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Birmingham

I

England ist ein Garten – zwischendurch rauchschwarze Flecke.

(Das Gartengrün zu halten, kostet Geld. Der schwarze Rauch beschafft es) …

II

Um die Fabrikstadt Glasgow (mit Paisley!) ist immer noch reinere Luft als um Birmingham.

Rußnebel. Kohlentrübheit. Wolkenschmutz. Luftkot. Staubdunst. Aschenbrodem. Und Krane, Krane, Krane – samt Schloten, Öltanks, Abdichtungen, Bretthaufen, Feuerungen, Schlackenhügeln.

Der Mensch hier atmet Unflat … und scheint mißlaunig.

III

Birmingham teilt sich in die Oberwelt und in die Unterwelt. In einen Olymp (es ist kein echter Olymp). Und in einen Hades (es ist ein echter Hades).

Wie bei uns in Essen, gehen die Straßenzüge bergig. Doch Essen hat im Grund nur eine Hauptstraße. Essen wirkt zweckhaft. Und kernsachlich. Es macht erst keinen Versuch, Berlin zu werden.

Birmingham aber träumt von London.

IV

Das Olympviertel dort schmückt sich mit klassischer Zier, mit korinthischem Säulenglanz, mit einem Jupitertempel; das ist an hundert Jahr' alt … und nennt sich Town Hall.

Oder mit einem Beratungshaus, wieder säulenreich, steinern, großartig.

(Mensch, in diesem schwarzen Dachgemäuer ist ein Venezianermosaik von Salviati; schön zwar nicht – aber es weht ein Gedenken der Gondelstadt zu dem Wanderer, im Kohlendunst …)

V

Das Forum. Die Freiluft-Walhalla. Da steht Edward VII., mit jenem putzigen Taktstock, den man Szepter nennt. Daneben seine Mutter.

Vor beiden Peel, der Staatsmann, – und das ist ein Spaß. Denn Peel setzte ja den Freihandel durch … während justament Birminghams Abgott, Joseph Chamberlain, Handelszöllner blieb – dieser dunkle Deutschenfeind aus dem Stahlgeschäft.

Er verdient kein Denkmal (in dem Orte, wo Watt und Priestley gelebt); doch er hat's. Zum Glück einen gräßlichen Brunnen.

(Beschmutztes Papier und Fahrscheine schwammen im Becken herum – eetsch!)

VI

Großartig im Stil bleibt jenes Pantheonviertel der Hochstadt. Und Bibliotheken, Galerien, Sonderschulen! Alles voll Mächtigkeit.

Sonst … ein Getrieb ohne Charakter. Keine angenehme Stadt.

Die Menschen lieblos gekleidet (»Oh London!« rief sehnsüchtig die Schauspielerin Gladys Cooper – wie gesagt) … Lärm, Schönheitsmangel, Staub. Kein gepflegtes Antlitz.

Welches Wunder, daß Burne-Jones, der Präraffaelit, hier zur Welt kam. (Ein Irrtum, über den er so erschrocken ist, daß er schon fünfundsechzig Jahre darauf starb.)

VII

Im Hadesviertel paffen Schornsteine. Hinab stieg ich in den Teil, welchen man Handsworth heißt.

Trostlos häßlich. Schlote, jeder dick wie ein Wasserturm. Dazu hoch …

Die Feuerzauberer dort in Hammerwerken züchten gräßlich-grausliche Stahlgebilde. Glutschöpfungen im Dampfhauch. Millionen Kriegsgewehre; (uäh!) Milliarden Schreibfedern; (immerhin!).

Der kritische Mord mittels Schreibfedern ist halt nicht so vorzeitplump, nicht so unappetitlich, nicht so bestienblöd.

VIII

Beiläufig waren, als ich in Birmingham herumging, an hunderttausend workers beschäftigungslos.

Eingeborene Leute, nämlich Arbeitsmänner wie Geldmänner, guckten unfroh.

Was erzählten sie mir? Schlechte Zeiten! Arbeitsmangel! Und Deutschland? Ach, aus Deutschland bezog Birmingham früher Kameras zu sechs Pfund Sterling – wenn sie dort zwölf kosteten. (Wehmut.) … Hoch klang sogar das Lied der deutschen Lokomotive.

IX

Einer, der vom »great war« oder Weltkrieg sprach, äußerte mir freimütig und sonst freundgesinnt, die Deutschen seien … (Bewegung an die Stirn). Er umschränkte den Sinn dieses Griffs, indem er ihn genauer auf eine (hier nicht zu nennende) Kastenschicht bezog – und auf eine (hier durchaus nicht zu nennende) Person, die seit längerer Zeit, als Deserteur, in Holland auf prallem Geldsack sitzt … was der Rest von sechzig Millionen kaum sagen kann.

X

Während ich Birmingham abends und vormittags mit dem Dauerschrei: »Oh, London!« durcheilte, bot eine Ankündigung von fünf in derselben Woche gespielten Dramen Bernard Shaws halb und halb die Brücke zur Versöhnung mit dieser Ortschaft.

Wollen's hingehn lassen. Schon gut. Hab' mich lieb, Forum. Ein Handwink an den verirrten Venezianer-Brocken. Für die Schornsteine mein Kompliment.

Und fort.

XI

Jetzt, wenn man draußen ist, hört Birmingham endlich … nein, es hört immer noch nicht auf.

Reise, Mitmensch, in einem Schnellzug davon; hernach, wenn du schon Wolverhampton hinter dir hast, erfreuen dich abermals Schlackenberge, Bretthügel, Krane, Rußwolken, Himmelsdreck, Aschenhauch, Kohlendunst.

Blähungen der schwarzen Stadt.

(Bis man gen Westen biegt … wo blau und felsgrün und rein Wales dämmert.)

XII

Doch wäge bei alledem dein Gefühl. Mancher hochstehende Kopf und Zeitgenosse raunzt wider »industrielle Scheußlichkeit«. Das ist … wie wenn jemand bloß essen will – aber keine Küche wünscht.

Ein Mangel an gerechtem Sinn.

XIII

Ich selber hasse trotzdem Küchenduft … (Was ist der Mensch! O Gott, hol's der Teufel!)