Ein Skizzenbuch.

VIII Dir ist vertraut des Morgens blanke Frische,
Des Mittags träumerische Gluth – der Abend,
Wenn hinter dunklen Wipfeln sinkt die Sonne,
Und still der Tag im Glanz des Abendrothes
Dahinstirbt. – Du vernimmst im Geist das Rauschen
Des Sees noch, der an sein Ufer wallt,
Du siehst ihn schimmernd glatt dahingestreckt,
Ein Silberspiegel für des Himmels Glanz,
Du hörst ihn noch, wie er zur Winterszeit
Mit mächt'gem Donner seine Fesseln sprengt.

Vor Allem aber war dir lieb und werth
Die vielgestalt'ge buntgefärbte Schaar
Der Vögel, wie sie gross und klein, vom winz'gen
Zaunkönig bis zum mächt'gen Aar die Fluren,
Die Wälder und die Seen belebten rings.
Du liebtest sie und spürtest eifrig aus
IX Ihr Treiben und ihr Thun: Was in den Wipfeln
Sein Liedchen schlug, was auf dem Boden lief,
Was singend durch die Büsche sprang, was lieblich
Im Blau verloren jauchzend tirelirte,
Was heimlich im Geröhricht zwitscherte,
Was auf den Wassern schwamm und was im Blauen
Mit heis'rem Schrei die mächt'gen Kreise zog –
Nicht wahr, dies Alles ist dir wohl bekannt.

Ich dachte einst, du würdest bei mir bleiben,
Du dachtest selber so. Dein Streben war,
Ein Forscher einst zu werden, der im Wald
Und auf der Flur das liebliche Geheimniss
Der schaffenden Natur belauscht. – Ein Andres
Hast du erwählt, und köstlich ist auch dies.
Denn was ist besser wohl als Wunden heilen?
Was göttlicher, als Leiden zu vermindern?
Was edler, als ein Samariter sein?

X Doch schwer ist auch, was du dir auserwählt,
Der steten Mühsal und der Plage voll.
Drum, bist du von der Arbeit müd' und matt,
Lass deinen Blick auf diese Blätter schweifen,
Durch die ein Waldduft weht aus jener Zeit,
Da noch dein Ohr den holden Stimmen lauschte,
Der Wald der Heimath noch dein Haupt umrauschte.«