O Mann der ziegelroten Pocken,
des fruchtlos witternden Gehörs!
Im Zwielicht dumpfen Ungefährs
bist ewig du verdammt zu hocken,
behängt mit deinem Haushahn-Makel:
bis dich ein letzter Schrei verhöhnt;
bis dir das ferne Busch-Orakel
krächzend den letzten Bannfluch tönt!

    So heiß du Jenen auch umwirbst:
Sein Schrei wird nimmer dich erlösen;
und an der Erde zu genesen
wird dir versagt sein, bis du – stirbst. 39