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| Der Meister malt ein kleines zartes Bild, Zurückgelehnt beschaut ers liebevoll. Es pocht. »Herein.« Ein flämischer Junker ists Mit einer drallen, aufgedonnerten Dirn Der vor Gesundheit fast die Wange birst. Sie rauscht von Seide, flimmert von Geschmeid. »Wir habens eilig, lieber Meister. Wisst Ein wackrer Schelm stiehlt mir das Töchterlein. Morgen ist Hochzeit. Malet mir mein Kind!« »Zur Stunde, Herr! Nur noch den Pinselstrich!« Sie treten lustig vor die Staffelei: Auf einem blanken Kissen schlummernd liegt Ein feiner Mädchenkopf. Der Meister setzt Des Blumenkranzes tiefste Knospe noch Auf die verblichne Stirn mit leichter Hand. – »Nach der Natur?« – »Nach der Natur. Mein Kind Gestern beerdigt. Herr, ich bin zu Dienst.« |