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Hier, mein Kind, hier, mein Kind,
eh' deine Mutter kommt, geschwind!
Zuckersüßen Branntewein –
bald lädt dich der Herrgott ein.
Schmeckt es, mein Liebchen?
So zieht man euch groß,
eia, popeia,
dann sind wir dich los.
Ei so geht's, ei so geht's
zu meinem süßen Vorteil stets,
Kinder gibt es immer frisch
und Dukaten auf den Tisch,
Wie mich der strotzende
Beutel entzückt,
eia, popeia,
bald ist mir's geglückt.
»Bist so blaß, bist so blaß«,
greint deine Mutter und weint sich naß.
I, wer wird da gleich gerührt,
wenn so'n Mädel Kummer spürt?
Kummer und Elend,
Sünde und Pein,
eia, popeia,
bringen was ein.