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Seiner Heimat Erde ruht
An keiner Bergwand aus;
Ein weiter, weiter Schemel –
Friesland.
Ungehemmt wettern die Wetter
Und die stürmenden Gemüter dort.
Im lüttchen Städtchen Weener
Hockt Ludwigs zottigsteinern Elternnest.
Da einmal flog er mit den Herbstvögeln
Fort über die Ems.
Von hoher Vogelreinheit inbrünstig
Ohne Makel klopft sein Herz.
Und geharnischt ist seine Nase,
Seidene Spenderinnen die feinen Lippen,
Wenn sie die Verse Maria
Rainer Rilkes gastlich reichen.
Werden Rittersporn
In Liliencrons Balladengesängen;
Flattern wie Möven auf,
Lauter »Emmas«, wenn er entzückend
Uns mit Morgensterns
– frei nach Hardt – »kosmischer Meschuggas« beschenkt.
O, Ludwig Hardt liebt seine Dichter,
Die er spricht.
Und vermählt sich mit den Gedichten,
Die er schlicht zu sagen versteht.
Nie deklamiert er!
Das ist es eben.