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| Ein Pfau (man weis, die Harmonie Ist nicht die Mitgift seiner Kehle) Sah staunend daß, sobald er schrie, Des Waldes Muse, Philomele, Mit ihren Melodien schwieg, Und schnell mit hochentzückter Seele Dem Busch, der sie verbarg, entstieg, Und ihn voll Ehrfurcht zu begrüssen. Du, deren reitzendes Talent Selbst Junos Vogel nicht verkennt, So fragt er einst, o! laß mich wissen, Warum mein Ruf dich, deren Lied Mich oft beschämet, an sich zieht? Ein Glück, dem keins auf Erden gleichet, Das Glück, daß ich itzt Mutter bin, Sprach sie, genießt mein Herz durch ihn. Du weist, sein scharfer Laut verscheuchet Der Schlangen mörderische Bruth. Jüngst sas ich still auf meinen Eyern, Als eins von diesen Ungeheuern, Mit einem Blick voll schlauer Wuth, Herbey schlich, um sie auszusaufen. Ich bat umsonst; doch nun erschallt Dein mir sonst eckles Krähn im Wald, Und plötzlich sah ich es entlaufen. Heil dir, mein Retter! Mein Gesang Verstummt vor deiner Stimme Klang, So wenig sie der Spötter schätzet: Wer nützt, ist mehr, als wer ergötzet. |