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Ihr Gräber, all ihr vergessenen Gräber,
Die keine liebe Hand mehr pflegt,
Wer ward dereinst in vergangnen Tagen
In euern weichen Arm gelegt?
Die müden Hügel sind eingesunken,
Der Efeu klettert hinüber so sacht;
Nur ein paar blaue Veilchen haben
Verschlafen die Augen aufgemacht.
Ihr Gräber, ihr längst vergessenen Gräber,
Vermorscht ist das Kreuz, verwittert der Stein. –
O schweige, Herz, nach hundert Jahren
Wird's auch mit unserm Grab so sein!
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