wenn jedes Sträuben, jede Scheu
in brünstig Sehnen sich verlor,
und hingegeben sie zu dir,
dem Herren, dürstend schaut empor . . .

dann schlürfst du erst den Feuertrank,
den Wein der Wollust dieser Welt!
Wohl mir, der diese Schale noch
randvoll an blühende Lippen hält!