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| Was heischt, Apollos heiligem Sitz genaht, Der Sänger? was doch flehet er, neuen Saft Der Schal' entgießend? Nicht die fette Saat aus sardinischen Fruchtgefilden; Nicht ausgedörrter Calaber stattliches Hornvieh, auch Indus Gold nicht und Elfenbein, Nicht Äcker, die der stumme Liris Still mit geruhiger Welle naget. Mit Cales Hippe bändige, wem das Glück Ihn gab, den Weinstock. Selber ans goldenen Pokalen schlürf' ein reicher Kaufmann Weine, mit syrischer War' erhandelt; Wert selbst den Göttern, weil er im Jahre drei Viermal des Atlas Brandungen ungestraft Heimsuchet. Mir sind Kost Oliven, Mir der Salat und die leichte Malve. Genuß des Eignen gieb zu Gesundheit mir, Und, Sohn der Leto, daß ich mit frischem Geist, Dies fleh' ich, kein unrühmlich Alter Lebe, noch ohne den Klang der Zither! |