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Meiner Mutter gewidmet
O Qualm des Kriegs!
Dich atmen wir Tage,
Lange Tage,
Dich Wochen und Monde.
Die Fibern beben.
Die Herzen.
Ist keine Insel,
Kühle Insel,
Im Flammenmeer?
Was taucht aus rotem Brand
Vor brennendem Auge?
Ein Bild.
Versunkenes Eden,
Du lieblich blauende Helle,
Seliger Frieden:
Lago Maggiore!
Nun bist du, mein Sinn,
Reisegesinnt!
Wanderst hin über Grenzen,
Ins Land der Heimat,
Ins Land der Kindheit.
Ei freilich! noch immer
Im trauten Stübchen –
Ins Fenster grüßt die schäumende Mur
Und grüßen im Kranze die steirischen Berge –
Dort noch immer, gottlob,
Wohnt eine alte Frau.
Rüstig schaffend:
Die
Mutter.
Zwischen dir und mir,
Mutter!
Liegt eine tobende Welt.
Unter uns bebt die Erde.
Friedlich und zärtlich
Über dem Kriege
Schwebt der Gedanke
Vom Kind zur Mutter,
Von der Mutter zum Kind.