Alldort wusch ich die Hände
Mir in dem klaren Quell,
Mit Blättern einer Eiche
Rieb ich sie trocken schnell.

Im höchsten Ast der Eiche
Sang eine Nachtigall;
Sing, Nachtigall, o singe
Mit hellem, heitrem Schall!

Du kannst so heiter singen:
Du hast ein fröhlich Herz;
Das meine – das ist traurig,
Das meine ist voll Schmerz.

Mein Liebster wendet schmollend
Die Augen von mir ab,
Weil ich ihm eine Rose,
Um die er bat, nicht gab.

Ich wollte, daß die Rose
Am Rosenstock noch wär',
Ich wollte, daß mein Liebster
Mich liebte, wie vorher.