In dem Wald und auf der grünen Haide
Mait es schon so freudenvoll,
    Daß man sich der lieben Augenweide
Billig freun und trösten soll.
    Trost im liebeskranken Muth
Find ich keinen
Als den einen:
Meine Frau ist gut.

    Wohl Ihm, den der kleinen Vöglein Singen
Tröstet und der Blumen Schein.
    Könnt es dem wohl beßer noch gelingen?
Wird er fröhlich von den Zwein,
    Blumen sieht er überall
Nun entspringen,
Vöglein singen
Freudenreichen Schall.

    Ich freue mich doch billig ihrer Güte
Mehr als aller Blumen roth:
    Ihre Huld, nicht alle Maienblüthe,
Schiede mich von Liebesnoth.
    Mir mag ihr Blick, ihr Gruß allein
Freude senden,
Kummer wenden,
Sänften diese Pein.