Riesige Masken lösen die Starre,
Gesunden zum Antlitz aufbrechender Götter.

Unter ihre Füße
Legen sich Straßen hinab und hinauf.

Tief enden sie bei der Weberspinne
Vor der Höhle ihres Propheten.

Die Götter stören den Schlaf ihm nicht,
Hören rückwärts die Eingeweide bluten.

Ein goldner Türkensäbel
Bewacht oben den Eingang zum Himmel.

Näher bleiben die Wandrer, wo kirschrot
Die Frucht am Kaffeebaum hängt.

Und andere noch näher, wo Blitze marmornen Menschen
Vor alten Bauten die Schläfe schälen.

Sie neigen sich vor den Steinperücken
Und bergen sich dann vergehend im warmen Geweide.