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Sie lag auf den Stufen am Kirchenportal –
nun endlich ein Schauer von Glück einmal,
nun endlich die Ruhe, die sie gesucht –
keine Kinder toben, kein Raufbold flucht.
Ein Heißes küßt sie, ein Sonnenschein –
da reißt eine Hand sie empor: Du Schwein,
du verkommenes Stück, am Gotteshaus
schläfst du von schmutzigen Nächten aus?
Dann schüttelt ein Schutzmann sie hin und her –
sie bricht in die Kniee schlaff und schwer.
Sie wimmert ... ihr fällt das Tuch vom Kopf,
es löst sich der winzige braune Zopf –
den mageren Hals umtanzt das Haar –
sie möchte schreien: es ist nicht wahr!
Ein Leben lebt' ich voll Durst und Qual,
heut griff ich zur Flasche – zum ersten Mal! –
Die Kehle ist ihr vom Branntwein wund –
es gurgelt und lallt nur der arme Mund.
Sie schleppen sie vorwärts – auf Schritt und Tritt
drängt eine johlende Rotte mit –
Ihre Röcke schleifen den Damm entlang –
zur Kirche lädt heiliger Glocken Klang.
Und fromme Frauen weichen scheu
und schauern zusammen und hasten vorbei.
Margarete Beutler.