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Mond wie Blut,
Die Wolken fahl, –
Die Stund' ist gut!
Wir ziehn in's Thal
Zum Opferherde nieder.
Das Opfer ächzt,
Der Blutgott lechzt.
Hebt an die strengen Lieder!
Was dunkel haus't
Im Wolkenthron,
Oft in uns graus't
Mit ernstem Droh'n,
Wir wissen's nicht zu nennen.
Dem leben wir,
Dem fällt das Thier,
Und Opfergluthen brennen.
Das Blut versöhnt,
Wenn's fleußt dahin!
So ist's ertönt
Durch unsern Sinn
Aus ernsten Wunderträumen.
Fleuß, Opferblut!
Erbeb', o Muth,
Und laß dein stolzes Schäumen.
Geheimnißreich
Am trüben Ort,
Und schreckenbleich
Mit hartem Wort
Begehn wir unsre Feste.
Der Mond allein
Darf Zeuge seyn,
Und Eul' und Nachtmohr Gäste.
Von Osten zieht
Herauf das Licht!
Schließt Euer Lied,
Verweilet nicht;
Uns lehrten's alte Sagen!
Lang' wird vollbracht
Das Werk in Nacht,
Einst wird, einst wird es tagen.
