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Rudolf Presber

Mein Bruder Benjamin

Siebenunddreißigstes Kapitel

Ruth zog das seidene Kimono fester um ihre Schulter und, mit einer geschnitzten Elfenbeindose wohlgefällig spielend, erzählte sie von Tobias Moscheles.

Als Ben nach beendeter Hochzeitsreise von Frankfurt nach Berlin vorausfuhr, den heißen Boden der Reichshauptstadt zu sondieren und eine möblierte Wohnung zu mieten, wurde in Gotha die Tür heftig aufgerissen. In sein bis dahin leergebliebenes Coupé erster Klasse stieg ein aufgeregter kleiner Herr ein.

Der Schaffner, der Bens Spende von drei Importen richtig dahin verstanden hatte, daß der Reisende gern allein geblieben wäre, zeigte sich sehr unglücklich. Aber der aufgeregte Herr belehrte ihn, daß dieses Coupé, wie der Augenschein lehre, fast unbesetzt sei, während die anderen alle von Fahrgästen strotzten. Er fügte erläuternd hinzu, daß er nicht gewohnt sei, wie ein gesalzener Hering, sondern wie ein gebildeter Mensch befördert zu werden. Die höfliche Einwendung des eingeschüchterten Schaffners, daß sein Billett doch nur auf die dritte Klasse laute, beantwortete er mit der Frage, woher der Schaffner wisse, daß er nicht nachzahlen werde. Er werde nachzahlen. Dann ließ sich der aufgeregte kleine Herr ins Polster zurücksinken, schloß die Augen, nahm den mit einem faltigen Flor umwundenen, sehr hohen Zylinder von der wundgedrückten Stirn, knöpfte den etwas vertragenen dunklen Überzieher auf und beschäftigte sich nur damit, zu pusten und zu schwitzen. Er war offensichtlich nicht nur aufgeregt, sondern auch sehr gelaufen.

Ben betrachtete den neuen Reisegefährten und stellte einwandfrei fest, daß er klein, häßlich und vielleicht ein Dreißiger war. Um ein knochiges, farbloses Gesicht hing ein dünner, spitz zulaufender Ziegenbart, der verrostet aussah. Die ziemlich langen Kopfhaare waren energisch nach oben gebürstet, ohne Locken zu ergeben. Die kräftige Nase schien einem goldenen Zwicker, den sie trug, erfolglos nach der linken Seite ausweichen zu wollen. Die Beinchen waren kurz und dick und steckten in merkwürdig dunkel karierten Hosen, wie geknickte Würste. Der geöffnete Paletot ließ einen schon etwas vertragenen Smoking sehen, der zwar zu den Hosen nicht paßte, aber auch durch eine lange schwarze Krawatte, in der ein Totenkopf aus Elfenbein als Nadel saß, Lügen gestraft wurde.

Gerade konstatierte Ben, daß die kleinen, breiten Maulwurfshände, die das Gegenüber auf dem nicht ganz hermetisch verschlossenen Hosenbund wie zur Andacht gefaltet hatte, von keiner sonderlichen Pflege Zeugnis ablegten, da öffnete der merkwürdige kleine Mann die listigen dunklen Augen. Ganz unvermittelt kamen aus dem rostigen Ziegenbart diese rätselhaften Worte:

»Ich werd' den Wirt verklagen – was täten Sie?«

Ben war sehr verblüfft. Ein kurzer, aber inhaltreicher Traum mußte dem fremden Herrn wohl vorgetäuscht haben, daß er sich bereits mitten in einer angeregten Unterhaltung mit Ben befinde. Da von deren interessantem Inhalt Ben nichts bewußt war, so beschränkte er sich darauf, verbindlich, aber etwas verlegen zu lächeln.

Worauf der Ziegenbart, ohne sich von dem zurückgekehrten Bewußtsein dahin belehren zu lassen, daß er mit Ben bis jetzt noch kein Wort gewechselt, lebhaft und unterstützt von energischen Bewegungen der beiden Hände, die stets symmetrisch in der Luft dasselbe unternahmen, also fortfuhr: »Die Sache liegt doch ganz einfach. Ich habe dem Idioten von Hausknecht im Hotel gesagt: er muß mich um halb sechs Uhr wecken. Was tut er? Er weckt nicht. Was tu' ich? Ich schlaf' weiter. Was hätten Sie getan?«

Ben konnte nicht umhin, auf diese dringliche direkte Befragung lächelnd zu gestehen, daß er nach seinen vielleicht tadelnswerten Lebensgewohnheiten um halb sechs Uhr, wenn ihn niemand weckte, auch weiter geschlafen hätte.

»Sehen Sie,« der Ziegenbart erhob die Hände in Kopfhöhe, wie die schlecht geschminkten Chorführer, wenn sie auf Stadttheatern in dringender Angelegenheit die ewigen Götter anrufen, und nickte lebhaft. »Da könnt' ich Sie gleich als Sachverständigen brauchen. Ich verlange Schadenersatz von dem Wirt. Hab' ich nicht recht? Ich hätte ganz bequem den Frühzug nach Berlin bekommen und wäre richtig zu meiner wichtigen Sitzung in der Schützenstraße gewesen. Nun werd' ich um halb zehn Uhr wach – von selbst, um halb zehn Uhr braucht mich keiner mehr zu wecken – und hab' das Vergnügen, mich noch zwei Stunden in Gotha herumzudrücken. Kennen Sie Gotha? Nein? Seien Sie froh! Die Promenaden – ganz schön. Aber was mach' ich mit Promenaden, wenn's Bindfäden regnet? Das Schloß – vielleicht sehenswert, aber ich hab' keine Beziehungen zum regierenden Herzog. Ein Standbild Bismarcks – wo steht der nicht? Der ist schon bald wie der furchtbare Garibaldi in Italien, der einen an jeder Straßenecke erschreckt. In der naturwissenschaftlichen Sammlung tausend ausgestopfte Säugetiere. Nu wenn schon! Wenn Sie seelisch erschüttert sind, wie ich, sehen Sie sich tausend ausgestopfte Säugetiere an?«

Ben glaubte, daß er in solchem Fall auf die Säugetiere in jeder Zahl verzichte.

»Sehen Sie!« Der Ziegenbart freute sich der Übereinstimmung der Empfindungen. »Schließlich hab' ich mir die Cranachs noch mal angesehen und beinah darüber auch den Zug versäumt. Unter uns, ich mach' mir nichts aus Cranach. Der Mann hieß eigentlich Müller und war aus Bamberg. Aber sich »Bamberger« zu nennen, hat er vermieden, lieber gleich Cranach. Kann ich verstehen. Aber hätten Sie sich von dem Mann malen lassen? Ich nicht.«

Ben dachte, daß vielleicht ein Wunsch des Ziegenbarts, sich von Lukas Cranach malen zu lassen, auch daran gescheitert wäre, daß der Hofmaler Friedrichs des Weisen seinerseits es dankend abgelehnt hätte, die Arbeiten an den Bildnissen Luthers und Melanchthons zu unterbrechen, um diesen neuen reizvollen Auftrag auszuführen.

Aber der Ziegenbart hatte seine Gedanken schon wieder von der Kunst der Reformationszeit abgewendet und war ganz bei seinen eigenen gegenwärtigen finanziellen Angelegenheiten. »Der Wirt muß einen Schadenersatz leisten. Muß. Vielleicht ist er versichert, beim Allgemeinen deutschen Versicherungsverein oder sonstwo. Um so besser für ihn. Denn den Zuschlag zu meinem Billett muß er mir auch bezahlen. Im Frühzug wär' ich doch in der dritten Klasse allein gewesen. Jetzt, wo ich den D-Zug benützen muß – zweites Frühstück in Gotha kommt auch noch dazu – ist die dritte Klasse voll, wie ein faules Ei. Der gute Mann kann doch nicht verlangen, daß ich mich bis Berlin zu Mus zerquetschen lasse. Und noch dazu, wo ich nachweislich seelisch erschüttert bin.«

Hier machte der seelisch Erschütterte eine längere Pause, nahm seine beiden Hände aus der Luft und steckte sich eine sehr schwarze Zigarre an, die einen eigentümlichen schiefen Brand hatte und unschön roch. Hierbei erst fiel es Ben auf, daß sein Gegenüber mit dem linken Auge beträchtlich abirrte, während das rechte mit edlem Feuer die Umwelt betrachtete. Schielen tut er auch, dachte Ben. Aber da er von Frankfurt bis Gotha ganz allein gefahren war und alle schwebenden Angelegenheiten bereits mehrfach durchdacht hatte, so störte ihn der Mann weiter nicht und schien ihm sogar unterhaltsam.

»Es ist 'ne reinliche Sache um so ein Krematorium,« nahm der Ziegenbart unvermittelt das Gespräch wieder auf. Ben überlegte, ob der finstere Rachedurst des Zuspätgeweckten etwa den unglücklichen Wirt dem Krematorium überliefern wolle. Aber dann brachte ihn der feierliche Smoking, die schwarze Krawatte und der umflorte hohe Zylinder auf andere Vermutungen.

Diese bestätigten sich, denn der Fahrtgenosse fuhr fort, als ob er Bekanntes leutselig kommentiere.

»Sie war meine letzte Tante. Im Leben hat sie sich ja nie um mich gekümmert. Aber im letzten Willen stand: der Tobias soll mich verbrennen und soll eine Rede halten und soll ein Lied singen. Das letzte war natürlich bloß ein Schreibfehler oder ein Konstruktionsfehler. Verkalkt war sie schließlich auch. Ich kann gar nicht singen. Und sie hat gemeint und sagen wollen: es soll ein Lied gesungen werden. Spaß, hab' ich 'ne Schererei gehabt mit dem Lied! Ein Gesangverein hat dreihundert Mark verlangt. Das wären zwanzig Prozent von der ganzen Erbschaft gewesen, die auch noch in fünf Teile geht. Sie hat sich in 'ne Stiftung eingekauft gehabt. Vor vierzig Jahren schon. Vorsichtig. Damals war sie neununddreißig. Neunundsiebzig ist sie geworden. An so wem hat die Stiftung keine reine Freude. Trotzdem hat das Kuratorium 'nen Kranz geschickt. Nobel. Hab' ich auch Schererei gehabt mit dem Kranz. Kam zu spät, Efeu und Astern, und mir mitten ins Abendessen. Nu war ich schon so erschüttert. Kriegen Sie gern Totenkränze, wenn Sie zu Abend essen?«

Auch in dieser Frage ergab sich wieder die überraschende Übereinstimmung zwischen Ben und dem fremden Reisenden.

Da jetzt eine Gesprächspause eintrat, verließ Ben für einige Minuten das Coupé, um sich die Hände zu waschen. Als er wiederkam, war eine große Veränderung mit dem Ziegenbart vor sich gegangen. Man sah ihm keinerlei Erschütterung mehr an. Er strahlte förmlich. Alles an ihm war freudige Erregung. Sein linkes Auge ruhte leuchtend auf Ben, während sein rechtes noch unschlüssig im Coupé herumsuchte.

»Herr Doktor Mewes – das ist mir aber eine große Freude!« Der Ziegenbart streckte Ben beide Hände entgegen, was, da Ben eben die seinigen gewaschen hatte, dem so gütig Begrüßten etwas reichlich erschien. »Sie wundern sich, daß ich Ihren Namen – Aber die Visitenkarte hängt doch am Handkoffer! Immer wenn einer aus'm Coupé geht, seh' ich mal rasch nach, wer's ist. Praktisch! Irgendwo in einem Buch, das er liegen läßt, oder am Koffer oder sonstwo steht's doch immer. Man weiß doch gern, mit wem man reist, hab' ich nicht recht? . . . Ja so, Sie sollen's auch wissen.« Der kleine Mann sprang vom Sitz aus, verbeugte sich anmutlos aber sehr höflich, wobei er beide Hände flach auf die Brust legte und stellte sich vor: »Moscheles – Tobias Moscheles.«

Ben versicherte, daß es ihm angenehm sei, Herrn Tobias Moscheles kennen zu lernen. Und da er ihn nun kannte, drückte er sein Beileid aus an seinem harten Verlust.

»Wieso Verlust? Der ist noch nicht verloren. Ich sag' Ihnen doch, ich prozessier' mit dem Mann.«

Ben deutete an, daß er mit dem Verlust eigentlich die Tante gemeint habe.

»Ach so, danke, danke. Da ist nun nichts zu machen. Und neunundsiebzig Jahre genügen ja. Besonders wenn man die Gicht gehabt hat wie sie. Gicht ist für junge Leute, die noch ins Bad reisen können – aber die kriegen sie nicht. Aber nun werden Sie fragen, warum ich mich so freue, daß ich Sie gerade –« Und wieder bemächtigte er sich mit beiden Händen Bens Rechter, die er gefühlvoll nach seiner Herzgegend führte. »Denken Sie, zweimal hab' ich, kurz eh' ich mich in den Smoking gestürzt hab' für die Tante, von Ihnen gehört. In Berlin noch.«

»Von mir –? Das ist doch wohl nicht möglich!«

»Was heißt: nicht möglich? Leben Sie mal, wie ich, dreizehn Jahre in Berlin, dann sagen Sie auch: alles ist möglich. Impossible – ce n'est pas un mot français, hat der Napoleon gesagt. In Berlin hören Sie's auch nicht.«

»Aber ich bin doch gänzlich unbekannt in Berlin und –«

»Sagen Sie das nicht! Kennen Sie Herrn von Wüllich? Nu also! Kennen Sie Frau von Wüllich –? Nu also!«

»Allerdings; es sind Onkel und Tante eines Schwagers von mir –«

»Des Herrn Kurt von Möckwitz – wie ich im Bilde bin, was? Und der ist Ministerpräsident oder so was in Baldeneck.«

»Nun nicht gerade Ministerpräsident,« wehrte Ben lächelnd ab, »bloß Oberschloßhauptmann.«

»Nun – ich hab' doch gesagt »oder so was«. Ich laß mir immer Hintertürchen auf. Praktisch. Ihre Frau Schwester – Mathilde heißt sie, weiß ich auch – hat an die Herrschaften Wüllichs geschrieben: Sie kommen, wollen sich in Berlin betätigen, wollen viel Geld da verdienen – sagen Sie gar nichts, das wollen wir doch alle. Ist doch kein Mensch in Berlin, bloß um im Tiergarten Raupen zu sammeln, nicht wahr, oder auf'm Rathausturm nachzusehen, wieviel Uhr es ist . . . Ja, und also die Wüllichs, die rechnen stark auf Sie.«

»Auf mich?«

»Also der Mann hat doch die kosmetische Fabrik, nicht wahr. Alle die Pulchritudo-Artikelchen – Seifen, Essenzen, Nagelschmieren – und den Kram macht er doch. »Pulchritudo« ist eine blöde Fabrikmarke. Damals hat er mich noch nicht gekannt. Viel zu schwer auszusprechen für die Leute, die an das Zeug glauben sollen. – Nun hat er 'ne feine Propagandaidee, der alte Wüllich. Überhaupt ein eminenter Kopf, wenn ihm einer hilft. Die Idee hab' ich nämlich eigentlich gehabt. Natürlich aus der Hand hab' ich sie nicht gegeben. Manus manum lavat – eine Hand wäscht die andere, hab' ich nicht recht?«

Ben konnte nicht umhin, zu bestätigen, daß Herr Tobias Moscheles auch hier wiederum recht hatte; wunderte sich nur im stillen, da sich beide Hände des Herrn Moscheles gerade vor seinem Gesicht befanden, warum der Herr selber den schlichten Wortsinn dieses weisen Spruchs auf Reisen offenbar so wenig befolgte.

Moscheles nahm seine Hände mit einem Ruck aus der Luft und zog sie an seine Brust, eine Bewegung, die bei Dauerläufern vielfach beobachtet wird und die ihm eigentümlich war, obschon er zu Dauerläufen oder sonstiger sportlicher Betätigung nicht neigte, auch nicht gebaut war.

»Ja, und dann – wer glauben Sie, daß mir noch von Ihnen gesprochen hat – nein, geschrieben?«

Ben konnte dieses Rätsel unmöglich lösen, da ihm die gesellschaftlichen Kreise, in denen Herr Moscheles verkehrte, fremd waren. Er bat also Herrn Moscheles, sich selbst zu äußern. Worauf Moscheles triumphierend erklärte, daß es kein anderer, als der Epigrammatiker Max Güldenring gewesen sei. Von den Epigrammen dieses vortrefflichen Bankbeamten halte er nicht viel, die Börse als Ganzes sei witziger, als ihr einzelner Besucher. Aber der Mann habe ihm neulich mexikanische Papiere verkauft, und er, Moscheles, habe siebenhundert Mark daran verdient. »Wenn der Mann mir das schreibt, kann er sonst schreiben, was er will,« schloß Moscheles seine begeisterte Lobrede auf Max Güldenring, der ihm von Ben geschrieben hatte.

»Ich glaub', ich hab' den Brief noch bei mir – warten Sie –« Moscheles suchte in seiner Tasche und reichte Ben ein vielfach gefaltetes Schreiben.

Da dieses aber begann: »Mein geliebter Schnucki,« so gab es Ben mit der Vermutung zurück, daß es wohl nicht von dem Epigrammatiker herrühre. Was Moscheles nach Einsicht bestätigte. Es sei die Mitteilung einer Freundin, sagte er; was glaubhaft schien. Und den Brief des Dichters habe er nun doch wohl, da die Rückseite frei war, leider für eine Depesche benutzt. Schade. Nun, es habe eben darin gestanden, daß Herr Doktor Ben Mewes, ein junger Mann aus bester Familie, persönlich begütert und noch viel begüterter verheiratet, nach Berlin komme, um sich künstlerisch auszuleben, und daß es vielleicht für beide Herren von Vorteil sei, wenn Tobias Moscheles, dessen Ideenreichtum der Schreiber kenne und bewundere, recht bald die Bekanntschaft dieses jüngsten zukunftsreichen Berliners machen könne.

»Und was tut Gott?« schloß Tobias Moscheles den wohlwollenden Bericht über Person, Meinung und Brief des Epigrammatikers. »Noch mit einem Fuß im Krematorium von Gotha, lern' ich den Doktor Mewes schon kennen, den ich in Berlin suchen soll! Glück muß der Mensch haben.«

Hier bemerkte Ben höflich, daß auch er von Glück sagen könne, indem ihm auf der Fahrt nach der Reichshauptstadt gleich ein Mann begegne, der offenbar in Berliner Angelegenheiten so gründlich erfahren und eingeführt sei.

Moscheles nickte ernst seine rückhaltlose Zustimmung. »Seh' ich aus, als ob ich eingebildet bin? Ich bin nicht eingebildet. Ich weiß bloß, was ich kann. Angefangen hab' ich als Journalist. Bin ich im Hauptberuf auch noch. Steh' auch so im Telephonbuch. Aber man muß auf zwei Beinen stehen. Ich mach' auch sonst noch allerlei. Jetzt in Gotha zum Beispiel, gestern – ich hab' nach der Feier im Krematorium doch nichts mehr zu tun gehabt – man will auch auf andere Gedanken kommen, wenn man seelisch erschüttert ist – da bin ich in eine von den großen Zervelatwurstfabriken gegangen und hab' mich angeboten, den Leuten einen Riesenauftrag nach Berlin zu verschaffen. Praktisch. Einfälle muß man haben. Im Haus, wo ich wohne, in Charlottenburg, richtet jetzt eine Witwe ein Delikateßgeschäft ein. Die Frau tut, was ich ihr rat'. Sie hat schon Zucker von mir und Sardellenbutter. Wachsfrüchte für den Erker hab' ich ihr auch vermittelt. Nun wird sie eine große Bestellung auf Gothaer Zervelatwürste machen. Muß ein Hauptartikel werden. Suggestion ist alles beim Publikum, Reklame ist alles. Ich hab' ihr schon was aufgesetzt. Ist 'ne nette, mollige Frau, und die paar Prozente kann man schon noch mitnehmen.«

Ben dachte, wenn die ganze Berliner Literatur nebenher mit Zervelatwürsten handle und Sardellenbutter vermittle, dann müsse eine literarische Gesellschaft in Berlin ja noch etwas wunderlicher ausschauen, als die, die er beinahe in Frankfurt gegründet hätte.

»Was werden Sie an der Spree machen, Herr Doktor?«

Ben machte kein Hehl daraus, daß er das noch nicht wisse; und meinte, er wünsche zunächst, wenn es das in Berlin gäbe, eine gut möblierte Wohnung von fünf bis sieben Zimmern für einige Monate.

Tobias Moscheles fuhr mit beiden Händen seitlich weit in die Luft, als ob er einem entgegenkommenden Eilzug in höchster Herzensangst ein warnendes Haltesignal geben wollte. Es war aber nur ein Zeichen seiner Verwunderung und Freude. »Möblierte Wohnung –? Fünf bis sieben Zimmer –? . . . Lesen Sie das!«

Er kramte in einer Brieftasche, die aussah wie ein Puppenkoffer, und zog eine ausgeschnittene Zeitungsanzeige heraus, die leider schon irgendwie mit den köstlichen Gothaschen Zervelatwürsten in fettige Berührung gekommen sein mußte. »Hochherrschaftlich und originell eingerichtete Wohnung im einheitlichen Stil möbliert für sechs bis acht Monate vornehm denkender, kunstverständiger, kinderloser Familie« . . . las Ben mit wachsendem Erstaunen. Dann sagte er lächelnd: »Das könnte am Ende stimmen.«

»Könnte stimmen? Ich sag' schon – das stimmt, wie 's Amen im Gebet. Sie denken doch vornehm. Und ich kenn' die Wohnung – ich kenn' auch die Dame, die sie vermietet – eine feine Frau, Kommerzienrätin, Witwe – hat 'nen Schwiegersohn in Japan, der so hinten herum mit 'm Mikado verwandt ist. Also das ist was für Sie, Herr Doktor. Und wissen Sie, wer der Frau die Annonce – gut, was? – aufgesetzt hat? Ich. Und wer hat sie in die »Voß« gesetzt? Ich.«

Ben überlegte etwas zaghaft, ob eine derartige unerhörte Vielseitigkeit unbedingt notwendig sei für das Vorwärtskommen in Berlin. Er fürchtete, daß er dann nicht mit Tobias Moscheles und anderen Herren dieser Art, die sich etwa an dem Rennen beteiligten, werde konkurrieren können. Aber Tobias Moscheles unterbrach seine düsteren Gedanken. Eine gewinnende und beglückende Zuversicht lag in seinem Ton, als er sagte:

»Wem werden Sie dankbar sein, wenn Sie ein Jahr in Berlin sind? Dem Tobias Moscheles. Ich besorge Ihnen die Wohnung. Praktisch. Und bei dem alten Wüllich – seien Sie vorsichtig, es ist ein famoser Mann, aber die Einnahmen schreibt er groß und die Ausgaben schreibt er klein. Lassen Sie mich da vermitteln. Und eh' Sie sich beteiligen, fragen Sie mich. Also eine glänzende Idee hab' ich – die können Sie mitbringen als Ihre Einlage ins Geschäft –«

»Aber, Herr Moscheles,« wehrte Ben ab, »ich schmücke mich doch nicht mit fremden Federn!«

»Was tun Sie nicht? . . . Mein lieber Herr Doktor, wenn alle Leute in Berlin, die was sind und die sich hinstellen und Räder schlagen, wie ein Pfau, bloß mit eigenen Federn herumlaufen möchten – die ganzen Linden wären voll gerupfter Hinkel! . . . Ja, und eins noch, Herr Doktor, Sie werden nicht gleich selbst Wirtschaft führen können in Berlin – oder –?«

»Nein, gewiß nicht. Ich dachte –«

»Sehen Sie, Sie dachten? Nun, Hotels sind gut, Restaurationen sind nicht schlecht; aber manchmal, man will auch mal zu Hause bleiben, allein oder mit'm guten Freund. Hab' ich nicht recht?«

Ben bejahte etwas zaghaft. Es stieg ihm die einschüchternde Vermutung auf, daß Herr Tobias Moscheles im Begriff stehe, für solche Fälle seine unterhaltsame Gesellschaft anzubieten.

Aber dem war nicht so. Tobias Moscheles klatschte sich mit beiden Händen derb auf die Schenkel und nickte wohlwollend, wie jemand, der sich bewußt ist, eine Guttat anzukündigen, deren hohen Wert er selbst richtig einschätzt:

»Und wenn Sie für so'n Fall Sardellbutter brauchen – oder Gothasche Zervelatwurst – versprechen Sie, daß Sie mir telephonieren!«

Als Ben dieses gerade wunschgemäß versprochen hatte, fuhren sie in Berlin ein.