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VII

Die nächtliche meteorologische Konstellation für Riechenberg ist leise verändert. Die Stellung der Gestirne und die Lage der Ekliptik sind gesetzmäßig vorgeschritten. Das Azorenhoch ist stationär. Der Zustand der in a) bis d) Einbegriffenen ist nicht gleicherweise stationär.

Es schlafen unruhig: Dr. Keiserling, genannt Schmalzbacke, die geborene Pfeffer, C. A. Runge, der Exote. Es schlafen ruhig: Lina und Fräulein Bierkandt.

Es schläft gar nicht, sondern rast auf einem Zweirad hinter einem Acetylenkegel her, eine feuchte Chaussee entlang: der Schüler Krauthenne, genannt der »fliegende Affe«.

Es träumen:

Dr. Keiserling von Schülerrevolten, die als Wellen eines Tintenmeeres sich donnernd über ihn ergießen. Fratzengesichter auf den Wellenbergen. Der Oberschulrat: »Nun, Herr Kollege, die Disziplin … bitte anzufangen …«

»Aufgemerkt!« flüstert Keiserling.

»Wir haben die besondere Ehre, Herrn Oberschulrat Saubock … o mein Gott … die Einführung von Stahlpanzerfenstern.«

»Ja, Herr Doktor«, sagt der Wirt vom Goldenen Löwen, »wenn die Erhöhung des Bierpreises …«

Keiserling hat den Mund voll Salzwasser … Er geht unter in einer donnernden Brandung und erwacht.

Die geborene Pfeffer: von der Gerichtsverhandlung Ewerling contra Schönwald. »Die Klägerin, bitte …«

Die Klägerin tritt vor. Am Richtertisch heben sich die Köpfe, auf der Zeugenbank, im Zuhörerraum heben sich die Köpfe. Frau Ewerling hat eine Kinderschürze umgebunden. Sonst nichts. Die Schürze bedeckt die Lenden. Sonst nichts. Die Köpfe lächeln einer nach dem andern, jetzt die Hälfte, jetzt alle. Lautlos. Wie Masken.

C. A. Runge: Kubiktabellen, die er wie ein Kartenspiel in der Hand hält. Zwölf Stück. Er hat vergessen, den Skat zu drücken. Versehen, verspielt. Dreitausend Prozent von diesen weißen Fäden, Herr Runge? Nicht bekannt? Weiter … wer macht es? …

Wolf Wiltangel: C.A. Runge in einer Schlagfalle. »Hundertfünfzig Mille, Herr Conquistador, dann können Sie Lurkschies haben …«

Er lächelt. »Augenblick noch …« Er setzt eine rote Badekappe auf, aus Schnüren geflochten. Verwandelt sich, lautlos, schnell, in Fräulein Bierkandt. Nackt.

»Ach … der Leopard …«, lächelt sie.

Lina (im Augenblick des Einschlafens): »Nein«, hört sie wie von einer fernen Stimme, »nein, dat geiht nu nich mehr.«

Ilse Bierkandt: Der Postmeister hält eine geöffnete Apothekerschachtel in der Hand. »Tscha, Fräulein Bierkandt … nach § 7 der Dienstanweisung …«

Der Indianer. Wickelt den Telegrammstreifen um den Postmeister. »Das Kabelgramm«, flüstert sie.

»… tapfer, kleines Mädchen, hörst du?«