auch ein Theil des Dorfes brannte nieder, und mit derselben Wuth, wie im Herrenhause, wurden die unglï¿½cklichen Bewohner von diesem Streifcorps behandelt.

Ich erzï¿½hle Ihnen dies Alles, gnï¿½dige Frau, sagte ich, als ich sah, daï¿½ sie ungeduldig wurde, weil es Ihnen erklï¿½ren soll, wie durch diese grausame Behandlung, die sich an vielen anderen Orten wiederholte, ein blutdï¿½rstiger Haï¿½ in den Gemiï¿½handelten aufgeweckt wurde. Viele flohen in die Wï¿½lder, verbargen sich in einsamen Hï¿½usern und vereinigten sich mit Fï¿½rstern und Wildhï¿½tern, um Rache zu nehmen.

Dazu kamen Soldaten, welche der Gefangenschaft bei Prenzlau und Lï¿½beck entlaufen waren. Sie flohen in Bauerntracht und allerlei andern Verkleidungen, besaï¿½en aber hï¿½ufig zu ihrer Vertheidigung eine Pistole oder eine andere Waffe, und suchten Kolberg zu erreichen, oder nach Preuï¿½en zu entkommen. Wenn sie von den Franzosen ertappt wurden, erschoï¿½ man sie gnadenlos als Rï¿½uber, dagegen waren sie jedes mï¿½glichen Beistandes von Seiten der Landleute gewiï¿½. Manche von ihnen vereinigten sich auch mit den krï¿½ftigsten und kï¿½hnsten Bauern und Jï¿½gern und wurden die Anfï¿½hrer streifender Haufen, welche oft genug einzelne Franzosen und kleine Transporte ï¿½berfielen und jeden Feind, den sie erreichen konnten ohne Erbarmen todtschlugen.

Manche entsetzliche That ist damals geschehen und Niemand konnte sie hindern. Die Erbitterung tï¿½dtete die Herzen, der Krieg verwilderte die Gemï¿½ther, Leichen lagen an den Straï¿½en, wo sie still eingescharrt wurden; Mancher verschwand ohne Spur und man sah ihn nie wieder. – Ich komme zu dem traurigen Ereignisse, das Ihren verewigten Gemahl und sein Haus so nahe anging.

Es war in der Abenddï¿½mmerung am sechsten December, als ich einen Wagen an diesem Hause vorï¿½berfahren hï¿½rte. Am Fenster stehend sah ich, daï¿½ es ein verdeckter Wagen war, der rasch ï¿½ber den schlechten Damm polterte. Als ich hinausging, dem Gerï¿½usch nachhorchte, das vom Wege kam, der am See hinlï¿½uft, dachte ich vergebens darï¿½ber nach, wer das sein kï¿½nne? Wenige Tage vorher war ein ganzes Regiment Franzosen bei uns gewesen, die alle Dï¿½rfer und Wï¿½lder durchsuchten und mehrere aufgefangene Ranzionirte Ein ï¿½Ranzionierterï¿½ war ein durch Loskauf, Austausch oder Flucht aus der Kriegsgefangenschaft freigekommener einzelner Soldat. und Bauern erschossen hatten.

Jetzt war Alles ruhig. Der Commandeur hatte bekannt machen lassen, daï¿½ jedes Dorf geplï¿½ndert und niedergebrannt, die angesehensten Leute aber fï¿½silirt werden sollten, wo noch ein Franzose ermordet wï¿½rde, und er hatte mir gesagt, daï¿½ dies unfehlbar geschehen mï¿½ï¿½te. So eingeschï¿½chtert glaubte man die gepeinigten Menschen, daï¿½ meine Frau und ich der Meinung waren, der Wagen gehï¿½re einem der franzï¿½sischen Commissaire, die ï¿½berall umherstreiften, um Lebensmittel wegzunehmen, wo sie diese fanden, und der so sicher gemacht sei, daï¿½ er keine Bedeckung mitgenommen habe.

Wir legten uns schlafen und schliefen fest, als ich mit einem Male heftig und gewaltsam an meine Thï¿½re schlagen hï¿½rte. Es war noch Nacht und der Mond schien schwach, vorher war ein wenig Schnee gefallen und ein eisiger Wind fegte darï¿½ber hin. Ich schlief nach dem Garten hinaus, von der Hinterthï¿½re dort kam auch der Lï¿½rm. Als ich aufstand, bat mich meine Frau um Gotteswillen keinen Schritt zu thun, doch ich lieï¿½ mich nicht abhalten durch den Laden zu sehen, und entdeckte eine menschliche Gestalt, die sich dicht an das Haus drï¿½ngte, zweifelhaft schien, was sie beginnen sollte, horchend um sich schaute und dann von neuem heftig klopfte. Da es ein einzelner Mann war, so fragte ich durch den Laden, wer er sei und was er wolle?

Machen Sie auf, antwortete der Fremde leise und im heiseren Tone, aber schnell, schnell, oder es ist zu spï¿½t.

Die Stimme kam mir bekannt vor, doch wuï¿½te ich nicht, wer er sei. Als ich zï¿½gerte, weil Dorothea mir laut zuschrie, ich sollte mich nicht von der Stelle rï¿½hren, wiederholte er seine Worte und wie in groï¿½er Angst rï¿½ttelte er an den Fensterladen und sagte flehend:

Wollen Sie einen Mord auf sich laden? Wollen Sie einen Menschen umkommen lassen?

Davon erschï¿½ttert lief ich hinaus, schob den Riegel an der Thï¿½re zurï¿½ck und er drang herein und schloï¿½ sogleich wieder zu.

Wer sind Sie? Wer verfolgt Sie? fragte ich.

Er gab keine Antwort; ich hï¿½rte ihn heftig athmen.

Da kam Dorothea mit einem Lichte und nun erkannte ich ihn, es war der Freiherr von Hartenstein. Wie er mich starr und bleich werden sah, legte er seine Hand auf meinen Arm und preï¿½te diesen zusammen.

Sie erkennen mich? fragte er.

Ja, Herr Geheimerath, antwortete ich ihm.

Still, flï¿½sterte er, daï¿½ uns Niemand hï¿½rt. Verbergen Sie mich, ich kann nicht weiter. Ich habe mir den Fuï¿½ verstaucht, weiï¿½ auch nicht wohin ich soll.

Gerechter Gott! rief ich aus, was ist geschehen?

Eine Rotte Bï¿½sewichte hat mich ï¿½berfallen, sagte er, ich konnte ihr nur durch einen Sprung aus dem Fenster entgehen. Es mï¿½ssen Canaillen darunter sein, die genau Bescheid wissen, denn ich hatte mich in einem Zimmer verborgen, das hinter einer Tapetenwand versteckt liegt, wo es schwer zu entdecken ist. Als sie das Thor einbrachen, hatte ich kaum Zeit Weste und Rock meines Bedienten zu nehmen, aber das kann nichts helfen. Sie mï¿½ssen mir andere Kleider geben, einen von Ihren Rï¿½cken, er wird mir passen. Helfen Sie mir den Stiefel ausziehen, ich leide groï¿½e Schmerzen und verschaffen Sie mir ein Pferd. Ich will es den Schurken bezahlen, bei Gott das will ich! Hï¿½tte ich gewuï¿½t, daï¿½ es so mï¿½rderisch noch hergeht, ich wï¿½rde keinen Schritt hierher gethan haben, aber man sagte mir die Ordnung sei hergestellt.

Ich wollte um Ihrer willen, erwiederte ich, daï¿½ Sie nicht gekommen wï¿½ren.

Man hat den rohen Haufen gegen mich aufgehetzt, hat mich verlï¿½umdet, fuhr er mich anblickend fort und um seine Lippen zuckte der verï¿½chtliche Hohn, den ich kannte. Der Pï¿½bel glaubt Alles was man ihm aufbindet! Befreien Sie mich von dem vermaledeiten Stiefel, er macht mir Hï¿½llenqualen. Verflucht sei der Stein, auf den ich sprang! Wï¿½ren meine Fï¿½ï¿½e gesund, so wï¿½re ich weit. Aber rasch eine Binde oder ein Tuch um die Geschwulst und dann einen Rock und ein Pferd, Ihr Pferd; ich will Ihnen reichlich vergelten.

Ach, mein gnï¿½diger Herr, erwiederte ich betrï¿½bt, man hat uns alle Pferde und Kï¿½he lï¿½ngst genommen, allein sobald es Tag wird, will ich Hï¿½lfe zu schaffen suchen.

Er stieï¿½ eine Verwï¿½nschung aus, in demselben Augenblicke wurde diese durch eine rauhe Stimme vor dem Fenster beantwortet.

Wir haben ihn! schrie diese Stimme, hier im Hause sitzt er! Aufgemacht! Schlagt ein, wenn der Pfaffe sich nicht rï¿½hrt.

Ein Geschrei vieler anderer Stimmen und harte Drohungen folgten dieser Aufforderung, die von den Schlï¿½gen einer Axt begleitet wurden, unter welchen der schwache Fensterladen zersplitterte.

Als ich den unglï¿½cklichen Mann in meiner Angst anblickte, sah ich, wie in seinem Gesicht Entsetzen und Verzweiflung arbeiteten. Er suchte irgend einen Ausweg zu entdecken, den er nicht fand. Seine Stirn hatte sich hoch und faltig zusammengezogen, seine Augen rollten umher, seine Lippen zitterten. In dem Augenblicke, wo der Laden aufgerissen wurde und das wilde Triumphgeschrei sich verdoppelte, schlug er das Licht vom Tische auf den Boden, daï¿½ es auslï¿½schte und sprang durch die Nebenthï¿½re, welche in mein Arbeitszimmer fï¿½hrte.

Jetzt konnte ich erkennen was drauï¿½en vorging. Ein Haufen Menschen umringte mein Haus, es mochten deren wohl zwanzig und mehr sein. Einige trugen Laternen, alle waren mit Schafpelzen bekleidet, die gewï¿½hnliche Tracht der Landleute damaliger Zeit. Die meisten hatten auch schwarze flockige Pelzmï¿½tzen, sogenannte Pudelmï¿½tzen, ï¿½ber ihre Kï¿½pfe gezogen, andere weiï¿½e Zipfelmï¿½tzen, die mit Tï¿½chern festgebunden waren. Ihre Gesichter waren geschwï¿½rzt und steckten in Binden und Lappen, bis ï¿½ber Mund und Nase; sie hatten somit alle Vorbereitungen getroffen, um bei dem was sie vorhatten unkenntlich zu bleiben und ich schauderte zusammen, weil ich begriff, zu welcher grausamen That sie entschlossen waren.

Als sie ihre Laternen an die Fensterscheiben hielten, sahen sie mich stehen und Dorotheen, die in groï¿½er Furcht war.

Da steht der Pfaffe, schrieen mehrere. Schlagt ein! Schieï¿½t ihn nieder!

Ruhig! antwortete eine gebietende Stimme. Der Pfarrer ist ein ehrlicher Mann und ein Vaterlandsfreund, ihm soll kein Haar gekrï¿½mmt werden. Machen Sie auf, Herr Prediger, wenn Ihnen Ihr Leben lieb ist.

Dorothea lief und ï¿½ffnete die Thï¿½re. Es blieb nichts anderes ï¿½brig, denn wie wï¿½re Widerstand mï¿½glich gewesen? –

Wie ein Strom drang der ganze Haufen ein. Ein gewaltiger Mann, mehr als sechs Fuï¿½ hoch und mit herkulischen Schultern schien der Anfï¿½hrer. Ich kannte ihn nicht, hatte ihn nie gesehen. Der Kragen seines Pelzes war um seinen Kopf gezogen, die Pudelmï¿½tze tief in die Stirn gedrï¿½ckt. Er war geschwï¿½rzt wie Alle, ein langer Bart bedeckte seine Lippen und Backen. Ich vermuthe, daï¿½ es einer der flï¿½chtigen Soldaten war, vielleicht ein Unteroffizier oder Feldwebel und wie er mochten noch mehrere Soldaten zu dem Haufen gehï¿½ren, der eine gewisse Disciplin beobachtete. Wohl ein Dutzend waren mit Gewehren und Bï¿½chsen bewaffnet, einige trugen auch Hirschfï¿½nger ï¿½ber ihre Pelze geschnallt wie Jï¿½ger und Fï¿½rster, die ï¿½brigen fï¿½hrten. Aexte, Senseneisen oder schwere Eichenknittel mit Eisenringen.

Ich sage Ihnen nichts von meinen Bitten und Beschwï¿½rungen, um das Erbarmen dieser erbitterten, wohl auch halb trunkenen Mï¿½nner zu erregen, nichts, wie wir Beiden zuletzt, ich und Dorothea, uns vor die Thï¿½re warfen, und die Mï¿½rder abzuwehren suchten. Wir wurden zur Seite gestoï¿½en; sie drangen ein und fanden den Geheimenrath hinter dem Ofen an der Wand stehend. Er hatte den Rock abgeworfen, wahrscheinlich um ein anderes Kleidungsstï¿½ck zu suchen, das er nicht fand; so wurde er hervorgezogen unter wï¿½thendem Gebrï¿½ll und Jauchzen, unter Schmï¿½hungen, Hohn und Miï¿½handlungen, denn einer der bethï¿½rten Rasenden schlug ihm mit der Faust ins Gesicht, daï¿½ Blut danach floï¿½.

Elender! schrie der Getroffene auf, ich kenne Dich, Du Schelm!

Diese Worte wï¿½rden ihm wahrscheinlich auf der Stelle das Leben gekostet haben, denn sie dï¿½rsteten danach, und warfen sich auf ihn, aber Dorotheas Geschrei, meine erhobene Stimme und der donnernde Befehl des Anfï¿½hrers hinderten fï¿½r den Augenblick die schreckliche That.

Halt! schrie der riesenhafte Kerl. Wer ihn anrï¿½hrt, dem haue ich die Hand vom Leibe. Bindet ihn, sterben soll er, aber wie es sich gehï¿½rt und nicht hier im Hause des Pastors.

Die Hï¿½nde wurden dem Geheimenrathe auf dem Rï¿½cken zusammengeschnï¿½rt, was derselbe Mensch that, der ihm in's Gesicht geschlagen hatte, dennoch aber schien dem unglï¿½cklichen Manne ein Hoffnungsgedanke zu kommen.

Wer Ihr auch sein mï¿½get, begann er, Ihr ermordet einen Unschuldigen. Laï¿½t mich frei und ich will Alles vergessen, keinerlei Anklage erheben, keinerlei Nachforschung anstellen; ja ich will geben was Ihr haben wollt. Ihr sollt Geld haben, ich habe viel Geld mitgebracht; fordert was Euch beliebt, ich will thun was ich thun.

Sie hatten einen Kreis um ihn gebildet, in dessen Mitte er sich befand, von ihren Laternen beleuchtet, die sie in sein uriges Gesicht hielten. Ringsumher wurde es dï¿½ster, keiner weiter im Hause als wir und die alte Magd, welche sich nicht aus ihrer Kammer traute. Es begann nun eine Art Verhï¿½r.

Sie sind der Geheimerath von Hartenstein? fragte der Anfï¿½hrer.

Ich bin es, antwortete der Freiherr.

Dann sind Sie ein Landesverrï¿½ther, der die Franzosen hierher gebracht hat.

Ich bin kein Verrï¿½ther, antwortete der Freiherr, ich habe niemals etwas gethan, was mich in Unehre brï¿½chte.

Er lï¿½gt! schrie eine Stimme.

Sie haben es mit den Franzosen gehalten, fuhr der groï¿½e Mensch fort. Geld haben Sie genommen von dem Bonaparte, dafï¿½r haben Sie das Vaterland verrathen.

Wie habe ich es verrathen kï¿½nnen? erwiederte Hartenstein ruhig. Ich werde mich keiner Untersuchung entziehen. Sagen Sie mir, wie ich es verrathen konnte?

Der Anklï¿½ger schien verlegen zu sein.

Die ganze Welt sagt es, schrie er, alle Patrioten sagen es. Verflucht! Sind Sie nicht bis jetzt bei den Franzosen gewesen, wï¿½hrend alle braven Mï¿½nner bei ihrem Kï¿½nige sind? Haben Sie da nicht wieder mit dem Bonaparte zusammengesessen und Rathschlï¿½ge gegeben?

Ich habe keine Rathschlï¿½ge gegeben und kam hierher, um womï¿½glich Gelegenheit zu finden, nach Preuï¿½en zu gelangen, antwortete er.

Er lï¿½gt! Er lï¿½gt! schrie die scharfe Stimme wieder. Fragt wen Ihr wollt, sie werden es Euch sagen, was es fï¿½r ein schlechter Kerl ist.

Neben den Anfï¿½hrer trat jetzt ein anderer Mann und als er zu sprechen anfing, glaubte ich ihn zu erkennen.

Ich selbst, sagte dieser Zeuge, habe von dem verstorbenen Baron gehï¿½rt, daï¿½ er diesen Vogel hier einen niedertrï¿½chtigen Landesverrï¿½ther und Schelm nannte, den er wie einen Hund todt schieï¿½en wï¿½rde, wo er ihn fï¿½nde. Dazu hat er viele andere grausame schlechte Thaten begangen sein Lebenlang. Seine Frau hat er um ihr Geld gebracht und hat sie elend umkommen lassen, seinen treuen Diener Jakob hat er wie einen Dieb tractirt, falsch angeklagt und unglï¿½cklich gemacht. Nichts als Rï¿½nke, List und Schlechtigkeit sind von je an in ihm gewesen; betrogen hat er Jeden, der mit ihm zu thun hatte.

Das entschied das Loos des unglï¿½cklichen Freiherrn. Rache- und Wuthgeschrei ï¿½bertï¿½nte dessen Stimme, als er sich verantworten wollte –

Fï¿½nf Minuten wollen wir ihm Zeit lassen, wenn er noch etwas abzumachen hat, sagte der Anfï¿½hrer, dann soll er sterben!

Erlassen Sie es mir, Ihnen diese letzten Minuten zu beschreiben, sagte ich seufzend. Vergebens war Alles was ich that, sie rissen ihn hinaus, schleppten ihn ï¿½ber den Weg fort bis an die Kirchhofsmauer, erstickten sein Geschrei um Hï¿½lfe und seine Bitten und Versprechungen. Als ich die Schï¿½sse fallen hï¿½rte, sprang ich von meinen Knieen auf. Mondlicht und Tagesgrauen vermischten sich. Ich sah den ganzen Trupp rasch ï¿½ber die Felder und den gefrornen Bach fortlaufen und lautlos dem Walde zueilen. Die Schattengestalten schienen mir Wesen ohne Leib, das Ganze ein wï¿½ster Traum zu sein, aber es war nur zu gewiï¿½ und wahr.

Als ich zu dem traurigen Platze kam, lag er in seinem Blute todt. Drei Kugeln waren durch seine Brust, eine vierte durch den Kopf gegangen. Wir trugen ihn in das Haus, ich rief die Nachbarn herbei und machte Anzeige beim Gerichte ï¿½ber die That. Am Abend brachten wir die Leiche auf das Schloï¿½, wo es wï¿½ste aussah und wo sie begraben wurde und nun begann eine Untersuchung, die jedoch ohne alles Resultat blieb.

Niemand hatte die Mï¿½rder gekannt und wer vielleicht etwas von ihnen wuï¿½te, hï¿½tete sich eine Aussage zu machen. Es gab damals auch Viele, selbst unter den hï¿½her Gestellten, die in ihrem Hasse so weit gingen sich ï¿½ber den Tod eines Verrï¿½thers von solchem Range heimlich zu freuen. Sie nannten es einen Akt der Volksjustiz gegen einen Verbrecher, der in anderer Weise nicht zu erreichen sei und die Gerichte waren, wie Alles damals, aufgelï¿½st, alle Ordnung und Gesetzlichkeit vernichtet, die franzï¿½sische Militairgewalt aber machte nicht allzu viel aus einem Vorfalle, der keinen Franzosen betroffen hatte.

Allein Sie selbst, fiel die Dame ein, hatten einen oder einige der Bande erkannt. Sie werden diese Elenden doch genannt haben?

Ich sprach nur meine Vermuthungen aus, erwiederte ich, Gewiï¿½heit hatte ich nicht zu geben. Ich glaubte, daï¿½ der, welcher neben dem Anfï¿½hrer stand, der Fï¿½rster Heinz gewesen sei, der andere aber, welcher den Freiherrn schlug und band, war, wie ich meinte …

Nun; fragte sie, als ich schwieg.

Jakob, sagte ich.

Der Dame dï¿½stere Augen belebten sich. Ich dachte es wohl, rief sie. O gewiï¿½, der abscheuliche Mensch sah aus wie ein Verbrecher. Er konnte Niemand ansehen, vermied jede Begegnung mit meinem Gemahl oder mit meinen Kindern und mir. Aber wie war es mï¿½glich, daï¿½ ein solches Ungeheuer auf unsre Kosten leben durfte?

Madame, antwortete ich, die letzten Worte, welche der unglï¿½ckliche Mann zu mir sagte, bekannten sein groï¿½es Unrecht gegen seine verewigte Frau, gegen Jakob und gegen – Alle, die er beleidigt hatte und deren Vergebung er forderte. Von dieser Mï¿½rderbande, rief er dann, habe ich keine Gnade zu hoffen, aber ich bin kein Verrï¿½ther. Sagen Sie das meinem Bruder, er soll unsern Namen vor Schande bewahren.

Ich schrieb dies Alles dem jungen Herrn, Ihrem Gemahl, der jedoch erst im Frï¿½hjahr hierherkam und, nach reiflicher Ueberlegung, es fï¿½r das Beste erachtete, die Unthat auf sich beruhen zu lassen. Von dem Fï¿½rster Heinz hat man nie wieder gehï¿½rt, auch Jakob war lange Zeit verschwunden, bis er nach den Freiheitskriegen zerschossen und siech zurï¿½ckkehrte. Ihr Herr Gemahl war damals im Staatsdienste in England. Ich benachrichtigte ihn von Jakobs Erscheinen, der standhaft lï¿½ugnete, einen Antheil an jener grausamen Nacht gehabt zu haben, wohl aber ï¿½ber das schwere Unrecht klagte, das an ihm begangen ward, und welches sein ganzes Leben mit Elend und Schmach erfï¿½llt habe.

Darauf befahl der gnï¿½dige Herr, daï¿½ Jakob in sein Haus genommen und dort verpflegt werden sollte, unter der Bedingung, auf immer ï¿½ber Alles, was geschehen, zu schweigen.

Als ich zu sprechen aufhï¿½rte, sagte sie:

Mein Gemahl hat also niemals versucht, den Ruf seines Bruders zu retten? Er hat keine Untersuchung verlangt, hat nichts gethan, um sein Haus von solcher Schmach zu reinigen?

Es gingen wohl viele Jahre hin, erwiederte ich ihr, wo dies kaum mï¿½glich schien, denn die Meinung war vielfach verbreitet, daï¿½ der Geheimerath in seinem Eifer, den Frieden zu erhalten, zu weit gegangen sei; und daï¿½ er in Paris geheim verhandelt, den Abschied bekommen und der erklï¿½rte Anhï¿½nger der franzï¿½sischen Partei gewesen, konnte Niemand leugnen. Erst vor zwei Jahren, als Ihr Herr Gemahl den Staatsdienst aufgegeben hatte und hierherkam, sagte er mir, daï¿½ man jetzt davon ï¿½berzeugt sei, sein Bruder habe niemals seine Pflicht ï¿½bertreten. Als ihn sein unglï¿½ckliches Ende erreichte, sei er im Begriff gewesen, sich zu rechtfertigen. Es hatten sich Papiere nach Haugwitz's Tode aufgefunden, welche Alles bestï¿½tigten, und wenn dies geltend gemacht wï¿½rde, mï¿½ï¿½te man wenigstens der Familie dankbar sein.

Sie stand auf, und ich sah die Freude in ihrem Gesichte.

Darauf bezieht sich also jene Notiz? fragte sie, und weiter wissen Sie nichts?

Nein, antwortete ich, das ist Alles.

So leben Sie wohl. Wenn es nï¿½thig ist, werde ich mich auf Ihr Zeugniï¿½ berufen kï¿½nnen. Aber, fuhr sie zurï¿½ckkehrend fort, ist kein anderer Zeuge noch am Leben? Was ist aus den Sï¿½hnen des Barons geworden?

Sie sind sï¿½mmtlich todt, Madame. Der Aelteste starb bei Jena, der Zweite in den Armen seines Vaters. Der Dritte fiel in der Schlacht bei Eilau Die Schlacht bei Preuï¿½isch Eylau (7.-9.2.1807) zwischen der russischen Armee und der franzï¿½sischen Grande Armï¿½e unter dem Kommando von Napolï¿½on Bonaparte brachte bei schweren Verlusten auf beiden Seiten kein eindeutiges Ergebnis. und von dem Jï¿½ngsten weiï¿½ man nicht, wie er endete. Die Gï¿½ter sind jetzt auf Lehnsvettern ï¿½bergegangen. Wollen Sie, fï¿½gte ich hinzu, indem ich auf das Pï¿½ckchen mit den traurigen Reliquien deutete, dies nicht mitnehmen?

Werfen Sie es fort, erwiederte sie, indem sie sich entfernte, es kann nichts nutzen.

Es kann nichts nï¿½tzen! Ja, das ist es – das ist die Weisheit der Kinder dieser Welt, und nun ich den letzten Abschnitt meiner Lebensgeschichte niedergeschrieben habe, fragen mich meine mï¿½den Augen, was kannst Du noch nï¿½tzen? Wie es dunkel um mich wird, wie ich diese Buchstaben nur noch mï¿½hsam erkennen kann, muï¿½ ich doch lï¿½cheln ï¿½ber die Thorheit dieser Frage. Ich habe gelebt, ich habe als Mensch gelebt und gelitten; mein Wandel ist vollbracht. Was ich nï¿½tzte, weiï¿½ Gott allein!

Unter dies Manuscript war von einer andern Hand geschrieben:

Dies waren die letzten Worte des frommen edlen Greises. Die Feder war ihm aus der Hand gefallen und die Buchstaben noch nicht trocken, als wir ihn fanden, den mï¿½den Kopf auf das Papier gelegt, wie im tiefen Schlaf. Er ist hinï¿½bergegangen ohne Leiden, und heute in der Frï¿½he haben wir ihn begraben unter dem Rosenbusche, wie er es angeordnet, neben seinen Lieben. Marie ist noch in tiefsten Schmerze, denn er ist ihr ein Vater gewesen und hat vï¿½terlich ihr auch sein irdisches Gut hinterlassen. Wir werden bis zum Herbst warten mï¿½ssen, ehe sie meine Frau wird. Gott aber weiï¿½ nicht allein, was unsers lieben alten Freundes Leben nï¿½tzte, ich weiï¿½ es, Marie weiï¿½ es, die ihm Alles dankt, und so viele Arme und Geplagte mit ihr, deren Trost und Stab er war. Nï¿½tzten alle Menschen, wie er in seinem stillen Wirken und Wesen, es wï¿½rde wahrlich besser sein, wie es ist!

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