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Ermüdet sanken die feinen Hände:
Was nützt mein Flehen! Ich bin am Ende!
Mein Sohn, wo dir goldne Fernen winken,
Magst du Glück aus rauschenden Brunnen trinken!
Doch steil und dornenvoll sind die Pfade! –
Er küßt sie heiß. Die will ich grade! –
Du bleibst mir ermattet am Wege liegen!
Mutterchen, Mut! Dein Sohn wird siegen!
Und singend ging er; nie war ihm bang;
Frühlingsweich blieb der schroffste Gang. –
Du sprachst, meine alte Mutter, von Wunden?
Mit lauter Glück hab ich heimgefunden!
Da streichelte ihn die stille Frau
Leise, mit Händen hart und rauh:
Denn die hatten auf allen Wegen
Unter seinen Füßen gelegen.