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An die Ritterschaft des Worts.

1844.

Wort heißt Gottes Blitz und Feuer.
Gottes Sohn, er heißt das Wort,
Heißt der Himmelssamenstreuer,
Der mit Sonnenpfeilen bohrt.

Seine Schrecken gleich den Blitzen,
Die die schwarze Wolke schnellt,
Brand und Aschen, wo sie sitzen,
Aschen böser Sündenwelt.

Seine Freuden gleich den Wonnen,
Die die Nachtigall besingt,
Wann aus warmen Frühlingssonnen
Liebe, Lust und Leben springt.

Drum getrost des hohen Bildes
Du, dem Gott das Wort verlieh!
Dieses Bildes, dieses Schildes
Mutig, zage, wanke nie!

Denn das Wort hat Gott gegeben
Frei wie Luft und Sonnenschein,
Daß dadurch das Menschenleben
Sollte grün und wacker sein.

Seine Waffe, grab und ehrlich,
Fromm nach Kriegsgebühr gebraucht,
Nimmer trifft sie todsgefährlich,
Wenn auch tief ins Herz getaucht.

Darum frisch, ihr Gottbetrauten!
Tapfre Ritterschaft des Worts!
Spieler auf des Himmels Lauten,
Throner höchsten Sternenorts!

Frisch! Was auch die Blöden schreien:
Weh! Der Sonne wird zuviel!
Was auch Buben frech entweihen
Euer Himmelssaitenspiel!

Frisch und risch, ihr Feuerschützen!
Frisch und lustig ins Gewehr!
Denn der kalten Wassersprützen
Braust ein Millionenheer.