Oft wandelt' ich in euren Wolkenräumen
    Im jugendlichen Herzensmuthe hin;
Was Sterbliche sich sonst vom Glücke träumen,
    Ward dann mir stets zum sicheren Gewinn:
Denn jedem Gräschen sah ich es entkeimen,
    Und hob's an meine Brust mit frohem Sinn:
Entrückt der Eb'ne qualmbelad'nen Triften,
Fühlt' ich mich frei in euren freiern Lüften.

So schwand mir dort der Abend, so der Morgen
    In eurer schönsten Stunden gold'nem Schein;
Vor jedem herben Lebenszwang geborgen
    Jauchzt' ich laut auf – die ganze Welt war mein!
Nun kömmt die Nacht mit ihren Grau'n und Sorgen;
    Der Pilger steht auf öder Wüst' allein:
Dem harten Schicksal muß er, trauernd, weichen,
Und fern von euch sein dunkles Ziel erreichen!