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Es war nicht Angst, daß ich mich so besprach
Und so bedachte: daß ein Rabe hocke
Hoch im Wacholderwald, am Findlingsblocke,
Am Malholz mürb gemorscht, weissagend Schmach.
Ich riß mich auf, ging ins Gebüsch und brach
Mir dort den besten Dorn zum Wanderstocke.
Nun zieh ich durchs Gebirg. Die freie Locke
Tief in die Stirn, wo mir ein Aug ausstach.
Im Hof die blonden Weiber an der Wocke,
Sie sehn mich gern, den Gast im rauhen Rocke,
Teilen mir willig Tisch und Schlafgemach.
Bald bin ich Hirt, im Haar die Distelflocke,
Umlullt vom Falter, hell der Herden Glocke,
Den großen Wolkenschatten träum ich nach.