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XI.
Die Furt

Wütend, aber vorsichtig stieg Jack den Berghang hinauf und suchte weit entfernt auf der südlichen Abdachung in einem Dorndickicht ein ungestörtes Lager auf, wo er ruhen, seine Wunden und den argen Schmerz lindern konnte, den ihm der zerschmetterte Zahn verursachte. Dort lag er zeitweise in großer Pein, einen Tag und eine Nacht lang, ohne sich vom Flecke zu regen. Aber am zweiten Tage trieb ihn der Hunger aus, er verließ sein Lager, erstieg den nächsten Höhenrücken und ging diesen gierig schnüffelnd entlang. Da kam ihm die Witterung von einem Bergjäger. Da er sich zu nichts Besonderem veranlaßt fühlte, setzte er sich hin und tat nichts. Der Geruch wurde stärker, und Tritte ließen sich hören; sie kamen näher, das Strauchwerk ging auseinander, und ein Reiter wurde sichtbar. Das Pferd schnaubte und wollte umkehren, aber der Höhenkamm war eng, und ein Fehltritt konnte verhängnisvoll werden. Der Cowboy hielt das Pferd kurz, und obwohl er ein Gewehr hatte, machte er keinen Versuch, auf das Tier, das ihn mißmutig anblinzelte und den Weg versperrte, zu schießen. Er war ein alter Bergbewohner und gebrauchte nun ein Kunststück, das die Indianer seit langem üben, von denen er es in der Tat kennengelernt hatte; er fing an, »mit seiner Stimme Medizin zu machen«.

»Sieh mal hier, Bär«, rief er laut, »ich tu dir ja nichts, und ich bin dir auch nicht böse, und du hast keinen Grund, mir böse zu sein.«

»Gro–o–oh«, sagte Jack, in leisem, tiefem Tone.

»Nun, ich will auch keine Reiberei mit dir, wenn ich schon mein Reibeisen zur Hand habe; und ich will bloß, daß du beiseite gehst und mich den näheren Weg da gehen läßt.«

»Groh–wu–u–wau«, brummte Jack.

»Ich mein's ehrlich, mein Lieber. Du läßt mich allein und ich lasse dich allein; gehe nur bloß fünf Minuten aus dem Weg.«

»Groh–groh–wau–u–ömph«, war die Antwort.

»Siehste, es führt kein Weg herum und nur einer durch, und da sitzst du gerade drauf. Ich muß durch, denn zurück kann ich nicht. Komm nu, soll's gelten. Hände hoch und keine Reiberei?«

»Nu, Bärchen, ich will keine Reiberei mit dir.«

Ganz sicher waren das für Jack nichts als komische, harmlose, eintönige Menschenlaute; so blinzelte der Bär schließlich dem unbegreiflichen Wesen mit einem »Gr–ö–ph« in die Augen und schlug sich seitwärts bergab, und der Cowboy spornte sein widerwilliges Roß an.

»Na ja«, kicherte er, »ich wußt' ja, das verschlägt nie. Darin sind alle Bären gleich.«

Hätte Jack die Fähigkeit klaren Denkens besessen, so hätte er wohl gesagt: »Das ist gewiß eine neue Art von Mensch.«