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José Roumanille.

José Roumanille, heilig
Der Provence als ihr Dichter,
Schliff nach meisterlichem Muster,
Kaum der Schule noch entwachsen,
Verse in der Sprache Frankreichs;
Und es glückte ihm so trefflich,
Daß ihn alle Wohlverständ'gen
Drob mit reichem Lob bedachten.
Als zuletzt auch seine Mutter
Von des Sohnes Kunst vernommen,
Wollte sie in ihrem Stolze
Selbst auch seinen Versen lauschen,
Und er säumte nicht, ihr treulich
Wort für Wort sie vorzusprechen.
Doch, so achtsam sie auch horchte,
Konnte sie davon nichts fassen.
Da geriet er auf den Einfall,
In die Sprache seiner Kindheit,
In sein trautes Provençalisch
Sein Gedicht zu übertragen,
Das der Mutter, als sie's hörte,
Ihr in jedem Laut erschlossen,
So zu Herzen drang im Fluge,
Daß die Augen naß ihr wurden.
Aber José Roumanille
Nahm dies für ein Zeichen Gottes,
Ihm erteilt zu seiner Lehre;
Und die Sprache seiner Heimat,
Der Provence alte Sprache,
Fand in ihm den ersten Dichter,
Der sie hob zu neuer Blüte.