Alexander I.

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II.

Bald nach dem Tag von Austerlitz war in den ausländischen Zeitungen folgende Meldung aus Petersburg erschienen: »Frau Naryschkina hat alle ihre Nebenbuhlerinnen besiegt. Der Kaiser besuchte sie gleich am ersten Tage nach seiner Rückkehr vom Kriegsschauplatz. Dieses Verhältnis wurde bisher geheim gehalten; jetzt sorgt aber Frau Naryschkina dafür, daß die Sache publik wird, und alle liegen vor ihr auf den Knien. Dieses offene Liebesverhältnis bereitet der Kaiserin großen Kummer.«

Auf einem Hofballe hatte die Kaiserin Maria Antonowna nach ihrem Befinden gefragt. »Es geht mir nicht ganz gut,« hatte jene entgegnet, »mir scheint, ich bin schwanger.«

Nun waren zwanzig Jahre vergangen, alle hatten sich an das Verhältnis gewöhnt, und niemand wunderte sich mehr darüber. Maria Antonowna war in der Tat so schön, daß niemand den Mut fand, ihren Geliebten zu verurteilen.

»Mit weit aufgerissenem Mund stand ich im Theater vor ihrer Loge und starrte ganz blöde auf ihre Schönheit, die so vollkommen ist, daß sie übernatürlich und unmöglich erscheint,« so schrieb über sie nach vielen Jahren ein Zeitgenosse.

»Sage ihr, daß sie ein Engel ist,« schrieb Kutusow an seine Frau, »und daß ich die Frauen nur darum vergöttere, weil sie zu diesem Geschlechte gehört: wenn sie ein Mann wäre, so wären mir die Frauen gleichgültig.«

Göttlich ist Aspasia,
Schwarz das Feuer ihrer Augen,
Zart und schwellend ist ihr Busen ...
Wenn sie seufzet, wenn sie atmet,
Spürt man ihre keusche Seele;
Doch sie weiß es selber nicht,
Daß sie schöner ist als alle ...

Niemand wunderte sich auch darüber, daß der Gatte Maria Antonownas, Dmitrij Ljwowitsch Naryschkin zwei Ämter bekleidete: ein öffentliches, das eines Oberhofmeisters, und ein geheimes, das eines »nachsichtigen Gatten«. Man nannte ihn auch »den Großmeister der Freimaurerloge der Gehörnten«. Die tugendhafte Kaiserin-Mutter Maria Feodorowna schrieb der tugendhaften Gattin Maria Antonowna: »Ihr Gemahl bereitet mir viel Vergnügen, wenn er von Ihnen mit solcher Liebe spricht, wie sie nur wenige Frauen ihr Eigen nennen dürfen.«

Der Geliebte war übrigens nicht weniger nachsichtig als der Gatte. Einmal überraschte er Maria Antonowna mit seinem eigenen Adjutanten Oscharowskij. Ihr gelang es aber, dem Kaiser einzureden, daß eigentlich nichts geschehen sei, und er glaubte ihren Worten mehr, als seinen eigenen Augen.

Beide Töchter, die Kaiserin Jelisaweta Alexejewna ihrem Gemahl gebar, starben im zarten Kindesalter. Die erste Tochter, die Maria Antonowna von ihm hatte, war gleichfalls gestorben. Die zweite Tochter, Sophie, blieb am Leben, war aber von Kind auf lungenkrank. Man fürchtete, daß sie die Schwindsucht habe. Dieses letzte und einzige Kind, das Alexander für sein eigenes hielt (was übrigens angezweifelt wurde), die kleine Sofotschka, war sein Liebling.

Der alte Golitzin war ein alter Freund der Naryschkins und daher wurde auch Fürst Valerian von ihnen wie ein naher Verwandter behandelt. Sophie liebte ihn wie einen Bruder. Er liebte sie mehr als man eine Schwester liebt, obwohl er sich dessen nicht bewußt war. Sie trennten sich oft für lange Zeit voneinander, denn Sophie mußte fast jedes Jahr nach dem Süden gebracht werden. Sie vergaßen einander ganz; wenn sie sich aber wieder trafen, knüpften sie sofort ihre früheren rührenden Beziehungen wieder an. Maria Antonowna pflegte zu sagen:

Während des Kongresses zu Verona stellte ihr aber der Kaiser einen anderen Heiratskandidaten vor, den Grafen Andrej Petrowitsch Schuwalow, einen erst eben dem Ministerium für auswärtige Angelegenheiten zugeteilten jungen Diplomaten der Metternichschen Schule.

Graf Andrej war wie alle Schuwalows ein gewandter Streber und Schmeichler, der es allen recht zu machen verstand. Der Kaiser bevorzugte übrigens immer solche Menschen.

Die alte Gräfin, die Mutter des Bräutigams, die seit Jahren in Italien lebte, war zur katholischen Kirche übergetreten. Die römischen Jesuiten hatten diese Ehe eingeleitet, und die Pariser Scharlatane brachten das Unternehmen zum Abschluß. Der Mesmerismus wurde um jene Zeit wieder modern, und so begann man auch Sophie nach diesem Verfahren zu behandeln. Graf Andrej magnetisierte sie nach den Vorschriften der Somnambulen. Das fünfzehnjährige Mädchen, fast noch ein Kind, gab ihm ihre Hand, wie sie sie nach dem Wunsche des Vaters auch jedem andern Manne gegeben hätte, ohne sich der Bedeutung dieses Schrittes bewußt zu sein.

Auch Fürst Valerian hielt sich um jene Zeit in Verona auf; erst als er Sophie für immer verloren sah, begriff er, wie sehr er sie liebte. Er reiste nach Paris zu Tschaadajew. Im Verkehr mit dem Weisen fand er keinen Trost, wohl aber die Hoffnung, später einmal in der Liebe zu Gott und Vaterland Ersatz für die Liebe zu diesem Mädchen zu finden.

Nach zwei Jahren brachte man Sophie, mit Genehmigung der Somnambulen, wieder nach Petersburg, wo die Hochzeit stattfinden sollte. Im Winter begannen die gewohnten Mittwochabende bei den Naryschkins, die an der Fontanka, in der Nähe der Anitschkow-Brücke wohnten.

Maria Antonowna, eine geborene polnische Fürstin Swjatopolk-Tschetwertinskaja, versammelte um sich die polnischen Patrioten. Man erzählte sich, daß Polen seine Verfassung nur ihr zu verdanken hatte. Auch die russischen Liberalen betrachteten sie als ihre Beschützerin. Ihr Salon war der einzige Ort in Petersburg, wo man ganz ungeniert nicht nur über die Bestechlichkeit der Beamten, sondern sogar über Araktschejew, den sie übrigens haßte, sprechen konnte.

In den großen Fasten wurden bei den Naryschkins jeden Mittwoch Konzerte veranstaltet. An jenem Mittwoch, an dem Fürst Valerian den Naryschkins seinen ersten Besuch nach seiner Rückkehr aus dem Auslande abstatten wollte, sollte ein Konzert des Grafen Michail Wjelgorski, der als Cellovirtuos außerordentlich geschätzt wurde, stattfinden.

Fürst Valerian betrat den weißen säulengeschmückten Saal, dessen eine Wand von einem riesigen Spiegel eingenommen wurde, in dem sich ein Jugendbildnis des Kaisers Alexander Pawlowitsch spiegelte; die erste Abteilung des Konzerts war gerade zu Ende, und der letzte Ton des Cellos erstarb wie ein menschliches Schluchzen. Man hörte begeistertes Klatschen, den Lärm von zurückgeschobenen Stühlen, das Rauschen von Damentoiletten und das Summen vieler Stimmen. Schwarze Diener in goldstrotzenden Livreen trugen auf hocherhobenen Armen Tablette mit Gefrorenem und richteten die Wachskerzen in den Girandolen.

Fürst Valerian erblickte im Hintergrunde des Saales seinen Freund, den Leibgardeoberst Fürsten Sergej Trubezkoj, den Direktor des Nordbundes der Geheimen Gesellschaft. Er wollte auf ihn zugehen, um mit ihm den von ihm endgültig beschlossenen Eintritt in die Gesellschaft zu besprechen; er besann sich aber noch und beschloß, diese Unterredung etwas hinauszuschieben.

Wie im Empfangszimmer des Onkels wehte ihm auch hier ein altvertrauter Geruch entgegen, die ewige Langeweile längst bekannter Träume.

Alles war hier genau wie vor zwei Jahren. Eine ältere Dame mit entblößten knochigen Schultern rief ebenso affektiert wie vor Jahren die gleiche stereotype Phrase:

Mit der gleichen Gebärde neigte sich zur Gräfin Helene Radziwill der Jesuit P. Rosavenna und flüsterte ihr etwas zu; der junge schöne Italiener, ein Abgott der Petersburger Damen, glich in seiner schwarzseidenen Sutane einem glatten schwarzen, schnurrenden Kater. Man konnte nie wissen, ob er einer Dame einfach den Hof machte, oder ihre Beichte hörte. Mit der gleichen Gewandtheit spielte er einen Postillon d'amour und reichte mitten im Getümmel der Bälle seinen neu zum katholischen Glauben bekehrten Verehrerinnen das heilige Abendmahl aus einem geheimen Ziborium. Gräfin Helene wurde in der Gesellschaft »Öhrchen« genannt, weil bei ihr nie das ganze Gesicht, sondern immer nur eines ihrer reizenden, kleinen, Perlmuscheln gleichenden Ohren errötete. Auch jetzt, während ihr P. Rosavenna etwas zuflüstert, wird eines ihrer Ohren feuerrot; vielleicht wird sie sich auch einmal, nach dem Beispiele der schönen Gräfin Kurakina, einen Finger an der Kerze verbrennen, um den christlichen Märtyrerinnen ähnlich zu werden. Die neunzigjährige Großmutter Archarowa mit einem ponceauroten, mit grünen Federn verzierten chaldäischen Turban auf dem Kopfe, gepudert und geschminkt, ihrem Mops, der immer auf ihrem Schoße schnarcht, nicht unähnlich, lorgnettiert malitiös nach diesem Paar – dem Jesuitenpater und der Gräfin Öhrchen – und bereitet offenbar einen bösen Klatsch vor.

Auf seinem gewohnten Platze in der Nähe des Ofens sitzt der Fabeldichter Krylow. Offenbar hatte er sich gleich, nachdem er gekommen, auf diesen Sessel niedergelassen, um ihn vor dem Nachtmahl nicht wieder zu verlassen. »Es ist nett von der klugen Hausfrau, daß sie meinen Platz unbesetzt ließ; hier ist es viel wärmer.« Dieser große, in einen weiten, wie ein Morgenrock bequemen, tabakbraunen Frack mit Messingknöpfen und einem trübe gewordenen Ordensstern gesteckte Körper, erscheint hier wie ein notwendiges Möbelstück. Er hält seine Hände auf die Knie gestemmt, denn auf dem Bauche können sie nicht mehr zusammenkommen. Sein Mund ist etwas schief: eine Folge des Schlaganfalles, den er vor zwei Jahren erlitten. Sein Gesicht ist weiß, fett, gedunsen wie Hefenteig und vollkommen ausdruckslos; es drückt höchstens aus, daß er sich beim Mittagessen an einem Gansbraten mit Pfefferschwämmen überessen hat und jetzt zum Nachtmahl, trotz der großen Fasten, ein Spanferkel mit Meerrettich erwartet. Er pflegt zu sagen: »Mein Magen ist von Natur aus nicht zu Fasten eingerichtet.« Er duselt vor sich hin. Zuweilen öffnet er eines der Augen unter den überhängenden Brauen, blickt um sich, horcht hin, lächelt verschlagen und versinkt gleich wieder in seinen Schlummer:

Wenn sich ihm aber irgendein Würdenträger in goldstrotzender Uniform nähert und ihn fragt: »Wie ist Ihr wertes Befinden, Iwan Andrejewitsch?«, so ist seine Schläfrigkeit wie weggeblasen: er springt mit der Gewandtheit eines Tanzbären auf, macht eine tiefe Verbeugung und ergeht sich in artigen Redensarten; man erwartet unwillkürlich, daß er der Exzellenz die Schulter küßt. Dann läßt er sich sofort wieder in seinen Sessel sinken und schlummert weiter.

Dem Fürsten Valerian war es, als ob der großen Fleischmasse Krylows, wie einem Ofen, warme stickige Luft, die Luft des Vaterlandes, entströme. Ihm fielen die Worte Puschkins ein: »Krylow ist eine Verkörperung des russischen Geistes; ich will nicht garantieren, daß er ganz geruchlos ist: das gemeine Volk hieß in Rußland in alten Zeiten – ›Smjerd‹ (vom Verbum ›smjerdetj‹ = stinken).« In der eisigen Etikette der vornehmen Welt, in den Düften von Violette-de-Parme und Bouquet-à-la-Marechal gemahnte dieser vaterländische Geruch an den Gestank der Fischläden bei der Pantelejmon-Brücke oder des faulen Kohls in den Gemüsekellern des Leeren Marktes.

»Wann sind Sie, Väterchen, aus dem Auslande heimgekehrt?« begrüßte er den Fürsten Valerian. Seine Stimme klang so grenzenlos träge, daß es klar war, daß er selbst um nichts in der Welt ins Ausland gehen würde.

»In alten Häusern gibt es immer Wanzen, Iwan Andrejewitsch,« fuhr im begonnenen Gespräche Fürst Neledinskij-Melezkij, Sekretär der Kaiserinwitwe Maria Feodorowna und Direktor der kaiserlichen Spielkartenfabrik fort; es war ein kleines dickbäuchiges Männchen, das eher einem alten Weibe glich. »Im Winterpalais, im Anitschkinpalais und in Zarskoje-Ssjelo gibt es eine solche Menge von Wanzen, daß sie niemand mehr ausrotten kann ...«

Merkwürdigerweise wurden in Iwan Andrejewitsch's Gesellschaft immer ähnliche, gar nicht salonfähige Themas behandelt.

»Ja, auch bei uns in der öffentlichen Bibliothek gibt es eine Unmenge von Wanzen, obwohl das Gebäude ganz neu ist. Vielleicht kommt es von den Büchern. Man sagt, daß Wanzen mit Vorliebe in Büchern nisten,« bemerkte Krylow.

»Ich hatte in Moskau, in der Nähe der Charitoniuskirche, eine recht schöne Wohnung,« fuhr Neledinskij lächelnd, gleichsam in süße Erinnerungen versunken, fort, »sie war hell und warm, mit einem Worte vorzüglich. Und da gab es so viel Wanzen, wie ich in meinem Leben noch nicht gesehen habe. Woher kommt das viele Ungeziefer? fragte ich den Hausverwalter. Er darauf: Belieben Sie sich nur zu überzeugen, Herr, daß an der Wand ein Zettel gegen die Wanzen hängt. – Ich dachte, daß es irgendein Mittel gegen Wanzen oder die Adresse eines Kammerjägers sei und ließ mir den Zettel zeigen. Und was glauben Sie stand auf dem Papier? Ein Gebet an den heiligen Märtyrer Dionysius Areopagites!«

»Stimmt, Areopagites vertreibt in der Tat die Wanzen,« sagte gähnend und dabei seinen Mund bekreuzigend Krylow, »wenn ein Mensch glaubt, so geschieht ihm alles nach seinem Glauben ...«

»Mich quälen meine Hämorrhoiden fast zu Tode, meine Herren,« lallte dazwischen ein anderer Greis, ein uralter Senator mit hängender Unterlippe, der nicht ordentlich hingehört hatte und nicht wußte, wovon die Rede war. »Und auch noch kleine Schwindelanfälle ...«

»Ja, wenn der Kopf einem so herumgeht ... Ich kann mich noch besinnen, wie in den Tagen der Kaiserin Katharina, hochseligen Andenkens ...«, er kam aber wie immer nicht weiter, weil ihm kein Mensch zuhörte. Mit seinen Hämorrhoiden belästigte er jedermann, aus Zerstreutheit sogar zuweilen Damen.

»Hast du wieder deinen Mund nicht halten können? Was für ein Teufel zieht dich an der Zunge?« sagte Fürst Wjasemskij vorwurfsvoll zu Alexander Iwanowitsch Turgenjew. »Darf man denn solche Briefe im Klub herumzeigen? Wie leicht kann ein Gerede entstehen, die Geheimpolizei erfährt es, und dann ist die Grille verloren ... Er hat ja recht, wenn er sagt: ›Nur der Teufel konnte mich mit meinem Gemüt und mit meinem Talent in Rußland zur Welt kommen lassen!‹«

Fürst Valerian horchte hin. Er wußte, daß »Grille« der Spitznamen war, mit dem Puschkin in der literarischen Vereinigung »Arsamas« genannt wurde. Er hatte sich schon oft mit Turgenjew und Wjasemskij bei seinem Onkel für den aus der Hauptstadt verbannten Kollegiensekretär Puschkin verwenden müssen.

»Es ist ein Brief, in dem folgende Stelle vorkommt:« Turgenjew flüsterte ihm die berühmten Zeilen ins Ohr, die er schon so oft rezitiert hatte, daß er sie auswendig wußte. »›Du willst wissen, was ich hier treibe? Ich nehme Unterricht im reinen Atheismus. Dieses System ist zwar weniger trostreich, als man gewöhnlich annimmt, dafür aber leider wohl das richtigste.‹«

»Aber urteilen Sie doch selbst, Fürst, kann man denn einen für solch eine Bagatelle ...«

»Man könnte wirklich meinen, mein Lieber, daß du auf dem Monde lebst,« unterbrach ihn Wjasemskij erregt. »Weißt du denn nicht, daß man in Rußland heute für jede Bagatelle ...«

»Gut, gut, schimpfe nicht ... Man sagt übrigens, die Grille hätte wieder große Verluste im Kartenspiel?«

»Dummer Klatsch. Neulich wurde ja auch erzählt, er hätte sich erschossen ...«

»Nein, er erschießt sich nicht so bald,« bemerkte lächelnd Turgenjew, »hat er doch die Worte gesprochen: ›Wenn ich nur immer leben und leben könnte!‹ Nein, Puschkin nimmt sich nicht so bald das Leben ...«

Ihnen näherte sich der Hausherr Dmitrij Ljwowitsch Naryschkin. Nach alter Mode gekleidet, mit gepudertem Haar, seidenen Strümpfen und Eskarpins mit roten Absätzen, sah er wie ein echter Marquis aus der Zeit Ludwigs XV. aus. Sein Gesicht wurde ab und zu von einem Krampfe verzerrt, wobei er, gleichsam schelmisch, die Zunge herausstreckte; wie ein alter, aber noch immer würdevoll daherschreitender Hahn bewahrte er bei aller seiner Gebrechlichkeit eine majestätische Haltung.

»Euer Freund, der Wildfang Puschkin, hat wieder ein drolliges Gedicht gemacht, habt ihr es schon gehört?« wandte er sich an die Freunde.

Dmitrij Ljwowitsch machte ein Zeichen, und alle steckten die Köpfe zusammen. Er deklamierte mit dem zweideutigen Lächeln des vergangenen Jahrhunderts:

»Nach Freiheit lechztet ihr, – man hat sie euch gewährt:
Statt enger Hosen hat man weite euch beschert.«

»Das ist aber gar nicht von Puschkin!« sagte Wjasemskij lachend. »Ich wüßte schon ein anderes Gedicht von Puschkin, aber ich weiß nicht, ob ich es vor Ew. Exzellenz vortragen darf: es ist gar zu frei ...«

»Macht nichts, macht nichts, sage es nur auf, Fürst,« ermunterte ihn Dmitrij Ljwowitsch. »Ich liebe die freien Gedichte. Ich habe ja auch einmal den ganzen Barkow im Kopfe gehabt!«

Wjasemskij deklamierte, wobei er das Bildnis des Kaisers so herausfordernd ansah, als ob er Revolution machte:

»Erzogen unter Trommelschlägen,
War unser X. ein braver Degen.
Bei Austerlitz nahm er Reißaus
Und anno Zwölf saß er zu Haus.
Er war ein guter Drill-Professor,
Doch hat er bald den Drill verdammt.
Und nun versieht er als Assessor
Den Dienst im auswärtigen Amt.«

Naryschkin klatschte leise mit den Händen und streckte vor Behagen die Zunge heraus. Er war zwar ein treuergebener und aufrichtiger Freund des Zaren, doch hatte er nicht umsonst aus Barkows Werken Freigeistigkeit geschöpft.

»Der Arzt sagt aber, die Kurzatmigkeit käme vom Genuß des Buchweizenbreies,« sagte Neledinskij klagend zu Krylow. »Diese Atemnot hat mich so sehr geschwächt, daß ich schon wirklich einer Wärterin bedarf ...«

»Und ich habe immer die kleinen Schwindelanfälle ...« lallte wieder der alte Senator.

»Gib doch die Ärzte auf, lieber Fürst!« Krylow wurde plötzlich lebhaft und machte beide Augen auf. »Nimm ein Beispiel an mir: wenn mein Magen einmal bockig wird, esse ich gleich doppelt so viel als gewöhnlich und überlasse ihm alles weitere. Als ich einmal bei Stepanida Petrowna – es werden bei ihr wirklich himmlische Kutteln und Gekröse bereitet – zum Mittag geladen war, überkamen mich solche Beschwerden, daß ich schon nach Hause laufen wollte. Da fiel es mir ein, daß es an diesem Tage auf dem Hechtmarkte vorzügliche Pfefferschwämme gab. Kaum hatte ich es gesagt, als Stepanida Petrowna, – Gott erhalte die gute Frau! – sofort einen reitenden Boten auf den Hechtmarkt schickte, so daß die Schwämme noch rechtzeitig zum Braten anlangten. Ich nahm eine aus sechs Schwämmen bestehende Portion ein, und sofort lebte ich auf. Du kommst mir aber mit deinen Ärzten! ...«

Wjasemskij erging sich noch immer in aufrührerischen Redensarten; jetzt sprach er nicht mehr in Versen, sondern in Prosa. Er redete von der von oben kommenden Finsternis, vom wütenden Gebaren der Zensur, die so streng geworden war, daß man nicht mehr von einer »nackten Wahrheit« schreiben durfte, denn einer Person des weiblichen Geschlechts zieme es sich nicht, nackt aufzutreten; von der Konfiskation des Katechismus des Metropoliten Philaretes, vom Fanatismus des Magnizkij, der die Kasaner Universität dem Erdboden gleich machen wollte und die Professoren dieser Universität gezwungen hatte, die ganze anatomische Sammlung, alle Leichen, Skelette und Mißgeburten regelrecht zu beerdigen, denn es sei »eine Todsünde und Gotteslästerung, den nach dem Ebenbilde Gottes geschaffenen Menschen zu anatomischen Präparaten zu verwenden«; die Präparate wurden auch wirklich eingesargt, eingesegnet und in feierlicher Prozession zum Friedhof getragen.

Fürst Valerian hörte mit dem einen Ohr Krylow und mit dem andern Wjasemskij zu und stellte Vergleiche zwischen den beiden an; er hatte den Eindruck, daß der vor Eifer brennende Freigeist Wjasemskij bald wie eine Seifenblase platzen, während der eherne Großvater Krylow vieles überdauern werde. Ist denn dieses gleichsam aus Hefenteig geknetete, aufgedunsene Gesicht das wirkliche Antlitz Rußlands! – fragte er sich lächelnd und erschauernd.

Alle diese Gedanken verließen ihn aber sofort, als er am entgegengesetzten Ende des Saales Maria Antonowna gewahrte. Schuwalow war an ihrer Seite.

Wie immer, trägt sie ein einfaches weißes Kleid mit geraden Falten, das an eine Tunika auf klassischen Bildwerken gemahnt. Diese altmodische Kleidung erscheint auf ihrem Körper neu und zugleich zeitlos. Ihr einziger Schmuck ist eine auf der Schulter befestigte Kamee aus Chrysolith, ein Geschenk der Kaiserin Josephine; ein Vergißmeinnichtstrauß schmückt ihr schwarzes Haar. Trotz ihrer vierzig Jahre ist sie noch immer bezaubernd, besonders aber an diesem Abend. Es ist nicht ihre zweite, sondern ihre zwanzigste Jugend. Es ist die tiefe Heiterkeit eines Abendrots im Herbst, die duftende Reife herbstlicher Früchte.

Heute sind ihre Augen schwärzer und flammender als je. »Minerva in Liebesbrunst« hat jemand von ihr gesagt. Ihre Wimpern sind keusch gesenkt, und alle ihre Bewegungen sind ebenso keusch und schamhaft, wie das leise Rauschen in den zarten Zweigen der Trauerweide.

»Was hat sie nur heute?« fragte sich Fürst Valerian verwundert. Er kannte ihr Wesen sehr genau: nicht umsonst war er in sie vor Jahren beinahe sterblich verliebt gewesen. Er wußte, daß sie dieses Aussehen nur dann hatte, wenn sie ein neues Liebesverhältnis einging. Wer ist denn jetzt an die Reihe gekommen?

Er sah genauer auf Schuwalow hin. Sein Gesicht war von jener frechen Schönheit, die auch den berühmten Helden des »Schlafzimmerdienstes« bei Kaiserin Katharina, Platon Subow, auszeichnete. Wenn man sein Gesicht ansah, konnte man leicht allen Gerüchten glauben, die über ihn im Umlauf waren: daß er sich von alten Weibern aushalten ließ, und daß er einmal in einem Ehrenhandel Genugtuung verweigert hatte. Er trug einen tadellosen englischen Frack mit enger Taille; seine übertrieben schlanken Beine steckten in enganliegenden schwarzen Atlashosen, die Halsbinde war nachlässig à la Chateaubriand geschlungen und das Haar à la Metternich hochgekämmt; seine ganze Erscheinung flößte dem Fürsten Valerian einen grenzenlosen Ekel ein. »Ich möchte gar zu gerne diese glatte Fratze einmal vor meiner Duellpistole sehen!« sagte er sich haßerfüllt.

Plötzlich schien es ihm, daß der allzu lebhafte Glanz, den die Augen Maria Antonownas ausstrahlten, sich in den Augen Schuwalows spiegelte.

»So steht es also!« durchfuhr den Fürsten ein Gedanke, der ihm selbst im ersten Augenblick unsinnig erschien. »Die Mutter mit dem Verlobten der Tochter! ... Werde ich nicht verrückt?«

Er zwang sich wegzublicken; sein Blick traf Sophie, die mit dem Fürsten Trubezkoj sprach. Nur um ihretwegen war er hergekommen; jetzt überkam ihn aber ein seltsames Angstgefühl, und er versteckte sich hinter einer Säule. Aus dem Umstande, daß sein Herz jetzt wie wahnsinnig pochte, und daß er vorhin die geplante Unterredung mit Trubezkoj über seinen Beitritt zur Geheimen Gesellschaft aufgeschoben hatte, ersah er, daß er noch weit davon entfernt war, den Ratschlägen des Weisen Tschaadajew zu folgen und an die Stelle der Liebe zu einem Weibe die Liebe zum Vaterlande zu setzen.

»Wenn man die Sachen auch durchaus skeptisch betrachtet, so kann man sich doch der Ansicht nicht verschließen, daß es in Rußland unmöglich wüster zugehen kann, als es schon jetzt zugeht,« sagte Fürst Koslowskij zu Wjasemskij inmitten eines sich immer erweiternden Kreises von Zuhörern.

Koslowskij, der frühere Gesandte am Sardinischen Hof, war Halbpole, geheimer Katholik und, wie man behauptete, – auch Jesuit; in der Politik huldigte er aber höchst freimütigen Ansichten. Seine Erscheinung gemahnte bald an einen Falstaff, bald an einen Bourbonen. Er war nicht weniger beleibt als der alte Krylow, dabei aber lebhaft, beweglich und temperamentvoll. Wenn er von Politik sprach, so erschien nicht nur sein Gesicht, sondern auch sein plumper Körper klug und geistvoll. In solchen Augenblicken verliebten sich in ihn sogar ganz junge Damen.

»Wir haben Europa befreit, Rußland groß gemacht, ja! ›Gott ist mit uns!‹ Und dabei sind wir nur Lakaien des Fürsten Metternich. Die russische Politik ist jetzt eine Art Feuerwehrstation. Wir passen auf, ob es nicht irgendwo brennt; und dann rennen wir außer Atem durch ganz Europa, von Kongreß zu Kongreß und löschen fremde Feuersbrünste mit unserem Blut. Revolution hier, Revolution dort. Haben die Völker nicht einen großen Fehler begangen, als sie den Bonaparte absetzten? Statt eines großen Tyrannen gibt es jetzt Hunderte von kleinen. Den Löwen haben wir vernichtet und sind nun den Wölfen zum Opfer gefallen ...«

»Dafür gibt es jetzt, wie man behauptet, eine gesetzmäßige Regierung,« sagte Wjasemskij, um ihn noch mehr zu reizen.

»Eine gesetzmäßige Regierung? Wo denn? Haben Sie, Fürst, auf einem Hause auf dem Newskij-Prospekt die Inschrift gelesen: ›Kommission zur Schaffung von Gesetzen‹? Ein Spaßvogel schrieb zwei Buchstaben hinein, und jetzt heißt es: ›Kommission zur Abschaffung von Gesetzen.‹ So entspricht es auch mehr den Tatsachen. Ist es nicht an der Zeit, die Gesetze ganz abzuschaffen? Was für einen Wert haben die Gesetze, wenn ihre Tafeln am Grundpfeiler des Absolutismus zerschellen? ...«

Mit der Wut eines echten Demokraten ließ er seine fette geballte Rechte auf die Handfläche der fetten Linken niederklatschen. Der Falstaff verwandelte sich in einen Mirabeau. Die Damen hörten ihm mit dem gleichen Behagen zu, mit dem sie vorhin der Musik Wjelgorskijs gelauscht hatten. Das zweite Konzert war nicht weniger interessant als das erste.

»Ja, Herr, in Rußland gibt es keine Gesetze!« donnerte Koslowskij wie vom Rednerpult herab. »Ukase, die bald von einem zum Favoriten erhobenen Ofenheizer, bald von einem kurländischen Bereiter, bald von einem türkischen Barbier und bald von einem Araktschejew ausgehen, können nicht als Gesetze gelten: es ist nur das Recht des Stärkeren, ein anarchischer Zustand, bei dem es besser ist, seinen Nächsten zu erdrosseln, als von ihm erdrosselt zu werden, wir handeln wie Don Quichotte: während wir die andern befreien, schmachten wir selbst unter einem unerträglichen Joch ...«

»Für solche Redensarten kommt man ins Polizeigefängnis!« zischte die alte Archarowa dazwischen. Die grünen Federn auf ihrem Toque erzitterten, der Mops aus ihrem Schoß erwachte und begann zu knurren. Auch Krylow erwachte und fuhr so zusammen, als ob ihn plötzlich ein kalter Luftzug getroffen hätte. Aber Pan Wyszkowski, Pan Chlopowski, Pan Chrapowicki und Pan Saltyk gebärdeten sich wie auf dem Landtage zu Warschau: sie klatschten Beifall und schrien »bravo! bravo! bravissimo!« Turgenjew lauschte mit gesenktem Haupt, die Hände an den Ohren, um sich ja kein Wort entgehen zu lassen und später alles überall weiter erzählen zu können. Wjasemskij schwelgte in Hochgenuß und beneidete den Redner. Das kleine Ohr der Fürstin Helene war feuerrot, P. Rosavenna wandte auf Koslowskij den Ausspruch von Joseph de Maistre an: »ein Katheder-Pugatschow«. Dmitrij Ljwowitsch streckte vor Vergnügen die Zunge heraus, und Maria Antonowna lächelte wie eine gute Hausfrau, welche sieht, daß ihre Gäste sich gut unterhalten.

Fürst Valerian sah zu Sophie hinüber. Sie war inzwischen zur Gruppe der Debattierenden gekommen, hatte sich scheu auf dem äußersten Rande eines Stuhles hingesetzt, ihre hageren kindlichen Arme – man erwartete unwillkürlich auf ihren Fingern wie bei einem Schulmädchen Tintenflecke – vor sich auf dem Schoße ruhen lassen und ihren seinen Hals gereckt; so lauschte sie aufmerksam, ohne auf jemanden zu sehen, unbeweglich, doch voller innerer Spannung, wie ein Pfeil auf der Bogensehne. Sie hatte die Augen einer Seherin. »Ein Mensch mit schlechtem Gewissen könnte unmöglich in diese Augen blicken«, hatte Golitzin einmal von ihr gesagt. Sie schien nicht von dieser Welt zu sein, sie war zu fein, zu durchsichtig, zu zerbrechlich. Ihre Seele schien durch den Körper hindurchzuleuchten, wie eine Flamme durch die Wandungen einer Alabasterlampe: jeden Augenblick kann das Feuer den Alabaster sprengen und hinauslodern.

Dem Fürsten Valerian fielen jetzt wieder alle Geschichten ein, die von ihr erzählt wurden: als dreizehnjähriges Mädchen soll sie einen in Salzwasser getränkten Gürtel, der ihre Haut zerätzte, auf dem bloßen Leibe getragen haben; sie stand stundenlang in der Sonne, bis sich die Gesichtshaut abblätterte; sie wollte in ein Kloster flüchten, den Schleier nehmen und in Männerkleidung, unter dem Namen eines verstorbenen jungen Mönches Nasarius, durch die Lande ziehen.

Sie gehörte zu den Menschen, bei denen jedem Wort gleich auch die Tat folgt. Unter allen Zuhörern war sie die einzige, für die Koslowskijs Worte keine Musik, sondern eine Predigt bedeuteten.

»Die eiserne Strenge des seligen Kaisers Paul, ohne Verstellung und ohne Hinterlist, war doch wahrlich tausendmal erträglicher als das, was wir heute über uns ergehen lassen müssen!« fuhr Koslowskij mit immer wachsender Begeisterung fort. »Sollen wir uns nicht nach den Zeiten Pauls zurücksehnen, da wir jetzt Dinge erdulden, die nur ein Schuft ruhig ertragen kann? Jeder neue Tag bedeutet bei uns eine neue Beleidigung der Menschenwürde, der Gerechtigkeit, der Aufklärung und aller, die es nicht zulassen, daß sich das Reich in eine Wüste oder eine Räuberhöhle verwandele ... Wenn man die Greuel sieht, die heute in Rußland auf jedem Schritt und Tritt geschehen, hat man den Wunsch, in die entferntesten Himmelsstriche zu fliehen! ...«

Die alte Archarowa erhob sich wütend von ihrem Platz, um fortzugehen; der Mops in ihren Armen zog den Schwanz ein und bellte. Auch Krylow hatte sich erhoben; da ihm aber wohl das bevorstehende Nachtmahl einfiel, ließ er sich wieder mit hoffnungsloser Gebärde in seinen Sessel fallen. Neledinskij bekam einen Anfall von Atemnot, schwerer als je nach dem Genuß von Buchweizenbrei. Der Greis mit den kleinen Schwindelanfällen war der Ohnmacht nahe. Die polnischen Herren sprangen aber von ihren Plätzen auf und klatschten wie toll. In ihren Augen konnte man lesen: »Noch ist Polen nicht verloren!«

Da zog aber ein Celloton durch den Saal; alles verstummte und beruhigte sich, als ob jemand in die wilde Meeresbrandung Öl gegossen hätte.

Wjelgorski spielte ein Konzert von Haydn. Es klang wie ein Engelchor. Sklaverei und Freiheit, Rußland, die Politik und alles Irdische erschienen plötzlich nichtig. Auf tönenden Kristallstufen stiegen goldgeflügelte Engel mit goldenen Krügen, aus denen es klingende Sonnentropfen regnete, hinaus und herab.

Fürst Valerian ging auf Sophie zu. Sie war aber ganz in die Musik und in ihre eigenen Gedanken versunken und bemerkte ihn nicht.

Vor Freude wurde sie ganz rot. Als er sie nach ihrem Befinden fragte, antwortete sie französisch, ganz wie eine wirkliche erwachsene Dame:

»Sprechen wir nicht von meinem Befinden ... Erzählen Sie mir lieber von Ihrer Brille ...«

Ihre in kindlicher Begeisterung leuchtenden Augen sprachen indessen von ganz anderen lieben, altvertrauten Dingen.

Trotz der komplizierten Modefrisur und der langen Pariser Robe aus silbergrauer Popelingaze mit gestickten grünen Erikaranken, mußte der Fürst, als er in ihre Augen sah, unwillkürlich an jenes kleine Mädchen mit blauen Augen und aschblonden Locken, in kurzem weißen Kleidchen und hellem Strohhut denken, mit dem er einst auf dem Landgute Pokrowskoje herumtollte, im Teiche hinter den Treibhäusern Gründlinge fischte und Schukowskijs »Ludmilla« las:

Arme Braut, wo ist dein Liebster?
Dich erwartet tot und fahl
Tief im Grabe dein Gemahl ...

Sie las diese Verse mit ihrer feinen Kinderstimme zuerst ganz verständnislos, ließ dann nachdenklich das Buch sinken, erbleichte, umschlang mit ihren dünnen Armen seinen Hals und flüsterte: »Wie schrecklich, Walitschka!« Dann küßte er sie zum erstenmal anders, als ein Bruder eine Schwester küßt:

Sie ist ihm noch immer die gleiche liebe, ewige, von Gott bestimmte Braut und Schwester. Aber Schuwalow? Nun, warum nicht Schuwalow? »Der Teufel mag ihn holen, den wächsernen Perückenkopf!« sagte er sich ganz ohne Eifersucht. Er wußte, daß selbst vierzigtausend Schuwalows sie ihm nicht nehmen konnten.

Die beiden gingen ans entgegengesetzte Ende des Saales und setzten sich nebeneinander unter den großen Spiegel, dem Jugendbildnis des Kaisers gegenüber; der siebzehnjährige lächelnde Knabe auf dem Bilde gemahnte an das blauäugige Mädchen mit den aschblonden Locken. Sie unterhielten sich im Flüsterton, während um sie die klingenden Sonnentropfen aus den goldenen Krügen der auf den Kristallstufen hinauf und herab steigenden Engel niederströmten. Sie wußten beide, daß sie ohne diese Musik ganz anders sprechen würden.

»Warum nennen Sie mich Sofia Dmitrijewna?« wies sie ihn mit einem kindlich-koketten Lächeln und einem strengen und zugleich liebevollen Blick zurecht. »Haben Sie denn die Tage in Verona vergessen? Und unser Pokrowskoje? Haben Sie alles vergessen?«

»Nein, nichts habe ich vergessen, Sofotschka ... Wenn Sie es nur wüßten ... Warum soll ich noch davon sprechen? ... Sie wissen ja alles ...«

»Was ein Karbonaro ist?« unterbrach sie ihn, mit kindlicher Anstrengung ihre feinen Augenbrauen zusammenziehend. »Karbonari sind Menschen, die sich gegen Gott und gegen die Fürsten auflehnen, – so hat es mir erst neulich Michail Jewgrafytsch erklärt ...«

Michail Jewgrafytsch Lobanow, ein eifriger Parteigänger Magnizkijs, war ihr Lehrer für Russisch.

»Kann man denn nicht mit Gott und gegen die Fürsten sein?« fragte Fürst Valerian lächelnd.

»Ich weiß es nicht ...« Sie wurde nachdenklich. »Nein, man kann es nicht! Wenigstens bei uns in Rußland nicht ... Fragen Sie nur die alte Kinderfrau Prokofjewna, oder den Kellermeister Filatytsch, oder den alten Imker Wlas in Pokrowskoje, Sie wissen noch, wie klug er war! – oder den Großvater Krylow, der ja auch sehr klug ist ... Warum lachen Sie denn? Ich kann es nicht vernünftig erklären, es ist aber so: alle werden Ihnen sagen, daß in Rußland der Zar von Gott eingesetzt ist.«

»Ist denn alles, was die Leute sagen, auch immer wahr? Und ist denn Rußland das einzige Land in der Welt? ... Italienisch heißt Karbonaro – Köhler. Die Karbonari sind einfache gute Menschen, deren Glauben an Gott nicht weniger stark ist als der unsrige, und die dabei doch ihre Heimat von einem fremdländischen Joch befreien wollen.«

»Koslowskij ist ein Pole. Die Polen hassen Rußland und wollen uns alles Böse. Sie lieben aber Rußland?«

»Ich weiß nicht, ob ich es liebe. Man kann aber lieben und zugleich hassen. Wer ist daran schuld, daß unsere Liebe eher ein Haß ist? ... Sprechen wir aber lieber nicht davon, meine Teure ... Sehen Sie sich nur den alten Krylow an. Dieser weiß wirklich nichts vom fremdländischen Joch! Als man ihn einmal fragte, welches russische Wort für ihn am zärtlichsten klinge, erwiderte er ohne nachzudenken: ›Mein Ernährer!‹ Diese Fratze, nein, diese Fratze! Dabei ist er aber wirklich klug, vielleicht klüger als wir alle ... Er kann aber noch immer nicht darüber schlüssig werden, ›ob die Wissenschaften nicht mehr schaden als nützen‹, wie es in einer seiner Fabeln heißt.«

»Hören Sie, Walitschka, mein Lieber! Sagen Sie mir doch alles, alles was Sie sich denken! Niemand spricht mit mir von solchen Dingen, und doch muß ich es alles so notwendig wissen, so notwendig! ...«

»Alles, alles! Warum wir in Rußland ein fremdländisches Joch haben? Warum gleicht unsere Liebe so sehr dem Haß? Warum erschauern Sie? ...«

Er blickte sie an und gewahrte in ihren Zügen die gleiche innere Spannung wie vorhin; sie war wie ein Pfeil auf einer übermäßig gespannten Sehne. Er begriff, daß von den Worten, die er jetzt sprechen sollte, zwei Schicksale – das seinige und das ihrige – abhingen. Ihre Seele lag entblößt und wehrlos vor ihm; seine Worte konnten sie wie ein Schwert treffen und töten. Er durfte aber nicht schweigen.

Er sprach nicht mehr zu den Tönen der Musik, sondern gegen die Töne der Musik: die Musik erzählte vom Himmlischen, er – vom Irdischen, vom großen Unrecht der Erde, von Knechtung und Sklaverei.

Er erzählte von den russischen Gutsherren, die ihre jungen Jagdhunde von leibeigenen Bäuerinnen mit der Brust aufziehen ließen. Sind wir nicht alle solche junge Hunde, während Rußland die Sklavin ist, die uns an ihren Brüsten säugt? Er erzählte von einem andern Gutsherrn, der ein achtjähriges Bauernmädchen mit Ruten züchtigte, bis sie in ihrem Blut schwamm, worauf die Gutsherrin das Mädchen zwang, das Blut vom Fußboden aufzulecken. Gleicht nicht ganz Rußland diesem Bauernkind? Von einer Gutsherrin, der der Dorfschulze täglich sieben kräftige Bauernmädchen ins Haus schicken mußte; dort wurden sie vor einen Wagen gespannt, die junge Tochter der Gutsbesitzerin stieg mit einem Kutscher auf den Bock, nahm Peitsche und Zügel und fuhr spazieren; wenn sie heimkehrte, rief sie: »Mama! laß den Pferden Hafer geben!« Die Mama ließ in einen Futtertrog Nüsse, Lebkuchen und andere Süßigkeiten schütten, die Bauernmädchen stellten sich vor dem Tröge auf und aßen. Ist denn die ganze Größe Rußlands und sein Triumphzug durch Europa nicht so eine Spazierfahrt mit dem Siebengespann von Bäuerinnen?

Er erzählte – und die Kristallstufen stürzten mit klagendem Klirren ein, und die lichten Engel fielen in einen schwarzen Abgrund. Er sah, daß Sophie immer blasser und blasser wurde, konnte aber nicht mehr innehalten: er berauschte sich an der Wollust des Zerstörens, der rohen Gewalt, des Mordens. Die ewige Wahrheit der Erde hatte sich in ihm gegen die ewige Wahrheit des Himmels aufgelehnt.

»Warum sagen Sie es nicht dem Kaiser?« fragte Sophie, als er fertig war, mit leiser Stimme. »Sie sind doch nicht der einzige, der so denkt?«

Er warf einen Blick auf das Bild des jungen Kaisers, der ihr so ähnlich sah, und plötzlich fühlte er tiefes Mitleid, eine bange Sorge um die beiden. Und wieder hörte er die himmlische Musik, die Kristallstufen bauten sich wieder auf, und wieder überkam ihn die heilige Wollust des Zerstörens, der rohen Gewalt, des Mordens.

»So sind wir auch alle Kinder, junge Hunde: wir saugen an den Brüsten der Sklavin und winseln. Wenn aber unser Gewinsel gar zu unerträglich wird, wird man uns wie die jungen Hunde abmurksen ...«

Der letzte Celloton zog durch den Saal und erstarb; die letzten Splitter der Kristallstufen stürzten, und nun kam eine tiefe Stille und Finsternis. In dieser Finsternis leuchtete aber das fette, gleichsam aus Hefenteig geknetete Gesicht Krylows, das Antlitz des ganzen sklavischen Landes. – »Nun, wird es noch lange dauern, bis ich mein Spanferkel mit Meerrettich bekomme?«

Sophies Gesicht drückte solches Leid, solches Grauen aus, daß Valerian erschauerte: was hatte er mit seinen Worten getan!

»Nein, lassen Sie mich, nein, nein, nein! Sprechen Sie nicht mehr! Später ...« sagte sie, noch mehr erbleichend. Sie erhob sich rasch von ihrem Platz und ließ ihn allein. Er wollte ihr im ersten Augenblick folgen, doch überlegte er sich, daß es besser sei, sie jetzt allein zu lassen. Er empfand Grauen und zugleich eine Freude, die stärker war als das Grauen: er hatte eingesehen, daß die Liebe zur Freiheit und die Liebe zu Sophie für ihn dasselbe Gefühl bedeuteten.

Ihn überkam plötzlich eine seltsame Laune: er wollte spielen, scherzen und wie ein Schuljunge herumtollen. Er setzte sich zum alten Krylow heran und flüsterte ihm geheimnisvoll ins Ohr:

»He? Was willst du eigentlich? Was für Gurken?« brummte Krylow, ihn mißtrauisch von der Seite anblickend.

»Es ist aus Ihrer Fabel, Iwan Andrejewitsch. Sie wissen doch ›Der Gärtner und der Philosoph‹:

Beim Gärtner sind die Gurken gut gediehen,
Doch der Sophist
Hat nichts als Mist.

Das ist doch auf uns Dumme gemünzt. Sie, Großpapa, sind aber gescheit: in Rußland sind Sie wirklich der einzige Philosoph, bei dem die Gurken gedeihen.«

»Wenn aber auch Sie einmal ohne Gurken dasitzen?« fuhr Fürst Valerian unentwegt fort. »Wissen Sie, was neulich bei meinem Onkel im Ministerium eingelaufen ist? Eine Anzeige gegen den Fabeldichter Krylow ...«

Er erzählte ihm mit nur kleinen Übertreibungen folgende wahre Geschichte: Metropolit Philaretes von Moskau, der Autor des bekannten Katechismus, wollte den größten Teil der Krylowschen Fabeln wegen Heiligtumsspötterei verbieten lassen, denn in diesen Fabeln trugen viele stumme Tiere die Namen christlicher Heiligen: so hieß der Bär – Mischka (Michael), der Ziegenbock – Wassjka (Basilius), die Katze – Maschka (Marie), und das unreinste Tier, das Schwein – Fewronia.

Krylow war vor Erstaunen sprachlos. Mit weit aufgerissenen Augen und verzerrtem Mund sah er so aus, als ob ihn ein neuer Schlaganfall getroffen hätte. Fürst Valerian bereute bereits seinen Scherz.

Maria Antonowna näherte sich ihnen und fragte, was eigentlich los sei. Der Fürst erzählte es ihr, und sie lachte laut auf:

»Lieber Krylow, sehen Sie denn nicht, daß er nur seine Possen mit Ihnen treibt? Es ist ja gar keine Anzeige gegen Sie eingelaufen, und wenn es auch wahr wäre, glauben Sie, daß wir Sie im Stich lassen?«

»Mütterchen! ... Maria Antonowna! ... Ernährerin! ...« stammelte Krylow, ihre Hände mit Küssen bedeckend; beinahe wäre er ihr zu Füßen gestürzt.

Noch lange Zeit darauf konnte er sich nicht beruhigen. Er bekreuzigte sich, spuckte und lallte:

»Himmel! Himmel! Diese Sünde! ... Fewronia – Schwein ... Ich habe mir wirklich nichts dabei gedacht ... Gott! heilige Himmelskönigin! ...«

Endlich ging man zu Tisch. Als Krylow in den Speisesaal trat und auf der Tafel ein Spanferkel erblickte, das ihm freundlich wie ein Enkelkind zulächelte, – beruhigte er sich endgültig. Als er zur Einleitung ein Gläschen Branntwein getrunken und sich die Serviette vorgebunden hatte, nahm sein Gesicht wieder den Ausdruck ungetrübter Heiterkeit an:

Ich bleibe stets bei meiner Meinung,
Was auch die Leute um mich schrei'n:
Was einmal kommt – weiß Gott, was ich besitz' – ist mein!

Fürst Valerian traf beim Fortgehen auf der Treppe den Fürsten Trubezkoj und sagte ihm, daß er den endgültigen Bescheid über seinen Beitritt zur Geheimen Gesellschaft erst morgen, nach der Audienz bei Araktschejew mitteilen werde.

Inhalt

II.