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| »O Vater, was war deß e' Herrlichkeit In der alte' romantische' Ritterzeit, Do war noch am Leebe' e' Glanz un e' Pracht Und die Mädcher die ware' noch hoch geacht', Do habe' die Dame's Farbe' getraache' Un do drum hot sich e' Ritter g'schlaache'! Un nemm' nor den Staat und deß scheene Plaisir Vun so eme Fescht, wie e' Ritterturnir! Ja denk ich mich so in e' Borch am Rhein Und wie ich kredenz' denne' Ritter de' Wein, Un wie se so recht behaaglich pumpe' Aus denne' große' silberne' Humpe' Und so verzähle' vun Krieg un Jachd Un was se vum Kreutzzug heemgebracht: Ich saach dir's Vater, do thut's mer weh, Wann ich jetz die Zeit so prosaisch seh' – Und was habe' nit aach die Mädcher gethan, Denk nor an die Jungfrau vun Orleans!« – »»Geb', loß doch des Zeuch, 's is die Hälft' nit wohr, Deß mache' emm so die Hischtoriker vor, Und deß Farbe'traache', was soll dann deß sey', Deß sin Hypothese', deß bildscht der nor ei', Und daß sich die junge' Leut' nimmer schlaache' For Farbe' un Späß', deß hot nix zu saache', Dann sunscht wahrhaftich gäb's alle Täch', Nix als Spektakl un Prichl und Schläch'; Un weeche' dem Saufe' un Rennomire' Do brauchscht du die Ritter nit zu citire', Dann der Artikl is wohl bestellt, So lang's noch Mensche' git uff der Welt, Un diesell – die hätt' aach was bessers getha', Als zu werre' die Jungfrau von Orleans, Dann die hot mancher de' Kopp verruckt, Daß se meent, sie hätt' in de' Himm'l geguckt!«« »Ach Vater, du hoscht kee' Poesie Und deß is doch vum Lebe' die Blih', Mit deiner Obschtzucht, mit Aeppl un Bire', Do hot mer freilich ke' Avantire'.« »»Mei' Kind, do les' nor dem Cook sei' G'schicht', Die is doch e' wahres Helde'gedicht, Un was war dann 's End' vun der Poesie? Do kriecht 'n amol e' Wilder beim Ohr, Und freßt 'n lebendich mit Haut un Hoor, Deß is vun so eme' Lebe' die Blih'!«« |